--Arthur_bingley
Arthur Bingley, la quarantaine grisonnante, le nez chaussé par d’étranges lunettes, caressait amoureusement un col de chemise. Il laissait courir ses doigts calleux sur le tissu de flanelle, soulignant d’un doigt crochu une couture tordue. Ca sentait bon… Ca sentait le « maître »... Et tout ce qui pouvait se rapporter de prés ou de loin à Colhomban : Bingley le vénérait. Le petit homme sursauta en entendant un profond soupir s’extirpait de la pièce adjacente, leva son front dégarni de l’objet du culte, et soupira à son tour. Ho ça, non, le maître n’allait pas bien.
Il faut dire que c’était le « jour ».
Le fameux « jour » qu’ils redoutaient tant.
Autant le valet que le maître.
Une date fatidique avec son lot de plaintes, d’alcool surtout et de larmes. Depuis combien de temps est-il enfermé dans sa chambre à faire les cent pas et à se tordre les mains ? Depuis combien d’heures laissait-il courir sa langue sur le bord d’un verre empli d’un calvados passable ? Arthur soupira, relâcha sa prise sur le tissu blanc, et regagna l’assise du fauteuil qui occupait un angle du salon.
Ils étaient arrivés quelques jours auparavant dans cette auberge un brin défraîchie. Les économies du maître n’étaient pas au beau fixe, aussi sait-il contenter de cette gargote des bas quartiers. Les pièces y étaient propres, mais les rues aux alentours restaient bruyantes, sales et boueuses. Bingley aurait préféré courir le marché du cercle supérieur sur les chemins pavés de la capitale. Mais là où le maître disait d’aller, le valet suivait les yeux fermés, essayant avec toute sa volonté d’assurer à son bienfaiteur une vie agréable malgré les privations des derniers mois. Le sieur d’Eusébius se refusait de contacter sa famille pour faire requête de l’héritage breton qui lui revenait. Il voulait laisser à Giovanni, Théodore et Tsampa les restes d’un domaine maigrelet. Un peu d’argent pour leur assurer des lendemains favorables en cas de problèmes, ce que Théo ne se gênait pas de lui rappeler. Arthur pesta contre le cadet dont plusieurs lettres étaient arrivées malencontreusement sous ses yeux. Missives qu’il s’était bien entendu empressé de lire, car toutes les affaires du maître était celle de son valet. Peu de secrets entre les deux hommes conféraient ainsi à leur « couple » une harmonie sans faille. Bingley appelait cela « sa botte secrète », et ne voyait aucun mal à se plonger avec délice dans des courriers qui ne lui étaient pas destinés. Il se sentait plus en connivence avec le grand brun qui l’avait pris sous son aile. S’il était bien des correspondances sur lesquelles il n’arrivait pas à faire main basse il chouinait un coup pour lui-même et passait à autre chose.
Arthur n’était vraiment pas un mauvais homme.
Lorsque le clocher de l’église sonna 15h Bingley se leva d’un bon, manquant de choir au sol, ses genoux cagneux peu habitués à un surmenage quelconque. Il arpenta la pièce qui lui servait de chambre plusieurs minutes avant de s’approcher de la porte, main sur la poignée.
Mais que pouvait-il bien faire, là, derrière ?
Il faut dire que c’était le « jour ».
Le fameux « jour » qu’ils redoutaient tant.
Autant le valet que le maître.
Une date fatidique avec son lot de plaintes, d’alcool surtout et de larmes. Depuis combien de temps est-il enfermé dans sa chambre à faire les cent pas et à se tordre les mains ? Depuis combien d’heures laissait-il courir sa langue sur le bord d’un verre empli d’un calvados passable ? Arthur soupira, relâcha sa prise sur le tissu blanc, et regagna l’assise du fauteuil qui occupait un angle du salon.
Ils étaient arrivés quelques jours auparavant dans cette auberge un brin défraîchie. Les économies du maître n’étaient pas au beau fixe, aussi sait-il contenter de cette gargote des bas quartiers. Les pièces y étaient propres, mais les rues aux alentours restaient bruyantes, sales et boueuses. Bingley aurait préféré courir le marché du cercle supérieur sur les chemins pavés de la capitale. Mais là où le maître disait d’aller, le valet suivait les yeux fermés, essayant avec toute sa volonté d’assurer à son bienfaiteur une vie agréable malgré les privations des derniers mois. Le sieur d’Eusébius se refusait de contacter sa famille pour faire requête de l’héritage breton qui lui revenait. Il voulait laisser à Giovanni, Théodore et Tsampa les restes d’un domaine maigrelet. Un peu d’argent pour leur assurer des lendemains favorables en cas de problèmes, ce que Théo ne se gênait pas de lui rappeler. Arthur pesta contre le cadet dont plusieurs lettres étaient arrivées malencontreusement sous ses yeux. Missives qu’il s’était bien entendu empressé de lire, car toutes les affaires du maître était celle de son valet. Peu de secrets entre les deux hommes conféraient ainsi à leur « couple » une harmonie sans faille. Bingley appelait cela « sa botte secrète », et ne voyait aucun mal à se plonger avec délice dans des courriers qui ne lui étaient pas destinés. Il se sentait plus en connivence avec le grand brun qui l’avait pris sous son aile. S’il était bien des correspondances sur lesquelles il n’arrivait pas à faire main basse il chouinait un coup pour lui-même et passait à autre chose.
Arthur n’était vraiment pas un mauvais homme.
Lorsque le clocher de l’église sonna 15h Bingley se leva d’un bon, manquant de choir au sol, ses genoux cagneux peu habitués à un surmenage quelconque. Il arpenta la pièce qui lui servait de chambre plusieurs minutes avant de s’approcher de la porte, main sur la poignée.
Mais que pouvait-il bien faire, là, derrière ?
