Franckshinatra
Si les choses bougeaient, en Périgord, il n'en allait de moins davantage en la sacristie du maigre vicaire... Certes, point de commune mesure avec les incompétences politiques des uns, des inexistences militaires des autres, et des lacunes financières de la plupart... certes, aucune relation entre une fuite en avant et le sol aux carreaux de terre cuite de la petite chapelle. Pourtant, il s'en passait aussi, en ce lieu consacré à la foy et la vie sous toutes ses formes !
Pour la dernière fois, Smith, je t'ordonne !
La voix du blond, parfois prenait des allures "paternelle". Mais son volume était loin d'égaler ne fusse que le souffle du Très Haut. Après tout, il n'était qu'un ministre ridicule, et il le savait. Mais il était aussi le père de cette laie déraisonnable, qui prenait malin plaisir à la provocation gratuite !
Et inutile de me donner du "grouik", pauvre rôti en devenir !
S'occuper, parfois, réclamait du temps. Le maigre prélat en avait plus qu'il ne le souhaitait, à vrai dire, et cela le navrait. Mais jamais il ne s'en plaignait et conservait sa conviction pour que chaque dimanche, la messe fut toujours un joyau offert au Très Haut.
Dieu te commande, entends-tu ? IL exige que tu laisse une fois pour toute mes sandales ! SI quelqu'un poussait cette porte , comment oserais-je faire comme si j'allais va-nu-pied ? Allons ! Dernière prière, salciccio mio !
Il s'était entrainé, pourtant : une voix profonde, autant que sa tessiture naturellement aiguë le permettait. Mais il n'arrivait qu'à obtenir grognements d'asthmatique enrhumé. Cette bestiole le rendait fou, malgré elle... Car , en somme, elle n'avait aucune conscience de sa malignité à l'égard du saint homme. et la pensée sans doute aidant à la réalisation des uvres divines, la laie finit par recracher la sandale du pauvre fagot humain, avant de filer dehors, en quête d'une truffe, ou d'une châtaigne oubliée même des lièvres.
Le blond vicaire se pencha, en soupirant. comment ne pas constater que la sainte sandale avait était proprement sucée par des humeurs porcines, et que son nettoyage promettait pour le moins, un aller direct - et un premier rang - dans un carrosse royal vers le soleil ! Ce fut donc tout à la toilette de ses cuirs abimés que le blond fut surpris, par un messager de Sarlat.
Un gros homme, engoncé dans un gilet de cuir trop étriqué pour sa graisse, suintant par les aisselles une sueur piquante, s'inclina devant le prêtre. Le respect était flagrant, et le silence du messager marquait sa conscience de n'être qu'un fieffé fainéant. Le pli fut tendu avec lenteur, et le blond put remarquer à quel point les doigts boudinés du pauvre homme étaient gonflés. Avant qu'il ne parte, il lui fut offert, en guise de remerciement, une poignée de fruits secs, que le poupin mercure piocha lui-même dans l'assiette tendue. La lecture allait pouvoir se faire... Seul...
Non sans crainte, les doigts fins et précis du vicaire glissèrent une lame entre la cire durcie par le voyage, et le vélin ramolli entre autre par l'humidité consanguine de gros messager. Il fallait en avoir le coeur net ! et le coeur du blond en eu pour ses écus ! La bienséance aurait était hors de ses manières, le maigre prélat se serait mis à danser, en gloussant comme une nonne apprenant que l'homme n'est pas un ennemi ! Mais il n'en fit rien. Il se contenta de sourire et de replier le courrier, avec un soin tout paternel, et sans sans rendre compte, une caresse le long de la pliure.
Elle revenait !
Celle qui sentait le varech revenait !!!
_________________
Vicaire de Sarlat - Aumônier de l'Ost du Périgord
Pour la dernière fois, Smith, je t'ordonne !
La voix du blond, parfois prenait des allures "paternelle". Mais son volume était loin d'égaler ne fusse que le souffle du Très Haut. Après tout, il n'était qu'un ministre ridicule, et il le savait. Mais il était aussi le père de cette laie déraisonnable, qui prenait malin plaisir à la provocation gratuite !
Et inutile de me donner du "grouik", pauvre rôti en devenir !
S'occuper, parfois, réclamait du temps. Le maigre prélat en avait plus qu'il ne le souhaitait, à vrai dire, et cela le navrait. Mais jamais il ne s'en plaignait et conservait sa conviction pour que chaque dimanche, la messe fut toujours un joyau offert au Très Haut.
Dieu te commande, entends-tu ? IL exige que tu laisse une fois pour toute mes sandales ! SI quelqu'un poussait cette porte , comment oserais-je faire comme si j'allais va-nu-pied ? Allons ! Dernière prière, salciccio mio !
Il s'était entrainé, pourtant : une voix profonde, autant que sa tessiture naturellement aiguë le permettait. Mais il n'arrivait qu'à obtenir grognements d'asthmatique enrhumé. Cette bestiole le rendait fou, malgré elle... Car , en somme, elle n'avait aucune conscience de sa malignité à l'égard du saint homme. et la pensée sans doute aidant à la réalisation des uvres divines, la laie finit par recracher la sandale du pauvre fagot humain, avant de filer dehors, en quête d'une truffe, ou d'une châtaigne oubliée même des lièvres.
Le blond vicaire se pencha, en soupirant. comment ne pas constater que la sainte sandale avait était proprement sucée par des humeurs porcines, et que son nettoyage promettait pour le moins, un aller direct - et un premier rang - dans un carrosse royal vers le soleil ! Ce fut donc tout à la toilette de ses cuirs abimés que le blond fut surpris, par un messager de Sarlat.
Un gros homme, engoncé dans un gilet de cuir trop étriqué pour sa graisse, suintant par les aisselles une sueur piquante, s'inclina devant le prêtre. Le respect était flagrant, et le silence du messager marquait sa conscience de n'être qu'un fieffé fainéant. Le pli fut tendu avec lenteur, et le blond put remarquer à quel point les doigts boudinés du pauvre homme étaient gonflés. Avant qu'il ne parte, il lui fut offert, en guise de remerciement, une poignée de fruits secs, que le poupin mercure piocha lui-même dans l'assiette tendue. La lecture allait pouvoir se faire... Seul...
Non sans crainte, les doigts fins et précis du vicaire glissèrent une lame entre la cire durcie par le voyage, et le vélin ramolli entre autre par l'humidité consanguine de gros messager. Il fallait en avoir le coeur net ! et le coeur du blond en eu pour ses écus ! La bienséance aurait était hors de ses manières, le maigre prélat se serait mis à danser, en gloussant comme une nonne apprenant que l'homme n'est pas un ennemi ! Mais il n'en fit rien. Il se contenta de sourire et de replier le courrier, avec un soin tout paternel, et sans sans rendre compte, une caresse le long de la pliure.
Elle revenait !
Celle qui sentait le varech revenait !!!
_________________
Vicaire de Sarlat - Aumônier de l'Ost du Périgord