Scath_la_grande
[Terce assaut, la nuit du 14 au 15 décembre, les belettes crèvent la gueule ouverte… ou pas]
Suivre Melian, Suivre Melian, Suivre Melian…
V’là les consignes de son sicaire préféré, martelé dans sa caboche rousse à grand renfort de rabâchage, juste au cas où il y aurait des fuites de cerveau.
Ouais, ben à force de reluquer le troussequin du cap’taine, ça commençait à la démanger sévère. C’était que la petite avait des besoins pantagruéliques à satisfaire, et pas de ceux qu’on faisait derrière un buisson, non, non on parlait bien de mouiller l’goupillon, filer un coup d’arbalète, de dérouiller l’Totor, de guiser et j’en passe.
Et sa chair faible fut tôt faite satisfaite, caprice rassasié par un médicastre déjà familier de ses vermeilles, fraîchement estropié la nuit précédente.
La belette avait repéré son claudiquant amant d’un soir ou plus si affinités et s’était empressé d’enfiler son bras fin au sien, de lui sourire, enjôleuse, en s’enquérant de son état.
Elle roula des hanches, oscilla du pigeonnier alors que ses fauves enfermaient les iris d’acier du brun dans un regard troublant.
Elle s’offrit comme infirmière improvisée et lui, se proposa d’ausculter les profondeurs de sa gorge, ainsi se déroula la nuit, sous les ressacs violents de deux carcasses qui s’accidentaient, se liaient et se déliaient.
[L’heure du combat…]
Son souffle haletant formait des nuages chimériques aux portes de ses lèvres, la rouquine attendait, tremblante de cette excitation qui régnait avant la bataille. Impatiente et pourtant avec ce fond de peur qui lui tordait les boyaux à en dégobiller sa bouffe sur ses arpions.
A la bourre, la belette avait dû courir afin de rejoindre sa compagnie, tignasse voletant à tout vent, il avait été bien dur de quitter la couche encore tiède des ébats.
L’attaque vint soudaine, fulgurante. Mêlée de corps, d’armes, de larmes, de cris, chairs à crever qui s’élançaient dans la crainte d’une faucheuse planquée dans l’ombre d’une lame.
Scath se dressa de toute sa fierté bretonne, le front haut, les tempes battantes. La bête hargneuse plongea, l’épée dans une garde plus basse que d’accoutumée, bien mal lui en avait pris.
Elle s’attela à un bonhomme, vêtu d’un blanc immaculé, assurément pour mieux se fondre dans le paysage givré de l’hiver. Le savoyard avait de la poigne et de la technique, en usait avec habilité tandis que la rousse, sourcils froncés dans sa concentration, parait les coups de plus en plus difficilement. Le bras toujours vaillant, fatiguait et son attention faiblissait avec.
La Grande ne vit pas l’assaillante venir de son flan droit, elle ne sentit que l’âpre brûlure du métal tranchant l’ivoire de sa peau dans le cou.
Ses yeux crépusculaires se tournèrent lentement vers la femme qui venait de l’attaquer, agrandis sous la surprise, l’information de la douleur ne parvenant que laborieusement à son chef, annihilée par ses prises de Jusquiame.
Un fragment d’inattention dans le temps et tout bascula, le guerrier face à elle, fit valdinguer son bouclier, la Grande esquiva un mouvement de retrait pour trouver une parade plausible, enhardie, elle en oublia tout élémentarité des règles, rester sur ses gardes.
Ses mains hyalines lâchèrent le pommeau de son arme qui tomba dans la neige dans un bruit étouffé. Les prunelles scathiennes se rétractèrent subitement alors qu’un de ses poumons se gorgeait de sang.
Non, la gamine ne comprit pas de suite, elle porta sa main là où la douleur la figeait dans un carcan de froid, sous l'arrondi tendre d'un sein, en pleine poitrine. Un liquide tiède, visqueux glissa sur ses doigts que la rousse ramena à hauteur de vue. Du carmin et celui là, il se buvait pas.
Bordel !
Ses lèvres tremblèrent, ses fauves égarés s’agitaient dans leur cage de chair, et sa carcasse fini par s’écrouler sur le tapis blanc qui se mariait à merveille avec l’éclat de feu de sa chevelure.
Les yeux gobaient la voûte céleste où l’aube pâle et hésitante commençait éclore. Une pensée pour Mirwais, son roi qu’elle avait sciemment laissé de côté, et même une pour sa Ciguë, pétale de vie encore si fragile.
Rideau…
[Les limbes]
On lui bouscule les côtes.
-Aanor ! Lèves toi, je n’ai pas que ça à faire… vous foutriez pas tout le temps sur la gueule, ça m’f’rait des vacances…
Surprise, la rousse ouvre les yeux et observe cet endroit vide de tout où règne le silence, la forme qui lui parle est cachée sous une cape élimée d’une couleur indéfinissable.
-Ils sont où les autres ?
La chose soupire agacée.
-Grouilles-toi, je dois encore aller en chercher d’autres !
-D’autres quoi ?
-Âmes ! Nom d’un linceul t’es morte ma p’tite Aanor.
Scath hausse un sourcil, étonnée.
-Je ne suis pas Aanor, vous vous êtes plantée m’dame… ? M’sire ? Huuuu Faucheuse ?
-Tu n’es pas…. ??? Hum
La forme désincarnée se saisit d’une étrange tablette lumineuse qu’elle manipule d’un doigt maigre. Elle tapote tout en râlant.
-Foutu matos de meeerde, technologie mon cul oui… Cet I Plad bug encore… fait ch… nan mais elle est où cette foutue rouquine… Chargement d’Annecy… 4 heures et 6 min… alors une rousse… ben si c’est toi ! Nom de naissance Aanor donné par sa mère, renommée Odile par les nonnes du couvent Saint Machin… et enfin dernier nom Scáthach, raccourci en Scath !
-On essaye de rouler la mort, hein ? Ben ça l’fait pas… suis-moi maintenant j’ai encore quelques clients à prendre.
-Nan mais j’veux pas mourir moi ! J’vais pas clamser bêtement dans ma seconde guerre… je dois veiller sur mon colosse blond, sur ma naine rousse, sur mon occitane brune, sur ma liqueur de framboise… vous pouvez pas m’emmenez… je refuse !!!!
La belette pare son museau d’un air boudeur, le nez relevé snobant carrément l’encapée.
La mort se retourne et dans le trou béant de sa capuche, deux lueurs froides brillent et une voix courroucée s’agite.
-Je suis la MORT !! Crains moi ! Petite chose insignifiante sinon…
-Oui sinon quoi ??? Z’allez me tuer ??? Mouarf z’êtes marrante vous !
-Petite insolente !!!
La Grande Faucheuse se saisit d’un petit objet, pianote dessus et le porte là où devrait se situer un de ses oreilles.
-Allô ? Fred ? Ouais c’est Momo, dis avec le cas de 4317 d’la région savoyarde…… ouais ceux qui s’foutent sur la gueule… j’ai un 89… veux pas calancher la d’moiselle……. Franchement l’Patron fait ch… avec ce truc de ressusciter là… J’peux même plus bosser tranquille… mmm ? …. Oui, oui tu la rayes de la liste. Hé Fred après on s’fait l’apéro ? ……. Mouarf t’es con toi……. Ouais c’est ça Tchusss ma poule.
L’objet est rangé alors que les yeux de la rouquine sont écarquillés, toute à l’étonnement de ce qui vient de se produire. La Mort traficote un peu sa tablette, et Scath sent sa carcasse peser de plus en plus et les sensations de la rattraper une à une… peur, froid et… douleur.
[Atterrissage douloureux...]
La Grande se demanda si c’était un délire post mortem, que bientôt le souffle lui manquerait et se tarirait dans sa poitrine car déjà sa respiration devenait de plus en plus difficile. Elle se tourna sur le côté, la poitrine si douloureuse, et toussa avec peine, du sang inonda sa bouche. « Meeeerde j’vais crever et j’ai rien à boire ».
Un bruit de pas, indistinct lui parvint, elle leva une main, tremblotante. « Hey les mecs… si jamais n’oubliez pas de me ramasser, hein, ça serait con que je dégeulasse ma robe de boue, hein ! »
Être une belette ou comment cultiver l’art du futile…
Oh Tad ! Promis je ralentis la Jusquiame ! ...demain... peut-être...
*Tad = Père en breton
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"Ce n'est pas de ma faute si je suis si parfaite ! C'est Deos qui m'a faite ainsi !"
Suivre Melian, Suivre Melian, Suivre Melian…
V’là les consignes de son sicaire préféré, martelé dans sa caboche rousse à grand renfort de rabâchage, juste au cas où il y aurait des fuites de cerveau.
Ouais, ben à force de reluquer le troussequin du cap’taine, ça commençait à la démanger sévère. C’était que la petite avait des besoins pantagruéliques à satisfaire, et pas de ceux qu’on faisait derrière un buisson, non, non on parlait bien de mouiller l’goupillon, filer un coup d’arbalète, de dérouiller l’Totor, de guiser et j’en passe.
Et sa chair faible fut tôt faite satisfaite, caprice rassasié par un médicastre déjà familier de ses vermeilles, fraîchement estropié la nuit précédente.
La belette avait repéré son claudiquant amant d’un soir ou plus si affinités et s’était empressé d’enfiler son bras fin au sien, de lui sourire, enjôleuse, en s’enquérant de son état.
Elle roula des hanches, oscilla du pigeonnier alors que ses fauves enfermaient les iris d’acier du brun dans un regard troublant.
Elle s’offrit comme infirmière improvisée et lui, se proposa d’ausculter les profondeurs de sa gorge, ainsi se déroula la nuit, sous les ressacs violents de deux carcasses qui s’accidentaient, se liaient et se déliaient.
[L’heure du combat…]
Son souffle haletant formait des nuages chimériques aux portes de ses lèvres, la rouquine attendait, tremblante de cette excitation qui régnait avant la bataille. Impatiente et pourtant avec ce fond de peur qui lui tordait les boyaux à en dégobiller sa bouffe sur ses arpions.
A la bourre, la belette avait dû courir afin de rejoindre sa compagnie, tignasse voletant à tout vent, il avait été bien dur de quitter la couche encore tiède des ébats.
L’attaque vint soudaine, fulgurante. Mêlée de corps, d’armes, de larmes, de cris, chairs à crever qui s’élançaient dans la crainte d’une faucheuse planquée dans l’ombre d’une lame.
Scath se dressa de toute sa fierté bretonne, le front haut, les tempes battantes. La bête hargneuse plongea, l’épée dans une garde plus basse que d’accoutumée, bien mal lui en avait pris.
Elle s’attela à un bonhomme, vêtu d’un blanc immaculé, assurément pour mieux se fondre dans le paysage givré de l’hiver. Le savoyard avait de la poigne et de la technique, en usait avec habilité tandis que la rousse, sourcils froncés dans sa concentration, parait les coups de plus en plus difficilement. Le bras toujours vaillant, fatiguait et son attention faiblissait avec.
La Grande ne vit pas l’assaillante venir de son flan droit, elle ne sentit que l’âpre brûlure du métal tranchant l’ivoire de sa peau dans le cou.
Ses yeux crépusculaires se tournèrent lentement vers la femme qui venait de l’attaquer, agrandis sous la surprise, l’information de la douleur ne parvenant que laborieusement à son chef, annihilée par ses prises de Jusquiame.
Un fragment d’inattention dans le temps et tout bascula, le guerrier face à elle, fit valdinguer son bouclier, la Grande esquiva un mouvement de retrait pour trouver une parade plausible, enhardie, elle en oublia tout élémentarité des règles, rester sur ses gardes.
Ses mains hyalines lâchèrent le pommeau de son arme qui tomba dans la neige dans un bruit étouffé. Les prunelles scathiennes se rétractèrent subitement alors qu’un de ses poumons se gorgeait de sang.
Non, la gamine ne comprit pas de suite, elle porta sa main là où la douleur la figeait dans un carcan de froid, sous l'arrondi tendre d'un sein, en pleine poitrine. Un liquide tiède, visqueux glissa sur ses doigts que la rousse ramena à hauteur de vue. Du carmin et celui là, il se buvait pas.
Bordel !
Ses lèvres tremblèrent, ses fauves égarés s’agitaient dans leur cage de chair, et sa carcasse fini par s’écrouler sur le tapis blanc qui se mariait à merveille avec l’éclat de feu de sa chevelure.
Les yeux gobaient la voûte céleste où l’aube pâle et hésitante commençait éclore. Une pensée pour Mirwais, son roi qu’elle avait sciemment laissé de côté, et même une pour sa Ciguë, pétale de vie encore si fragile.
Rideau…
[Les limbes]
On lui bouscule les côtes.
-Aanor ! Lèves toi, je n’ai pas que ça à faire… vous foutriez pas tout le temps sur la gueule, ça m’f’rait des vacances…
Surprise, la rousse ouvre les yeux et observe cet endroit vide de tout où règne le silence, la forme qui lui parle est cachée sous une cape élimée d’une couleur indéfinissable.
-Ils sont où les autres ?
La chose soupire agacée.
-Grouilles-toi, je dois encore aller en chercher d’autres !
-D’autres quoi ?
-Âmes ! Nom d’un linceul t’es morte ma p’tite Aanor.
Scath hausse un sourcil, étonnée.
-Je ne suis pas Aanor, vous vous êtes plantée m’dame… ? M’sire ? Huuuu Faucheuse ?
-Tu n’es pas…. ??? Hum
La forme désincarnée se saisit d’une étrange tablette lumineuse qu’elle manipule d’un doigt maigre. Elle tapote tout en râlant.
-Foutu matos de meeerde, technologie mon cul oui… Cet I Plad bug encore… fait ch… nan mais elle est où cette foutue rouquine… Chargement d’Annecy… 4 heures et 6 min… alors une rousse… ben si c’est toi ! Nom de naissance Aanor donné par sa mère, renommée Odile par les nonnes du couvent Saint Machin… et enfin dernier nom Scáthach, raccourci en Scath !
-On essaye de rouler la mort, hein ? Ben ça l’fait pas… suis-moi maintenant j’ai encore quelques clients à prendre.
-Nan mais j’veux pas mourir moi ! J’vais pas clamser bêtement dans ma seconde guerre… je dois veiller sur mon colosse blond, sur ma naine rousse, sur mon occitane brune, sur ma liqueur de framboise… vous pouvez pas m’emmenez… je refuse !!!!
La belette pare son museau d’un air boudeur, le nez relevé snobant carrément l’encapée.
La mort se retourne et dans le trou béant de sa capuche, deux lueurs froides brillent et une voix courroucée s’agite.
-Je suis la MORT !! Crains moi ! Petite chose insignifiante sinon…
-Oui sinon quoi ??? Z’allez me tuer ??? Mouarf z’êtes marrante vous !
-Petite insolente !!!
La Grande Faucheuse se saisit d’un petit objet, pianote dessus et le porte là où devrait se situer un de ses oreilles.
-Allô ? Fred ? Ouais c’est Momo, dis avec le cas de 4317 d’la région savoyarde…… ouais ceux qui s’foutent sur la gueule… j’ai un 89… veux pas calancher la d’moiselle……. Franchement l’Patron fait ch… avec ce truc de ressusciter là… J’peux même plus bosser tranquille… mmm ? …. Oui, oui tu la rayes de la liste. Hé Fred après on s’fait l’apéro ? ……. Mouarf t’es con toi……. Ouais c’est ça Tchusss ma poule.
L’objet est rangé alors que les yeux de la rouquine sont écarquillés, toute à l’étonnement de ce qui vient de se produire. La Mort traficote un peu sa tablette, et Scath sent sa carcasse peser de plus en plus et les sensations de la rattraper une à une… peur, froid et… douleur.
[Atterrissage douloureux...]
La Grande se demanda si c’était un délire post mortem, que bientôt le souffle lui manquerait et se tarirait dans sa poitrine car déjà sa respiration devenait de plus en plus difficile. Elle se tourna sur le côté, la poitrine si douloureuse, et toussa avec peine, du sang inonda sa bouche. « Meeeerde j’vais crever et j’ai rien à boire ».
Un bruit de pas, indistinct lui parvint, elle leva une main, tremblotante. « Hey les mecs… si jamais n’oubliez pas de me ramasser, hein, ça serait con que je dégeulasse ma robe de boue, hein ! »
Être une belette ou comment cultiver l’art du futile…
Oh Tad ! Promis je ralentis la Jusquiame ! ...demain... peut-être...
*Tad = Père en breton
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"Ce n'est pas de ma faute si je suis si parfaite ! C'est Deos qui m'a faite ainsi !"