[RP] Kiss kiss bang bang

Blanche_, incarné par Aimbaud

Blanche et Aimbaud entretiennent une relation strictement amicale.
FAUX !
Et ils ne se la racontent pas. Pas du tout. On n'a pas besoin de leur demander pour qu'ils restent discrets. « Oh, Aimbaud ? Peuh, une connaissance très lointaine, un lointain, très très éloigné bourguignon, rencontré occasionnellement... »
Voilà, c'est tout.
Blanche et Aimbaud franchissent la frontière, deviennent proches, trahissent parents, amis, pays et souverains, sans compter l'épouvantable outrage à leur religion respective, on va pas en faire tout un plat ! Non, on en fait rien, et surtout pas des racontars qui leur pollueraient la vie, on ne dit rien chut, et tout le monde oublie. Oui non, parce qu'en effet, ils se sont un peu tripotés, ils ont dormi ensemble mais ça va quoi, on va pas é-pi-lo-guer !

Et c'est un peu de cela qu'ils parlent, tandis qu'elle cherche à oublier, et y parvient presque, de leur relation amicale et de comment l'entretenir, de ce fait qu'elle est fille-mère et qu'elle va devoir se marier, en somme, exactement ce qu'un ami et une amie ont l'habitude de faire l'un avec l'autre, parler, juste parler, elle parle et il écoute, et parfois, elle sent son cœur qui bat un peu plus fort si son regard croise le sien, et alors elle se met à rougir et se force à soutenir le regard parce qu'ils sont, c'est vrai, rien que des amis l'un pour l'autre, elle regarde intensément, continue d'écouter et répond. Jusqu'à ce que, sans trop savoir pourquoi, sinon que deux amis le font assurément, elle tombe la tête sur son épaule, et s'y crève de honte.
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Aimbaud

On vous perd hein ? On aime ça.
Dormir ensemble, un bien grand mot... Dormir déjà. Est-ce vraiment dormir, quand on est ensemble ? Est-ce vraiment ensemble, ensuite ? Tant d'hypothèses, tant de conjonctures, de données qui engendrent des conséquences. Mais puisque la vérité vraie n'intéresse personne, continuons d'entretenir la légende...

...

BON ! Il est très tard.
Mais... vous n'avez pas peur ? Il y a une tempête.
Une petite averse, j'en mourrai pas...
Mais... Et les serpents ? Les brigands ? Les loups ?
Arrêtez on dirait ma mère.
Votre mèèèèèère ?
...
...
Non enfin euh... je voulais dire, la maire, la bourgmestre de... de... Nevers, évidement. Vraiment, très prévenante cette femme-la.
...
...
Les serpents c'est dangereux.
Pas de mouron. Je suis armé.
Restez. Les serpents sont en voie d'extinction. Les brigands aussi. Ce serait mal, de les tuer.
... Blanche... vous allez bien ?
Restez... J'me sens souffrante. Et Clémence est partie à Nemours.
Ça ne serait pas très... sage.
La sagesse, on l'aura quand on sera vieux.
...
...
Mais j'ai pas prévenu mon pè... Bon. Je ne dors pas dans votre lit.
Heu.... Je vais prendre la banquette, ne vous stressez pas.
Je suis par-fai-te-ment détendu. Et c'est moi qui prend la banquette.
Non, c'est moi !
Déguerpissez.
Non.
...
...
Je ne peux pas dormir dans votre lit. Ça... sent la rose.
Ben et alors, justement, ça sent pas la sueur !
Ça prend au nez, ça m'empêchera de trouver le sommeil.
Raaah ! D'accord.
...
...
...
...
*PAF !* (Coussin lancé à travers la pièce)
Bonne nuitée, Blanche ! Hin hin.
AÏE ! Modérez vos ardeurs !
...
*Plouf !* (Un bas tiède lancé à travers la pièce)
Na !
Humpf...
...
...
...
...
Rrrhhn... zZZzz...
Aimbaud ? Merci.

Dormir...
... Ensemble.
Tout reste discutable.
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Blanche_, incarné par Aimbaud

C'est un murmure lent et apaisé qui sort des lèvres de Blanche. Régulier, calme, un air tiède brassé par sa gorge, qui entoure son visage et glisse sous les draps.
Elle a une main sous l'oreiller ; l'autre, alors qu'elle est allongée sur le flanc, est venue recouvrir en tirant les draps, une chemise un peu trop légère. Mais le sommeil, et le temps, ont enlevé au geste protecteur sa signification : ne repose la main qu'au creux de ses reins, échouée, abandonnée dans le relief plissé des couvertures.
Reste cependant à l'endormie, la beauté naïve d'une pose pudique.
Elle dort.
Lentement, l'air sort, et entre, sans qu'hors des tentures l'on puisse l'entendre. Sur un matelas de plumes, si moelleux qu'elle en a parfois mal au dos le matin, Blanche s'est étalée sur la longueur, a enfoui sa tête entre deux oreillers de satin blanc, et dans la vallée de ces deux monts brodés, ne jaillissent étincelantes et vivantes, que des mèches blondes qui s'en vont en boucles.
Elle dort.

Le sommeil, soudain, est stoppé par l'arrivée, à la porte, d'une domestique zélée qui apporte le déjeuner.
Mais le bruit, camouflé par les tentures, et un fracas intérieur, empêche l'endormie d'y trouver sens.
Elle ouvre un oeil, puis l'autre. La lumière du matin, en perçant par les fenêtre, apporte des reflets dorés derrière le baldaquin ocre. Il y a des flammes, dans l'alcôve protégée. Des flammes et des ombres, induites aussi, lorsque le bruit de la chambre se lève, et exécute quelques mouvements malhabiles.
Lui aussi, s'est réveillé.

Elle respire plus vite. Plus intense, la gorge serrée ne se calme pas. Au rythme-même du toquement à la porte, elle sort hors du lit, tire d'un coup les rideaux qui l'entourent, et plisse les yeux.

- Je viens, je viens ! annonce-t'elle. Je... Camille, je ne suis pas visible.
La silhouette sombre, avachie sur le sol, se masse l'épaule. Il est tombé en se réveillant. Il a mal, sans doute. C'est ce qu'il dit, lorsqu'il touche à son membre endolori, et qu'une voix si grave, si sévère, si masculine, sort de sa bouche pour gagner jusqu'aux oreilles de la suivante...

Le fracas contre la porte cesse. Et, terrifiée, en chemise face à cette porte fermée, Blanche y distingue le timbre étonné d'une domestique curieuse.
- Tout va bien Madame ? Vous avez la voix...
La voix d'un homme, oserait-elle dire. Mais est-ce possible, un homme, un homme là, dans cette chambre, dans cet espace pur et de vie, où le seul qui a droit d'entrer est, selon toute loi sainte, l'enfançon né à la saint Blaise ? Est-ce possible, qu'on ait souillé l'antre de la création, la crèche, la sainte pouponnière ?

Elle cogne. Plus fort cette fois.
Dans la tête de Blanche, l'annonce à la porte sonne d'un marteau rageur, une sentence de Jugement Dernier.
Mue par une idée lumineuse, elle accourt vers son lit, soulève d'un coup les draps, d'où se dégage une odeur forte de plantes. D'ordinaire, les soirs heureux, elle demande à ses dames d'enduire sa peau d'onguents protecteurs. Ils sentent, bons. Et nappée de ce parfum pur, elle s'endort en souriant.
Mais ce n'était pas un soir ordinaire, n'est ce pas ?

Dans mon lit, vite ! chuchote t'elle à son intention.
Il s’exécute. Retrouvant, dans un hasard sensé, la position exacte qu'elle avait, peu avant. Et le creux, encore chaud, dans ce matelas riche et ces draps de soie, trouve un nouveau propriétaire.

La porte s'ouvre.
Blanche, blême de son mensonge, note au visage de la suivante un sourire malicieux.

Mais la forme, recouverte de couvertures et d'oreillers, semble aussi bien agencée dans le lit, qu'un amas de plume qu'on aurait repoussé au sortir du lit.
Sait-elle, se demande Blanche, sait-elle, qu'un homme est ici resté ?
Sent-elle, comme moi, cette odeur mâle et distincte, cette odeur, son odeur, son parfum, et sa présence, comme moi je la sens ?

- Voila, Madame.
Le sourire, sadique petit sourire, ne la quitte plus.
L'hermine, au regard qui ne se détache plus d'elle, se retient avec peine de ne regarder vers le lit. Ne regarde pas, ne regarde pas... Mais c'est si dur ! Le savoir là, si près, si près d'une découverte et du déshonneur, si prêt, peut-elle simplement détacher ses yeux de lui ?
Elle regarde la femme, et son long nez fin. Ses manières, posées et polies, avec lesquelles elle sert l'invitée au domaine, qu'elle lui verse le lait, et dispose le beurre.
Elle sait.
La bretonne en est intimement persuadée. C'est cet éclair dans les yeux, quand l'une regarde l'autre, comme pour lui indiquer, en silence... "Oui. Oui, je sais." Cette façon de se tourner à moitié vers lui, cette façon de ne pas remarquer les vêtements au sol, ou la chambre défaite.
Cette discrétion dans le regard qui ne s'attarde pas sur la femme muette de peur. Ni ses yeux paniqués, ni sa gorge serrée. Rien, rien. La suivante ne voit rien.
Et Blanche sait qu'elle a compris.
Lorsque la porte se claque, derrière elle, elle a le souffle court et les traits tirés. Le coeur, même, sous la chemise blanche, tend à accélérer.
Elle baisse la tête, confuse, vers le lit et son nappage parfumé. Il s'y trouve, dessous. Elle sourit.
Un instant long avant qu'elle ne s'en approche, et frôle du bout des doigts le premier mont de son corps. Sa tête, petit tas de draps plus en haut, qui pointe vers elle sans qu'il n'en ait conscience.
Vous pouvez sortir, dit-elle.
La main, immédiatement, retourne contre son flanc.

Derrière la porte, deux mains tachées de lait sont frottées. La suivante caresse, cajole, et entend. Les draps qu'on ôte, la voix, masculine de nouveau, qui conseille et commente.
Le sourire, malicieux et mesquin, devient protecteur.
Elle sait.

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Aimbaud

Ô joli matin.
Ça sent le lait chaud et le linge propre, tout est blanc, tout est tendre, tout est précieux. C'est un monde de nacre et de parfums. Rien à voir avec la chambre austère du Josselinière, où règne carnage et dévastation, posters de troubadours en vrac, armures de collection et customisations douteuses de style néo-gothique. Là, c'est une chambre de Princesse. Tout évoque la pureté, jusqu'à la hanse des tasses de porcelaine finement ciselée.

Arfg ! Keuff ! Koff..

Le jeune Écuyer Tranchant jaillit des couvertures en recrachant quelques plumes d'édredon. Il est la touche qui dénote dans ce décor "rose pâle et petites fleurs". Il est la chose brune et mal fagotée, les cordes vocales qui ont mué, la paire de braies dans ce monde de jupons, le loup dans la bergerie. Il n'a strictement rien à faire ici. Mais il s'y trouve, et pas qu'un peu.

Woh 'sa mère ! Des tartines beurrées !

*Cronch cronch cronch*

C'est l'appétit d'une phase de croissance.
Ô joli matin.
L'attention dévie, de la pitance, à la maîtresse des lieux. Du beurre fondu aux cheveux épars. Du pain frais à la peau blanche, empruntée des pliures du drap. D'un appétit, à un autre. Très vite, ils se réjouissent et font tous deux honneur aux mets, au beau milieu des couvertures et dans la lumière pâle d'une matinée pluvieuse. Les poires sont mordues. Le lait partagé. Ils causent, en joie. Tout est pour le mieux.
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Blanche_, incarné par Aimbaud

Tout est pour le mieux, nous l'avons dit.
Et, bien que le narrateur mette du temps à reprendre son souffle, et que toi, lecteur, sois dans une excitation totale et invincible, tout est toujours pour le mieux. Dans la petite chambre de Decize, là où loge Blanche en Bourgogne en attendant qu'elle rentre en Bretagne -quoiqu'il n'était à l'époque, question que d'une excursion à Nemours- deux individus se parlent et s'apprivoisent, et, les observant depuis la lunette dorée que le narrateur permet, les lecteurs en délire beuglent à un baiser d'amour.
Qu'advient-il ?
Ils se parlent ; une poire est croquée, abandonnée, entamée d'une morsure aux contours rosés, au milieu du plat. Trop dure, trop acide, les excuses sont bonnes et fusent, mais les mots en somme ne comptent pas, il s'agit juste d'ouvrir cette bouche et de faire miroiter la brillance des lèvres à la lumière, pour captiver les yeux enfants qui s'égarent, et reviennent. Et puis, elle se met à rire, l'odieuse, et dans un grincement de bois travaillé, et de matelas en plumes qu'on tasse, elle ouvre son peignoir et s'écroule sur le lit. Un creux, au milieu des draps, qui tire sur les couvertures et penche les poils, fait danser la lumière sur un relief vallonné qui plonge vers elle. Convergence des rayons sur une cheville qui se dévoile, puis disparaît, happée sur un auvent en poils de renard.
Froissement d'étoffes. La soie pleure, le corps bouge, roule, glisse sur le ventre et se met à rire. Comme pour lui répondre, sous les yeux des protagonistes aux tapisseries de chasse, sous les yeux de cette licorne qui darde sa corne à la dame au missel, ou là, sous les perles brunes d'une biche qui broute aux mains d'un enfant, des lapins qui fuient les cors, le lit se met à craquer, plus violemment, d'une masse qui s'abat sur lui et fait travailler le bois. Le matelas tangue, s'enfonce à son bord puis lentement, suivant les mouvements du corps qui s'avance, le creux nouvellement amené rejoint l'allongée nymphe en son centre.
Toujours ce rire. Il ne s'arrête pas, il vit encore, et fait dangereusement valser les mèches à la flamme jaune sur la table de nuit, jusqu'à ce que l'une d'elle s'éteigne, et que le visage blanc soit enfoui sous les draps. Bruits étouffés. Une éternité avant que l'on comprenne.

Sur le pan principal, devant le lit, la biche incline sa nuque devant le chasseur et lui offre sa poitrine mordorée. Elle a une tâche blanche, entre les deux pattes, mais on ne la voit pas bien à cause des ombrages, et d'une main sans doute, qu'un admirateur passionné a fait glisser sur les poils du tableau. Devant, en bois sombre, un contraste sculpté de feuilles de vignes, rappelant le dessin caractérisé des vins de bourgogne, qui orne la tête de lit. Entre les tiges brunes et travaillées, abimées aussi un peu par le temps, des mèches blondes étonnantes, si claires qu'elles en sont blanches, et qui ont atterri là par la surprise.
C'est une éternité silencieuse ; le souffle des deux s'est tut. Collé au drap, une bouche entrouverte envoie un nuage chaud et inquiet.

Vous êtes belle.

D'un coup, le drap tremble. Tirés par une masse qui se niche entre eux et cherche à les happer tout à fait, les fils d'or fuient la tête de lit, plongent entre les draps et la respiration chaude. Le drap tremble plus vite, plus fort. Au matelas une vibration incidente, plus tenue, qui choque à intervalles réguliers. Bo-boum. Bo-boum. Le creux des draps se réchauffe.
Un petit bruit, écrasé dans l'or des draps, qui cause impact soudain de chaleur et danse des vibrations. Un soubresaut ultime, soudain, en réponse directe, qui fait vaciller un peu plus les mèches carbonées.
Contre le sabot de la biche, le pied de lit a frappé.

Le reste des flammes darde des éclairs farouche aux corniches et au plafond. L'âtre, en rugissant sa fureur, envoie des braises qui pètent fort, et roulent sur les dalles noires. Tout comme les yeux, des animaux de la forêts, au duvet qui s'hérissent, tous s'indignent et s'outragent, lorsque dans la petite chambre des mots sont chuchotés, caressés, abandonnés au creux des oreilles pour parler inquisition et sorcière.
De la magie qui opère, la vallée entre les coussins s'allonge, se meure, s'étale plus au fond, c'est comme un fleuve au milieu de ce lit, duquel jailliraient deux rivières blanches et frissonnantes, aux cinq ruisseaux chacune, deux rivières, donc, qui fouilleraient sous les draps pour trouver un relief assez prompt à les retenir. Mais la soie est de première qualité, étanche et lisse, parfaite en vérité, si bien que les deux bras abandonnés, les deux affluents y coulent sans s'arrêter, s'y enfonce, dix branches plongent dans l'étoffe et y font crisser leurs ongles.
Un genou écrase un pli aux armes de Decize. Un autre survole un amas de couverture, s'y enfonce comme dans un nuage.
Au mur, le hoquet de surprise d'un lapin pris au collet, semble proche d'un cri consterné. Et le feu, en faisant craquer une buche grosse comme le poing, couvre le bruit de deux souffles murmurés et interdits, qui glisse à ses épaules.

Aimbaud ?

Au bout des doigts, les galons de sa chemise. Et un long point de suspension, éternel, jusqu'à ce que.

Quoi ?

Après quelques excuses, des explications abandonnées, des désirs non-assouvis et des regards rouges pivoines, les pieds et les genoux caracolent sur le lit, se pourchassent l'un l'autre, réajustent les tentures et les draps, remettent droit le creux du lit. Une fois, une seule, dans un essai ultime, la chemise enlace de ses bras brodés et fins, la vesture de maitre. Étirée par un vif mouvement désapprobateur, elle perd quelques degrés et devient flasque. Contrariée. Tirée aux manches par un boucanier puéril.
C'est un fait que tout est pour le mieux, comme nous l'avons dit.

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Kiss kiss bang bang

Aimbaud

Dans les coursives du château de Decize, un cri vient de raisonner, qui fait dresser les cheveux sur les têtes de tous les serviteurs. L'une immobilise son battoir à linge qui goutte au dessus d'une bassine, l'un garde en arrêt sa cuillère de sauce au dessus d'un gigot, l'autre oublie sa fourche dans une botte de foin. Cette voix haut perchée, cristalline ou tranchante selon les humeurs, ils la connaissent fort bien : c'est celle de l'Invitée de marque qui occupe la demeure depuis quelques mois... Elle est étrangère, elle est possédée, elle est belle à se damner. Bref, elle questionne les consciences.

De nouveaux éclats de voix surviennent, ils font vrombir les carreaux et les faïences, tomber les battoirs, les cuillères et les fourches. Les domestiques se regardent avec la pâleur de l'effroi, l'un ose demander :

- Qu'est-c'qu'elle a dont là, la maîtresse...?
- Ca s'rait t'y pas encore un cauchemar.
- À c't'heure du jour ? Mais non.
- La Camille elle a dit eun chose.
- Quel' chose dont ?
- La chose... Qu'y'a eun homme qu'a dormit icelieu toute la nuitée.

°°°

Un homme justement — ou tout du moins un bout d'homme — s'engage dans la descente des escaliers de la tour, enjambant quatre-à-quatre les marches tapissées, tout en re-bouclant la sangle de son épée. La mine pâle, le pourpoint sans boutons, la laine hors du pantalon, bien peu présentable en somme (ce qui ne lui ressemble guère), les témoins reconnaîtront qu'il s'agit d'un soldat à l'inimitable coupe-au-bol qu'il arbore, réglementaire pour le port du casque, et les connaisseurs identifieront Aimbaud de Josselinière, le jeune Écuyer Tranchant de Bourgogne.

Témoins nécessaires car, si l'on en croit le tapage de cette descente d'escaliers alliée aux cris qu'elle engendre, il y a tout lieu de croire qu'un meurtre infâme vient d'être commis. Aussi quelques valets de chambrée viennent-ils à s'interposer, barrant la route au Bourguignon avec des bras prudents pour tenter de le modérer dans sa fuite. Faible rempart que le fuyard repousse avec mal-humeur, en s'engageant à grands pas dans la cour du château.

Peiné, défait, résolu, il franchit la porte des écuries, gaine la sangle de la selle sous la panse de son cheval à l'aide de gestes froids et efficaces. Puis met le pied à l'étrier tandis que la bête piaffe de nervosité en sentant dans l'atmosphère, l'électricité propre à faire craquer le ciel. C'est vrai qu'il fait lourd, et que de mauvais nuages aveuglent le soleil, donnant au jour un faux-semblant de nuit.

"Aimbaud !"

Il ignore la semonce et grimpe en selle, engage sa monture vers le porche de l'édifice pour mettre les bouts, s'éloigner a plus vite de ce lieu où tempêtent toutes les crises, les éclats d'humeur, et les prises de tête. Déjà, la bruine qui s'émie dans l'air se mue en fine pluie, elle ne tarde pas à rendre tout moite sur son passage. Des gouttes, plus grosses se mettent à claquer sur les dalles.

Deux pieds nus accourent sur les pavés et la terre, bientôt mouillés. La maîtresse des lieux, empêtrée dans une longue chaisne de petite-laine qui ne dissimule que la couleur de sa peau, fend l'air gelé de fin d'hiver, et se saisit à pleines-mains des brides du destrier pour l'arrêter brusquement. Elle a la gorge à l'air-libre, la folle ! La pluie lui fouette les épaules et brunit ses cheveux. C'est certain, elle va attraper la mort.

Effaré au premier abord, Aimbaud lui jette un regard brutal en sentant l'indécence de se voir observé en pleine querelle, par les serviteurs de la mesnie qui se sont amassés dans l'enceinte pour assister à la scène. S'empêchant de grelotter lui-même, l'eau gouttant à son menton, il lui ordonne, les dents serrées :

... Rentrez-vous ! Voyons.
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Blanche_

Les dalles au sol ne sont pas polies. C'est une allée longue, qui borde la bâtisse principale, pour laisser le parterre propre, et les pieds secs. Les chevaux, lorsqu'ils s'y engagent en jour de beau temps, entonnent à son contact un tintement clair de sabots neufs.
Mais c'est pieds nus que Blanche court dessus. Sent-elle sous ses pieds la morsure glacée d'une pierre travaillée, et rendue lisse ? Quand les orteils glissent, sent-elle, qu'ils meurent et se tordent, sent-elle, éprouve t'elle autre chose, que cette palpitation dans la gorge, et le coeur qui se serre ?Sent-elle...
Aimbaud !

Un serviteur lâche dans un grand fracas, l'attirail qui emportait prestement à l'abris de la pluie. Derrière lui, une autre pousse un cri, étonné et courroucé, avant que de voir.
Médusés, ils fixent tous la scène terrible sous leurs yeux. L'homme, hissé sur son cheval, et qui domine la pâle et misérable femme à ses pieds.
Ils n'osent bouger, ni gémir, parfois l'une des leurs pousse un petit cri, ou un soupir las. De leurs braies et chemises sales, trempées de suie, et leurs corps charbonnés que le Dieu lave, ils dévisagent l'enfante et le soldat, sans rien oser comprendre.

Vous m'abandonnez, pleure t'elle, et vous croyez que je m'inquiète pour un rhume ?
Cela est si risible, si ridicule, si...
Elle sent, dans un a-coup plus fort que les autres, son coeur qui un instant a semblé s'arrêter. Et rien, si ce n'était cette bride qu'elle serre si fort, rien n'aurait pu la retenir pour qu'elle ne s'effondre.
Oh, faites que cela s'arrête...!

Il a une voix plus rassurante, lorsqu'il reprend parole.
Bercée, la tête se relève. Les yeux voudraient voir le ciel, et son visage qui s'en distingue, mais les gouttes en force tranquille les obligent à se clore. Elle écoute la voix. Elle l'entend. Et les mots chacun l'atteignent, comme une poésie à son apprivoisement.
C'est désormais la seule chose qui la rapproche de lui.
Je... je ne vous abandonne pas. Rentrez maintenant. Écrivons-nous plutôt que de nous voir, voulez-vous...

Le cri, dans sa gorge où l'eau s'engage, meurt avant d'être entendu. Elle tousse, crache, sans comprendre, une eau qui est devenue salée en glissant sur sa peau. Elle refuse de savoir, et d'obéir ; obstinément, elle secoue la tête.
L'enfant, encore une fois, s'entête à ne rien écouter. Ce qu'il a dit, elle le refuse, le repousse. Se boucher les oreilles, pour n'entendre de sa voix qu'une suite sans sens, d'onomatopées à son timbre...
Ne rien entendre. Elle refuse. Jusqu'à l'écoeurement, dans sa bouche qui ne ferme plus, l'eau s'engage et refoule les larmes.
La voix. Elle refuse la voix, elle n'aime plus la voix. Elle la HAIT !
Car la voix, Sa voix, si calme et gentille, sa voix, ne vient-elle pas de dire qu'elle devait s'écarter, et lui partir ?
Elle sent. Voudrait le haïr plus encore.

Écrivons-nous plutôt que de nous voir.

Plutôt que de nous voir...
Nous.

Le masque impassible est revêtu.

Au revoir, donc. Ne m'écrivez pas. Vous n'aurez pas le temps.

C'est si froid, si odieux, de dire cela de cette façon ! Le nez relevé, fier comme elle sait si bien se redresser, orgueilleuse et sans amour, la bretonne a retrouvé, un instant, le panache de ses années de Princesse. Et à quoi, à quoi l'utilise t'elle, cette aura lumineuse ?
Pour le déconsidérer et le vaincre ; l'atteindre, une ultime fois. En juste vengeance...

Oh...!
Faites que cela s'arrête...

Rentrez.

La rage s'est tue. Muet en son coeur, l’opprobre qui le souillait laisse place à un sentiment nouveau : le vide. L'absence de toute chose.
Le désert.
Oh mon Amour... Mon Âme soeur, je compte les jours, je compte les heures...
Oh mon Amour... Ton grain de voix fait mon bonheur à chaque pas...
Laisse moi te dessiner !

Le nez vers le ciel, yeux fermés, elle est immobile. Les gouttes coulent toujours, mais le ciel s'est tut. Ce sont ses yeux, qui pleuvent.
Et son désert...

Jamais !
Dans son désert, dans mon désert, voila. C'est tout.

[Le désert, Emilie Simon]
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Aimbaud

Aimbaud de Josselinière a quatorze ans et s'il a bien gardé un stigmate de l'enfance, c'est celui de n'avoir nulle patience. Il aime à être obéit plutôt qu'obéissant, et n'est pas née celle qui saura l'entraver quand il compte bien être libre d'aller. À cette heure, il n'a qu'une chose en tête, déblayer le plancher loin des murailles de Decize, foutre le camp de ce petit coin de paradis dégringolé sur terre, savoureux pour un temps, mais par trop étouffant en définitive.

À croire que sans s'en rendre compte, sur le chemin de la plaisance et du bon-temps, il avait mis la patte dans un piège-à-loup. Un piège ravissant et doucereux, presque parfait, mais il ne fallait pas s'y méprendre. Il flairait la menace à pleine truffe. Trop jeune pour être captif ! Briser le fer, donc. C'est assez douloureux sur le coup, mais l'avenir s'en portera mieux. Elle ne peut le comprendre, elle, la peine lui brouille les sens et la raison.

C'est chagrinant, une femme malheureuse.
L'émotion l'abîme, elle agit de travers. Tantôt pâle, tantôt rouge. Elle murmure, et puis ses cris éclatent. Belle, défigurée. Folle, calme. Qu'est-ce que c'est que cette mascarade ? Où est la femme Majestée pleine de malice, celle qui déploie sa gorge savamment pour rire ? La Blanche aux mots justes, aux gestes calculés, gracieux. Aux mains soyeuses... La Belle, la Bien-élevée... Elle n'est plus là, elle n'est plus elle. Le jeune Métisse ne voit plus qu'une poupée détrempée à moitié nue qui s'agrippe à son cheval en tremblant, et ce spectacle le terrifie plus qu'il ne voudrait l'admettre.

Que doit-il faire ? Il est trop peureux pour...

L'aimer...
L'épargner...
La saisir, lui partager sa chaleur dans l'espace de sa veste, la protéger, la couvrir de tous les mots, la presser doucettement, la meurtrir de caresses, la faire sienne une bonne fois... Elle est là sans forces, piteusement humble, si tendre, si convoitable... Il faut bien se l'avouer, il l'a dans la peau. Quand bien même elle lui hurle dessus, il la voudrait faire mourir d'étreintes. Elle lui fouette les sangs, et pour cause, il ne suffit parfois que d'une menue pliure de son épaule, d'une boucle de cheveux qui dégringole au coeur de la poitrine, pour qu'il en reste coi de désir.

Briser là.
Il a pour elle de l'appétance, et alors...? Il est d'autres femmes de pareille beauté en ce Royaume, qui ont bien moins de vertu à préserver... La raison, donc, vainc l'envie. C'est ainsi qu'on retire sa patte d'un tendre piège. Elle n'a pas la poigne en mesure de l'attacher, le lionceau...

Et la patte justement, il la referme sur le poignet blanc de la Bretonne, et force les doigts, d'une pression modérée mais implacable, à libérer le cuir du cheval qui piaffe dans la brusquerie des gestes. Les trombes d'eaux qui s'abattent sur leurs têtes, ne couvrent pas le cri furibond que pousse la jeune-femme en battant douloureusement en retraite. Libéré, ruisselant, il a mordu.

Fallait pas jouer à ça...

Mon âme s'est essorée...
Non je ne me permettrai pas
De chialer une seule larme...
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Blanche_

La pluie redouble d'intensité.
Abattue par ces gouttes qui tombent sur elle, et par la silhouette brune qui s'éloigne, Blanche reste prostrée en silence. Puis le poids de l'eau la fait choir, et elle s'écroule, agenouillée, sur un parterre trempé qui lui mord les mollets.
Pour la première fois, elle sent le froid. Comme une claque à l'arrière de sa nuque, là où un peu plus tôt, elle avait si chaud...

Camille est restée sur le perron, abritée par une extension du toit devant la porte. Au visage tâché de son, cette suivante n'est pas la plus dégourdie, mais c'est celle qui ressemble, le plus, à ces visages blancs ou roux que Blanche a quittés en partant de Bretagne.
C'est ça, qui lie les deux femmes. Le choix de la bretonne, qui s'est porté sur elle, comme une annonciation divine. On ne refuse pas de servir une femme comme l'est Blanche. On lui obéit, simplement, contre les règles et contre tout, jusqu'à ce que les mains ne suivent plus, trop blessées de s'être soumises.
Elle est restée sur le perron. La cuisse tressaillante, parfois, comme lorsque le corps désire un mouvement de toute sa force, mais que l'esprit, en dirigeant juste, lui ordonne de rester en place. Lorsque sa dame tombe, la jambe, instinctivement, bondit vers l'avant. Mais elle attend que le soldat soit parti, pour pénétrer le cocon sain, et tenir l'ombre dans ses bras.

- Je... J... Je... Il... arrive à peine à prononcer Blanche, s'essayant sans réussir, à contenir les pleurs qui viennent.
C'est tellement humiliant, de pleurer. Il y a des mois, des années, que Blanche n'a pas pleuré. Pleurer, véritablement, et pas ces larmes de crocodile, qui servent à toute courtisane, un jour ou l'autre, à amadouer un rival, ou un amant.
La coupe est pleine. Et, débordante, elle se vide par soubresaut, en provoquant, soit un hoquet sourd, ou un gémissement sincère.
Oui, il y avait des mois que Blanche n'avait pas pleuré. Pas même pour la naissance de son fils, pas même pour la fuite de son fiancé. Pas pour son départ de Bretagne, pas pour l'annonce de la mort de sa mère. Blanche, sait-elle pleurer, finalement ?
Elle hoquette, caquette, tremblante. La langue fait ce qu'elle veut, une fois libérée, et cela faisait si longtemps, qu'elle aurait dû être libre !
Si, si longtemps...
La main chaude de Camille monte le long de son dos. On distingue, sous la chemise trempée, les reliefs épineux de sa colonne. Et les épaules, qui pointent vers le ciel, jaillissent hors du tissu, enrobées de cheveux bruns glacés.

- Il ne s'est rien passé, Madame. Il ne s'est rien passé.
Elle remonte, cette main, irrésistiblement attirée par le carré de chair le plus doux du continent. Et quand elle l'a trouvée, troublée par la sacralité d'une peau pure et vierge de caresse, elle n'ose s'y poser totalement, se contente de la frôler.
C'est beau, une femme qui pleure.

- Il...Il est... répond-elle, se forçant à trouver les mots.
Avec les mots, viennent le sens. Elle les formule à peine dans sa tête, mais ils la frappent de leur évidence, et si elle n'était pas déjà tombée, ou si Camille ne la retenait pas, elle tomberait encore, plus bas, jusqu'à une déchéance telle, qu'elle ne pourrait plus se relever.
Il est...
Elle lâche un sanglot désespéré. Ce n'est pas vraiment pleurer. On ne pleure pas en hurlant.
Si ?
La main chaude lui enserre brusquement le cou. Arrête, arrête de hurler, ne vois-tu pas que cela me glace les sangs ?
Gorge ouverte, déployée, dans ce terrifiant retour aux sentiments, elle pleure enfin. La coupe se vide, elle qui l'avait entravée, et prostrée vers le sol, elle pleure encore.
Plus fort, la main serre.
Mais, rien, personne sinon lui ne pourrait arrêter ce qui se passe. C'est l'un des moments les plus importants de sa vie, le moment où l'Idole retombe sur Terre, et cet instant est prévu, dessiné, travaillé, écrit comme l'ont été les autres trames de sa vie, sur le parterre de mousse de Brocéliande*.

Il m'a retenue.
Il m'a torturée. Il me torture.
Elle hurla.
Sa gorge la brûlait. Elle n'avait pas l'habitude, qu'on l'utilisât de cette façon. Les mots doux, les mots sucrés, les mots d'amour ou les mensonges de cour, elle savait. Elle connaissait les pleurs de pucelle, les couinements, les rires. Elle savait tout ce qui seyait à une femme, tout ce qui lui allait à la perfection, toute la sacralité d'une gamme mineure, et désirable.
Elle savait. Mais ce hurlement, cette absence de rire ou de semblant, cette entière libération, cette vague d'émotion et d'unité dans un seul cri, Dieu ! Elle ne savait pas.

- Tu disais ne plus vouloir vivre dans la peur.
Elle respirait avec peine, comme des escaliers dans sa gorge, qui la faisait plier et trembler à chaque marche.
- J'aurais aimé utiliser un autre moyen, mais il n'y en avait pas, Blanche... Tu avais peur, peur de cela, as-tu encore peur maintenant ?
- Vous êtes, vous êtes ! Elle gémit, se refusant à voir ce qu'elle devait accepter. Vous êtes malade ! Vous êtes sadique !
- Tu ne me pardonneras peut être pas, Blanche, mais tu n'as pas idée à quel point c'était dur, pour moi...
- Mon Dieu ! répondit l'enfante à haute voix, dépassant cette conversation d'elle, avec son Dieu. Mon Dieu, j'ai si mal...
- J'ai toujours eu peur de ce que tu ressentirais, après que ça soit arrivé...
- Laissez moi, partez, je vous HAIS !
- NOUS Y VOILA ! suppura la voix, qui tournait autour d'elle pour l'assaillir. Elle avait plein d'échos, et Blanche entendait la voix de sa Mère, celle de son Père, parfois celle d'Aimbaud. Mais le plus souvent, c'était sa propre voix qui criait, sa voix, démystifier, celle d'un ange souillé.
MOI AUSSI, JE CROYAIS QUE C'ETAIT LA HAINE ! J'aurais pu MOURIR de cette haine, j'aurais voulu le tuer ! Mais tu ne peux pas, le tuer, quand bien même tu le voudrais, tu ne peux pas, après ce que je t'ai forcée à faire.
Même lorsqu'il aurait pu te posséder, et toi te donner, même lorsqu'il t'a frôlée, ou touchée, même ! Tu n'as pas pu le haïr, n'est-ce-pas ?

Elle gémit, sentant qu'elle avait perdu. Ses forces la quittaient, elle s'accrochait à Camille comme à un radeau, soudain consciente que si elle acceptait la vérité, elle irait mieux.
Déjà, les prémisses se faisaient entendre.

- Il t'a pris, tout pris ! L'orgueil, la fierté, il t'a appris à voir les choses, et tu l'as laissé effacer ce que tu savais déjà faire.
Il t'a humiliée, blessée, trahie, meurtrie, il t'a presque TUÉE, tu entends ?
- Je peux sentir cette haine dans mes veines !

- NON !
NON !Tu pouvais, mais tu ne peux plus, car quelque chose est arrivé !
La voix tournait autour d'elle. C'était sa voix, comme elle ne l'avait jamais entendue. NON ! Non ! Non !
Dans les bras de Camille, sa voix se mêlait à celle de son père, et de sa mère.
Non, Non ! Tu POUVAIS, mais tu ne peux...
Non !
Elle aurait voulu se boucher les oreilles. L'instant était proche où elel admettrait la vérité, et elle ne voulait pas, elle ne se sentait pas la force... Pitié, Non...

- Pitié !
- QUELQUE CHOSE ! Tu ne peux plus !
Elle glapit. Les voix se turent. Un instant, elle vit. Elle sut.
Sous la pluie, dans les larmes, dans les bras d'une souillon, elle avait su. Sentant la victoire proche, le dialogue reprit. Plus calme, plus franc, plus sincère. Blanche était la seule désormais, à crier.

- TAIS toi ! Je sais que tu mens, cela ne se peut ! je suis Blanche !
- Comme si cela avait une quelconque importance... Quand on ai
- TAIS TOI !
- Ne fuis pas, tu as toujours fui.
- Je ne peux plus rien sentir...
- Ça, tu peux !

Elle sentait la main de Camille contre sa joue, qui la serrait comme une mère. Elle vit encore. Elle pleura comme une enfant.
Elle se calma lentement. Et son coeur, qui avait battu si fort, cessa soudain de la tourmenter.
Elle était parfaitement calme.
Sereine...

Camille, en levant les yeux vers le ciel, baisa l'oreille froide. Elle passa les cheveux derrière, l'exacte geste qu'elle faisait, quotidiennement, à sa propre fille.
Ma mère avait une ferme, aux Treuillats, et elle avait coutume de dire que Dieu vivait dans la pluie.
Blanche sourit, releva comme elle les yeux vers le ciel, pour que si l'astre existât réellement, il la lave de ses pleurs. Et s'il existait, Lui-même frottait ses joues, d'une pluie chaude et bonne.

L'eau cessa soudain. Il ne restait de son passage, qu'un ruissellement dans la gouttière, et une chemise qui collait à sa peau. Après quelques secondes calmes, à respirer lentement, elle ouvrit les yeux.
A la faveur d'un mouvement de nuages, un arc-en-ciel se posa dans la cour.
Blanche savait.

[* Référence au Rp "L'océan, mon amour, il y a l'océan..." et à des contes celtes qui prétendent que le destin des vivants s'écrit sur le parterre sacré de Brocéliande.

Evey reborn, V for Vendetta]
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Aimbaud

[Cinq jours plus tôt]
Fragment I

"Hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !"

Blanche...! BLANCHE !

El' z'a d'mandé, messire ! El'crie ! El' hurle ! L'est possédée !

Les volets de bois sont rabattus aux fenestres de la chambre de l'Hermine, on y voit goutte à travers l'obscurité. Au sol, des coffres de vêtements sont renversés, les perles des colliers répandues sur les tapis, des fioles de parfum jetées au quatre coins de la pièce. Et recroquevillée contre une commode, empêtrée maladroitement dans une couverture et un rideau, une silhouette tremble comme une feuille en gémissant.

Aimbaud, qu'un messager paniqué a tiré du lit pour l'instruire de la catastrophe, arrive semble-t'il après la bataille, le combat contre le mobilier est déjà bien amorcé ! La victoire appartient à une Blanche en transe, visiblement dénuée de sa conscience, une bête sauvage qui se débat là sur le parquet.

"Hiiiiii ! Hiiiiiiiiiii !"

FAITES VENIR UN MÉDICASTRE !

La touchez pas, Seigneur ! Ct' eun folie du rêve, elle est point éveillée ! El' croit aux démons, elle dit d'ces sortes de diableries, la touchez pas !

Et ils la laissent là, se heurter aux murs ? Se blesser contre les coins de table et se traîner sur le sol ? Non mais on est où là, à domestique-land ? Ils ont cru à la révolution française eux... Une fois cette épisode finit, ça va saigner, je vous le dit. Le Métisse se désintéresse des incapables et choisit de prendre lui-même les choses en main. Prudent et mu de sang froid, il apprivoise la créature en s'approchant à pas de loup pour lui saisir, cajolant, les épaules et la dépêtrer de la couverture qui l'étouffe.

Elle s'égosille, elle l'agresse.

Les mains josselinières la maintiennent fermement, il l'enserre de ses bras sans faire de quartiers, et la force tant bien que mal, à regagner son lit malgré ses ruades et ses sanglots désespérés. Elle retombe sur le lit froid, tandis qu'il la maintient allongée par une pression modérée à rester dans les plumes et la laine. Peinant à savoir quoi faire, affolé quelque peu, il prononçant d'inutiles chhht... CHHUuut... qu'elle n'entend pas plus que l'appel de la raison.

Elle se cabre, elle se mord. Alors, c'est bien vrai... Elle serait possédée !

Au même instant, une autre femme entre, inondée par la lumière d'un chandelier. C'est la dénommée Camille, dans son gros tablier de matrone. Elle ferme la porte, s'assoit près du lit, et pince le nez breton, coupant net la respiration de la pauvresse.

Si 'a respire p'us, a réveille !

Le garçon, halluciné, observe la manoeuvre d'une grande simplicité, qui se révèle payante puisque Blanche ouvre soudain des yeux écarquillés en reprenant une bouffée d'air bien méritée. Quelques secondes de latence, et puis elle redresse un visage transformé vers les deux protagonistes, lisse, vivant, paré des couleurs de la joie de vivre. Puis perplexe, elle dévisage notre pauvre bourguignon qui lui, toujours en piteux état, débrayé et l'oeil aussi fou qu'incrédule, a les bras soudainement très mous, qui lui tombent.

"Ben, Aimbaud ? Qu'est ce que vous glandez dans ma chambre ?! Et je suis en chemise de nuit, vous pourriez fermer les yeux, le respect c'est important ! Camille ? Cammiiiiiiille ! Un homme entre, et vous le laissez ? Camiiiiiiille "!

Mais la Camille s'est déjà retirée, avec un sourire bienveillant. La bretonne poursuit, se redressant sur ses genoux comme une petite fille, enrobée dans les plis de sa fine chemise qui assurément, engagerait les plus raisonnables à fermer les yeux. Elle papillonne avec ses mains, consolante, espiègle.

"Vous n'avez pas l'air bien mon ami. Peut être votre venue nocturne visait elle à me narrer une aventure triste, qui vous empêche de dormir ? Làà, mon cher, je suis disposée à vous écouter, ne soyez pas triste !"

Elle se fout de ma gueule là ?
Est-ce que c'est la peine que je me fatigue à lui expliquer ?
Et si je la faisais interner pour lui clouer définitivement le bec ?
Peut-être qu'elle faisait semblant ?
Il ouvre la bouche pour formuler quelque chose, qui ne sort pas. Finalement, la chemise de nuit elle, nettement plus parlante, le décide à engager une rapide marche-arrière vers la sortie, une porte coupe-feu dirons nous... Elle est sauve, il a fait son devoir, c'est l'heure de dire bonne nuit les petits ! Il amorce le mouvement de partir, en bredouillant un au-revoir.

Il vaut mieux que je... je crois que je vais partir.
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Blanche_

Peu avant l'aube, les gens de Decize viennent ouvrir les rideaux de la chambre de Blanche. Les voltes intérieurs, servent eux à barricader les ouvertures, au cas où la nuit, trop fraîche, viendrait à troubler la bretonne dans son sommeil.
C'est ridicule. Blanche aime le froid. Blanche s'y trouve bien, simplement... Parce qu'elle est née dedans. En Bretagne, la température est toujours douce. Parfois fraîche frisquette, jamais froide. Ni chaude. Le froid, même au petit matin alors qu'elle dort sous ses couvertures, elle le sent, et l'espère.
C'est cela qu'elle fait mander aux domestiques de Decize : un petit souvenir, même insignifiant, de l'époque d'avant son exil. De sa terre.
Ce matin-là, Camille entre. Elle ne prévient pas. Qui gênerait-elle, du reste ?
Elle pousse la porte, dont elle n'a ouvert qu'un seul battant. Et s'engage, sans hésitation, parmi les lambeaux de tissus, abandonnés au sol, témoin de l'essayage de la veille.
La bougie à la table de nuit, ocre clair, contraste étonnamment, aux faibles lueurs du jour, d'avec les tentures bordeaux qui entourent le lit. Et, détail amusant, la cire pleure jusqu'au bois, ayant coulé, la veille, jusqu'à tard dans la nuit.
De sa lourde démarche, Camille ouvre la première fenêtre ; elle croit encore, alors qu'elle rabat le premier rideau, le bruit en écho d'une tringle dont on tirerait les arceaux de fer un peu fort. Mais le cliquetis, si semblable à celui qu'elle vient de produire, n'est-il pas, justement, de son propre fait ?
Elle hausse un sourcil. Puis tend la main, jusqu'à l'autre fenêtre, pour en écarter les rideaux...

Sale fils de p**** !
Elle bondit, s'écartant brusquement du volet de bois, où un bougeoir éteint vient de s'enclaver. Les contours d'étain résonnent, en roulant jusqu'au sol, quand la bougie cassée s'est rompue en deux.

Madame !
Elle se retourne, ébahie, stupéfaite et angoissée, quand elle voit le visage défait d'une invitée diabolique. Blanche, qui avant de dormir s'était laissé natter les cheveux, cette Blanche-là, si pure et bienveillante, a jusque les dents qui se serrent, et la gorge tendue par la rage.
SORS ! beugle t'elle.
La domestique ne se fait pas prier. Couinant, elle abandonne sa tâche et sautille vers le couloir, en refermant à double tour la porte derrière elle.
Et, sur les quelques mètres qui la séparent de l'autre aile, elle jurerait avoir entendu la porte grincer, une force propulsée contre le chambranle qui essayerait à l'ouvrir, en hurlant des insanités.

Une heure passe. Une seconde.
Dans le couloir qui mène à la chambre, les domestiques s'entassent.
Quand une vaisselle nouvelle est envoyée contre un mur, les hommes au courage brandi en avant sursautent, et les femmes, fouineuses et peu aguerries, couinent à en pisser dans leurs jupons.
Une autre heure passe. Si les volets avaient été ouverts, on y verrait comme au jour.

Blanche est assise, coincée aux hanches entre un meuble, et le mur. Elle a mal au flanc, mais c'est de son fait : en sautant hors du lit, alors qu'elle le croyait fuir, elle a rompu ses espoirs en s’empalant au coin de sa table.
Fort heureusement, elle ne saigne pas. Elle a une grosse marque rouge, et un bel hématome en formation. Rien qui ne l'inquiétât, Alors que le Diable, encore, se trouvait dans la chambre...
Laisse moi...! Pas Pitié, laisse moi...! Supplie t'elle.
Elle n'a cessé de le supplier, depuis l'aube. Depuis qu'elle a senti, ou ressenti devrions-nous dire, ses mains sur sa peau, à des endroits interdits. Ses mains qui palpent ses seins, avec si peu de délicatesse, qu'il aurait pu s'agir de la traite d'une génisse. Le bégueule, d'avec ses serres d'Aigle, il a même retroussé sa chemise, et trouvé en dessous de quoi contenter les succubes.
Ploc. Vous entendez ?
C'est le bruit d'un hymen qui saute...

FAITES VENIR UN MÉDICASTRE !

Dans son délire, elle ne remarque pas que la voix change.
Mais voyons, Blanche, ça n'est pas lui, ça n'est plus lui. Remarques-tu, les différences ?
Il ose à peine te toucher, quand l'autre t'arrachait la peau en la lacérant avec ses ongles.
Il ose à peine te regarder, vois comme il est timoré, si ta chemise remonte un peu trop, et laisse entrevoir une cuisse !
Aurait-il peur de tes formes, Blanche, s'il n'avait pas déjà mordu dedans ?
Elle hésite.
Ce...
Ce n'est peut être pas lui.

Oui, vois les meubles, vois ton corps. Tu n'as plus de brûlures au cou, ni la main mordue. Et le sang, entre tes cuisses, séché en carapace dégueulasse ?
Elle passe une main, à la faveur d'un dégoût au visage de son interlocuteur, qui le fait détourner les yeux. Au contact de la peau, le muscle se raidit.
Mais il est aussi vierge qu'elle ne l'est plus ; doux et tiède, intact. Protégé.
Ce n'est peut être pas lui...

...Aimbaud ? demande t'elle, lorsque la raison lui revient.
Tu vois, Blanche, il est brun. Il n'est pas blond.

Et elle rentre dans un délire nouveau : celui de la négation.

Restez, je vais mettre un peignoir, et nous parlerons jusqu'au matin. Qu'en dites vous ?

En psychiatrie, on appelle ça un trouble comportemental.
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Aimbaud

Là dessus, elle lui attrape la main et puis tout le bras, comme si c'était un ours en peluche qui fait pouêt. Bien peu accoutumé aux démonstrations de tendresse frénétiques, il est forcé de se raidir. Il analyse le périmètre à l'aide de son sonar sensoriel : qu'est ce qui ne va pas rond ? Là : une femme en nuisette, des cheveux déliés, un lit en bataille, et des doigts coquins qui l'agrippent. Pourquoi cette envie pressante de foutre le camp ? Cette sonnette d'alarme qui fait des BIP BIP BIP dont la fréquence s'accélère ? Ah non, ça c'est son palpitant... N'empêche, un pressentiment domine : DANGER IMMINENT. Du calme... Détendu... Tranquille...

Il exécute un bâillement (presque) naturel, celui utilisé pour quitter les réceptions mondaines qui traînent en longueur, ou encore les débats du Conseil Ducal. Ou en l'occurrence, échapper à une situation indécente : n'être qu'à trois pouces d'une amie très chère, quand cette dernière n'est vêtue que d'un millimètre de lin, déficelé qui-plus-est.

Parler... parler... BOAAarf....! C'est qu'il se fait t...

Elle le coupe tout d'emblée en lui tirant le bras pour l'entraîner avec elle... au lit. Quelle brute ! Elle ne connaît pas sa force en plus, il a des courbatures de l'entraînement aux joutes ! Mais... La surprise passée, notre Aimbaud reste là pétrifié au beau milieu des édredons, il entre en phase de mutisme aigüe... Et suffoque un peu...

C'est...
Le lit de Blanche de Walsh-Serrant...
Je suis dans le lit de Blanche de Walsh-Serrant... Je suis dans le lit de Blanche de Walsh-Serrant... Je suis... Mais pourquoi paniquer ?! C'est pas beau ? Si, si, sisi siiiiiiiiaaargh... gghh.... PANIQUE. Respire. PANIQUE. Calme. ELLE EST FOLLE, ELLE EST POSSÉDÉE. Elle est charmaaante, elle veut discuter. ELLE EST BRETONNE. Elle est canon. VEUT PAAAAAS. Sois aimable. CHIEEER MEEERDE PUTAIN ! ... Calme.

Elle glisse une jambe sous les draps. HUMPF. Pendant un bref instant, un genou se découvre. AAAAAH. Elle incline gentiment la tête, et minaude.

"Écoutez. Vous m'avez, si je reconsidère bien les choses, entendu et vu faire des choses dont je n'ai pas souvenir, et que j'aimerais bien connaître. J'ai dit des choses intéressantes ?"

Euh...

vous étiez...

comment dirai-je... Un peu remontée. MAIS décente, très décente. Oh vous savez c'était plus des... gargouillements... de... Grommellements ! Je voulais dire.

HAAAAarf. Tendu comme la corde d'une cithare, nerveux comme une anguille électrique, le damoiseau se redresse légèrement en engageant lentement mais sûrement, la botte sur la pente du lit, en mode : C'est bon je peux partir là ? Et la maîtresse des lieux, elle, se plie dans un bâillement ostentatoire pour faire miroiter sa gorge aux chandelles, et laisse tomber sa tête sur... YAAARG. L'épaule d'Aimbaud, avant de glisser plus bas sur un poitrail qu'elle écrase douillettement, et mêlant ses cheveux tièdes aux les boutonnières de son pourpoint, OUUUUUH, elle reste là confortablement installée sans plus lui laisser aucun moyen de décamper. La voix, chaude, vrombit contre le ventre du Josselinière...

"J'ai un peu peur du noir, vous voulez bien rester ?"

Il retient son souffle et adresse un plafond du lit à baldaquin, une figure de condamné à la décapitation. POURQWAAAaaaa cette éprEEeeUVE dieeuuUUU ? La respiration aussi brève qu'un lapin de deux jours, la pompe interne battant une marche de guerre et les idées aussi claires qu'après une cuite à la poire-belle du père Futaille, il tente malgré-tout de se décrisper, fibre musculaire par fibre musculaire, et surtout, surtout, de paraître maître de la situation. Sa voix pourtant, peine à sortir :

... euh bah hm. Oué.. mais. Hm.
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Blanche_

S'en suivit une discussion insipide, sur l'usage du nez et son implication dans le réveil de Blanche. Elle osa même jouer les indifférentes, et le mettre à l'aise jusqu'à parler de ses douleurs lombaires (dont elle souffrait atrocement depuis la délivrance), n'ayant aucun autre but, dans cette démarche excessivement amicale, que de créer une relation purement spirituelle, avec le jeune Josselinière.
Néanmoins, parler de toute zone au relief prononcé, corporellement parlant, s'avérait être une erreur, compte tenu des circonstances présentes, et du manque de tissu qui couvrait sa peau.
Ils parlèrent, de choses innocentes et d'autres, jusqu'à ce que...

Vous êtes déjà allé au bordel de Nevers ?

Peut être toutes ces choses n'étaient pas à ce point innocentes.
Quoique...
Ne dit-on pas des hommes qu'ils partagent leurs expériences sexuelles ?
Blanche pourrait, si elle n'avait que d'horribles contes pour adultes avertis à narrer à cette pauvre âme.
Elle parle du bordel, parce que cet endroit parait si exotique, si extravagant, si superficiel pour les femmes qui n'y sont pas encore entré, qu'il parait inconcevable de ne pas en parler ; a fortiori dans une conversation d'amis, entre amis, et complètement amicale.

Ca n'est pas la place d'une femme. Enfin euh, de rang. Évidement.

Elle lui lance un regard noir. Un de ces regards qui vous tuent sur place.
Si les geishas arrêtent les hommes en plissant les paupières, Blanche, elle, les lamine de pareille façon.
So british !
Et cette petite façon, qu'elle a de serrer sa tête ensuite contre lui, tête qui, inexorablement, glisse vers plus bas, vers plus bas encore, vers...
Oui, elle glisse cette tête, mais est-ce sa faute, à la fin, si le tracé de ses broderies, à son pourpoint riche, guide la pente juste vers cette extrémité ?
On aurait tort de dire de Blanche qu'elle profite de cette situation ; entendez bien, Blanche a une relation amicale, amicalement entretenue, avec un ami.
CQFD.
Et le fait qu'elle entoure, désormais, l'un des boutons en jouant avec d'un doigt las, cela aussi, est proprement amical ; d'ailleurs, ses mains sur son velours, ses cheveux contre son flanc, et sa bouche qui respire en soufflant près du nombril, cela aussi, parfaitement ! Est gage de leur amitié indéfectible.

Etre un homme, ça doit être bien. C'est bien, non ?

Dit-elle, à cheval sur les convenances, n'ayant ni trouble d'esprit, ni du corps, et relevant le nez pour dévisager le jeune Aimbaud. Force est d'admettre, que même avec ses attributs dont la grossesse ne gâche rien, Blanche aurait fait un mec baisable à souhait.
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Aimbaud

Être un homme... Être un homme... Depuis le jour où Aimbaud de Josselinière a relevé ses couches du sol pour parcourir le monde, en partant du bac à sable de Saumur jusqu'aux frontières de l'Anjou, vers l'infini et au delà, il n'a en vérité que ce seul objectif : être un homme.

Être fasciné par les chevaux de course, comme tous les morveux de son âge, la vitesse, la puissance ! Passer ses petits camarades à tabac, se faire troncher la face en retour. Ne plus jamais pleurer, ou juste cette dernière fois parce que Sa Grasce Maman a dit que c'était pas grave. Avoir son premier poney. Prendre sa première gamelle à poney. Se tailler une épée en bois. Pisser le plus loin. Défoncer ses figurines Chevalier-du-Chaos. Foutre la tête sous les jupons de sa cousine. Gratter sa cythare-hero. Faire la course à cheval. Se latter la tronche dans la gadoue. Coller une beigne. Se prendre une tarte. S'engager dans l'armée. Tirer à l'arc. Se prendre une flèche. Bécoter sa cousine. Être majeur et arrêter les conneries. Prendre sa première cuite, en brave. Tailler son premier brigand, en héros. Entrer au Conseil.
Se pieuter dans le lit de Blanche de Walsh-Serrant.
Être un homme quoi...

Question à 1000 écus... Alors, est-ce que c'est bien ?

Quand on a la tête — divinement blonde — de la femme la plus désirable de Bretagne et d'ailleurs, posée là dans le tendre du ventre... Qu'une haleine enjôleuse réchauffe son pourpoint tandis qu'une main blanche joue malicieusement avec le dernier bouton de sa rangée... Qu'une lutte sans merci s'organise dans son corps contre une certaine ascension, une vague, un événement scandaleux dont la venue pourrait causer quelque trouble, et qu'on est bien peu à-même de contrôler en cette époque vigoureuse qu'est la jeunesse... Qu'enfin, on se doit de faire preuve de raison et d'honneur, quand la représentante du sexe faible, elle, embrasse sans retenue un élan de frivolité et d'inconscience... Est-ce que c'est tellement génialissime, d'être un homme ?

Ç...ça dépend des moments...

Rouge pivoine, cramponné à deux poignées d'édredon, le jeune et non moins fameux Écuyer Tranchant de Bourgogne est terrassé. La plus sage décision a été votée par lui-même au suffrage universel : ne plus respirer, afin de ne s'emplir trop les narines du parfum rare qui s'élève à chaque mouvement de la Terrible. Qu'est-ce que c'est au juste ? Fleur d'oranger, laurier, eau de rose ? Détourner le regard, dès qu'elle engage un mouvement qui déplie le col de son linge. A-t'on jamais vu une peau pareillement blanche, et ce petit grain de beauté qui égaye royalement la plaine de l'épaule...! ARGh...

Serrer les dents.
L'esprit froid comme une lame.
Plus roide que le fer, implacable et raisonné.

J'aurais mieux fait de naitre garçon, tiens. Franchement, Mère Nature m'a pas fait de cadeau. Je pourrais me couper les cheveux, et faire semblant !

Mais bien sûr... On vous reniflerait à des lieues. Il n'y a pas plus femme que vous.

Je peux faire... Une grosse voix masculine... Gonfler le torse, et donner des ordres à tout-va ! Et cracher, aussi ! Oh, apprenez moi, apprenez moi à être aussi dégoutante qu'un homme, à me battre, à boire, s'il vous plait ! Oh, allons au bordel !

Son visage s'approche du sien quand elle mime pitoyablement une voix grave. Sa poitrine gagne en volume quand elle parle de torse. Et puis soudain elle s'excite, elle pépie, elle sautille à un souffle de lui et du coup, le lui coupe. Ses paumes pâles volettent, ses joues se fossettent, ses épaules s'attendrissent, son décolleté n'en peut-mai. Et puis c'est le coup de grâce, elle lui saute au cou en scandant :

Allons-yyyy ! Je suis prête, j'ai envie, je veux, je veux !

...

Moi, narrateur, je pose-là un silence pudique pour vous laisser à la plaisance d'imaginer le trouble de notre Josselinière en chef.

...

Fin du silence pudique.
Aaaaaaah. AAAAaaaaaahh. AAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHH ! Pourquoi. Pourquoi ! POURQWAAaaa moooiiii seigneuuuuur ! HHHAAAAA. GGAAAAARGH. Gouh. YAAAAH. Hiiiiiii. OUhh. GrrrAAah. Huuuuuu... Arf. Arf. Arf... Arf, arf arf... HAAarf... hu... hi... fff... En conclusion... Trouble. Un petit mot pour partager son émotion ?

Geuh... hm... euh... beuh oui mais... 't... hm...

Forcément, une sorte de court-circuit s'est produit dans le réseau-testostérone, produisant de graves lésions dans le cortex du langage, résultat des courses : le sujet présente la pathologie de la langue en parchemin. Un temps de rééducation est alors nécessaire. Temps durant lequel la bretonne en nuisette soupire, en se laissant retomber au beau milieu des coussins, avec un petit reniflement mécontent, et fatigué...

Raah, vous n'avez pas envie... Si c'était avec une tout autre que moi, vous iriez, mais pour mon malheur vous refusez. Plutôt qu'un homme, je voudrais être une femme à qui vous obéissez, tiens. Eh ben puisce que c'est comme ça, je ! je !

Je dors, tenez !

Et vous avez intérêt à rester, parce que si vous partez, je vous BUTE !

C'est ainsi qu'elle se retourna en s'enfouissant dans la soie, laissant tout juste une épaule dénudée offerte aux chandelles. Le silence s'abattit dans la chambre, entre-coupé de ses respirations lascives. Notre Aimbaud, en proie à un terrible émoi, incendié et tourneboulé, laissa filer un bon quart d'heure nécessaire au recouvrement de son flegme habituel.

Et quand les flammes se noyèrent dans la cire, et qu'il sentit que sa voisine avait bel et bien succombé au sommeil, il rompit la visite d'un pieu baiser sur la tempe, et s'éclipsa dans un discret cliquetis d'arme et un froissement de cape, sans faire gémir la porte.
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Blanche_

Fragment II

La cire avait eu le temps de durcir.
Et, profitant d'une accalmie soudaine dans les rafales de vents qui rabattaient les feuilles aux fenêtres, deux merles vinrent se poser sur le rebord en bois, pour picorer entre les écailles soulevées par la pluie.
Blanche ouvrit un oeil ; troublée dans son sommeil. Elle avait les bras engourdis, et semblait sentir à chacun de ses mouvements la position exacte de chacun de ses muscles ; comme si un étau de lin entourait les uns et les autres, en les faisant geindre quand elle les tendait.

Hm... fit-elle se redressant un peu.
Puis elle retomba, endolorie, au fond d'un tas de coussin, dans un soupir de contentement.

Réveillée, presque. Les yeux étaient fermés et ne daignaient s'ouvrir, quoiqu'elle eut remarqué, au bruit et à son seul parfum qui couvrait les draps, qu'elle avait passé une bonne partie de la nuit, seule.
Les rideaux s'ouvrirent ; un museau frais jappa : il voulait à sa maîtresse accorder un câlin.
Elle tendit seulement une main fatiguée ; mais l'animal déjà venait à sa rencontre, contournant les oreillers qui gisaient là, en agitant la queue à chacun de ses soupirs.

La tête endolorie, une complainte agaçante lui revenait en tête. Sa vie n'avait jamais été qu'une vaste comédie, une danse, une farandole de personnages indécents ou frivoles, parce que cela l'amusait.
Une danse...

Un, deux, trois.
J'irai dans ses bras.

Elle s'étira, souriant, bien que triste.

Quatre, Cinq, Six,
Cueillir des bêtises.

Le chien couina. Elle rit.

Sept, Huit, Neuf ?
Un baiser, tout neuf !
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Aimbaud

[Chambrée du Petit Sanglier — Corbigny place]

Fllllllip... Flllllllap...

C'est le bruit d'un jeu de ramponneau qu'on mélange pensivement, étalé de travers sur sa grande paillasse solitaire. Un vent matinal s'introduit entre les panneaux de la fenêtre, le soleil tape gentiment, et il flotte dans l'air comme un parfum de nuit blanche. En gros, le jeune Josselinère a eu bien du mal à fermer l'oeil, qu'il a désormais cerné, plus noir que d'ordinaire.

Un demi millier d'hypothèses et de théorèmes s'entrelacent dans sa tête, il saute de conjoncture en conclusion, d'idées farfelues en implacable raisonnement. Il tique, il s'énerve, il se rassérène, il jure, il râle, il se prend le crâne, il se trouve abruti, et puis il triture ce pavé de cartes qui ne lui a rien fait, tordant les valets pour les catapulter à l'autre bout de la pièce, fouettant les rois, battant les reines, et menant toute cette foule dans un défilé bête, sans queue ni tête, coupant et re-coupant sans jamais distribuer...

La cause de son trouble, est bretonne.

Il n'en revient pas... Jadis elle lui était insupportable, tout juste capricieuse, bécasse et faiseuse d'histoires. Mais là... Là ! Elle... Elle lui a fait du gringue. Était-ce bien ça ? Est-ce qu'il ne s'est pas mépris sur le sens de la parade ? Mais non, pas de doute, elle l'a bel et bien... Allumé. La preuve, il s'enflamme, il brûle, il se consume !

À présent, il fixe le plafond d'un regard vide. Il se fait un film...
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Blanche_

Le petit Thibaut Clodwig sera parti d'ici peu.
Le petit Thibaut...
Elle l'a fait amener sur son lit. Mademoiselle, encore en chemise, joue à mordiller, et embrasser les pieds libérés de leurs langes d'un rejeton au bon poids, qui rosit et dandine ses jambes potelées au nez de sa mère.
Oh, elle l'aime ce môme !
Tant, et tant, qu'arrive un moment où elle compile son amour pour le petit, et sa haine pour l'enfant. Pour Aimbaud. Pour lui aussi.
Lequel elle hait, lequel elle aime ?

Tu sais mon Chéri, entreprend-elle alors, en prenant une voix savante. Il ne faut pas croire tout ce que te disent les femmes.
Il lui lançait un regard baveux, elle essuya le coulis blanc d'un index amusé, qu'elle frotta ensuite sur les draps propres.
Erk !
Tu sais mon Chéri, il ne faut pas croire les femmes... Sauf moi !

Les femmes, parfois, disent des choses...

Reste pur et fort, mon fils !
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Aimbaud

BON ! euh...

Il rompt immédiatement la scène qui s'est établie dans sa tête, au moment où une chemise de lin commençait très légèrement à s'entre-bailler et... ARG. Reposant les cartes à son chevet, il se masse l'arrête du nez où convergent des sourcils plissés d'ennui, avant d'ouvrir un manuscrit de tactique militaire.

Chapitre sans enluminure... Du ravitaillement des soldats assiégeant et des statistiques de victoire en fonction de la courbe du moral des troupes, soit 10% plus élevé s'il y a des tonneaux de vin et 15% plus faible si les rations sont maigres... Soit un bonus de majoration d'efficacité si l'on compte une fille-de-joie pour 50 hommes d'armes. De l'importance du discours adressé au troupes avant la bataille, et de la répétition des mots "Gloire", "Pillage" et "On va leur démonter leurs sales faces !" en appuyant ces dires d'un frappement compulsif de l'épée contre le bouclier et d'un aboi furieux... Et...

Malgré toute la concentration qu'il tente d'y apporter, le Métisse étouffe un bâillement et... se remet à divaguer doucettement... et...

Arg ! Fais-toi une raison.

S'argue-t'il en faisant claquer sa paume contre son front. Il reste prostré un instant, s'adressant intérieurement une leçon de morale pour tenter de se raisonner...
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Blanche_

Blanche a toujours son petit bout entre les lèvres. Elle embrasse avec passion les pieds boudinés et chauds d'un petit homme, ne songeant même pas que d'ici peu, une autre femme se chargera de ces rituels maternels.
Elle pense à tout autre chose.
Jamais encore elle n'avait songé, entrevu le petit Josselinière sous un autre angle que, justement "Le Petit Josselinière".
C'est cet être, pré-pubère, éternellement enfant, qu'elle tyrannisait avec passion lorsqu'il était plus jeune.
Quelle âge avait-elle, la première fois qu'ils s'étaient vus ?

A peine 15 ans.
L'âge, que bientôt, il aura.
Il y a donc une génération qui les sépare. Et une tête, aussi. Mais avant c'était elle, qui le dominait. En y repensant bien, elle ne pouvait plus lui frotter la nuque, qu'en tendant le bras...

Certes. osa t'elle à haute voix. Il a un peu grandi.
C'est un gros bébé !

Ce qui faisait d'elle, à peu de choses près, une pédo-criminelle.
Elle poussa un cri d'horreur.
Aimbaud était un enfant ! Un enfant !
Dieu serait très faché qu'elle puisse avoir à son encontre d'autres sentiments, que ceux que l'on a d'ordinaire pour un enfant ; elle s'empressa alors, avec succès, à repousser ces idées et fantasques images, pour revenir à celle, moins bizarre, de vacances en Bretagne où il était venu goûter. C'était comme cela qu'il fallait se souvenir de lui. Elle essaya, concentrée.
Souvenirs. Gâteaux. Aimbaud. Melchiore. Sucre, sucre. Aimbaud, Melchiore, Azenora...
Essaye !

Elle soupira.
Aimbaud, lumière de sa vie, feu de ses reins. Son péché, son âme. Aim-baud : le bout de la langue caresse le palais, les lèvres s’entrouvrent pour le prononcer. Et se referment, se touchent, enfin. Aim. Baud.
Le matin, il était Lui, simplement Lui, avec son mètre soixante-six et ses cheveux mal peignés. Il était Monsieur en pantalon. Il était Seigneur à Corbigny. Il était Josselinière sur les pointillés. Mais dans ses bras, il était simplement Aimbaud.

Admirez l'évident échec de la religion sur des milliers d'années d'instinct.

[Lolita, V. Nabokov]
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Aimbaud

Blanche n'est pas une femme.
C'est LA femme.

Faites un sondage dans tout le royaume, des Flandres au Languedoc, que tout homme normalement constitué, vieillard ou pré-pubère, se repaisse une seconde de la compagnie de LA femme, et qu'un seul ose seulement prétendre à n'être pas aiguisé par la puissance de son charme. Du pic de son escarpin jusqu'à la pointe de ses cheveux, en passant par la carte de ses manières... Du timbre de sa voix qui frappe, doucereux, comme un trait de flèche toujours en plein-mille du tympan masculin... De son intellect frais, dangereux et excitant, qu'elle tresse de candeur justement dosée... De sa gorge, bon dieu ! Sa gorge... De tout cela, foi de Josselinière, s'il n'y a pas d'appel au désir !...

Ça n'est pas sa faute, quoi ! Il est réceptif.

Ça lui fait des frissons partout...
Qui se multiplient...
Il perd le contrôle !
Elle exerce une telle sorte d'empire sur son être que... Ç'en est électrifiant ! C'est une évidence, plus de doute... Maintenant finies les gamineries, la timidité maladive, il ferait bien d'être au taquet. LA femme a besoin d'un homme.

Et celui qu'elle veut, c'est LUI.
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Blanche_

"- Chaque minute, 4 personnes meurent de la Tuberculose.
- Euh, la vache et vous arrivez à dormir la nuit ?!
- Ces personnes meurent en Afrique d’une maladie que nous savons soigner depuis...
- Ah oui je sais, j’ai vu le concert. Nan mais sérieusement, si on compte 6h de sommeil toutes les nuits vous tuez euh... 1440 personnes. ’Faut bien que vous dormiez un peu mais bon en restant debout encore 10 minutes vous en sauveriez 40. Vous envoyer des lettres aux familles le matin ? Ça doit bien vous prendre 10 minutes ça fait encore 40 morts et 40 lettres... Pourquoi n’iriez vous pas ruminer tous ça dans votre chambre ?"

House, MD.

- Oh mon Dieuuuu ! se mit-elle à pleurer, en enfouissant son visage dans un coussin. Serais-je à ce point misérââble ?
Le bébé, loin de comprendre la situation, avait pris son gros orteils, qu'il léchait d'un air avide.
Le fait qu'il était extraordinairement souple ne parut pas surprendre sa mère, qui gardait une main protectrice et négligente sur le ventre rond.
On avait brodé les armes de Pannecé dessus ; un peu comme un hommage, surtout comme un souvenir.
N'avait-il pas failli y naître ?

- Dieu, miséricordieux, aide moi.
Elle avait, instinctivement, commencé à supplier en breton.
Comme un retour aux origines. Elle était à nouveau la petite fille de Roc'han, qui à ses ducaux de parents était la préférée, la douce, la gentille. Elle était aussi fragile qu'en ce temps, et le regard rétrospectif qu'elle avait sur elle faisait qu'elle se trouvait méprisable.

Comme si Chlodwig, de concert avec Aimbaud, avait participé à l'anéantissement de l'ancienne princesse. De son trône, l'un l'avait tirée, frappée, et déshonorée, mais il restait quelque chose, qu'il n'avait pas pu, ni par ruse, ni par amour, ni par la force et le sang, lui enlever.
C'était cette chose qui l'avait aidé à survivre. A affronter la paisible obtempérance de Riwan Nathan de Brocéliande au viol silencieux de l'une de ses égales.
A soutenir le regard quand dans la société, les yeux indiscrets lorgnaient vers ses plaies restantes.
A prétendre rire, quand le coeur se serrait.
Cette chose, au final, la chose la plus importante au monde ! Il n'avait pas pu lui arracher.
Bien sûr, il avait tiré. Essayé, comme tous les autres. Il est une évidence, quand on obtient ce que l'on veut par la force, c'est de se rendre compte de la bassesse des cadeaux que l'on gagne.
Que vaut un baiser, si l'on a dû mordre les lèvres pour qu'elles vous l'offrent ?
A quoi bon serrer un corps chaud contre le sien, si le visage en haut, larmoie de s'y trouver ? A quoi bon que les cuisses s'écartent, si c'est sous la pression violente et résignée de deux mains barbares ?
Alors oui, il avait essayé.
Et il avait échoué.

Il lui avait ôté son orgueil, sa prestance, sa beauté et sa jeunesse.
La délicatesse de sa peau, l'éclat de son regard, la naïveté de son esprit, et la pureté de son corps.
Mais il restait une chose, encore ! Une chose, qui valait plus que tout au monde, et qu'elle défendait bec et ongles, griffes sorties, dents prêtes à lui mordre les muscles, elle la défendait, la protégeait, pour qu'en son être elle réside, parce que finalement, cette chose, valait plus que son honneur, son élégance, sa réputation, ou même... sa vie.
Il l'embrassait, souillait ses lèvres de bave et de sang. Elle lui crachait au visage.
Il avait ouvert les bras, pétri les formes, écrasé ses hanches contre les siennes. Mais aucun geste, quel qu'il soit, même lorsqu'il retombait fourbu, au milieu d'un désastre de chair et de sueur, aucun n'avait conduit à ce qu'elle ressentît pour lui autre chose que du dégoût.

C'était pitié de voir que ce qu'elle avait gardé hors de portée du plus grand sadique du siècle, elle venait de se le faire voler par un enfant.
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Aimbaud

M... meeerde. M'erde m'erde m'erde. Ça va pas, c'est pas bon. Je le sens pas ce coup-là...!

Le parquet grince sous le poids de cent pas qui dessinent parterre des cercles concentriques. La démarche est nerveuse, les yeux-arbalète, la mâchoires crispées. Brusquement, le métisse braque un index dans le vide, coupant l'air d'un geste franc et bref :

D'un ! Elle est BRETONNE ! Bretonne. Pas plus BRETONNE qu'elle. Bouh, vilain ! Hérétique ! Folle-dingue druidiste qui sacrifie des licornes en dansant à poil dans la forêt sur des dolmens ! Anti-royaliiiiiste. Traître à la couronne ! Duché assassin de françoys !

Il braillait tout seul, car oui Aimbaud de Josselinière avait pour habitude d'énoncer ses idées à haute-voix. Et pour appuyer ses dires cette-fois, il ponctuait ses fins de phrase en balançant ses vieilles figurines de collection "Chevalier-du-Chaos" en travers de la pièce. Vieilles certes, mais toujours de collection, peintes à la main par les prisonniers des geôles du Château d'Anjou, il y en avait pour une somme faramineuse d'écus ! Mais enfin il avait passé l'âge de jouer à ces trucs abrutissants... Il n'était plus un môme, fait chier ! Les cartes "Pouvoirs des Templiers" volèrent aussi dans la pièce. Et une édition des bandes-enluminées du "Petit Féodal" fut violemment catapulté contre un chandelier.

De deux ! Elle est dame de condition... De condition, Sang d'Ari ! POURQUOI j'ai pas envie d'une PUTAIN de ribaude comme TOUT LE MONDE.

Et un coup de pied qui fauche le porte-tisonnier au pied de sa cheminée, qui se renverse dans un tintamarre de ferraille. Il se met alors à marcher plus calmement, non moins tendu mais défoulé, au beau milieu du désordre qu'il a commis. Quelques minutes passent tandis qu'il déambule, paumé et pensif, avant qu'il ne reprenne, à demie-voix :

Eh puis diable... La différence d'âge, de culture !... C'est une amie. Une simple entente cordiale... D'esprit. Uniquement... d'esprit...! Amie.

Enfin bon, des amies comme elle, il en avait pas des masses...
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Blanche_

BOUM !
Les talons claquèrent contre le mur. Allongée, jambes en l'air, sur le lit tout défait, Blanche avait enlevé ses bas, et regardait avec un intérêt spécial ses orteils qui scandaient un couplet inconnu.
Son fils à son coté, dans la même position, avait fini de pleurer pour la regarder, de ses grands yeux qui voyaient enfin, et partageait avec sa mère l'un de leurs derniers moments. Il toussa, lorsque la mèche de cheveux blonds, qu'il lui avait volée, se trouva à descendre trop loin dans sa gorge.
Blanche rit, replaça derrière son oreille des cheveux chauds et humides, et retourna son regard face à elle, sur le mur de bois peint, où ses pieds blancs contrastaient avec audace.
Le premier orteil bougea. Elle le fixait avec intensité ; persuadée qu'elle n'avait pas induit le mouvement par sa simple pensée.
C'était la gravité, les astres, les Dieux peut être -quoique ce mouvement n'avait en lui même, pas de grande répercutions sur le déroulement de la vie- qui avaient fait bouger les muscles de son petit orteil.
Un autre bougea. Puis un autre. Le rythme venait.
Po-poum. Po-poump. Po-poum. Po-poum...

Words...
Elle entendait l'air dans sa tête. Elle sourit.
C'était une belle chanson.
Don't come easy, to me...
Po-poum. Po-poump. Po-poum. Po-poum... Et ses pieds, sans se taire, continuaient à taper contre le mur. De plus en plus vite, de plus en plus fort.
Les larmes avaient séché, le sourire était revenu. Po-poum. Po-poump. Po-poum. Po-poum... How could I find a way, to make you see...?

Oh !
Le silence se fit.
Elle passa une main sèche sur sa joue, et pressa un doigt sur l'autre pour tâter de l'indécise humidité, salée un peu, qui avait fichu le camp. Thibaut Chlodwig, tout près d'elle, se mit à sucer son pouce, reprenant plus lentement, une litanie de battements qui semblait, en écho ralenti, semblable à celui de sa mère.
...To make you see...
L'enfant ouvrit brutalement les yeux.
...I love you ?
Il sourit.

Faisant volte-face, sa mère -mais pouvait-on réellement dire de cette gamine en chemise, qui riait aussi vite qu'elle pleurait, qu'elle avait quelque chose de maternel ?-, donc, sa mère, sa créatrice, sa désirée blonde et bretonne, se laissa glisser hors du lit, pour revêtir en grande hâte peignoir et se brosser les cheveux.
It's a little bit funny...

Elle partit dans un grand éclat de rire. Redressant le nez, fière et droite, elle ajustait dans un chignon très imparfait, la masse imposante de ses cheveux longs. Funny, oui, funny, a little bit !
This feeling inside...
Tu sens quoi Blanche ?
Si elle avait l'audace de répondre à cet accès de conscience, elle dirait : rien. La plénitude, le néant, la totale disparition de tristesse, le courage à nouveau, l'illusion...

But my words are calling out longer !
...de pouvoir se mentir à elle-même.
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Aimbaud

Il s'est laissé tomber dans un fauteuil, avachit comme une loque, et contemple un détail sans intérêt d'une tapisserie, l'endroit exact où un chevreuil sautillant lève une patte au dessus d'un buisson bien ordonné, tressé d'un fil de laine usé par les générations corbignyesques. Il ne voit ni le chevreuil, ni le crin de la tapisserie, ni la trace de ses aïeux que tout cela incarne, car en vérité il pointe les yeux vers une image plus lointaine : là, dans le vague.

Il devient décidément un homme ce petit. Il est là à méditer stoïquement, dans une posture exactement pareille à celle de son père dans les moments de souci. Ne manque en somme qu'un étoffement des épaules, et une barbe noire cérémonieusement taillée à ses bajoues. Mais quand le Duc de Corbigny se noie dans des idées profondes sur le sens de la vie y-ci bas, son diable de fils lui, vautre sa jeunesse dans la pensée d'une femme.

Rien de bien honorable, et c'est justement la conclusion à laquelle il parvient... Pas - honorable - du - tout.

Être Grand Écuyer Tranchant, ça c'est honorable. Être la "Voix" du duc en lui portant-parole auprès du peuple, ça c'est TRÈS honorable. Jouter, combattre, tailler du brigand, étudier, prier, servir : honorable, honorable, honorable ! Fricoter avec Blanche de Walsh-Serrant ? PAS HONORABLE. Se la remémorer légèrement vêtue... TUT ! TSSss ! Pchut ! Pas honorable. Juste une épaule... RAH. Un tétin. AH ! Une cuisse....! HUMPFhgzuigrmbl... Mais qu'est-ce qui lui arrive, au nom d'Aristote et de sa tripotée de Saints ?

D'un coup, il saute de son siège et empoigne sa cape. Rien à fout'... Il faut qu'il la voie. Nerveux comme jamais, surexcité, courant plus qu'il ne marche, sautant plus qu'il ne court, il s'élance hors de sa chambre comme une tempête.

À bat la raison. Au diable ce qui est sage. Il a soif d'elle. La voir ! S'en rassasier. Il compte tout saccager, tout abattre sur son chemin. L'attraper, l'aduler. Lui dire. S'en repaître. Délourdir ce qui lui tient à coeur. Cracher le morceau. La broyer de ses bras. Elle a touché dans le mille. Énervé, attisé, un peu fou. Rien n'arrête un Corbigny qui charge. Il court, il dévale, il enfourche, il galope.

Les remparts cèdent. Gagné ! Il va faire preuve de tendresse.
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Blanche_

Fragment III

- Je ne suis pas très religion, murmure t'elle piteusement, en redressant un nez tâché de roux vers sa condescendante domestique.
C'était dit de la même façon que "Je n'aime pas tellement les légumes verts", et la phrase logique qui aurait pu suivre, sur le même ton, aurait été "Donnez-moi plutôt un morceau de cet auteur parisien, là, celui au goût si épicé...".
Mais Camille claqua les ouvrages adultes, et apposa une main douce -quoiqu'autoritaire- sur le missel à la reliure noire.

- C'est de là que vient le salut.
Dépitée, et de ses doigts froids, l'enfante ouvrit. Il crissa, et dégagea une telle odeur de vieillesse et d'ennui, qu'elle faillit tousser.
La première page disait l'exact contraire.
Credo in unum Deum.
Peuh ! aurait-elle voulu répondre. Un seul Dieu, la belle affaire ! Moi aussi. L'ennui, c'est que ce n'est pas le même...
Heum.
Elle entreprit de déchiffrer la première enluminure.
On y voyait un moine occupé à son pupitre, mais l'artiste avait voulu présenter l'homme, son crâne tondu, une auréole haut-perchée, et tous ses petits outils de calligraphie sur la table de bois noir. Si bien que le pauvre bonze, tiraillé dans une position d'équilibriste, faisait peine à voir.
- Fort bien, Camille. Je lirai un chapitre de votre Évangile, si vous acceptez que je m'exerce avec celui-ci, dit-elle en tendant le doigt vers un paquet plus simple, aux coins cornés, qui venait de chez elle. Il dégageait une odeur surnaturelle, due sans doute, à l'excitation qui avait passé ses yeux une fois l'ouvrage supplié.
La "chambre des dames" n'avait pas toutes les qualités exigées à sa présence dans un appartement de jeune fille ; moins encore, si elle était de prude, et bien élevée.

Voyant que Camille lui interdisait l'accès au précieux roman, elle en prit un autre, posé plus loin, et l'ouvrit en son centre, citant à haute voix, bien fort, ce qui semblait comme la parfaite écriture de ses pensées impies.
- Pendant que j'oeuvrais pieusement à mes devoirs, les démons de l'enfer hurlaient en moi !
- Par tous les Saints ! Madame ! Ne hurlez pas ce genre de propos ! Si quelqu'un vous entendait ?!

La porte s'ouvrit, sur un valet au visage fermé, qui annonça un invité ; ne précisant pas, du reste, qui il était.
Et, alors que Blanche voulu continuer à lire, sachant qu'un passage fort intéressant se trouvait plus loin, narrant, par exemple, la découverte de l'anatomie, Camille lui arracha proprement sa source de science, qu'elle cacha sans trembler dans les poches de son tablier.
Le missel, éternellement ouvert, traînait sur les genoux de Blanche ; et il y devrait, au regard lancé par la suivante, y rester plus longtemps. Il ne serait pas question de Florie, ou de Guillaume, de meurtres d'enfants, d'adultère ou de mère amoureuse avant la nuit*.
Ruminant sa trahison, Blanche gardait les yeux fixés sur le saint écrit, alors que l'invité entra : elle avait les yeux plissés à déchiffrer le latin, qu'elle trouvait détestable, et surtout cette absence de talent pour narrer les histoires... Quoique, l'Ancien Testament contait des découpages d'enfants, et des adultères tout aussi charmants.

- Aimbaud de Josselinière !

Elle avait pourtant posé un masque d'indifférence.
Avec grand effort, même, une capacité à rester stoïque à l'énonciation de son nom. Orgueil en avant, préjugés de surcroît, elle était si fière qu'il était plus impossible de l'aimer.
Mais quand il entra, le bruit de lui, de sa respiration et de ses pas achevèrent de tout faire basculer.
La fierté, les préjugés, les efforts et l'orgueil. Tout chavira.

Missel en premier.

[J. Bourin, Très sage Héloïse ; * Personnages de La chambre des dames]
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Aimbaud

Premier commandement : Tu feras preuve d'initiative.

Il passe le pas de la porte et pénètre — tel le loup — dans la vaste chambre — bergerie — qui renferme la Blanche — agnelle. L'arrivée est brusque, il balaye un coup de vent qui charrie la poussière rapportée de la route. D'ailleurs à chaque pas, il se défarine un peu plus sur les tapis, et le sillon qu'il trace se dirige sans détour jusqu'au prie-Dieu breton. Et là, hardi, sans façons, rude de timidité, maladroit d'empressement, roide comme le fer, bête somme toute... Il fait fit des convenances et prend brusquement la pieuse Blanche de Walsh-Serrant dans ses bras.

Second commandement : Tu ne resteras point muet face aux situations inextricables.

Ne nous voilons pas la face, si Aimbaud de Josselinière agit aussi mécaniquement, c'est qu'il se fait violence pour aller à l'encontre d'un sentiment tout naturel quand on se jette tête la première dans l'inconnu : la frousse. Il pétoche sévère, il a un trac à se décomposer sur place, le coeur lui frappe à grands coups dans le plastron et la gorge, l'ensemble de ses muscles est tant crispés qu'il peine même à desserrer les dents pour prononcer les civilités d'usage :

BONJOUR !

Troisième commandement : Tu ne diras point de mot foireux.

Pourtant, il va bien falloir finir par desserrer ses bras autour du corps breton. C'est fragile ces choses-là, ça se brise d'un rien ! Mais le pauvre Métisse n'y connaît goutte, lui. Il l'étouffe sûrement sous l'effet de l'angoisse... C'est ça, de vouloir brûler les étapes, quant on a un quotient émotionnel à ménager !

En vérité, il s'accroche à elle comme un noyé à une branche salvatrice. Il vient de sauter à l'eau, et elle est vachement froide...! Aaaallez, faut apprendre à nager maintenant...

Se dé-ten-dre.
Être léger.
À l'aise dans ce nouvel environnement... Tout est naturel, tout est au poil. C'est pas si grave de franchir les convenances, de passer outre la ligne limite de la bienséance... C'est comme de mettre les pieds sur la table à une réception mondaine, sauf que là c'est avec une... FEÛME. Calme, calme... On desserre doucement les bras. À l'aise, Blaise. Il la relâche très progressivement tout en activant tant bien que mal sa pomme d'Adam pour déglutir. Oh diable, il ne s'était plus senti aussi stressé depuis le soir de sa première chute de dent-de-lait, où son cousin lui avait conté l'histoire de la Sorcière Qui-Bouffe-Le-Foie.

Malgré tout, il joue de tous les subterfuges pour sembler maître-de-lui, et paraître... immensément zen. Coule. Tranquille la vie, si si gros. Enfin, il espère faire illusion quoi...

... Ça VA ?

Elle opine faiblement.
Il y a un truc qui cloche. Là c'est sûr, elle n'est pas heureuse de le voir. Il s'est complètement monté le chou. Il vient de faire la plus grosse bourde de sa courte vie. C'est la risée, la débâcle, la honte. Il faut qu'il aille tout de suite se terrer dans un endroit reculé, un petit cabanon de vagabond dans une région reculée du Royaume, il s'y nourrira de baies, il ramassera les lapins au collet, et il priera avec ferveur pour oublier cet abominable moment de solitude, le plus cuisant de gêne qui soit ! Enfin ça c'est ce qui lui passe par la tête, le temps d'un éclair.

Au même moment, il recule d'un pas. Très rouge.
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Blanche_

Le truc qui cloche, c'est la cage thoracique de Blanche, coincée contre cet amas langui de muscles et de poumons masculins.
Blanche avait, à l'évidence, sous-estimé les performances physiques d'Aimbaud. Ce qu'elle regrettait, à peine, souffle coupé à humer le délicat parfum de son cou.

Pensait-elle encore, qu'elle méritait un courroux céleste affreux, si Dieu arrivait à savoir, qu'elle nourrissait à l'égard d'un enfant des sentiments mêlés d'amitié, et d'autre chose ?
Elle n'y pensait plus.
Et aux Enfers ? Aux rumeurs ? Aux incompatibilités culturelles, politiques ? Au scandale ?
A rien. Elle ne pensait à rien d'autre que lui, cet instant, cette incroyable bulle où on univers entier s'écroulait, et où, de part ses bras autour d'elle, il reconstruisait tout.
Que le ciel lui tombe sur la tête ? Les rumeurs, les horreurs, la mort ?
Il n'aurait plus qu'à lui ouvrir ses bras, et elle serait sauvée.

Elle soupira.
Hum...
Attendez.
Blanche, dans les bras d'Aimbaud ? C'était... Elle essaya de se dégager.
Mayday, Mayday ! Aimbaud, j'ai mal, fais gaffe, c'est... Outch ! C'était une épaule.
Et ça, cette chose ronde et fort agréable au toucher, c'est pour mon fiiii. Ah. Non, tant que tu touches pas, ça me... PUTAIN ! Lâche moi, je me sens toute bizarre ! T'es qu'un gamin, je-devrais-pas-ressentir-ça...

Elle donna un deuxième coup de coude.
Aucune réponse.
Le soupir se perdit alors dans les cheveux bruns. Et elle s'étonna, à passer de l'agacement à l'envie, de la froideur au désir.
Elle aurait pu léguer sa fortune pour laisser courir ses doigts au duvet sombre de sa nuque...

Mais il la lâcha. Et, soudain très en colère, mais pour une autre raison, elle aurait voulu, été capable même ! Que de se jeter sur lui, mettre à mal ses vêtements, arracher la chemise, ligoter les bras en lui ôtant les manches, pour, enfin, laisser glisser sa peau sur sa peau, ses lèvres sur ses lèvres, et tout ce qui en elle à l'instant, criait de le rejoindre.
Et, s'il ne l'avait pas regardé avec cet air à ce point triste, et déconfis, elle l'aurait mordu jusqu'au sang.
Qu'il souffre, comme elle elle souffrait.

Extrêmement bien, souffla-t'elle.
Elle avait les joues rouges, le souffle court. L'ivresse de son parfum autour d'elle, l'empêchait d'avoir les pensées bien agencées.
Elle trembla. C'était l'expiration, dans sa gorge, qui alors qu'elle avait peur la faisait tressaillir...

Dieu, supplia t'elle. Je veux mourir !
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Aimbaud

Les yeux breton en amande sont braqués sur lui, dans une mimique de biche effrayée, tandis que l'ivoire de ses joues passe au rouge vif. Oh le con ! Il a du la choquer, il l'a presque violée, elle est humiliée sans nul doute. C'est allé beaucoup, beaucoup trop loin. Enfin quoi ! Qu'est-ce qui lui est passé par la tête...! Saisir une femme à bras-le-corps, brusquement de la sorte, mais... mais meeerde ! C'est dans les enluminures de super-héraults ça !... Meeerde ! Le taré, le boulet...! La honte.

Je suis désolé, j...! je...

Tu ne te déroberas point par quelque habile pirouette.

Jeee...

Il...? Il recule d'un pas vers la sortie, cette porte salvatrice qui l'appelle de toute la force de ses linteaux. Elle est là derrière elle, ouverte, aérée, elle dit "Viens mon ami, cours vers moi ! Sens ce vent de liberté... Prends-moi !". Mais... Non inutile de chercher une excuse bidon. Les portes ne parlent pas.
Il reste donc planté en terre, bien que c'est loin d'être de la terre qu'il sent sous ses bottes... Ça serait plutôt des sables-mouvants que ça ne l'étonnerait pas. Y'a de la houle, ça vrombit au rythme de son palpitant qui remonte jusqu'à sa glotte. Froid. Vomir. Faiblesse.

Je venais...

Il venait en conquérant, il se retrouve malade de gêne. Allez trêve d'atermoiements ! Il venait pour elle, LA femme, l'Hermine Bretonne, la Terrible, la BB Blonde, la Môme Walsh, le canon de beauté du siècle. Elle est là, et elle attend qu'il ouvre le bec pour en sortir quelque chose qui véhicule du sens, disons par exemple : des mots. Il prend donc son courage à deux mains, deux mains qui lui saisissent la tête, tête qu'il tente de garder froide, froide comme les gouttes qui perlent entre ses omoplates, plate qu'est sa verve (vous l'aurez compris). Bon Dieu qu'il lui est malaisé de déballer ce qui lui pèse au fond des entrailles...!

... V... vous dire qu... euh...

Conter fleurette à une femme est vraisemblablement, le combat le plus ardu qu'il lui a été donné de mener jusqu'alors. Pourtant il a quand même vu du sang couler, ce petit, entre la Guerre Sainte d'Anjou et ses mois de service dans l'armée de Bourgogne. Mais c'est mille fois plus désarçonnant d'être là face à ce bout de femme qui l'observe visiblement pendue à ses lèvres dans l'attente d'une explication valable qui l'aurait conduit à l'enlacer. Elle. Là. Toute ornementée de ses rubanteries et brodailles qui mettent l'encart de sa poitrine en valeur, toute munie de ces chapelets de perles qui se soulèvent à chacune de ses inspirations affolées, toute en peau de pèche fleurée d'eau de parfum, toute elle, toute mieux, toute là...!

.. je...

Elle. Mordre. Belle. Tiède. Cajoler.

... vous... vous euh... t... Trouve sublime. J'ai... Je suis parti hier en fait, donc, euh, parce qu'il se trouve que, à dire vrai, voilà, vous... Vous... êtes belle. Non, pire. C'est que... Non mais, vous me rendez fou Blanche. V... vous êtes TRÈS belle. À un point... que... j'ai pas la manière hein, pour ces choses-là, moi. C'est... Bon. On se doute bien qu... Je euh, mérite pas de... Enfin ! J'ai aucun droit de... De vous parler d... de la sorte, quoi ! Euh, dans ma tête c'était... mieux... Mieux tourné, je veux dire. J'ai pas... C'est tout ça, tout ça...! Là. Tout ça... Hem, ça me... Ça me... hem !

Le reste est coupé bref alors qu'il expire et cesse brusquement de s'agiter en la fuyant du regard. Au fil du discours, il s'est déplacé avec d'infimes pas jusqu'au palier de la chambre, sur lequel il se tient à présent, paré au départ pour une course effrénée. Il ne manque que l'impulsion subite, la petite décharge du grand fuyard, le point ultime de non-retour, et il va mettre les bouts avant qu'on ai pu dire "pouêt". Partiiiiir un jouuuur, sans retouuur... Décidément cette porte et lui, entretiennent des rapports louches...
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Blanche_

Ovales. Ronds. Écarquillés.
Pâle. Blême. Blafarde. Livide. Puis rouge pivoine. Et, si chaude, que son col la serre atrocement.
Les yeux et les joues bretonnes s'amusent à un Carnaval étonnant.
C'est peu ordinaire.
Surtout, pour une femme, qui, l'hiver dernier, avait convoqué au froid de Pannecé des hommes d'Eglise si dévots, qu'elle leur avait ordonné de rester pour apprendre par coeur leurs boniments.
Elle avait appris d'eux leurs louanges au Seigneur, la beauté de ne parler pour rien dire, et les façons qu'il y avait de camoufler sous de savants langages, et savantes expressions, les démons d'un coeur obscur.
Surtout pour une princesse, qui avait vécu des années au sein d'une cour de barbares et de sangs chauds, de qui l'on attendait qu'une seule chose : se taire.
Elle avait appris de ce silence à écouter les conversations, et les conversions d'opinion. A déceler les fratries, les unions, les adultères, les trahisons, les fusains de soie et de sang, les pieds sous les tables, les baisers sous les porches, les coeurs sous les corsets.
C'était une poupée savante ; mais de savoir elle n'avait plus besoin, lorsqu'elle écoutait le discours si pur d'Aimbaud de Josselinère.

- Je...
Des décennies de servitude et d'obéissance, avaient fait d'elle une caricature grossière des filles de bonne famille.
M'est-il honnête ? criait une voix intérieure. Puis-je croire à ce qu'il me dit ?
Ce ne sont que de viles paroles ! hurlait une autre. Châtie.
Mais les décennies, si fortes et présentes soient-elles, ne pouvaient plus rien contre ce qui était apparu, à intervalle soudain, en brutal éclair dans son esprit.
- Je...
Il est honnête.
Qui aime bien, châtie... Je châtie. J'aime. Je châtie. J'aime trop ! Je ne châtie plus assez...
Elle mourrait d'envie de le serrer contre elle.

- Aimbaud, restez, je vous en prie.
Elle dodelina de la tête, souffrant de la vision de cette porte prête à s'ouvrir. Du reste, elle souffrait réellement, mais aurait bien été incapable de dire d'où elle venait, cette douleur.
La localisation, inexpliquée, tendait à rendre cela fabuleux.
C'était comme si elle se trouvait au bord d'un gouffre, prête à s'envoler. D'aucuns auraient cru qu'elle pouvait y rebondir, ne pas se laisser choir, mais l'apesanteur était si attirante, qu'elle y aurait sauté pieds joints.
La tête, enfin, reprenant ses petits mouvements incertains, finit par s'arrêter. Les yeux fixant ses bouts de pied.
Dans sa tête, les mots se mélangeaient, perdaient leur sens. La prophétie devint nouvelle.
Qui aime bien, châtie bien.
Qui aime, châtie.
Qui aime se châtie.

- Aimbaud...
Ô, deux syllabes !
Oh...
Un, Oh... Aim-baud... Dans mes bras, contre moi, viens-ici, mon enfant, mon fils, mon frère, mon père !
Son coeur s'ouvrait si grand, que les bras lui en tombèrent. Il était là, le gouffre. Entre deux cotes, à se vider de son sang, à battre, à presque s'arrêter... Oh !
Mon ami. Aimbaud. Viens, comme je te veux ! Ne le sens tu pas, comme je te veux ? A ma gorge sèche, mes cheveux défaits, ma taille serrée, mon être entier t'ordonne, et tu ne vois pas ?
Mon ami.
Mon frère.
Mon amant.
Le gouffre lui faisait atrocement mal ; elle chavira. Perdit son regard, en une fraction de seconde, pour se laisser retomber dans le grand fauteuil derrière elle.

Elle voulut balbutier quelque chose, sans doute une juste réponse à sa si délicate et maladroite annonce, mais elle n'avait pas assez de vocabulaire pour que les mots sonnent justes.
Et, la seule chose alors qu'elle trouvât à dire, c'était en langue celte, un mot qu'autrefois elle avait utilisé pour le railler et médire, un mot hautain et vulgaire, d'un peuple qui haïssait l'autre.
D'un murmure à peine audible, il s'échappa.
C'était une trêve amoureuse de la Bretagne à son assaillant.

- Muo Sassenach...!
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Aimbaud

Blanche est la bretonne. Mais à l'annonce que le jeune Josselinière lui fait, force est de constater qu'elle vire à des teintes qui feraient paraître le lait foncé. Puis soudainement le sang afflue comme une nuée de poudre à ses joues, la voilà maquillée d'émotion, parée pour incarner Colombine au Carnaval des rues.
Pantelant, l'autre observe la métamorphose et la chute qui s'en suit. Il voit ses escarpins échapper au plancher, et tout son corps vaciller sans lui laisser le temps de se précipiter pour amortir sa dégringolade. Un fauteuil s'en charge, heureusement.

Elle ne s'est pas rompu le cou, et lui, il a amorcé un faux-départ bien inutile.

Qui eut cru qu'un jour, Aimbaud de Josselinière ferait s'évanouir une femme ? Pas lui du moins : lui auriez-vous émit cette hypothèse qu'il vous aurait sans doute tendu un croche-patte en fulminant "AH .. AH .. AH. Mort de rire : l'eaule. Dégage avant que j'appelle la garde.". Comme quoi ! À croire que le destin, ce petit farceur, a fait l'école du rire.

Mais l'heure n'était pas à se fendre la poire, là. La pauvre Blanche gisait sans force sur le velours côtelé, s'agitant mollement au fil de ses souffles trop brefs, laissant s'échapper un murmure semblable à une plainte, loin d'être en bonne grammaire françoyse...
Le Josselinière fut frappé du souvenir d'un quart d'heure de chasse sur son domaine, où il avait percé le flanc d'une biche d'un carreau d'arbalète. La panne claire — faisons fi du sang qui s'en jetait — tressaillait dans les tâches du sous-bois. Ses yeux aboyaient de frayeur, mais tout de même ils priaient, attentifs et résignés, presque tendres, pour s'ouvrir au coup de grâce. Et c'est le genou en terre qu'il le lui avait donné, fouissant l'épée dans sa poitrine.

Il faudrait être une bête pour laisser souffrir d'aussi belles créatures.

Ébranlé de façon peu commune, le Métisse voudrait bien se taper la tête contre un mur, tant il culpabilise : d'une, d'avoir provoqué une dangereuse chute de tension chez Blanche de Walsh-Serrant ; de deux, d'avoir fatalement trucidé une amitié franco-bretonne qui lui tenait à coeur ; de trois, de n'être pas capable de rembobiner la bande magnétique du temps jusqu'à son entrée fatidique dans la chambre, ou mieux : jusqu'au jour où il a eu la mauvaise idée de visiter la Bretagne, non encore mieux : jusqu'à la nuit où la semence paternelle a fait la bourde de féconder le maternel abdomen, pour mettre au monde la Tâche qu'il est. Tout effacer ! Tout raturer. Tout ré-écrire, re-enluminurer, re-ficeler, re-distribuer aux collectivités locales. AAAarg.

AAAarg.

Il a pensé trop fort.
Et voilà qu'il se précipite jusqu'à ses pieds, la rotule sur le tapis, pour tenter d'abréger ses souffrances. Calmer l'émoi qu'il a provoqué, ralentir ce coeur qui va exploser. Non pas d'un coup d'épée, mais de quelques mots qu'il tente de bien tourner, malgré son ton piteux.

Excusez-moi !... J'ai... Oubliez tout ! Y'a pas de quoi en faire un drame, ça n'est qu'un simple... Pfff ! Une broutille, hein ? Hé, je suis après tout dans l'âge où le sang se fouette assez vite. Le désir, ça va, ça vient... Ça passera.
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Blanche_

Aimbaud est le Bourguignon.
Bruns sont ses cheveux, ses traits, ses braies. Son regard ? Blanche ne sait pas. Elle n'a jamais osé le regarder assez longtemps pour savoir.
Mais brun, ça c'est sûr, brun il l'est. Et même si la brusque chaleur dans les joues bretonnes, lui en font voir des vertes et des pas mûres, pour ce qui est de la teinte des cheveux d'Aimbaud, aucun doute n'est permis.
Concernant sa diplomatie... C'est plus difficile de trancher. Il ne maîtrise peut être pas encore les rouages d'un langage politiquement correct. Ou la délicatesse des amants multiples.

"Revenir en arrière."
Ôter la broutille, ouais, on est d'accord ! Ce qu'il vient de dire, le petit monstre, c'est pis qu'une banale et maladroite déclaration : c'est l'abstinence de déclaration, la non-volonté de continuer, l'envie de partir. C'est une tra-hi-son.
Revenir en arrière.
Effacer. Tirer un trait. Un c.onnard de trait, un s.alop de trait sur sa garce de petite tête, tiens ! Lui en faire baver, éructer des sortilèges sur lui, le maudire, maudire son engeance, le faire crever, lui arracher les yeux, le brûler VIF !
Revenir en arrière...
Ses jambes l'ont fait.
Paf ! Contre le fauteuil.
Sa tête l'a fait.
Pouf ! Contre l'épaule.
Ses yeux l'ont fait.
Ploc ! Contre la joue.

Une... une broutille.

Broutille. Petite chose insignifiante.
Blanche, petit coeur insignifiant.

Ca, ça s'en va...

Partie comme elle l'est, elle va tout répéter.
Revenir en arrière... Les mots sont bloqués, l'esprit aussi. L'esprit ne veut pas comprendre. C'est une bête tête. C'est une tête d'enfant.
Alors tu vois, comme tout se mêle,
Et du coeur a tes levres, je deviens un casse-tête...

ASSEZ !
Assez, ça suffit, pitié, laissez-la ! Elle n'en peut plus, de ces mots, ces tortures, ces trahisons, ces gerbes qui la fouettent, chaque syllabe l'atteint et la perce.
Assez, pitié...!
Elle les a répété, les mots. Pour essayer de se les approprier, de se faire une raison. C'est ce qu'on dit, toujours, dans les cercles de femmes du monde, de se "faire une raison". Fais-toi une raison, Blanche... Le désir, il va, il vient. Il vient, il vient, il part, il revient, fais attention, chérie, il revient encore !
Elle inspire doucement, balance la tête en arrière. Les larmes ne tombent plus si on enlève la gravité.
Fais-toi une raison...

Pas de quoi en faire un drame ! Pas de quoi, pas de quoi, pas de drame, drame, dra-dra-dra-drame !
Elle se mord la lèvre, fort, très fort, impoliment fort. Dans sa tête, qui revient en arrière, qui retourne en arrière de force, elle effectue un effort de pensée unique et obligée presque malsain.
C'est diabolique ; elle y arrive.
Pas de quoi faire un draaame...

Vous avez sans doute raison.

Sans rire, c'est plus facile de rêver...
...Qu'elle l'aime plus.

[Coeur de Pirate]
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Aimbaud

Un sourire soulagé, assez benoît, retrousse les fossettes du Roméo de service quand il constate qu'il est parvenu à endiguer la brèche qu'il vient de commettre dans sa pacifique relation avec la Bretagne. Le flot de l'énervement est drainé, la tempête se calme, il peut enfin faire ralentir la turbine de son palpitant, souffler un coup, se dé-roidir un peu.

On a évité le pire !
Au final ce ne fut rien qu'un petit moment de honte passager. Il s'est prit un râteau... Eh bien quoi, ça chatouille un peu, ça fout les glandes. Mais il suffit de garder tête haute, faire bonne figure en toutes circonstances : comme quand on se paye un gadin au premier tour d'un tournoi de joutes. Ne pas prêter l'oreille aux ricanements, ni aux "Aïe j'ai mal pour lui ! Ce pauvre petit bout !". Bref, on se remboîte l'épaule et on sourit à la foule, avant d'aller pleurer à l'infirmerie... Là, c'est pareil. Allez au boulot... Elle est où l'infirmerie ?

Que vouliez-vous, à venir ici ?

Question.
Ah ? Derechef, il braque le regard sur la pâle figure de sa voisine qui apparaît sérieuse, fâchée presque. Évidement... Quand elle avait besoin d'un ami, il a cru bon de la courtiser... Tu m'étonnes qu'il mérite une volée... Tout de même, il doit bien répondre franchement à sa question : il s'y colle avec prudence en surveillant ses réactions.

Je voulaaais... Enfin j'avais envie de... je ne sais pas. Vous...

Il constate qu'elle entre-ouvre légèrement la bouche, attentive à ce qu'il prononce. Ce seuil rose et frémissant, très finement velouteux au bord des ourlets, là où la peau est claire et tant bien façonnée qu'on la croirait peinte par un maître italien. Deux dents jolies affleurent. Et le drôle d'oublier ses yeux là-dessus en prononçant bêtement...

... embrasser...

Cette bouche... C'e... Il a dit embrasser ? Il...? Non mais bien sûr, vas-y Bibi, roule lui une pelle : elle vient presque de tomber dans les pommes tant tu l'as secouée. Profite, gougnafier ! Abruti congénital. Rattraper le coup, bordel !... Il toussote dans son poing assez brusquement avant de préciser :

S... sur la joue !

...

Vous voulez ?
Le voulez vous ?
Cela se peut, si vous voulez, vous.

Rapide.
Les réponses fusent du tac-au-tac. Le fer se croise. Deux parades, une botte. Le métal crisse. Un souffle. Une joue s'incline au soleil. Lui respire la nervosité. Une épée s'envole. Il se penche et pose sa bouche. Duel clos. Ils ferment les yeux. Une seconde.

C'était un bécot.

Aïe... Dieu...! C'est bon mais... Ça cogne fort dans ses veines...
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Blanche_

Comme nous l'avions dit avant, Blanche n'écoute plus tellement ce que raconte Aimbaud. S'il bafouille, se ridiculise, cherche ses mots, et se perd dans de lamentables excuses, elle n'en saisit rien. Leur échange rapide, même, du "Embrasse moi si tu l'oses !" elle y a répondu sans trop savoir ce qu'elle disait, réalisant, après coup, l'intense pédanterie et la moquerie qu'il aurait à présenter, plus tard s'il voulait raconter qu'Elle, une bretonne, lui avait offert cette autorisation.
Bien que des deux, celui qui s'exposait à le plus d'erreurs, et d'indécence était le petit Josselinière, Blanche était la plus à blâmer ; n'avait-elle pas, d'ordinaire, une tenue plus simple à porter ? Pourquoi avoir, ce jour plus qu'un autre, passé le temps à laver et brosser ses cheveux ? Pourquoi avoir tiré les traits de son front, pincé les joues, mordu les lèvres ?
Oui, elle était celle qui avait le couperet de culpabilité au dessus du crâne ; parce que plus âgée, plus coupable, plus cruelle. Mademoiselle, dans sa grande pureté, avait cherché à séduire un enfant.

Brusquement, réalisant ce que son inconscient lui avait caché aux préparatifs du matin, elle se trouva bien superficielle. Non pas que cette évidence lui ait échappé, bien sûr, elle se savait dépourvue de cette intelligence qu'ont parfois les vieilles femmes, ou les bigotes, mais elle se connaissait attirée par la beauté, et satisfaite de l'impact qu'avaient ses efforts sur la gente masculine.
Quand les hommes de son âges agrippaient les perdrix, et troussaient les sangliers, Blanche, elle, embrochait à son arc un petit héritier de Bourgogne.
Et cela la faisait se sentir désespérément vile.

Elle aurait voulu quitter la pièce, après avoir prononcé ces derniers mots ; elle l'aurait voulu, mais elle ne le pouvait pas ; ses pieds, bloqués dans leurs bas lourds, avaient décidé de ne pas répondre à l'incessant message de son esprit. Bougez, bougez, bougez !
Aimbaud, lui, bougeait.
Et ces pas sourds, qui résonnaient sur les lattes du parquet, la faisaient trembler, faisaient tressaillir ses jambes l'une contre l'autre, bas contre l'autre, satin contre satin. Elle se remémorait, comme à chaque fois que son esprit lâche cherchait à fuir, une idiote idée fugace, et ne trouva comme subterfuge, que le souvenir d'avoir enfilé, le matin, une paire délicate de nouveaux enlacements à jambes, qui montait jusqu'à la cuisse où elle se nouait l'une à l'autre. Et cela, elle le comprenait en voyant Aimbaud fondre sur elle, cela oui, elle l'avait fait dans le but unique d'être parfaite, et belle, et d'avoir jusqu'à la plus proche couverture à sa peau, la sainteté de toute la lingerie du monde.
Cela ne l'aidait pas.
Elle se sentait sale et impure, ne méritant pas, c'était clair, l'attirance véritable d'un garçonnet pour une Madone. Si sale, si peu méritante, qu'elle s'en fuit encore, des yeux cette fois-ci, son esprit sadique martelant des "Sal.ope ! Catin ! Souillon ! Communiste !" à chacun des pas qu'il faisait.
Il arriva devant elle. Son coeur se serra. Dans une minute, songea-t'elle une seconde, une respiration de lui, il découvrira qui je suis vraiment, cette machiavélique dinde, qui a couru après un enfant, et s'il le découvre il me haïra.

Il l'embrassa.

Elle fut si surprise, que sa tête en retomba, vide d'idée, au fond du fauteuil.
Les yeux lançaient des éclairs ; mais lorsqu'elle se redressa, si confuse qu'elle en avait l'air ivre, le visage dodelina un peu, et elle dû porter à son cou un trépied de doigts salvateurs.

Il m'a embrassée, il m'a embrassée, il m'a embrassée.

Je...

Le mieux aurait été de se taire ; des paroles, quelles qu'elles soient, à cet instant futile, avait de quoi donner envie de la gifler.
Tais-toi !
Tais-toi, surtout si ce que tu veux dire, ça n'est pas que ta joue te brûle, et ton être aussi, que tu sens un feu te consumer si fort, que tu ne sais plus quoi te sauvera : l'abandonner à son désir, ou le contraindre à l’assouvir, pour embraser le tien.

Je... Heu...

Il m'a embrassée ! Moi ! Moi ! Embrassée !
Alors, comme un enfant gâté et qui voudrait plus, sentant, après cette brusque révélation, à savoir que oui, Aimbaud avait posé, un instant, ses lèvres sur sa joue, comme une enfant elle mit de coté les idées de culpabilité et d'indécence.
Elle ne se trouvait plus si vieille. Ni si coupable. En voyant le missel par terre, elle avait compris : c'était Dieu, Dieu lui-même qui avait guidé les pas du garçon à sa chambre. Pas ce jour-ci, non, bien avant. A leur rencontre, bien qu'elle ne se rappelât alors plus où elle avait eu lieu.
L'important, c'est que Dieu, d'une façon ou d'une autre, avait conduit Aimbaud de Josselinière à embrasser Blanche de Walsh-Serrant.
Alors, comme une gamine précieuse, elle tendit les bras, ces bras qui auparavant refusaient de lui obéir, elle sentit que son corps entier se libérait de la chape de règles et de bienséance qui l'entourait ; elle sentit, qu'en acceptant l'énonciation divine, ses muscles et sa chair, tout son être voudrait Aimbaud à nouveau.
La môme tendit les bras, en supplication silencieuse. Et, jugeant le moment opportun, elle fondit sur lui, et atterrit, délicieuse, contre son épaule et son cou.

Il m'a embrassée, souffla t'elle.
Ce n'était pas sûr qu'elle eût parlé assez fort pour qu'il l'entende.

Mais Dieu, lui, n'en perdit pas une miette.
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Aimbaud

Le choc.

Une détonation presque, un coup de canon. Il manque d'être renversé, d'ailleurs.

Elle a bondit hors du fauteuil, s'est élancée à son cou pour s'y pendre dans un grand froissement de tissu. Oiselle de proie. Elle le happe, elle le choisit. Elle boucle autour de lui un l'étau tiède et confiant qui se resserre, qui le presse infiniment contre le balcon de sa poitrine, ouvert à tous les paradis. Ça palpite, contre sa nuque et ses vêtements. C'est étonnant, ça sent une peau nouvelle, mêlée à des essences. Et le relief de ce visage qui caresse son cou de toute la tendresse de son modelé... Surtout ce bout de nez plus froid qui furète au bord de son col, qui...

HhÂ !...

... s'invite dans ledit col, lequel est fort chatouilleux, pour inspirer une bouffée de lui. Ces mains enfin, qui se déploient en éventail, s'enfonçant du bout des doigts, câlines, dans le crin noir, rasé de près, qui borde les oreilles...

Sur le passage de cette division tendre s'effacent toutes les tensions. La respiration qui était retenue, s'échappe avant l'apoplexie. Se relâchent les nerfs, se décrispe la chair, s'amollit d'aise... le garçon. Le voilà tout apprivoisé. Mu d'une confiance sans faille. Maladroit mais sincère, il ferme enfin les yeux pour répondre à l'étreinte, avançant prudemment ses paumes sur le terrain breton, et venant loger le bout de ses doigts, bien ordonnés, dans l'ornière cambrée du dos... Cela semble si fin et si précieux, qu'il en est tout ému. Il n'ose plus bouger d'un poil.

Le menton logé parmi ses cheveux, soufflant et inspirant dans les blés, il partage avec elle une bonne tranche d'éternité. Ils se la dévorent, immobiles comme des statues de sel, bêtas mais contents, ivres, irresponsables. C'est silencieux, c'est personnel... C'est un de ces moments, où l'on se repaît de l'air qu'on respire...

Infime, elle bouge les lèvres contre sa peau. Il se hérisse, assailli par un frisson.
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Blanche_

A quatre ans, Blanche avait embrassé son premier mâle. Précoce, oui.
Mais la faute incombait d'avantage à sa nourrice, qui lui avait conté l'histoire du prince-transformé-en-crapaud.
A six ans, Blanche savait si bien manipuler les hommes, qu'elle se faisait offrir des poneys par tous ses cousins ; et c'est bien connu, que la famille Montfort compte un nombre incroyable de cousins. Blanche, donc, avait entamé un amusant élevage de petits poneys.
A dix ans, elle découvrait le mystère des enfants.
A douze, elle draguait son premier chevalier. Mais, fort dégoûtée des baisers et de leur moiteur, elle décidait de ne plus jamais se laisser tentée.
A treize ans, elle était fiancée.
A seize, enceinte.
A dix-sept, mariée.
A dix-huit, à nouveau fiancée.
Dix-neuf, fiancée, encore, à deux hommes différents.
Vingt ?
Dans les bras d'un homme.
D'un petit-homme de quatorze ans à peine.

HhÂ !...

Une Blanche-maternelle aurait cessé immédiatement de le serrer contre elle ; il souffrait, le pauvre amour, il avait mal partout, surtout à sa gorge, à son cou, qui bouillonnait, elle le sentait bien.
Mais Blanche avait totalement cessé d'être maternelle avec le petit brun. Il n'y avait rien d'enfant dans ce corps adulte serré contre elle, et, si elle s'était senti le courage, elle aurait cherché une preuve solide de son émoi. Rien de candide, rien de maternel.
Elle était aussi femme avec lui, qu'elle avait été garce avec Attila. Quel paradoxe !

Chht, tais-toi, murmura t'elle.
Sans noter qu'elle venait de le tutoyer.
Elle lui murmura, contre l'oreille, et son souffle tiède vint à s'engouffrer dans les méandres chauds de son lobe. Il trembla. Mais elle n'en était pas sûre : était-ce possible, qu'une femme provoqua à l'oreille d'un jeune homme pur, une ivresse si intense, qu'il ne retenait plus les pulsations de sa peau ?

Oui, ta gueule, Aimbaud ! répétèrent les bras en le serrant plus fort ; la pression, cette fois, perdait tout sens affectueux. Il était passionné, possessif, indompté. C'était un étau de bras autour de son torse, qu'elle voulait garder jusqu'à l'aube. Reste, reste, je te l'ordonne, reste !
Et si tu ne veux pas, traître... Au moins tu souffriras que je serre aussi fort !

Chut, répéta t'elle, sur un ton calme et bien différent.
Chut. Et elle faillit ajouter une appellation affectueuse, qui lui arrachait les lèvres. Mais elle la garda serrée, enfermée, capturée, consciente du trouble qu'elle créerait chez lui, si elle osait.
Chut. Je suis bien contente de vous serrer, et de vous montrer l'intensité de mon respect.
Respect, voila, respect, c'était bien.
Très, très loin de son idée précédente. Mais "respect" s'inscrivait dans le vocabulaire acceptable par l'oreille d'un garçon effrayé.

Elle soupira. Prête à se détacher de lui, quoique le geste d'écarter la joue lui semblât difficile, il n'y avait que quelques mots pour lui signifier, si elle l'osait, l'intensité de son effort.
Elle baisa sa joue, en la quittant brusquement. Puis, posant son front contre le sien, elle cherchait à trouver l'énergie suffisante pour le laisser et s'en retourner à sa vie morbide, et désespérément vide.

Toi!... tu n'as pas le cœur d'une bretonne chrétienne,
Tu ne sais pas aimer comme aime une Serrant.
Mais je t'ai embrassé la première et suis tranquille. -va!
Baise-moi si tu veux!

- Madame ?

Blanche poussa un cri. Elle avait, en entendant la voix qui provenait de l’entrebâillement de la porte, écarté son front de celui d'Aimbaud. Mais persistait à la naissance des cheveux, une tâche rosée alimentée aussi par sa peur, et sa brusque timidité.

Je, heu... C'est... Camille, voici Aimbaud. Et heu... Nous...
Ce n'est pas ce que vous croyez !

Ceci dit, elle avait toujours ses mains dans les siennes.

[Hernani, V. Hugo]
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Aimbaud

La doulce faute...
La faute charmante... Qu'il est bon pour le blanc-bec de se laisser entraîner aux jeux galants que lui enseigne la Bretonne, du bout des lèvres. Oh le plaisir que cela cause, les sentiments que cela éveille. Ce n'est pourtant que de la peau, rosée et tendre certes, mais ça s'insinue entre chaque sillon sur la surface de sa nuque pour y répandre un flot de picotements qui l'émeuvent.

Il ne devrait pas, mais il n'en a rien à battre. Ça n'est pas sa faute... C'est elle, l'instigatrice de ce complot des sens. C'est elle qui l'assoiffe, qui l'extermine, qui lui ôte tous ses mots et sa raison jusqu'à le rendre aussi incapable qu'un bibelot... Il ne peut rien faire, il est victimisé. N'est-ce pas ? Hé oui, captif... et tellement ravi...

Tant qu'il ne fait pas le premier pas, il n'est pas en tort. N'est-ce pas ? Tant que c'est elle qui l'embrasse, qui l'étreint, qui l'échauffe... Il ne fait rien de mal. C'est évident ! On n'est pas coupable de profiter des faveurs qu'on vous octroie sans vous demander votre avis... Hum ? Où est le problème...?
Aimbaud ?
De mauvaise foi ?
Nan nan. Vous avez fumé la tapisserie... C'est juste du bon sens. Regardez-le à obéir sagement quand elle le prie de partager la chaleur de ses mains, d'une pression douce. À garder sa tête contre la sienne quand elle aime à en prolonger le contact... À partager charitablement son souffle... Comment pourrait-il être coupable ? Un chérubin pareil, on lui donnerait le Très-Haut sans confession et une paire d'ailes en pochette surprise...

Ça n'est pas sa faute.

- Madame ?

Un cri. Tout explose en confettis.
Oh Blanche, ma mie, ma jolie, vous venez de me défoncer les tympans. Gaaah. Il remballe ses pattes dans les poches de ses braies, plus rapide qu'un lièvre au son du cor. Le corps justement qui s'oriente vers la porte de sortie, à grand renfort de pas chassés.

Héhéhéhé hem, dame ! J'allais justement prendre congé car j'ai..

Mon cheval qui doit se faire changer les fers.
Un don aux enfants lépreux de l'Hostel-Dieu nivernais à faire.
L'enterrement de ma grand tante par alliance, paix à son âme...

J'ai fort à faire.

Brève révérence.
Il disparaît en grommelant un "woupla", rattrapant de justesse le vase précieux qu'il allait faire voler en éclats. Puis il dévale les marches de la demeure en se prenant les pieds dans le tapis, manque de renverser dans son élan une armure de collection exposée dans le hall, s'excuse après être rentré dans le plateau de bouchées-à-la-Béatritz que transportait un gâte-sauce, se cogne dans la porte-basse des écuries, et enfin râlant et pestant, il fouille ses poches pour en tirer un vieux bout de fusain et un morceau de parchemin afin d'écrire, en appui sur la fesse de son cheval :

S'il vous sied, je viendrai demain. Mon amie.
A.J.

Remet cela à la damoiselle de Walsh-Serrant.

Fait-il en ouvrant la main sale d'un palefrenier. Et puis il talonne sa bête, tout tourneboulé. Le vent du galop remet un coup de froid sur ses idées...

°°°

La nuitée venue, dans la tour sud de Corbigny, la journée s'étant égayée d'une passe-d'armes avec son maître à l'épée, et d'heures studieuses sur des parchemins de pastorale...
... sans souci il se couche : et là, levant les yeux
Et la bouche et le coeur vers la voûte des cieux,
Il fait son oraison, priant la bonté haute
De vouloir pardonner doucement à sa faute...

— Ronsard —
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Blanche_

"Ton orgueil, tes caprices, tes baisers, des délices, tes désirs, des supplices, je vois vraiment pas où ça nous mène !"

Les bras lui en tombèrent.
Et, yeux écarquillés, elle le regarda fuir comme si elle dégageait une odeur nauséabonde, comme s'il avait décelé dans son être une once d'horreur, comme si d'ange, elle était devenue pestiférée. Le regard, en retour, tout désolé de Camille qui ne savait comment considérer autrement la situation qu'avec pitié, acheva la nouvelle baronne.

- Ce n'est pas ce que vous croyez, lança t'elle alors, à nouveau, mais par une voix grave et insolente.
C'était la réplique d'une mignonne déçue par l’outrecuidance d'une domestique.
Et puis, n'avez vous rien d'autre à faire que de venir me déranger en plein travail ?

Un instant, le silence se fit. C'était drôle, de sentir en chacune l'acceptation de leurs fautes ; l'une pourrait dire "Oui, je sais, cela est mal, mais je m'en repends bien, et puis, tu vois, il part !" tandis que l'autre supplierait qu'on la pardonne d'avoir troublé un moment saint. Mais ce n'était qu'un seul instant...

- Je te hais, tu as tout gâché, tu gâches toujours tout !
Dit elle, en se relevant, pimbêche, et en frottant cette joue qu'il avait caressée. De sa main, si elle avait pu, elle aurait giflé celle de l'infante aux tâches de son, pour le plaisir, pour l'angoisse aussi, pour l'idée qu'il était dans ses bras mais ne l'était plus.
- Je te HAIS ! reprit-elle, mais avant que de frapper, la domestique avait tourné les talons, et évité la main vengeresse. Reviens ! Camille, reviens, ou je te ferai fouetter !

Elle dévala, à sa suite, les escaliers. Manqua de tomber là où, peu avant, il s'était empêtré dans les plis du tapis, et avait transformé le liseré bleu plat, en un fatras de poils tendus, drus, vers le ciel.
Elle acheva de tirer la lourde décoration plus vers la sortie, la pointe de sa chausse se prenant dans une boucle traître.
- Reviiiens !

Aurait-elle parlé à Aimbaud, qu'elle n'aurait pas été plus suppliante.
Mais Aimbaud était parti, et lorsqu'elle arriva, pour vérifier, jusqu'aux écuries de Decize, il ne restait en témoin de sa présence, qu'un box plus chaud que les autres, au foin foulé.
Au milieu de la paille, un fusain noir était fendu en deux ; mais les bouts, indistincts, se perdaient parmi les traits clairs d'une paille nouvelle.

- Bordel de m.erde ! tonna t'elle en frappant un coup à la porte de bois.
- On a laissé ça pour vous, répondit un visage sale de vilain.
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Aimbaud

Fragment IV

Remparts-sud de Corbigny. Un brin de soleil pointe son nez au sortir de l'hiver. Alors lâchant leurs casques et leurs lances, leurs enluminures de ribaudes et leur casse-dalle de quatre-heures, les membres de la garde de Corbigny se regroupent autour d'une petite partie de ramponneau.

- Eeeeet cinq écus de plus pour messire de Josselinière. Alors Dédé, tu relèves ?
- J'me tâte, j'me tâte...

Aimbaud arbore le sourire agaçant du petit malin qui bluffe comme il respire.

Couche-toi Dédé, j'ai foule de Reynes.
- Messire c'point juste, j'ai pô la fortune moué...!
Couaaard.
- Dédé se couche.
Gniah ah ah ah ah !

Et le Josselinière d'empocher le solde, quinze pièces sonnantes.

Messieurs, je suis un sacré chanceux.
- Tout l'monde voué cela.
Et c'est pas tout, bande de punaises. Si vous saviez... Il y a une damoiselle, mes lascars, hummmm ! J'en jure, son coeur m'appartient. Je suis un sacré foutr'Ari de chanceux, chers amis. Croyez-le croyez-le pas. J'ai une donzelle qui m'a à la bonne, jusqu'à la mort !
- Boom da da boom da da boom.
Qu'est-ce que tu dis, Dédé ?
- Oh rien messire. Vous êtes foutrement chanceux.
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Blanche_

La veille.
Decize s'éteignait sous les nuages violets, et le bruit des oiseaux qui partaient dormir. Même de loin, dans la plaine plate qui entourait le petit château, les silhouettes courbées des paysans se relevaient, laissaient choir leurs outils sur la terre meuble, et retournaient à leurs tanières de vilains. C'était cela, les derniers bruits de cette terre bourguignonne, les amas de ferraille et de bois détachés pour les cultures, et que l'on abandonnait dans les champs, quand les animaux des bois et des fermes, eux aussi, s'en allaient cueillir la chaleur de leur couple, et de leur portée.
Dans le castel voisin, à la différence de la lumière qui disparaissait des terrains neutres, on allumait toutes les bougies, et tous les âtres, on s'affairait à cuire le dîner, l'on laissait l'odeur du cochon embroché poindre jusque dans les chambres, on tendait sous les draps, des boites en fer brûlantes dans des poches de soie.
La veille, Blanche avait fini le jour au petit salon. A s'user les yeux sur des livres écrits petits, et parlant de choses inutiles ; elle ne le faisait pas pour s'instruire, car à la vérité, la plupart des ouvrages savants ne sont pas écrits pour les femmes, ni par des femmes, ils parlent de sujets et d'autres thèmes, qui dans leur façon d'être exposés et écrits, ne plaisent immédiatement qu'à la gente masculine. Dès lors, et surtout pour une femme superficielle, il est d'autant plus difficile de s’intéresser à un ouvrage, dont même l'auteur assurément, se serait venté de n'avoir aucune lectrice.

Camille entra. Sans déconcentrer la liseuse, elle alluma la bougie sur la table près d'elle, et ne laissa à son déplaisir, que le bruit de la flamme qui démarre. En quelques pas, et quelques crissements sur le parquet, elle était déjà repartie.
- Foutre Dieu ! murmura Blanche, qui avait pris depuis peu, la sale habitude que de jurer en français, pour de telles circonstances. Foutre Dieu, oui, et cela semblait évident pour en marquer l'importance, qu'il fallait blasphémer de concert, que cela est navrant!
Elle posa "De l'usage des serfs" sur la petite table, et pris dans sa main le bougeoir d'étain, pour aller le poser près de la fenêtre. Le noir était si imposé, qu'elle ne voyait plus l'arc-en-ciel de couleur sur la cour et les dépendances ; parfois, une porte ouverte, et la lueur qu'elle dégageait, redonnait à la tête d'un âne ou une flaque au sol, sa palette perdue. Mais la plupart du temps, il n'était à leur place, qu'une tâche sombre ou un trait noir, qu'on aurait dit marqué au fusain par la main de Dieu.

L'obscurité noya son chagrin ; jusqu'à ce que, relevant très légèrement la tête, elle crut voir le visage d'Aimbaud dans une mare céruléenne.
Brusquement.
Elle lâcha le bougeoir, qui chut jusqu'au sol, où par un heureux hasard -car elle n'avait pas la tête à empêcher la mèche de brûler le parterre de fleurs- il gagna la froideur du mur et s'éteint. Dans l'espace un peu plus noir, face à cette fenêtre où les rayons de la lune ne reflétaient rien, sinon les ombrages des arbres, elle aurait juré que le visage riait.
Il se moquait, Ah ! Le vil !

- Il se moque. Ah, le vil, quelle scélératesse que de le supporter ! Il me faut partir, où je me perdrai...
Camille !
Le vil, le vil, se disait elle en restant loin, très loin de la fenêtre. Il ne fallut que quelques instants, pour que la domestique qui était restée à l'étage, ne rejoigne l'éplorée. Camille !
- Oui, Madame.
Dans un geste las, du bras blancs qui s'éleva derrière elle -car elle se tenait obstinément recluse, à l'abris, tournant dos à l'ouverture- elle manda à ce qu'elle ferme les rideaux. Sans rien n'y comprendre, sinon que l'affaire était grave, la rousse s'activa, et les lourds pans de velours doublés se fermèrent l'un vers l'autre, en crissant sur la tringle en fer.
- C'est fait, Madame.
Mais Blanche ne se tourna pas.

- Il se moque, rajouta-t'elle, à peine assez fort pour que la suivante puisse l'entendre. Et surtout, avec ce petit accent susurré, que l'on remarquait de moins en moins, mais qui écorchait toujours les syllabes que l'on prononçait d'une autre façon dans le royaume d'Avalon. Les "ch-", les "qu-", tout cela elle les disait, mais ils avaient quelque chose en plus qui les rendait délicats à l'oreille. Comme une discussion ordinaire que l'on aurait eu le bon goût de faire en latin.
Camille, donc, ôta son tablier noirci pas les cendres, lorsqu'elle avait nettoyé tous les chandeliers du grand salon, et tourna autour de la baronne pour épousseter sa robe, comme elle l'avait fait avec les meubles, les dorures et les tableaux qui paraient Decize.

Bientôt, elle remontait les rubans, refardait les joues. C'était bien vain, que de faire cela une heure à peine avant le coucher.
Mais il n'y avait pas grand chose d'autre à faire, quand la petitesse de sa condition lui interdisait d'offrir à la bretonne autre chose qu'une maigre consolation.

- Le spectacle doit continuer, clôtura t'elle simplement, en redonnant à l'enfante le petit livre enluminé. Il pendait à son coté un galon d'or, aussi pur que les perles à ses oreilles, qu'elle avait laissé pour garder la page.
- Je dois trouver la volonté de poursuivre...
L'horloge sonna l'heure du dîner. Percevant son trouble, la rousse répéta qu'il fallait y aller. Le spectacle, le dîner, la représentation, la comédie de sa vie continuait, et en actrice principale, comme elle l'avait toujours voulu, elle devrait y aller.
Elle se leva. Dans sa tête, incapable de fixer les rideaux sombres, elle voyait un visage tyrannique lui rire au nez. Basculant le cou, elle prit une longue inspiration, ainsi tourné, la nuque pliée pour mieux balancer la tête en arrière. Les larmes refoulaient dans son nez, et c'était mieux.

Finalement, lorsque l'on fit amener les premiers plats, l'hermine goûta de tout, s'amusa des nouvelles sauces, choisit même une perdrix, elle qui d'ordinaire détestait la chair blanche des oiseaux. Elle planta couteau dans le foie luisant d'un boeuf égorgé le matin, rit quand sur sa tranche de pain de seigle, glissa une fine coulée de jus de fruit, qui éclaboussa son voisin de table.
Les desserts, aussi, réveillèrent un appétit insoupçonné. Le spectacle, oui ce spectacle-là continuait, il était gai et de toutes les couleurs, sonore aussi, que c'était beau une bretonne qui riait dans une salle de réception !
La tête haute, redressée avec une fierté soudaine, elle avait décidé d'inclure dans sa vie une frivolité excellente et parfaite, peuplée de dindes farcies et de faisans en sauce, de poudre et de bonnes résolutions.

Outside the dawn is breaking
On the stage that holds
Our final destiny..!

Le spectacle, Blanche.
Le spectacle doit continuer ! Doit, DOIT !
Continuer. Continuer. On, go on with the, on with the show !
Les perles tintèrent lorsqu'elle tourna le regard vers Clémence, qui présidait le repas. On, go on... Elle avait les yeux rouges, cette bretonne, et une veine saillante au cou, qui montrait sa dure décision. Ou peut être était-ce les sauces et le pain.
The show must go on !

Sa main, sous la nappe, tournait et retournait les pages d'un ouvrage de servage, et de paysans. Dépassant du bord, un petit bout de papier inscrivant à la blancheur immaculée de ses mains, des traits grossiers de fusains.
On, with the show....

[The show must go on, Queen]
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Aimbaud

Remparts sud. Quand on laisse tomber les cartes...

Tout commence par un pied...

- Un pied ?!
Oui non, ça peut paraître banal dit comme ça... Mais c'est vraiment un très... très fin, très mignon petit pied... Je l'ai vu, il était tout blanc comme de la mie de pain.
- Appétissant !

Un pied de Reyne, manants ! Ca ne fait même pas grincer le parquet, ça sautille, ça... se réfugie dans la soie...!

- Continuez m'sire, continuez !
La jambe.
- OOoh hou hou hou.

Bon, je ne l'ai qu'entre-vue hein. Une cheville, messieurs, une cheville... Menue comme un poignet d'enfant, à se demander comment ça ne se brise pas tout seul. Et puis en grimpant, grimpant... Une courbe très mignonnette, blanche toujours, pure...! J'en viens au genou.

- Le genou ! Le genou !

Un petit mont tendre. Pas cagneux comme vos paluches de bourrins ! Ca avait l'air plus lisse que le satin, tout juste fait pour épouser la paume de la main. Et PAF ! ça a disparu sous la couette.
- Enflure d'couette ! Et après...?

Les cuisses...
- Dites ! Oh vindieu dites !

Les cuisses, ô les cuisses... A travers la chainse, hein. Mais cuisses tout de même, morbleu. Deux jolies cuisselettes vallonnées, dessinées comme un rêve, ni point trop minces ni trop épaisses, juste tant bien sculptées... Et agiles ! Frémissantes. Agitées...! Puis tendres, qui plissent la petite-laine de manière enjôleuse...
- AAaaïïh ! V'dites bien les choses, m'sire !...

Mais laissez-moi vous parler de la croupe.
- On z'écoute.
Mignonne.
- C'est tout ?

Oooh non. Très. Très très. Très... TRèèèès. Très mignonne. Elle ne portait pas mille épaisseurs de jupons pour la nuit... J'en ai vu le dessin comme s'il n'eut pas été de tissu ! Ronde. Taquine...! Une courbe à émouvoir le statue de pierre. Et sans doute ferme et tiède mais... Mais ça j'ai pu en juger.

- Et le haut, le haut ?
La tête ?
- Un peu plus bas.
Oula...
- Tant que ça ?

Oula la la la. Si vous aviez vu cela. C'était si... si... Généreux. Debout, allongée, penchée, sautillante, cambrée, boudeuse : ça s'agitait tant et tant sous mon nez ! Pas de corsage, mes braves ! Une rondeur, oh une rondeur...! Cela piquait le tissu en deux endroits très charmants. Et je ne sais exactement où elle était allée loger sa parfumerie, mais il me semble que c'était bien du col que cela jaillissait, juste entre les deux ô ho ho petites pommes qu'elle a même pressé contre mon poitrail par la suite...!

- Beh purée...
- Bou de dju...
- Ca fait réfléchir...
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Blanche_

Il arrive un moment dans la vie d'une femme, où il faut qu'elle songe aux hommes et à leur impact en étant pour le moins objective. Que Blanche soit incapable de l'être au sujet d'Aimbaud, cela était autre chose ; elle en était arrivée, à ce précis moment, et il fallait qu'elle trouvât les mots pour expliquer son importance, sans quoi il s'en suivrait tout un tas de consternation sur sa faiblesse romantique, relativement désagréables.

Savoir.
Ce qu'Aimbaud fait, dans sa vie. Elle songe.
Il me fait...

- Tournez la tête.
Elle s’exécute, docile, jusqu'à la position souhaitée par la couturière. L'espace d'un instant, elle croise une silhouette vert émeraude dans le psyché, et la trouve délicieuse. Cambrée, autant par sa physiologie naturelle, que par le corset à la dernière mode. Et, là présentée, sur ces marches comme un piédestal, la mannequin n'est plus si misérable.
Ce qu'Aimbaud fait, pour elle, avec elle, contre elle ?
Il lui fait... Beaucoup de choses. Beaucoup de répercussions, de conséquences désastreuses, et inévitables c'est certain. Tant, tant, tant de choses qu'elle en perd le fil. Elle tourne, tourne, la tête, comme dans un manège... Aimbaud, lui, elle, eux, Yolanda, Béatrice, Clémence, Della, encore Della, puis Aimbaud, et Mumia, et Aimbaud, et Aimbaud, et lui encore... Un manège...
- A moi, c'est toi ! répond la baronne en piquant dans le coussin à sa disposition, une épingle qui la gênait. L'ouvrière se dépêche, tire sur un pan, ramène un lambeau serré contre la taille. De cette toile vert tendre, une taille de guêpe arrive à nouveau ; et Blanche en est ravie.

- Je suis toujours à la fête...
- Voulez vous ?
Le tenir dans vos bras, murmure la jeune dame, chignon tiré, en tendant un galon d'or aux petites mains blanches.
Reprenons, se répète Blanche. Il faut analyser la situation, en étant objective, rien n'est plus simple, l'objectivité ! Reprenons... Elle songe au visage enfant. Reprenons-nous, c'est indécent ! Il me faut partir, voyager... Je ferais le tour, du monde !

- Tournez-vous plus qu'ça !
Blanche grogne, tourne un peu ; disposée ainsi, elle voit le dos de la robe se refléter dans un miroir derrière. Elle se trouve belle. Les hanches élargies, oui, et c'est moins pur qu'une croupe d'enfant, mais c'est cela qu'il fallait, assurément, pour donner plus d'allure à une petite femme.
Voyager...
Partir !
La terre, est-elle assez
- Ronde ?
- Plutôt serrée, corrige la bretonne. Dans un vocabulaire bien plus maîtrisé qu'à son arrivée. Et, loin de ses anciennes hésitations et bégaiement, elle donne des ordres ne souffrant aucun refus.
- Si je serre trop, cela peut vous...

Étourdir autant que toi...
Elle ferme les yeux , le manque d'air, dans sa taille broyée, ramène une chaleur étouffante jusqu'à ses joues. Alors, péniblement, elle tend une main vers la couturière et s’agrippe à son épaule. Le temps que le malaise passe...
Il lui fait tourner, la tête.
Pom-po-popom. Ah, c'qu'ils sont bien tous les deux !
Pom, pom-po-pom, popom... Quand ils sont ensembles eux deux...!
Il lui fait tourner, la tête...

Elle sort ; paquet sous le bras. Une robe, odieusement chère, et qui lui a coûté plus que de l'argent : son orgueil. A, c'qu'ils sont bien tous les deux...

Elle s'en va, quérir l'avis positif de Clémence.
Et le courroux d'un petit garçon.

[E. Piaf]
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Aimbaud

[Corbigny place]

Dans la soirée.
Soleil qui commence à s'orangifier en penchant vers la cime des arbres. Lumière rasante sur les vignes et les terres en jachère, creusant les ombres, baignant les reliefs.
C'est l'époque des semailles à Corbigny, rude période pour les serfs fourbus qui regagnent leur foyer en traînant les sabots pour se réchauffer le ventre avec une soupe claire et croupie.

Rude période aussi pour le fils de la Seigneurie, qui se doit d'orchestrer toute cette maisnie, bailler à la bonne orchestration des champs et à la gérance de la fortune du domaine, sans avoir d'expérience aucune à cette tâche.

Un père absent, absorbé dans des chasses, des méditations, plongé de-mie dans un état qui frise la sénilité. Une soeur dépensière, qui claque les écus comme elle mord dans les choux-à-la-crème. Les clefs de la salle des coffres auxquelles il n'a pas accès... Autant de soucis qui amènent toute la valetaille à se serrer la ceinture depuis quelques temps... Et s'il n'y avait pas les primes du duché pour son engagement dans l'armée, Aimbaud de Josselinière se serait vu lui-même forcé de faire viande maigre !

Il y songe en piquant un morceau de gibier à son couteau avant de l'enfourner, mu de l'appétit solide que confère l'adolescence. Dans la grand salle du Château, personne d'autre que lui et une douzaine de plats n'occupe la table des banquets. Et tandis qu'il fait pitance, un ou deux chiens de chasse parmi ses préférés, jappent doucement autour de lui pour recevoir les os, des gardes salivent aux quatre coins de la pièce, et un Eustache — le secrétaire personnel de Josselinière Père — plus jaune que d'ordinaire, roide comme un piquet à la droite du gamin, l'entretien des informations nouvelles concernant le duché.

- Le duc a reçu une nouvelle menace de mort. Il serait sage, messire, que vous cessiez de boire à son verre, quand il l'échange avec le votre.
- Pfeuh ! Crois-tu vraiment que ces bec-à-foin de contestataires puissent parvenir à l'empoisonner au nez et à la barbe de la garde...?
- Prudence, prudence. Sinon votre écuyer a été vu en compagnie de brigands angevins.
- Fiachtre ! Je n'apprécie guère. S'il ne fait pas montre d'un peu plus de droiture, je lui signifierai son congé.
- Angélyque de la Mirandole n'a pas trouvé fameux que vous profériez en public qu'elle disait souventefois des âneries plus grosses que son tour de poitrine.
- Ca m'a échappé..
- Un homme d'armes de votre garde personnelle est mort d'un panaris ce matin.
- Eustache ! Je mange là !
- Hum bien, je passe sur les détails de l'entretien des latrines du château... Ah oui, et le commis d'un bourgeois-tisserand attend à la porte, pour le règlement d'une commande.
- Ca ne me dit rien... Faites venir.

Il ponctua ces mots d'une gorgée de vin coupé, puis renversa son assiette sur les dalles, provoquant sous la table, des aboiements ravis et des grognements satisfaits. Le commis entra, propre sur soi dans une livrée de luxe. Et après les salutations d'usage, il lui remit en main, une note extrêmement salée, ce qui n'était pas agréable pour terminer un repas...!

- 365,99 écus ?
- Grâce aux 5% de remise, vous êtes un très bon client.
- Euh... 'doit y avoir erreur. Ça n'est pas mon style le "Jupon retro mimosa".
- Mais c'est une femme qui a passé la commande, messire.
- Blonde ?
- Parfaitement blonde, messire.

Un petit bruit aigu et étouffé raisonna par dessus l'épaule d'Aimbaud. Vraisemblablement, Eustache retenait un éclat de rire, suivit de près par les quatre gardes qui pouffèrent dans leurs gants, et les deux chiens qui lâchèrent leurs os pour se fendre la gueule. Ou peut-être qu'Aimbaud était juste un petit peu parano...

- RAAaahrg. Non mais...! À quoi elle joue là ?!

Si elle croit qu'il va céder à tous ses caprices et se saigner à blanc pour ses petites folies...! Même s'il en avait les moyens d'abord, le voudrait-t'il ?
Elle joue, elle joue...
Il devrait pourtant ne plus avoir de surprises, il la connaît par coeur ! Argh... Non, diable, il ne sera pas son jouet.
Elle joue, elle joue... Eh bien c'est gagné, il est en boule !
Ça lui apprendra. Il se défendra. Il ferait n'importe quoi pour elle ? N'importe quoi !
Elle va lui assurer un enfer... Au secours ! Eh non, non. Il est encore libre de ruer.
Elle joue... Non. Elle ne décidera pas de son sort.
Mais chiotte... Argh ! Au secours !
Tant pis ! Elle a gagné.

- Hum... je peux vous payer en sacs de blés...?

Moue méprisante du commis.

°°°

Et c'est ainsi qu'un couple d'heures plus tard, une main gantée et furieuse s'abat sur la porte de Decize, à en faire trembler tous les gonds. Un Josselinière fulminant sous sa capuche, se présente au domaine. Un détail saute aux yeux : il a payé la commande avec les boutons plaqués or de sa veste.
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Blanche_

Fragment V

Let's go back, back to the beginning, back to when the earth, the sun, the stars... All alinged !

She defies.
Quelques coups portés à la porte, et des pas feutrés se faufillent vite à la chambre de Blanche, pour la prévenir. Qu'il est là, qu'il arrive, qu'il attend, qu'il est prêt à hurler. Qu'il sait, pour les 300 écus, et quelques poussières.
She defies.

- Mais laissez-le couiner à la porte, je ne veux pas le voir !
Dit elle. Artéfact...
La vérité, c'est qu'elle a voulu tout le jour, que c'était elle qui chouinait comme une malheureuse en prétextant que les hormones la rendaient toute chose, c'était elle qui serrait son coussin contre elle en laissant croire, en voulant croire à un amour seulement dédié à son fils, et puis c'est elle qui s'est recroquevillée face à la croix, face au Christ, pour renvoyer vers un Martyre son affection désordonnée.
A n'importe qui, à Thibaut, à Clémence, à Della, à Cassian, même, s'il le fallait, à Dieu si vraiment Il l'oblige, et, s'il n'y a que cela pour la sauver, à Chlodwig ! Mais à lui, ça, à lui, lui offrir !

She denies.
- Lai-ssez-le, Ca-mi-lle !
- Mais Blanche, il va pleuvoir.
- Peuh ! Il n'est pas en sucre !

L'eau se met à tomber. Cela n'arrêtera pas jusqu'au lendemain soir. Mais le lendemain soir, Blanche sera partie. Avant, juste avant, ses rides de front s'encrent plus au fond, se meurent derrière les sourcils, et dressent vers ses cheveux un laid empilement soucieux.
Au bout de quelques minutes, ne supportant plus l'eau qui tonne à ses vitres, ni le bébé qui pleure et qui l'agace, elle claque la porte sur le couloir, et descend, avec une lenteur exécrable, vers la porte d'entrée. Qu'elle ouvre, furieuse, faussement furieuse, exaspérée surtout, parce qu'il va hurler, et que sa voix qui se fâche lui fait peur.

- N'espérez même pas que je vous demande pardon ! s’acquitte-t'elle, dette effacée, en laissant un visage sec dans l’entrebâillement de la porte.
He defies.
Dieu, Dieu, Dieu, Dieu, scande son esprit malin.
She denies.
Dieu. Ô Dieu... Ah oui. Dieu, Dieu, Di... Ooh... 'beau.

C'est une catastrophe...!

[H. Duff]
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Aimbaud

La nuit est tombée en même temps que les seaux de pluie, et le Josselinière, trempé jusqu'à la moelle, peine à s'accoutumer à la lumière des chandelles qui lui fouette le visage à l'ouverture de la porte.

Fumant de colère, il s'est déjà engagé à redescendre les marches pour quitter le domaine, voyant que ses insultes braillées aux portiers n'avaient d'autre effet que de lui érailler la voix. Et les coups qu'il distribuait sur le bois : inutiles. Mais en entendant le verrou se déclencher, une nouvelle escalade de détermination le saisit.
Ah !

Elle le provoque, elle le ruine, elle lui refuse une visite ! Elle le laisse poireauter une mie-heure sous la flotte ! Eh bien elle va en entendre parler. Non mais quelle rosse, quelle peste ! La vipère. Il la hait.
Il la veut châtier. Soit. Il la traite de tous les noms. Il la fait chialer. Bien fait pour sa petite tête de pimbêche bling-bling superficielle même pas francophile. La plaie ! Ensuite il claque la porte et il ne la revoit plus de sa vie. Ouais. Bon programme. Approuvé. Il aime.
Ça va chier.

La porte s'ouvre.
Il plisse les yeux à la lumière des bougies.
Le beau visage s'encadre dans l'ouverture, tellement charmant et hautain qu'il voudrait en briser la mimique, la jeter en éclats comme un miroir. Il s'en fait un monstre, il la noircit de la voir si fière, elle ! Elle perfide, abominable, traîtresse, fille de rien, cruelle, insupportable ! Ah, elle veut la guerre ! Mais à la guerre, ma dame, il est dans son domaine, il en est le nerf ah ah. Il va la faire abdiquer, l'abattre, et là elle fera moins la revêche. Belle ou pas. Quelle dise adieu à son sourire satisfait. Il est Colère ! Il est "PAS DE QUARTIER !"...

La porte s'entre-ouvre. Les chandeliers crient de plein feu.
Alors, le fracas de la pluie s'efface quand Aimbaud pousse brusquement le battant de la porte pour entrer sans l'avis de personne. Ce qu'il fait en charriant avec lui une grosse flaque d'eau se déversant de sa cape, ainsi qu'un vent gelé, chargé d'humidité, qui malmène toutes les flammes dans le même sens. Il se moque bien d'être brutal cette fois. Les Corbigny ont cela de leur emblème que tout sangliers qu'ils sont, quand on les pique, ils chargent.

Ôtant sa capuche dans un mouvement d'humeur, il apparaît ruisselant et furibard, et ses bras s'ouvrent, non pas accueillants comme ceux d'un ami, querelleurs plutôt, comme le guignol des pièces paillardes qui fait savoir à tous qu'on l'a pris pour le dindon de la farce.

Alors ! QUOI. Vous vous foutez bien de ma gueule ?

Il avance sur elle avec des mimiques froides, tandis que ses mains gantées décrivent des cercles agaçants alentours en répandant de la pluie partout.

J'y suis ! On se distrait comme on peut, loin de chez-soi, c'est ça ? Oh, tiens ! Et si on s'amusait aux dépends de ce bon Aimbaud de Josselinière, ce petit niais qui vous distrait TANT !

Maintenant sa tête n'est plus très loin de la sienne, et les gouttes qui se rejoignent sous son menton doivent chuter quelque part dans la traîne de la robe bretonne qui s'étend sur les dalles. Les yeux noirs, du terreau burgonde, sont plantés comme des couteaux dans leurs homologues des marées bretonnes. Un silence pas très net vient de s'installer. Et puis il taille dans le vif avec un ton très calme.

Que les choses soient claires. J'abhorre à parler argent, nous ferons simple : ce qui est payé, est payé. Hors ça, je ne suis pas votre galant. Je n'ai point de largesse à vous faire, et celle-ci est bien la dernière.

Avant qu'il ne fasse volte-fasse vers la sorte, un tic lui échappe. Une sorte de bruit méprisant typique des cours de récré saumuriennes : un "tsss" avec aspiration de salive. La poigne se referme sur le loquet de la porte. Il rugit :

Et quand je frappe : on ouvre.
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Blanche_

Déjà qu'elle a du mal à raisonner correctement en français...
Alors l'écouter parler, en plus, non pas parler, hurler ! Oui hurler, il faudrait qu'elle comprenne ? N'espérez pas plus d'elle qu'un hochement de tête compréhensif, quoiqu'absorbé par la blancheur de sa peau, et ce miroitement si délicat du tapis qui s’imprègne d'eau, ce hochement ralentisse, se fige, reste coi quelques minutes, contemplatif, penché sur le coté pour en savourer les traits. Ô ce nez, ce joli-nez, ce nez mignon, et ces joues, mordez-moi ces j...
Restons concentrée.

...outez bien de ma gueule ?
C'est étrange, qu'il n'ait pas l'air simplement ravi de me voir, songe-t'elle sans s'avouer outre mesure ses fautes. Des fautes, elle, des erreurs, elle ? Ne soyez pas ridicules. C'est Blanche dont on parle. Blan-che. Aucune hésitation, bavure, de défaut ou de manquement à ses devoirs ? Blanche ? Blanche est au dessus des erreurs et des jugements !
Et quand je frappe : on ouvre.

- Ah, je vous en prie, ne haussez pas la voix, et ne parlez pas de frapper !
C'est Blanche dont on parle.
Elle a peur de la main des hommes, peur qu'on la frappe et qu'on la touche, voudrais-tu briser, alors, voudrais-tu massacrer cet ère de possession proposée, ce cadeau qui t'es réservé, Aimbaud de Josselinière ?
Sais-tu, jeune pédant, que sa peau, cette peau que ouvertement tu caresses et tu bafoues, sais-tu qu'elle est velours avec toi, et cuir avec d'autres ? Sur ce trône et cette couronne qu'on t'offres, tu craches dessus ? Vraiment, prends-tu autant de plaisir à la voir souffrir ?
Si l'on croit ta hargne et ton verbe assassin, rien ne saurait te contenter plus qu'une mise à mort digne d'un matador de Séville. Tu défiles devant ton ennemi qui ne se défile pas. Tu tournes autour, tu jauges, tu humes, ton haleine en criant, dégage un nuage tiède sous la pluie. C'est écoeurant. Tu. Tu es écoeurant, Aimbaud de Josselinière.

La génisse qui courbe l'échine, et qui te soumet son cou, c'était une Princesse.

- Calmez vous, Aimbaud. Je n'ai pas voulu vous causer de tort.
Pretty Woman, I dont believe you , You're not the truth !
Vous faites une montagne de quelques peccadilles !
Pretty Woman, dont walk on by, Pretty Woman, dont make me cry...

Elle incline la tête, qui lui tourne. C'est l'odeur de la pluie. Dieu, lui dira Camille dans quelques heures, Dieu vit dans la pluie.
Et cette pluie lui monte dans les narines et charcute son odorat.
- En vrai j'avais juste envie de vous forcer à venir.
But wait, what do I see? Is she walking back to me?
Yeah, shes walking back to me !

[R. Orbison]
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Aimbaud

Il s'est arrêté dans l'encart détrempé du palier, légèrement retenu par les bourrasques pluvieuses qui enragent dehors, et par la voix de Blanche, plus douce et franche qui souffle dans l'entrée du château. Il est en quelque sorte, partagé entre deux tempêtes. Mais il sent bien que d'un côté, sa colère maintenant déchargée, retombe comme cette eau de printemps qui inonde la Bourgogne.

Il renifle de la buée. Au fond elle a sûrement raison, il est colérique pour un rien. Qu'est-ce que la perte de 300 écus ? Qu'est-ce qu'avoir été jeté aux portes de Decize sous une pluie battante ? Qu'est-ce que l'abandon d'une menue fierté, à se savoir mené par le bout du nez ? Grrhgnnh....mais rien, voyons ! Pécadille.

Il essaye d'avaler cette mauvaise assiettée de rancoeur, détachant les yeux du rideau de pluie à l'extérieur, et rompant ses idées noires d'un passement de la main du front aux bajoues qui lui remet le visage à sec, ou peu s'en faut.

Ne me forcez pas... à venir.

La grande porte de Decize se referme, lente et lourde, coupant l'effort du vent. L'énorme fermoir de métal retombe de lui-même, avec un bruit inquiétant qui a de l'écho dans les pierres de la bâtisse. Changement de programme en perspective... Le jeune Josselinière est resté au sec, finalement...

Là, il fait plus chaud. Il s'égoutte et il s'évapore.

Je peux venir seul.

On appelle ça un refus d'autorité. Ça marche aussi avec Papa-Pair et Sa-Grasce-Maman... "Tu seras soldat mon fils ! — NON !". "Fais ce que tu veux mon fils. — Je serai soldat !". Étonnant comme il appert qu'Aimbaud de Josselinière n'a jamais autant filé droit depuis qu'on le laisse libre de faire ses choix... Il est certains caractères qu'il est mauvais de mettre aux brides... Et il y tient à son libre-arbitre. Contre tout licou qu'on tente de lui passer, il a l'arme fatale : la fugue. Bat-les-pattes, tyrannie.
Pourquoi reste-t'il alors ?...

... parce qu'il en a très envie.

Il se retourne. Le cuir se retire. L'espace est franchit pour que les paumes gelées puissent se poser sur les bras blancs, le visage s'encadrer dans la pente du cou... La toucher ? Non. Évidement que si. Il ouvre la bouche sur sa peau... et l'y referme.

Là, il fait plus chaud. Il s'égoutte. Il s'évapore...
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Blanche_

L'eau.
L'eau est un tas de petites molécules entrechoquées les unes contre les autres, qui tanguent et se caressent, se frappent, d'agitent, cognent dans tous les sens à une vitesse définie. Et, parfois, si le fracas est assez énergique, et que leur trajectoire se rétrécit, parfois, il arrive que l'une de ces petites sphères aux électrons satellites soit éjectée hors du globe humide, et se trouve en périphérie, dans un nuage d'air, à envelopper deux êtres d'une vapeur tiède.
L'eau.
L'eau part du cou et des épaules d'Aimbaud, qui se drape dans une cape trempée. L'eau s'évapore, c'est dit, ce sont ces petites sphères rosées qui sautillent vers Blanche, et l'eau, même vaporeuse, fait le trajet du bourguignon à la bretonne, d'une nuque à une autre.
Il y a de l'eau sur ses mains, ses doigts, ses bras, ses épaules, son dos, il y a de l'eau même dans sa bouche, et toute cette eau, d'où qu'elle vienne, n'aspire qu'à rejoindre celle de Blanche, celle qui bat, qui vit, sous les étoffes et les ornements dorés.

Ce n'est rien.
Rien qu'une réaction chimique.
Chimie et physique d'une attirance.
Ce n'est rien.

- Ma parole, arrêtez un peu votre cirque..! Point de remboursement, tant pis, je mettrai des cailloux à mes boutonnières ! rouspète-t'il, alors qu'elle essaye de se dégager, qu'elle le repousse, maternellement, et qu'elle lui promet de restituer toutes ces petites pièces d'or.
Et puis il sert, il sert fort, il a des mains de lion, de sanglier. Elle n'est rien du tout qu'une petite hermine qui se débat, qui se contorsionne dans tout un tas de positions difficiles et délicates, pour ne pas abîmer sa toison blanche, mais se libérer de son étau.
Qu'importe !
Qu'il soit pécari, elle roselet, qu'il soit cuir et elle pelisse ! Qu'il soit bourguignon et elle bretonne, qu'importe, qu'importe, l'eau de toute façon, vit dans l'un autant que dans l'autre...

Saviez vous qu'un corps est composé à 75% d'eau ?

- J'vous déteste.

C'est dit avec le maximum de conviction qu'une effarouchée amoureuse peut se le permettre. Mais attention ! Blanche déteste Aimbaud. Loin, loin, très loin d'elle l'idée de l'aimer, voyons. Cher lecteur, ne soit pas dupe : Blanche déteste, hait, abhorre et exècre le Josselinière. Evidemment. Absolument. Elle le maudit.

Evidemment...

Vous saviez aussi, que deux individus s'embrassant échangent en moyenne 40 000 parasites, 250 types de bactéries, 9 mg d'eau, 0,7 g d'albumine, 0,45 mg de sel, 0,711 mg de graisses, 0,18 g de matières organiques et dépensent quatre calories par minute. Vous saviez qu'un baiser amoureux sollicite pas moins de 34 muscles faciaux ?
Alors très certainement, désormais, vous pouvez scientifiquement comprendre pourquoi Blanche déteste Aimbaud de Josselinière. Les parasites, c'est dégueulasse !
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Aimbaud

Ce qu'il est bon de savoir, c'est qu'Aimbaud a une fâcheuse tendance à briser les choses fragiles. En sa présence, les carafes de verre pètent. Les tissus de soie s'effilent. Les bibelots en or ciselé terminent immanquablement éclatés au sol. Les petits animaux de compagnie de Yolanda, pareil. En conséquence, il n'aborde jamais une chose fragile sans se munir de beaucoup de prudence, et emprunt d'une certaine dose d'appréhension...
Blanche de Walsh Serrant est une chose fragile.

Quand elle cherche à s'échapper, il retient. Il retient fort, il s'y retient même. Mais pour se souvenir aussitôt que les coupes de cristal, quand on les serre, ça explose.
Pas casser.
Il attrape autre chose.
La taille là, c'est moins fragile. C'est étroit et souple, il y assure une bonne prise. Mais elle rechigne toujours, elle l'ignore et le boude en cherchant une issue. Il est horripilé. Elle veut ou elle veut pas ? Si elle veut c'est bien, si elle veut pas il en fera pas une maladie ! Tout de même, il la retient... Faut-il presser plus fort, au risque de la broyer...?
Mauvaise idée. En toute logique donc, faute d'une autre paire de bras, il l'attrape par la bouche.

Un silence inquiétant fait son entrée dans la salle du château. À cet instant, les semelles cessent de couiner dans les flaques d'eaux déversées sur les dalles, les tissus ne se froissent plus et les respirations se calment. Le blanc-bec a désamorcé l'arbalète ultra-sensible qui lui sert de bonne amie. Enfin un peu de paix. Elle capitule, Dieu merci.

Était-ce un baiser ?
Du moins c'étaient deux lèvres qui se pressent contre des jumelles, un peu téméraires et sans grande expérience. À vrai dire, c'est tellement inattendu qu'ils se mouillent à peine. Même les yeux n'ont pas eu le temps de se fermer. Et si cela produit des battements de coeurs, c'est qu'ils sont vraiment tous deux bien émotifs... Mais en somme, on peut en conclure que c'était un baiser.
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Blanche_, incarné par Yolanda_isabel

Un baiser.
Nul doute à cela, l'apprivoisement de deux lèvres l'une contre l'autre, et les nez qui se frottent, qui s'écrasent, l'occasion pour un autre bout de peau que de trouver et se rejoindre, pavaner l'un contre l'autre. C'est ce qu'elle pense. C'est un baiser, sûr, c'est un baiser ! Elle le pense, elle le croit, elle s'en persuade. C'est un baiser, nom masculin, lèvres, lèvres, doubles présences ! Baiser qui meurt, dents qui mordent, lèvres, lèvres, tout participe sur cette peau, à cette couillonnade, cette duperie, ce grand mensonge de deux êtres qui se trouvent et se bernent. Lèvres, lèvres ! Fermées, ouvertes, sucrées et tendres, qui picorent qui bectent, comme deux macarons à moitié goûtés, lèvres ! Des siennes elle se sent mourir et elle larmoie. Ce n'est qu'une immense comédie qu'un baiser, rien d'autre qu'un couple de trompeurs et de fallacieux qui cherchent à gagner la partie en se dominant l'un l'autre. Mais c'est un baiser, et c'est une évidence. Elle croit. C'est un baiser ! Il lui ment. Elle croit. C'est un baiser ! Elle lui ment. Mais les lèvres se retrouvent quoiqu'elle pense et se raconte, elles s'achètent et se dévorent, rien n'est plus beau qu'un mensonge qui dit la vérité.
Ah non plus de cela arrête j'ai mal et c'est écœurant je n'en peux plus et bestial que ces lèvres humides et ces soupirs rauques toi contre moi non jamais lâche moi je n'en peux plus c'est tellement horrible je vais mourir faut-il souffrir cela longtemps mon Dieu j'ai mal cœur ne ne et je ne sens plus mes jambes ma tête hurle quand cela va-t'il finir et si je meurs non arrête détestable ne t'écarte pas ne ne si tu pars pire reste j'ai mal finalement ou non bordel mon Dieu mais quelqu'un l'empêche horrible et bestial ahah cette respiration chaude tu sens et moi la mer est-ce cela un baiser je ne sais pas quelqu'un aide non enlève toi ou non non encore non reste jamais plus fini je meurs !
Toutes les pensées de Blanche s'entrecoupent de ses coups d'œil rapides à Aimbaud, et lorsqu'elle ose lever les yeux à lui elle les referme aussitôt, convaincue donc que c'est lui qui l'embrasse et non elle ; qu'elle n'est rien que l'embrassée, la soumise, la gentille sauvage dont on s'occupe, et que l'on renverra d'un coup amical de main sur la croupe. Oui, Aimbaud l'embrasse, et elle voudrait fuir, elle sent qu'il le faut, elle n'y arrive pas. Pars. Pars. Pars! NON! Non. Non. Elle refuse. Il l'embrasse. Ils se mentent, ça n'est pas interdit, entre peuples ennemis, que de se raconter des balivernes aussi grosses ? Lèvres, lèvres, mentez vous, mordez vous, vous êtes délicieuses.

Un baiser.
Qu'est ce qu'un baiser, après tout ?
Ça n'est rien qu'un début, très fragile et pouvant mener à tout. Et parce qu'elle a peur de se blesser, qu'il lui fasse mal, Blanche se laisse faire et malmener, elle aime ça en plus l'odieuse, elle aime. Lèvres, lèvres !
Originel des prémisses, âgé d'à peine une seconde, cet instant majestueux du début, cette Majuscule à leur relation, ça n'est rien, rien! QUE des lèvres lèvres, et comme c'est fragile il s'agit de ne pas en abuser. C'est un début de relation, ce baiser. Conflictuelle et machiavélique, paranoïaque et jalouse, vouée à l'échec. Lentement, elle se met en place, englobe les deux protagonistes et les change. Blanche n'est plus Blanche, plus seulement. Désormais lorsqu'elle marchera aux couloirs du Louvre et goûtera les mets raffinés de la Cour, qu'elle abattra ses cartes le jeudi soir en riant parce qu'elle triche et gagne, lorsqu'elle chantera pour divertir, lorsqu'elle donnera la main à Charlemagne, lorsqu'elle visitera Thibaut chez ses gens d'adoption, elle ne sera plus seulement la gourmande, la belle ou la dame, ni la mère ou l'amie, elle sera autre. Elle sera couronnée.
L'amante, d'une seconde, d'une parenthèse d'un petit homme. La marche vers son statut de duc. Le pied-de-nez au destin. Son ascension.
Et lui-même, de la même façon, prince de sang, rêveur et adolescent, comme il lui plaira de choisir, il sera un peu de tout, en restant lui, Aimbaud, Aim-baud, deux syllabes, entre ses bras il sera Aimbaud, contre son cou il sera l'amant, contre ses lèvres le magicien, sur les pages le héros, deux syllabes, adulte enfant... Tout se brasse et se mélange dans cet instant unique. Ça n'est rien, ils sont tout.

Un baiser.
Ils sont bien émotifs, ça n'était rien du tout.
Iseult et Tristan se sont bien embrassés, eux aussi, et à ce qu'on sache rien de bien n'en a découlé ! Tout ça, toute cette fadaise que l'amour et la chair, tous ces péchés offerts pour une belle histoire. AH! ça non je ne me laisserai pas avoir ça n'est qu'un rustre un gamin et ses lèvres me font mal il ne sait pas y faire c'est brutal laid idiot je te hais lâche moi appartiens non crève qu'il est odieux, ô Dieu...! Raah, raaah, c'est bestial, il est vulgaire et écœurant, je le hais, je me hais, c'est bestial cette envie-là qui arrive et je me sens fondre ahah c'est bestial je suis un monstre c'est un innocent c'est bestial ne ne quitte pas.
Alors, complètement perdue, elle laisse tomber sa tête contre son épaule et ravale un sanglot qui lui monte dans la gorge. Une plage. L'eau grimpe sur les berges et en recouvre les contours, c'est bien, c'est merveilleux, l'eau nettoie tout. L'eau de mer est salée comme des larmes ; c'est Dieu, ou les Walkyries qui y ont pleuré pour conduire leurs héros au Valhalla d'Odin. Elles sont désespérées, ces nymphes cuirassées, de la même manière que l'autre barbare gwenn ha du, parce que le seul moment où elles ont droit de rester bénies avec leur héros, Dieu... Elles le gâchent pour le mener au trépas.

Un baiser.
Baiser ces lèvres, lèvres ! C'est la mort.
Elle tombe. L'épaule de l'homme est un moule parfait. Elle s'y empreinte.
Un baiser ne vaut rien à ses yeux. Mais à cet instant ultime, rien à foutre, elle a les yeux fermés.

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Aimbaud

... fort plaisant.

... votre guise ...

... puis... reste entre nous...
... simple...
Fermez les yeux...

Quelques éclats de voix murmurés s'échappent de la chambrée bretonne, étouffés par les draperies et les épaisseurs de murs. C'est si ténu qu'il faudrait être versé dans la sorcellerie pour entendre ce qui se dit... Les gens de la maisnie n'en savent rien, les pierres du château, queue d'chi. Le nourrisson dans la chambre adjacente dort à poings fermés. Il apparaît donc, que ce qu'il advient dans l'enceinte de ces quatre murs, se trouve n'avoir jamais existé aux yeux du monde.
Pas de témoin, pas de forfait.
Et qui dit qu'il y a forfait d'abord ? Et qui dit qu'Aimbaud a ramené Blanche jusqu'à sa chambre, la voyant exténuée et perdue ? Et qui dit que vous pouvez avoir toute fiance, en ce narrateur qui vous met dans le doute ? Pas de témoins. Hors donc, ce qui va suivre est vraisemblablement inventé de toutes pièces, une pure affabulation pour entretenir la légende, et histoire de combler les pages manquantes de la biographie des protagonistes...
Vous êtes prévenus.

...

Fermez les yeux.

Elle tremble en lui soufflant ces mots, juchée qu'elle est, sur cette banquette où il l'a faite asseoir un peu plus tôt. Il fait sombre et il fait tard. Il a cru bon de la raccompagner, afin de l'assister dans la montée des marches dirons-nous...

Elle, si vulnérable qu'elle s'est amollit sans force dans ses bras...! La chose fragile. Comme il la respire, et comme il la soutient... Elle l'intimide énormément, quand il prétend à la dominer. C'est terrible, la façon qu'elle a de se reposer sur lui ! Il pourrait la blesser, il pourrait la peiner ! Il sait être cinglant et sans merci, il le lui a déjà prouvé. Pourtant... Elle s'ouvre à lui avec tant de tendresse et d'honnêteté, elle lui offre tant de confiance... La chose fragile. C'est tellement de bonté, qu'il s'en trouve parfaitement en adoration. Elle tendrait un su-sucre qu'il le croquerait.

Il s'enfonce un peu plus dans le satin des coussins, accoudé au mieux pour paraître maître d'une situation qui le dépasse. Sous les boutons qu'il a du échanger, le rythme implacable de son pouls le fait vrombir. Il ne peut plus rien voir, puisqu'il a obéit, mais l'instant n'en est pas moins savoureux... Il peine à croire ce qui lui arrive. Lui qui a toujours du se battre pour mériter ce qu'il voulait, ce jour, une faveur lui tombe du ciel sans qu'il ait rien fait pour l'obtenir... Et quelle faveur, pardon !

Diable..!

Lâche-t'il, alors que son échine de hérisse promptement, jusqu'à lui aiguillonner la nuque. Les mains bretonnes l'ont rejoint. La draperie de ses cheveux bouclés se mêle sur lui. Et la joue, pêche blanche, respire contre son cou par d'infinis souffles, qui peut-être, frémissent un peu...

Chut.

Cela mouille sous l'oreille, avec une pression douce. Le parfum est partout, la chaleur d'un corps aussi. Il est choyé, environné. Il est mieux que bien... Pourtant, il doit se faire violence pour ne pas respirer comme un lapin pris au collet. Les découvertes, ça émeut. Chaque contact est ressentit avec plus de clarté. Froid, chaud, douleur et bien. Elles se décollent de son oreille, les lèvres.
C'est trop, ça le crispe...! Il est d'autant plus chatouilleux quand il est nerveux.
Mais non ! Qu'elle ne s'arrête pas. Il se tiendra coi, il sera immobile. Il fera tout ce qu'elle voudra. Il sera mature, raisonné, à l'écoute, révérencieux, tendre, sociable, obéissant ! Il ne se dérobera pas. Vois, il t'es dévolu. Le reste ne compte pas, il s'en confessera. Embrasse. Serre. Penche-toi encore. Sois celle. Ne prends garde à ce monceau de défauts qui fait lui. Il est piètre bonhomme, mais il s'arrangera pour te plaire.

Là, elle papillonne de droite et de gauche. Il doit inspirer plus en profondeur, dès qu'il la devine à proximité. Elle l'essouffle. Elle volette, cueille le creux d'une joue. Il n'y voit goutte, mais c'est d'autant plus terrible que de la ressentir. Il n'ose plus rien tandis qu'elle le dompte, pleine de malice, le croise et l'aiguille. Elle l'épouse par la bouche, et lui donne une bonne leçon. C'est ainsi qu'on procède, messire de Josselinière, dit son baiser quand elle s'abandonne au présent qu'elle lui fait.
Se produit donc une sorte de Big-Bang très tendre, une implosion doulce et — contre toute attente — sereine, pour l'Aimbaud, qui cesse d'avoir des palpitations comme un couillon, pour se laisser aller, guidé on ne peut plus savamment par les lèvres amies. C'est inné, faut croire. Ça coule de source. C'est frais. On entend plus rien d'autre que ce qu'on ressent. Bon dieu, en somme ça lui plaît...

Ne pense plus, Josselinière.

Qu'importe l'immoralité. Tu tiens contre toi une idole. Elle t'est tout... Tant elle est belle et gente... Elle grimpe et grimpe en toi comme le vin, quand il est fort. Elle te tue. Tu l'as veux garder cadenassée contre ton sein, la païenne. La meurtrir doucettement... À toi. Rien qu'à toi. Tu la tiens, et c'est bon... Quelle chance tu as, demeuré, là... recroquevillé parmi la soie, figé dans un vilain frisson d'appétence, qui remonte, remonte, des reins jusqu'à la racine des cheveux. Est-ce...
Est-ce que c'est mal ?
Pas un geste. Haut les mains.

Ne pense plus.

Tu tiens dans tes bras, une reine.
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Blanche_, incarné par Aimbaud

Aimbaud

Blanche_, incarné par Aimbaud

Aimbaud

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[RP] Kiss kiss bang bang