[RP] Les lapins restent-ils blancs au printemps ?

Felina

Bon bah ... chacun le sien

Citation:

La Bourgogne libère ses prisonniers

Joinville (AAP) – Il y a deux mois, le duché de Bourgogne a été assiégé. De nombreux groupes armés, venus des quatre coins des Royaumes : Zoko ad Eternam, Libertad, Cartel, Lion de Judas, ont envahi les terres bourguignonnes simultanément. Les sièges de Nevers, Cosne et Dijon ont duré de longues journées. L’on rapporte même que Cosnes a été soumise à une pluie de carcasses en putréfaction, lancées par d’immenses catapultes. Puis, les troupes se sont regroupées à Joinville, cité du Duc. Ce n’est que là qu’elles ont été repoussées ou arrêtées par les armées ducales, secourues par les armées franc-comtoises.

Aujourd’hui, les prisonniers ont été libérés sans condition par la Duchesse Ingeburge. Il se murmure que des mercenaires enfermés à Joinville sont repartis affaiblis et marqués au fer rouge par le bourreau de Sa Grandeur. Cependant, aucun duché n’ayant osé revendiquer cette guerre, il n'a été signé aucun accord, et le peuple demeure inquiet. Certains habitants évoquent, sous couvert d’anonymat, le possible retour, un jour, de ces brutes armées jusqu’aux dents qui ont fait frémir la Bourgogne, menacé ses enfants, terrifié ses filles et soulevé ses hommes.

Aux portes de la ville, aucun mercenaire n’a souhaité se confier sur ce sujet, et c’est une compagnie fière et déterminée qui a franchi les murs. Joinville a retrouvé son calme gentillet d’antan.

Leros Senga, pour l'AAP

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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Senese

[Les geôles de Saumur]

Un sourire, l’italien lève les bras en signe de reddition.

En les quittant tout à l’heure, Senese avait senti peser sur sa nuque leurs regards et leur convoitise. Les chuchotis suivis de rires étouffés entretinrent encore son mauvais pressentiment. Ces deux-là complotaient.
Brigand depuis toujours, il n’était néanmoins jamais parvenu à s’acoquiner avec d’autres détenus. Il souffrait des raffinements de ses façons et de son verbe, qui ici étaient interprétés comme autant de signes de faiblesse. Une faille dont le gros Jacques et son fiancé comptaient bien profiter.
La Poule était vieux, couard et paresseux, condamné pour des affaires de mœurs. Son caractère oisif et l’habitude de se faire entretenir par ses amants l’avaient depuis longtemps ramolli. L’autre était un vicelard dont il fallait davantage se méfier. On le disait tueur et violeur d’enfants sans que la chose put être prouvée par quelque tribunal.
Ils n’avaient rien de soldats. Seuls, ou même à deux, lui ne les craignait pas.
Mais ils avaient à leurs bottes une véritable armée…

Et c’est un ramassis des crapules les plus méprisables de la prison que Senese a maintenant devant lui ; derrière, un mur interdit toute fuite. Un instant il secoue la tête pour maudire sa bêtise de s’être ainsi isolé. Ces hyènes n’en attendaient pas plus pour passer à l’action. Progressivement la zone s’était vidée des derniers distraits pour ce faire scène de crime. Et l’étau autour de la victime s’était resserré peu à peu.

Bras levés, il leur signifie donc qu’il se résigne à son sort.

C’est La Poule qui avance le premier pour cueillir son trophée. On a dû le lui promettre. La salive aux lèvres, ses mains déjà s’agitent sur la boucle de sa ceinture.
Il n'est plus qu'à trois pas…
Deux pas…
Un !
L’italien de toute sa fureur le frappe à la gorge. Il sent contre son poing les réseaux de tubes s’enfoncer comme s’il brisait des joncs. Le travesti est projeté aux pieds de ses complices. Il convulse, condamné.
La confusion se répand alors dans le groupe des assaillants et c’est ce que Senese escomptait. Il profite de l’instant et fonce dans le tas pour tenter de franchir le rang. Mais les autres réagissent vite. Des mains fermes l’empoignent et le repoussent. Ils l’entraînent irrémédiablement au sol, genoux à terre. Autour de lui forment un demi cercle que ferme le mur.
Le temps se suspend. Et dans ce silence alarmant, Senese entend ce bruit sourd, ce son unique, comme une rumeur qui monte à l’intérieur de son être à la vitesse de la peur.

Il va dérouiller.

Là, tout s’enchaîne très vite. Un coup de poing le cueille au menton. Il s’effondre. Les coups de pieds pleuvent sur son dos, ses épaules, son crâne. Il se roule en boule pour se protéger. Souffle court, brûlant. Des poumons écrasés, pas plus gros que des poings. Le gros Jacques se met à hurler d’une voix suraiguë, comme le font les chats la nuit. On se bouscule pour le frapper et c’est sa chance, ils se gênent les uns les autres. Dans un sursaut, l’instinct de survie lui donne les ressources pour se relever et lancer le poing. Une onde parcourt la foule qui recule d'un pas. En fait, ce retrait n'est qu'un nouvel élan. A nouveau, la tempête se déchaîne, plus furieuse encore. Ils sont trop nombreux. Senese verse sur le côté pour éviter les coups, retrouve ses appuis et tente de percer la houle.

Un éclair. Vingt centimètres d’acier froid au bout d’une poignée de cordes sombres.

Puis ce coup. Une lame qui perce un ventre dans un bruit d’outre qui crève…

Luciedeclairvaux

[Merci l'archiviste ^^]

[Cajole en geôle]

Il y avait quelque avantage, finalement, à être devenue citoyenne saumuroise. Si leurs gardiens n'en demeuraient pas moins cupides, les portes s'ouvraient avec plus d'aisance. Et avoir une douanière pour amante ne gâchait rien. Connue comme le loup blanc, dont elle avait le pelage, les crocs et les puces, on reconnaissait la balafrée, on la fuyait souvent, on l'estimait parfois.

- Tombez bien, sort c'soir, vot’ gars, Blondie.
- Ce matin.
- Grumbl...

Grognement, qu'elle prit pour un accord.

Lucie paya passage une pièce en or. Une autre pour pouvoir garder ses dagues. Puis une encore pour le guide, qu'elle suivit dans les escaliers sombres de la tour carcérale. "Senese me les rendra, se dit-elle, il doit être riche maint'nant. Même s'il faut aller déterrer l'magot en Touraine ... "

Des cris leur parvenaient, en même temps que l'odeur caractéristique des geôles. Ce mélange de mauvais gruau et de sueur, de cave et d'excrément. La blonde y était peu sensible, désormais, si ce n'était les souvenirs qui les accompagnaient, tels une madeleine de Proust* avariée. La douleur des blessures qui ne guérissent pas en prison, la plainte des torturés, le viol, le crime.
La Bourgogne.

Elle chassa ces souvenirs. Ici, c'était chez elle. Le temps avait passé, refermé les plaies, adouci les boursouflures. Son corps entraîné s'était modifié, affirmé. Tout comme son indifférence au monde : désormais, seule la Zoko comptait. Le reste pouvait bien s'écrouler sous les coups de ses catapultes géantes. Cet univers régenté, surveillé, ces frontières fermées, ces listes noires, rouges, rose** même, parfois. Elle vivait au-dessus de tout cela, dans un dédain qu'on prenait souvent pour de l'arrogance. Son demi-sourire et sa force de vie n'en avaient pourtant guère pâti. C'est ainsi que, chanceux, l'Italien avait trouvé gracieux accueil.

Ils arrivèrent sur un palier, et le guide fit tourner une énorme clé dans la serrure de la porte de gauche.

Des bruits de coups, comme la pluie qui s’abat, par vagues incessantes, sur les toits.

Une grille, des silhouettes agglutinées dans la pénombre.
Le garde, plus qu’hésitant.

- Ouvre-moi ça, vite !
- C'têt' dang'reux ...

La Blondie le fusille du regard. C’est que le gars qui est là-dedans, elle y a tenu, fut un temps, plus qu’à la prunelle de ses yeux. Ça laisse des marques. Elle gronde sourdement avant de lui arracher les clés des mains, et par la même occasion, lui prendre son fouet. Si elle avait le temps, elle buterait ce couard sur le champ. Mais il faut faire vite, et puis … elle évite les ennuis en Anjou, elle se l’est promis, ne serait-ce que pour pouvoir rester auprès de son vieux. Finam.

Les autres n’ont pas entendu, ou ne daignent pas tourner la tête. La blonde est dans la cage aux fauves, le fouet claque et réveille les esprits hallucinés et émerveillés par leur propre carnage. Est-ce l’immaculée apparition qui les adoucit, ou le fait que la lanière de cuir ait déjà fendu le visage d’un gueulard qui se tord de douleur sur le sol ? Qu'Ange ou Blondie ait agi, ça ne moufte plus. Il faut dire qu’ils se sont lâchés sur l’Italien et sont en sueur et hagards après l’exercice. Ça calme.

Elle fait signe au geôlier d’emmener Senese, et renferme tout ce beau monde.
Qu’ils se bouffent entre eux, ces maudits.

[Salle des gardes]

Lucie, debout dans le silence.

La flaque de sang s’étend, envoûtante. Il faudrait stopper le saignement. La petite a déjà fait ça, mais sur un mercenaire***. C’était marrant à l’époque. Ca l’est moins. Il faut réagir Lucie. Réagir.

Réagis !

Cet imbécile de garde a apporté une cuvette d’eau, des linges propres, de la gnôle et le nécessaire de couture. Elle ne saura pas. Sur lui, elle ne peut pas. Ses idées s’emmêlent, s’embrouillent. Sa vue se brouille. Bordel, Lucie, ressaisis-toi ou il va claquer.

Elle s’agenouille près de Senese.

Parer au plus pressé : le ventre. Nettoyer, compresser avant que ça se répandre. Des fois, les boyaux sortent, elle l’a déjà vu sur les champs de bataille. Elle sait de quoi est fait l’intérieur, mieux que n’importe quel herboriste savant. Le linge s’imbibe de rouge, l’eau de la cuvette n’est plus que sang, ce même sang qui teinte ses avant-bras et baigne ses genoux. Mauvais, c’est mauvais. Il fait si chaud. Non, c'est elle qui a chaud. Ne pas le regarder. Se concentrer sur la plaie. Faire cesser le tremblement des doigts qui tiennent l’aiguille et ce fil de soie de porc bien trop gros. Rien d’autre sous la patte : il faudra. Pourvu qu’il soit vraiment dans les vapes …

[*avant l'heure, certes
**rose graal - spéciale dédicace ^^
***Thoros ]
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Laudanum

[A la croisée des chemins]

Il leur faudrait voyager un mois, plus s'ils elles faisaient halte pour travailler si et là, avant d'espérer pouvoir atteindre le grand Nord. Elles auraient pu monter à cheval, mais entre les avis de recherche et les armées rôdant aux frontières, le risque de se prendre un sabot dans la tronche était trop important. Non pas que ça l’eut dérangé le poison, elle maîtrisait maintenant parfaitement l’art de comater, elle pouvait bien crever demain. En revanche, se retrouver coincée dans un cloaque puant la charogne et le vieux moisi, c’était inconcevable.

La Bourgogne laissée à ses cons, elle embarqua la blonde pour une remontée qui s’avéra plus pénible qu’elle ne l’eut cru.

A peine débarquées en Alençon, et alors qu'elles étaient encore à plusieurs lieues du premier patelin occupé, elles furent surprises par deux hommes en arme. Postés en travers de la route, un homme chapeauté, les traits taillés au couteau et le cheveu gras, et son compère aux yeux aussi transparents que le nez crochu, semblaient être le comité d’accueil. Un peu tôt pour ça.

Des douaniers tu crois? Murmura la blonde à la brune, qui observait tout en accentuant ses gestes, lui donnant une démarche plus souple et féminine encore. Elles n’étaient qu’à quelques mètres, et elles n’avaient toujours aucune idée de qui pouvaient être ces deux lascars.

Ca je crois pas, z’ont des tronches de crapules, et j’tiens pas à leur faire la causette.

Hmmmouais, t’es sûre ? Remarque l’autre a l’air plutôt costaud, il est même plutôt pas mal, mais y a un truc chez lui…j’sais pas…il m’donne froid dans le dos. La vanille grimaçait, secouant les épaules comme si elle était parcourue de spasmes.

Le poison esquissa un sourire, tandis qu’elles approchaient, et que le plus gros des deux leur adressa :

« Hola Cet-i vl’a que de belles oies par ici, c’est joli de s’égarer par nos chemins! Vont s’faire un plaisir d’esbaudir nos personnes en ouvrant les bourses et les gorges si elles n’veulent pas qu’on devienne méchants avec elles. «

Je suis pas une oie !!

Il éclata d’un rire sardonique tandis que la vanille répliquait, découvrant la lame d’une dague avec laquelle il se pâmait, salive dégoulinant de ses chicots, et se planta devant la blonde sucrée. Celle-ci ne perdit pas son courage, détournant la tête pour autant, horrifiée par l’absence de beauté de celui qui la dévisageait avec tant d’avidité. De l’argent, elle n’en avait pas, mais ils ne s’en iraient pas sans avoir obtenu ce qu’ils voulaient. Elle espérait que Laud ait suffisamment d’or pour les faire déguerpir, mais elle serra la garde de son épée, bien prête à en découdre s’il le fallait.

L’autre malandrin ne pouvait être que le meneur, car il possédait, si ce n’était l’intelligence, au moins le sens de l’observation. Dévisageant d’un air glacial la brune flamande, il remarqua les balafres qui soulignaient son visage.

Hé hé hé, t’serais pas allée faire mumuse à l’armée, c’po un boulot pour un morceau comme toi …c’est qu’ils t’ont pas raté les bougres ! Des filles comme toi ça s’trouve pas de mari… Il la toisait à présent de haut en bas, s’attardant sur sa poitrine, que le regard embrassait avec la plus grande indécence.

…mais j’suis pas difficile, j’saurais m’contenter de ce que t’as à offrir ma mignonne…A commencer par tes écus !

Le poison partit dans un fou rire dément, puis elle se dressa, et répondit à son insolent détrousseur :

Au fait je n’me suis pas présentée. Les gens m’nomment le Poison !

A cet instant tout s’accéléra. La brune empoigna la miséricorde, habituellement dissimulée sous la manche de sa chemise et d’un geste rapide, trancha la gorge de son assaillant, qui la regardait les yeux écarquillés, prêts à s’échapper de leurs orbites. La surprise, autant que l’effroi pouvaient se lire sur ce visage se vidant précipitamment de tout son sang, et il fut incapable d’articuler un mot, se tenant la gorge de ses mains tremblantes, sentant la mort arriver en toute hâte.

La blonde n’attendit pas pour tirer la lame du fourreau et tenir en joue celui qui de paon, se retrouva chat échaudé, tellement paniqué par ce qui venait de se produire qu’il en avait laissé tombé sa dague, ne sachant pas s’il devait fuir ou la ramasser, et saigner à blanc ces maudites catins qui avaient eu l’impudence de leur résister. Sauf qu’il était maintenant tout seul. Sa peau avait pris une teinte pourpre, la fureur ayant envahi ses veines sclérosées par l’alcool et la mauvaise chair.

Raahahhaaaaarggggg !!! Catins, grognasses, j’aurais vot’peau

Vanyla ne lui laissa pas l’occasion de les défier, et elle écarta l’arme d’un coup de botte. Elle tenait toujours en joue son ennemi, tandis que Laud contemplait le sang qui assombrissait le sol terreux, indifférente au souffle de vie qui s’éteignait à ses pieds.

Retourne d’où tu viens sale porc, avant qu’il ne t’arrive le même sort, et ne t’avise pas d’essayer de nous retrouver, où tu regretteras d’avoir vu le jour !

Laud releva la tête, et s’arrêta sur le regard courroucé de la jeune femme lorsqu’elle renvoya le maraud dans ses pénates, se demandant si elle était plus en colère parce qu’ils avaient osé tenter de la brigander, ou parce qu’ils avaient eu l’insolence de n’avoir pas supplié pour obtenir ses faveurs. Elle n’en avait pas terminé avec ses réflexions que le couard avait pris ses jambes à son cou, hurlant et suffoquant de rage.

On ferai mieux d'déguerpir prestement, avant que nos frusques n'sentent la viande faisandée.

Mouais...et on devrait ptet changer de cap aussi non? Des fois qu'on nous pose des questions...

Personne ne posera de questions. Et si c'est le cas, j'y répondrai.

*edit pour fautes

Yiralyon

[Pendant ce temps, dans la clairière qui l'a vue naître...]

Aucune larme pour contrarier son expression, il est là, debout, le visage dur, la mâchoire serrée, cartilages prêts à éclater.

L’échec de sa vie il le lui avait transmis, au plus profond de ses entrailles. Encore avait elle eu l’instinct de sortir l’enfant avant qu’il ne soit contaminé. A ce compte là d’ailleurs, mieux valait ne pas procéder à la rencontre. Et puis… il a l’intuition qu’une paternité ne se goûte pas en pointillé.

Il retire la chevalière sur laquelle sont gravées les promesses d’éternité*. Son cœur n’avait pourtant pas cessé de battre. Quiconque prétendant le contraire n’avait qu’à crever. Alors pourquoi… ? Ses déambulations fiévreuses auront sans doute été l’épreuve de trop… oui, des motifs de peine il a su en piquer ses veines, et régulièrement. Après tout, leur relation n’a été que supplices jetés à la figure, comme on jette des pierres. Une union lapidée jusqu’à ce que prenne enfin la chair… voyez vous ça…

L’anneau quitte son doigt, tombe dans une niche creusée à même le sol. Petit coup de botte pour recouvrir sommairement de terre, la nature fera le reste.

Son regard s’arrête sur les deux tiges entrelacées au sein desquelles la sève ne coule plus. Sa main empoigne les deux roses séchées** qui trônent chacune au sommet… il ne sait pas quoi en faire, ne sait plus vraiment quoi faire, pourquoi a-t-il fait ça ?

Froide réflexion… Il faut partir loin… Pour porter le fardeau ? Se faire encore plus mal ? Certainement pas. Juste parce que son âme n’avance plus depuis longtemps et qu’il faut bien compenser.

La paume se ferme, écrase les pétales craquelés… puis se rouvre. Certains morceaux se répandent sur le sol, d’autres sont cueillis par le vent. La dialectique est définitivement rompue, mais la symbolique il s’en fout.

Dernier coup d’œil à la clairière, dernière tentative de suturation... Ca marche pas comme ça Yiralyon…

* « Chaque battement de ton cœur me prête vie »
** Les deux roses entrelacées, l’une blanche l’autre rouge, sont apparues le jour de la naissance de Keyfeya.

Laudanum

Personne ne posa de questions. Elles n'eurent pas à se hâter jusqu'au duché voisin pour qu'on ne les arrête, elles furent même accueillies chaleureusement par son ancien amant, expatrié de Flandres avec sa compagne. Elles prirent le temps de se reposer, profitèrent d'une bonne couche et de repas chauds, avant de filer vers la Normandie. Mais à nouveau le sort s'acharnait. L'oiseau de mauvaise augure de la brune Félina vint se poser sur l'épaule de Laudanum.

'Tain d'Flandres à la con, ils le font exprès ces abrutis.

La blonde !

Faut qu'on retourne voir le Comte...

Et Doudou leur confirma la mauvaise nouvelle. Non seulement le conflit entre l'Artois et son voisin allait grandissant, mais le Poison était listée un peu partout en ennemie, et il ne faisait pas bon rencontrer une armée sur sa route. Que faire alors? Continuer, attendre quelque part en Normandie en priant la chance que demeurent ouvertes les frontières. Ou rebrousser chemin, rentrer à Saumur en attendant que ça se calme, avec le plaisir d'y retrouver le château et ses entraînements.
La décision fut prise au détour d'une taverne. Une idée germa dans l'esprit tordu du démon, et elle la trouva honnête.

La blonde! Lâche ce gars on rentre à Saumur, du moins toi tu rentres!

Saumur, mais qu'est-ce que je vais foutre à Saumur? Je te suis uniquement si tu m'emmènes voir Eikorc!

Laudanum leva les yeux au ciel d'exaspération, jamais elle n'avait autant souhaité ne plus entendre parler du diable, tant on lui avait chanté ses louanges. Il en devenait quelconque. Affligeant!

...

C'est ainsi qu'aux mornes plaines d'Alençon succédèrent les lacs angevins et leurs armées de carpes, de truites et autres écailleux au regard vitreux.

Senese

Le couteau ! S’écrie-t-il.
Mais seul un miasme maladif perce ses lèvres. Il n’a pas la force de les remuer, pas la force de crier ou de se débattre. La douleur, vive, l’extirpe lentement des limbes, par étapes ; son esprit est premier.

Le couteau ! et ses paupières s’entrouvrent, dans l’eau. Les deux silhouettes autour de lui sont des pastels qui glissent et déposent leurs traînes réminiscentes. Puis les voiles se dissipent. Les bavures rejoignent leurs images origines, les précisent.
Un homme… une femme… Elle ?

Le couteau ! et son ventre gronde comme un cratère. La douleur en éruption, des rivières de lave.
La blonde le torture.
Elle lui fouille la plaie, gratte, en sort de longs tissus sanguinolents.
Ses organes ! Elle le tue, jette ses trophées dans un récipient. Lui voudrait bondir. Sa tête ne fait que dodeliner déplorablement. Il est le spectateur muet de son propre assassinat : suffisamment éveillé pour comprendre, trop dans les vapes pour réagir.

Lucie. Elle s’affaire, hâtive, penchée sur lui.
Une aiguille, du fil. Dans le bassin, des linges imprégnés de sang.
Elle le soigne. Elle le sauve.

Lucie, mon ange. Sors-moi de là… Cette fois sa prière est audible.
Elle le regarde.
Il plonge.

Karyl

[Saumur, fin Aout 1457]

Une fois encore la nuit était tombée sur Saumur recouvrant le village de son manteau marine. Le ciel était dégagé laissant apparaitre des astérismes variés suspendus à de la voute céleste. Ainsi entouré, le soleil d'argent semblait veiller, de toute sa rondeur, sur la contrée endormie. La surface du lac aux abords du village était à peine troublée par la brise apportée par la fin de l'été. Une brise trop légère pour venir perturber la quiétude des grands chênes jouxtant Saumur. Dans le clair-obscur de ce décor nocturne, un petit sentier à peine éclairé semblait courir à travers champs pour relier la place du village aux fermes les plus reculées. De celui-ci se détacha bientôt une petite silhouette avançant d'un pas lent vers l'une des grandes battisses agricoles. La silhouette appartenait à Karyl, un petit va-nu-pieds haut comme trois pommes, aux cheveux blonds et à la trogne crasseuse, qui vivait dans la ferme du vieux Georges, un paysan grincheux qui avait recueillit l'enfant quelques mois auparavant.

Le gamin semblait songeur en longeant le chemin qui le ramenait chez lui. Son visage était fermé et un étrange éclat, brillant dans l'onyx de ses yeux, tranchait avec la douceur de ses traits juvéniles. La lame d'une dague fermement arnachée à sa ceinture brillait suivant le mouvement régulier de ses pas. Soudain, il s'arrêta et fit volte-face. Immobile, il laissa un instant son regard caresser la cyme des arbres, le toit des maisons, le clocher de l'église comme pour graver en sa mémoire chaque détail de ce village d'Anjou qu'à l'aube il allait quitter.

[A l'aube venue, le départ se profila]

Une couverture, des morceaux de pain, la dague, le casque, un bâton...Ne surtout pas oublier le bâton... Une veste pour quand il fait froid ... le parchemin?! ha ouf, il est là...

Dernière vérification de matériel, dernier tour d'horizon du cabanon et Karyl était fin prêt pour le grand départ vers la Bourgogne. La veille, il avait pris soin de laisser au vieux Georges quelques mots vaguement griffonnés sur la table de cuisine pour lui expliquer que Louis viendrait l'aider le temps de son absence. Quittant son gîte, il balaya d'un haussement d'épaules les arguments d'Aurile lui revenant soudainement en tête et qui avaient presque réussi à le dissuader de partir. C'était une fille, que pouvait-elle comprendre aux devoirs d'un homme? Résolu et sure de lui, Karyl quitta ainsi Saumur sans se retourner. Les hommes vont de l'avant et ne se retournent pas. Les hommes ne montrent jamais leur tristesse, ils sont fort et courageux. Et karyl était décidé à prouver qu'il était de cette trempe.

Un sourire au bord des lèvres et toujours cet éclat dans les onyx, il imaginait déjà ses retrouvailles avec la troupe. Nul doute que Crok et Maleus seraient impressionnés. Peut-être que Félina grommellerait pour la forme parce qu'il était parti seul mais quand elle verrait tout ses progrès de dagueur elle oublierait surement le reste. Et puis s'ils avaient des ennuis à Joinville ou sur le chemin du retour comme disait Isatan il serait là pour les aider. Tout en marchant, l'enfant sorti une bague de dessous sa chemise. "Tu vas voir que je suis fort" Dit-il tout en la fixant. Lui qui, sur les bords de Seine, avait toujours regardé d'un air rêveur les grands chevaliers de la Licorne avait finalement trouvé en Eikorc un modèle. Loin de voir la noirceur qui pouvait se dégager de l'homme, le petit blond voulait simplement lui ressembler, être aussi fort que lui et se battre pour ce qu'il pensait juste. Et dans son esprit d'enfant il ne faisait aucun doute que son modèle lui apprendrait tout cela, autant surement que ses futurs voyages à travers le monde.

[Sur la route, les jours et les nuits passent]

Saumur, Angers, La Flèche... l'Anjou, le Maine....

La route défilait sous les pas de l'enfant, identique à chaque pas, à chaque seconde. Partout les mêmes sentiers, la même verdure, les mêmes villages au loin. Par mesure de sécurité Karyl avait choisi d'éviter les villes, hors de question de risquer la prison comme la dernière fois. Alors il marchait simplement le long des routes, traversant les campagnes discrètement avec l'espoir à chaque nouveau pas de voir les silhouettes de la troupe de détacher de l'horizon devant lui. Il ne s'autorisait que peu de sommeil. Arriver, arriver le plus vite possible, voilà tout ce qui lui importait. Et peu importe la fatigue accumulée ou les suppliques de son ventre criant famine, le petit homme avançait sure de sa destination.

Il était bien loin de se douter qu'il n'était pas sur le chemin de la Bourgogne, que les indications que lui avait donné Louis n'allaient que l'éloigner à chaque davantage du rêve qu'il pensait à portée de main. Et ce n'est qu'après des jours et des jours de marche à travers la campagne sans avoir croisé âme qui vive, affaiblit et le sac vide de provisions que Karyl fut contraint d'admettre qu'il devrait s'arrêter. Mais bon, même les plus grands aventuriers ont besoin d'un peu de repos et couper un peu avec la solitude qui l'entourait depuis son départ n'était pas pour lui déplaire.

Quelques heures plus tard, Alors qu'il venait de Franchir la Frontière du duché d'Alençon, continuant son chemin toujours tout droit, Karyl vit enfin se profiler à l'horizon les défenses d'un village. Un large sourire fendit alors ses lèvres alors qu'il se sentit pousser des ailes. Il rêvait d'un lit douillet d'une bonne soupe, de rires et de bêtises à raconter à qui l'écouterait. Fourrant sa main dans sa poche il sortit le parchemin de félina et se mit à le relire encore une fois.

- J'm'arrête pas longtemps, j'te promets.. t'vas voir je serai là bientôt, Fit-il sure de lui avant de se remettre en route en replaçant le parchemin à sa place au fond de sa poche.

Oui mais voilà...

Se dirigeant vers Mortagne, Karyl était loin d'imaginer qu'il ne franchirait jamais les portes de la ville, que ses rêves de sauver la zoko allaient s'évanouir au détour d'un bosquet. Il était loin de penser, le petit blond au large sourire, qu'au lieu d'un bon lit chaud, il ne trouverait qu'un sol froid et caillouteux pour seule paillasse.
La nuit n'était pas encore tombée sur le village tout proche quand trois hommes se dressèrent sur sa route. " La bourse ou la vie". Il en aurait rit le petit karyl en d'autres circonstances mais là, fatigué par des jours de marche, affaiblit par le manque de nourriture, seul au milieu d'un duché dont il ne connaissait rien, il comprit que sa situation était délicate.

Fuir? Hors de question.
Donner sa bourse? Pas sans se battre.

Alors, fixant avec fierté les hommes face à lui, Karyl sorti sa dague d'un air déterminé. Il était temps pour lui de prouver qu'il était bon dagueur, que les enseignements de Félina avaient porté leurs fruits. Le temps était venu de prouver qu'il était digne de la Zoko. " J'ai pas peur", leur siffla t-il simplement. il voulait être courageux, mais lorsque les coups se mirent à pleuvoir, lorsque le sol râpeux vint cogner contre sa figure, que ses os, les uns après les autres, se brisèrent sous le poids de l'ennemi, il ne put retenir un cri. Il n'était pas assez fort pour rivaliser contre ses assaillants, pas assez fort pour les empêcher d'abattre leur fureur sur lui, pas assez fort tout simplement...

Leur besogne terminée, les hommes le laissèrent finalement là, dépouillé, jeté dans un fossé à quelques centaines de mètres à peine de Mortagne. Karyl, à peine conscient, ne put s'empêcher de penser à ceux qu'il ne pourrait pas sauver et avant que Morphée ne fasse son office il murmura un "pardon" qu'il espérait voir s'envoler vers ceux qu'il ne reverrait sans doute plus.

Et puis...

A des centaines de lieux de là, quelle ironie de savoir que la Zoko était finalement rentrée seine et sauve à Saumur et que dans ses rangs, une Féline avait cherché le petit blond. Celui-ci aurait surement sauté de joie et fait demi-tour s'il avait reçu la lettre de cette dernière, jetée au feu par le vieux Georges, lui demandant de rentrer. Oui, surement que Karyl aurait été heureux de savoir que ses amis s'en était sorti et c'est surement serein qu'il aurait alors fermé les yeux sur cette route de campagne...

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Edits pour ajout du lien
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Un simple gamin des rues.

Felina

Saumur, lorsque l’été n’est plus et que l’automne n’est pas encore.

Forteresse de la Zoko : quelques corneilles, sombres volatiles de mauvais augure, qui tournoient dans le ciel nuageux de cet été indien sur la campagne Saumuroise. Le silence répond au silence, l’obscurité des lieux à l’obscurantisme de ses occupants. Au détour des étroits corridors on peut parfois percevoir des éclats de voix, le fracas de ferrailles qui se heurtent, voir même de longs soupirs plaintifs si l’on tend bien l’oreille.

Et là derrière une porte, une femme pour qui le monde extérieur n’existe plus : la Rastignac, seule dans la salle qui sert d’entraînement aux mercenaires. Depuis son retour de Bourgogne, elle a refermé sa carapace, se repliant pour de bon sur elle-même, ne parlant presque plus à personne, n’allant plus jamais en ville, sauf en de très rares occasions et redevenant la sauvageonne qu’elle a toujours été. Certes elle est disponible pour sa compagnie, un mot de ses chefs et elle les suivra ; ils le savent d’ailleurs, sa fidélité est sans faille aucune. Mais elle a tant besoin d’être seule … seule avec elle-même.

Face à elle, un sac de jute empli de paille, qui n’a plus très fière allure. Il se balance tristement de droite à gauche, accroché au plafond de pièce, victime désignée de la colère félinienne. De larges entailles sont visibles sur le bonhomme de paille et la sauvageonne ne semble pas désireuse d’en finir de le torturer avec sa nouvelle arme.

Depuis qu’Eikorc lui a offert ce gant très spécial*, elle ne se lasse plus de l’utiliser, s’entraînant sans relâche pour le maîtriser totalement afin qu’il fasse pleinement partie d’elle et remplace définitivement cette main droite inutilisable. Sur le gantelet en cuir noir, une plaque de métal sur laquelle vient se visser des bagues en forme de griffes très acérées. Chaque doigt se retrouve donc affublé de ses lames particulières qui semblent être comme le prolongement de sa propre main. La panthère a retrouvé ses griffes, dans le sens le plus littéral du terme et avec, sa confiance en elle et l’envie de se battre.

Une prochaine campagne est sur le point d’être menée, et elle sera prête, quoiqu’il puisse lui en coûter pour y parvenir. Peut-être pas aux avants postes, non … mais elle sera bel et bien présente, et tiendra son rôle avec force et détermination, comme pour se prouver qu’elle a bien sa place au sein de la compagnie. Tant de pensées assaillent la jeune femme : se venger de son bourel en Bourgogne, ce chien d’Eusaias, redevenir aussi forte qu’avant, si ce n’est plus, retrouver la confiance de ses chefs et de ses compagnons d’armes … mais surtout … aller chercher Karyl, où qu’il puisse être.

Suite à cette lettre restée sans réponse, la Rastignac est folle d’inquiétude, bien que comme d’ordinaire, elle le dissimule aux yeux de tous. Elle ne quitte quasiment plus la forteresse de la compagnie, passant ses journées à s’entraîner et à ressasser ses sombres pensées. Un sentiment qu’elle n’avait plus ressenti depuis la rencontre avec sa nièce est en train de prendre naissance au fond de son cœur de pierre, sans qu’elle puisse lutter contre. Pour la première fois depuis longtemps, la Féline a peur pour quelqu’un d’autre qu’elle-même et la culpabilité la ronge un peu plus à chaque jour qui passe. Elle se maudit d’être la responsable de son départ … car elle sait que s’il est parti seul sur les routes, c’est pour la retrouver, elle et ses compagnons, suite à la lettre qu’elle lui a écrit du fin fond de ses geôles de bourgognes. Si seulement elle s’était abstenue ce jour là, Karyl serait à Saumur à l’heure qu’il est et ils fêteraient ensemble leurs retrouvailles.

Foutez moi le camp !
Fichez moi la paix !
La ferme !
Assez !

Besoin de solitude qui lui vrille les entrailles, peur panique d’avoir perdu pour de bon ce p’tit bout d’homme qui compte bien plus à ses yeux qu’elle ne voudra jamais l’avouer. Aux dernières nouvelles il est parti les rejoindre en Bourgogne … à ce détail près qu’ils n’y sont plus depuis des semaines.
Pas un instant la Rastignac ne s’imagine que le vieux Georges n’a pas transmis la lettre, aussi ne songe-t-elle pas à aller le voir pour le lui demander et cela vaut sûrement mieux pour lui, sans quoi sûrement le vieil homme serait il déjà mort.

Un coup plus violent que les autres qui éventre pour de bon le malheureux épouvantail ... brins de paille qui volètent autour de la sauvageonne, sans qu'elle ne semble s'en apercevoir alors que son poing valide se crispe de rage.

Karyl … bon sang mais où es tu ??!!

*rp en cours mais au moment des faits, Félina porte déjà ce gant.
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Luciedeclairvaux

[Saumur - intérieur jour - Senese et Lucie]

Faire fi de son orgueil. Mêler le sang aux eaux.
Guider les mains sans heurts malgré les soubresauts.

Mais dans la pâmoison, il bouge, se contorsionne.

Elle n'y arrivera pas.

La main hésite et se passionne. Le sang perle. L'aiguille insidieuse perce, ouvre le passage vierge pour se frayer entre ses chairs une entrée salvatrice ; glisse et crisse jusqu'à la terreur.

Non, elle ne pourra pas.

Point après point, à chaque va-et-vient, elle doute. Elle redoute la peine qui s'insinue en elle, sa souffrance pour lui. Chaque piqure est une meurtrissure qui la tourmente et, vers l'épouvante, ...

... l'emporte.

Enfin, le nœud coule.
Apaisement.
La vie dans ses entrailles, éclot.

Silence.

Leurs regards se croisent.
Reconnaissance.
Elle s'effondre à son flanc, vidée.

Fierté.
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Katina_choovansky.

Les Flandres

Le chaos.
Le vrai. Celui qui vous fait rebondir de gouffres en précipices et vous décolle du sol quand vous vous y êtes encastré pour mieux vous relancer.
Le chaos avait saisi les Flandres.
Deux semaines d’un n’importe quoi Gigantesque, Magnifique, Astronomique, Vertigineux.

« Le bordel » avait dit Atlantide qui manquait parfois d’une certaine finesse que ses douze ans et demi excusaient.

La brune avait loupé la Hollande, suivi de loin, déjà sur les routes, déjà projetée vers l’Ailleurs.
Au premier plan pour Calais.
Calais la libre.
Calais le sac de nœuds.
Bilan d’un protectorat flamand douteux, insensé au vu des événements : une folie, un comte mort, un peuple abandonné, Tournai Artésienne, et le sang sur les remparts, éclaboussant même Dunkerque.

Elle ferma la porte derrière elle.
La silhouette efflanquée d’Atlantide se découpait nettement dans la nuit claire.

- Z’allez où, Miss ? demanda-t-elle à Kat, tandis que celle-ci la rejoignait.
- Tournai.
- Chercher la Princesse ?
- Tu es bien informée.
- Ouais, c’est pas comme si vous comptiez pas les jours, hein ?
- Petite peste, un jour, toi aussi tu auras une amie.
- J’ai Estienne, répondit-elle en fronçant les sourcils. Et en parlant de gens qui pleurnichent quand Miss Blanche est pas là, savez où il est ? J’l’ai pas vu de la soirée
- J’lui ai demandé de garder sa place au tribunal, pour le procès du Baron.

Atlantide fit une légère moue qui amusa la brune. Ca cogitait sévère sous le crane de la gamine.

- Alors ? la tortura-t-elle, tu m’accompagnes aux portes de la ville ?
- Hum… heu, non, j’vous laisse… j’vais l’rejoindre, j’ai des trucs à voir avec lui pour le prochain spectacle…, fit elle en tournant les talons pour éviter qu’on décrypte quoique ce soit sur son visage.
- Petite ingrate ! lui cria Katchoo, amusée, alors qu’elle s’éloignait.

La flamande esquissa un sourire et prit la route pour Tournai.
Demain, le chaos aurait de nouveau un sens.
Demain, Blanche serait là.

Felina

Bottes légères qui frappent le pavé, des portes qui claquent et une ombre qui monte quatre à quatre les escaliers en colimaçon de la tour de guet dominant la forteresse de la Zoko. La fureur se lit dans son regard et toute sa frêle silhouette tremble de rage.

Colère.

Contre qui … contre quoi ? Sûrement bien plus contre elle-même que contre les autres, même si en cet instant la Rastignac en veut au monde entier. Un faible gémissement s’échappe enfin de ses lèvres, alors qu’elle se laisse glisser contre le mur, pour venir trouver le sol, le visage relevé vers le ciel étoilé de Saumur.
Les heures passent, et la Féline reste là, immobile, murée dans sa solitude, en proie au doute à nouveau.

Le doute.

Les mots d’un certain barbu ont fait mouche cette fois ci, la flèche envenimée décochée par le vicomte s’est fichée en plein cœur, là où ça fait mal. Faut dire qu’il était fort à ce petit jeu le Finam. Dans le passé, la Féline savait montrer les crocs, et répliquer à cette ordure d’homme lorsqu’il tentait de la pousser dans ses retranchements. Mais maintenant, à quoi bon ?
Ainsi donc, voilà l’image qu’elle renvoie aux autres …

Révélation.

« Tu n’es bonne qu’à lessiver les culottes du colosse … »

Mâchoires qui se crispent de rage, elle étouffe, elle bouillonne. Déjà la veille le patriarche des Penthièvre l’avait traitée de simple toutou, seulement capable de suivre bêtement les ordres de ses chefs, sans réfléchir. Douleur dans la poitrine alors que des souvenirs remontent … Les Flandres, le Seigneur Noir à qui elle avait également offert ses services, pour se faire traiter de la même façon de chien à son maître. L’histoire se répète. Est elle donc définitivement condamnée à ne plus se lier à personne pour conserver cette liberté qui lui est si chère ?

Abandon.

« Ne te laisse jamais enchaîner frangine … » Voix d’outre-tombe qu’elle reconnaît entre mille : Devil, son frère, son autre, son diable protecteur. Pourquoi m’as-tu laissée, pourquoi ? Regarde moi, misérable, je te cherche dans chacun des hommes puissants que je croise, je suis incapable de me débrouiller seule … Elle est belle la sauvageonne tiens … Le Barbu a raison … Bonne à rien.

Fuite.

Soudain la Féline ravale ses larmes naissantes et serre le poing, avant de se relever d’un bond. Non tu ne pleureras pas, arrête de te lamenter sur ton sort et prend ton destin en main. Ils te voient soumise et obéissante, montre leur qu’il n’en ai rien ! Debout Féli !
Les escaliers sont dévalés dans l’autre sens, le baluchon est fait un moins de temps qu’il ne faut pour le dire, et la Féline rejoint déjà les écuries pour seller sa nouvelle monture, un cheval bai de deux ans, au pelage aussi sombre que sa chevelure.

A quelques jours d’un départ imminent avec la troupe, et contre tout attente, la Féline prend la seule décision possible : partir. Ainsi Finam gagne … et pourra se vanter auprès des autres d’être parvenu à ses fins.
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Laudanum

[castel...ou casse-tête]

La soirée de la veille lui avait laissé un agréable goût en bouche, celui du triomphe. Tout se déroulait selon ses plans, ou semblait en emprunter le chemin. Son humeur était au beau fixe, et cela se percevait, dans la qualité de son venin, qui n'avait jamais été aussi puissant. Elle avait même fini par assommer l'écossais, qui l'avait d'ailleurs bien cherché. Néanmoins elle avait dû faire face à une déception lorsque Félina était passée en taverne. Sombre, mais ça c'était une seconde nature chez elle, et totalement absente, voire désincarnée, ce qui lui ressemblait beaucoup moins. En effet, lorsqu'elle fût malmenée par son acolyte barbu et ses remarques cinglantes, et ses sarcasmes habituels, elle demeura fermée. Une vraie coquille, pire qu'une huître en pleine croissance (ce qui ne manquait pas à Saumur, dont la réputation de repaire à mollusques était faite depuis des lustres), elle ne bronchait pas, fuyant même toutes les provocations qui pouvaient lui être faites. Déception donc, qui passa comme une mouche devant sa figure. Désagréable, mais bien vite disparue.
Elle s'éveilla donc de belle humeur (le terme belle étant néanmoins à mettre en parallèle avec sa nature de poison), embrassa la chevelure blonde qui couvrait la joue de celle qui dormait à ses côtés, et se leva, fraîche comme un coquelicot.
Elle se prépara prestement, comme à son habitude, et se rendit au castel de la Zoko, pour y prévoir l'entraînement de son apprentie, qui était encore incapable de tenir une épée, bien qu'habile au fléau, arme pourtant difficile à manier, et dont peu se servent, bien que redoutable.
Elle la chercha dans la cour, mais pas de traces de la jeune Alix. Peu motivée à l'idée de fouiller toutes les salles du fort à sa recherche, elle se dirigea vers les écuries, où elle serait rapidement fixée en apercevant ou non sa monture.
Elle tomba ainsi nez à nez avec Félina, qui de toute évidence au vu du baluchon qu'elle s'activait à arnacher au cheval, semblait prendre la tangente. C'était donc cela qu'elle mijotait, enfermée derrière ses murs de solitude. La fuite! Non mais quelle garce! Elle se barrait en douce, parce que trop faible pour affronter les évènements! Une bouffée de haine s'empara du poison et embrasa ses charbons anthracite. Sa main se leva instinctivement, et vint la fouetter au visage.

Clac!

Non mais pour qui tu te prends?!!!T'es une Zoko, choisie parmi toute la masse imbécile! Et tu nous craches à la figure, tu piétines tout ceux qui ont eu la trempe d'affronter l'enfer.

Elle fit une pause, à peine le temps de déglutir, et de reprendre sur le même ton cinglant, articulant chaque mot pour qu'il soit le plus affûté possible.

On vaut mieux que les autres, nous sommes des mercenaires, impitoyables, sans aucune pitié, on ne se laisse pas abattre par la foudre, d'où qu'elle vienne!

Elle s'arrêta à nouveau, jetant la sentence, comme une condamnation sans appel :

Si tu t'en vas maintenant tu n'iras plus nulle part, tu seras perdue, sans espoir de retour.

Réfléchis bien!

Et d'achever sur un ton ferme dénué de froideur :

Tu vaux mieux que ça la panthère!

Elle se retourna et ne lui accorda plus un regard, la laissant à ses choix, quels qu'ils seraient.

Katina_choovansky.

Château de Bruges, nuit noire, sur un coup de folie.

Kat jeta un coup d’œil dans le couloir.
Vide.
Gros-Jean avait innocemment suivi l’habile chemin de piste de rondelles de saucisson qu’Ascalon avait été chargé de semer sur deux étages.
La brune se retourna vers l’anversois et se lança dans une série de gestes empruntés aux ninjas pour communiquer.

Kat, en gestes ninja : « Tu vois, les doigts dans l’nez »

Ascalon haussa les épaules en guise d’acquiescement, certainement un peu amer de découvrir qu’il avait passé deux mandats à faire confiance à un garde qui s’éclipsait à la vue de la moindre charcutaille.

Ascalon, en gestes ninja : « Allez ! »

Les deux silhouettes se fondirent dans les ombres et passèrent en silence la lourde porte où étaient exposées les couronnes des comtes des Flandres.
Scrutant la moindre petite pancarte, ils se lancèrent dans l’inspection de la pièce jusqu’à ce qu’Ascalon fasse de grands gestes :

Ascalon, en gestes ninja :« Tu crois que Gros-Jean en a pour combien de temps ? »
Kat, en gestes ninja : « Au moins une demie heure. Je pense qu’il essayera de voir s’il n’y a pas de saucisson dans les autres étages aussi. »
Ascalon, en gestes ninja :« Alors tu peux pousser un cri de victoire »

Il agita dans sa main la couronne qu’il affichait quelques semaines plus tôt.

Katchoo, en gestes ninja : « rhoooooo ! »

En quelques pas, elle le rejoignit et examina la couronne.

Ascalon, en gestes ninja : « Vas y, essaye la »
Kat, en gestes ninja : « Non non, toi d’abord »

Le flamand posa dignement la couronne sur sa tête, et pris une pose théâtrale.
La brune applaudit silencieusement.

Kat, en gestes ninja: « La classe… A moi maintenant… »

Elle attrapa la couronne avec précaution et la posa sur sa tête. La couronne s’enfonça sur ses cheveux et continua sa course jusqu’à passer le front, s’arrêtant aux oreilles.

- « Mais tu as une tête énorme », furent les seuls mots prononcés cette nuit là, dans le château de Bruges.

C’est ainsi que Kat et Ascalon jouèrent aux ninjas dans le château de Bruges et que Kat eut un gage parce qu’elle avait parlé la première.

Felina

Saumur, dans les écuries de la Zoko.

Clac!

Hoquet de surprise, main gauche qui se porte à sa joue meurtrie par la délicate poigne du Poison. Ah ça y a pas à dire, elle l’a pas vu venir celle là !! Poison 1 : / Féline : 0. Le regard se fait incendiaire, mais les insultes qu’elle voudrait lui aséner en retour restent coincées au fond de sa gorge.
Alors elle écoute, sans réagir, le sermon de Laudanum.

« Tu es une Zoko … » Les reproches s’enchaînent, les mots font mal, les coups font mouches … Ils défilent, assassins et implacables : « élue, Enfer, impitoyable, sans espoir de retour… »
Le poing valide se serre, les mâchoires se crispent, tout ses muscles se tendent, et c’est à ce moment précis où La Rastignac est sur le point de flancher que la Flamande en profite pour porter le coup de grâce.

« Tu vaux mieux que ça la panthère! »

L’espace d’un bref instant, un sentiment infâme de honte s’insinue en elle, et les épaules de la Rastignac s’affaissent devant la vérité que Laudanum lui crache au visage. Puis, sans qu’elle ne le prémédite, comme elle voit la jeune femme tourner les talons, elle la saisit avec violence par le bras pour la faire se retourner. Lui faisant de nouveau face, elle plonge son regard ébène dans celui aussi sombre de son homologue : si semblables et en même temps si différentes …
La main gauche vole alors, et s’abat avec force sur la joue amie-ennemie …

ReClac !

Ne porte plus jamais la main sur moi le Poison, tu m’entends !!

Puis d’une voix plus douce, presque dans un murmure :

Merci Lauda…

Poison : 1 / Féline : 1.
Qu’ils aillent au diable toutes ces langues de vipères, le Finam peut bien s'étrangler avec sa barbe fétide, la Miaou n’est pas morte, et n’est pas né celui qui la fera abandonner. La Zoko, c’est sa troupe, sa famille presque, et rien, plus rien d’autre que sa volonté propre ne la lui fera quitter. Un dernier regard vers sa compagne d’arme, un léger clin d’œil complice pour lui signifier que le message est passé et la sauvageonne tourne les talons, direction la salle d’entraînement de la compagnie. Maîtriser cette nouvelle arme qu’elle porte à la main droite, ses griffes, voilà qui va occuper les prochains jours de la Rastignac.

Quand au prochain impudent qui se permettra de l’insulter, la réaction promet d’être à la hauteur de la hargne soudain retrouvée de la panthère.

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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Les lapins restent-ils blancs au printemps ?

Luciedeclairvaux

Ange et Démon avaient traversé les Royaumes, l'une poursuivait l'autre. Ou bien était-ce l'inverse ? La petite blonde angélique, réminiscence d'un passé encombrant, avait fini par rattraper la diabolique brune aux portes du Périgord, pour lui annoncer que son amour n'était pas mort. "Il" n'avait pas été tué par le noir nain néfaste. Finalement. Mais ce rebondissement-là est d'un autre temps déjà. D'une autre histoire. Une histoire à dormir debout. Une histoire de fantômes. Ou pas. L'histoire nous le dira : Lucie est-elle un Ange ? Z les rejoindra-t-il ? Les lapins restent-ils blancs au printemps ?

Depuis ce fameux soir, il avait été décidé qu'on l'appellerait Ange (surtout devant sa brune !).
Depuis, les deux ont (ré)appris à se connaître, se reconnaître, capter le moindre désir de l'autre.
Depuis, elles ont vécu quelques temps à Angoulême, en ont drainé les tavernes et se sont ouvertes au monde, après cette longue traversée du désert.

C'est ainsi qu'au moment de quitter la ville, le groupe se composait de cinq personnes, cinq allumés prêts à user leurs bottes sur les chemins tordus, dans les brousses sauvages ou les villes en guerre. Vers où ? On verrait plus tard ... quelque part entre Vosges et Espagne, entre Bretagne et Italie. Voila, par là. Non, plus à gauche. Tu tiens la carte à l'envers, tavernier ! Voila.

Bof. La route n'est pas une fin en soi.

L'inertie non plus.

Et puis cette envie de calmer les fourmis qui vous montent aux cuisses. Le paquetage n'avait pas été long à préparer. Pourtant, le départ tardait. Une histoire de laisser-passer. Elles s'en étaient passées jusqu'ici, mais là, il s'agissait de la vie de tout un groupe, alors soit, patientons. Quand les fourmis auront attaqué les épaules, faudra bien agir !

Lucie aiguisait son couteau dans le coin d'une taverne et laissait glisser sur elle les conversations. C'était une toute jeune fille, aux gestes calmes et souples, et à l'œil assassin. Pourtant, le regard se faisait doux et généreux en frôlant ses compagnons de route. Le Démon, bien sûr. L'Italien, son évidence. Le tavernier qui ne le serait bientôt plus. Sa douce et son petit ventre. Tous fébriles.

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Keyfeya

Toujours les mêmes refrains et les mêmes paysages...et tourne et tourne usant ses bottes sur un sol de terre, bientôt...le départ se fait sentir...Key rejoint Ombre son compagnon fidèle de voyage, lui aussi est un peu nerveux à l'idée de revoir les chemins, de rentrer à Périgueux, elle entend les sabots claquer, soulevant un léger nuage grisâtre, elle s'approche de l'encolure, lui murmurant à l'oreille des paroles apaisantes, elle a besoin, elle aussi de marcher avant de partir, un sentiment de prendre l'air frais, Ombre veut la suivre et prend le mors aux dents, elle ne le monte pas mais part faire quelques pas dans les environs d'Angoulême dans la fraicheur d'une nuit déjà tombée.

Depuis un certain temps déjà, elle ne peut séparer sa main du bas de son ventre, chaque nuit le même rêve revient et chaque fois que ses pensées se perdent, les mêmes images défilent, Key chérit ses moments oniriques, lui ramenant sa chair, sentant son sang bouillir et son cœur battre plus fort, jamais elle n'avait eu envie de donner la vie mais dans cette semi conscience elle avait eu la vision de cette enfant aux cheveux corbeau et aux iris couleur émeraude qui brillaient en la regardant, souriante et vivante, comme on vit pleinement, courant dans un prairie sans entrave et heureuse.

Ses jours à Angoulême ; la laissait heureuse et moins seule, emplit d’un amour apaisant et passionné, elle avait pris ses dispositions pour que le voyage se passe bien sans encombres, en espérant que chacun tienne parole, il arriverait sain et sauf, tous, en capitale du Périgord Angoumois.

Elle caressait de son autre main le flanc rassurant de son destrier, aspirant goulument l’air, ses affaires étaient prêtes, et il lui restait un peu de temps encore avant que sonne l’heure du départ. Elle s’arrêta un instant immobile, la tête lui tournait, un vertige, un instant, puis elle reprit sa marche, elle connaissait les signes mais ne voulait pas les voir, hier matin la nausée l avait gagné et les vertiges la prenaient de temps à autre, mais ce que cela signifiait…elle ne voulait pas l’admettre par peur de voir partir ce morceau de bonheur, le rêve est si beau mais si le malheur revenait….lui arrachant ce petit être….fruit de l’amour….

Elle continua à marcher, regagnant la ville à petit pas pour qu’enfin elle en fasse de plus grand sur le dos d’ombre en compagnie de ses amis nouvellement rencontrés mais pas moins cher à son cœur et de l’homme qu’elle aime.

Senese

[ Zéphyr gonfle les voiles]

De l’envie de voyage naquit l’étrange communauté : Une noble et son trublion, un Ange, son Démon, et lui, le "d’origine", la pièce rapportée. Ensemble ils quittent Angoulême l’entremetteuse, celle qui de leurs espoirs communs a mêlé leurs destins.

Dos aux remparts, le monde s’ouvre devant eux tel un éventail. Les chevaux sellés et harnachés transportent l’équipement et leur épargneront ainsi un jour de marche. Il faut seulement pour la piétaille hâter le pas. Aidés par le gel qui fige crêtes et ornières et rend les bêtes hésitantes, ils parviennent à coller.
Le vent d’ouest semble lui aussi les bénir. Il pousse capes et mantels. La progression est aisée.

Longtemps il a attendu le jour du départ. Depuis toujours à dire vrai. Ancien pensionnaire au monastère de Saint Ausone, Senese a grandi entre des murs, tenaillé par le désir d’ailleurs.
Alors à Angoulême il a tout vendu, son champ et ses quelques biens, brisant ses dernières entraves. Sacrifice matériel sur l’autel de l’aventure.

Et pourtant à présent ce n’est qu’Ange qu’il suit. S’oublient les rêves de courir la terre depuis qu’elle est devenue son horizon.
Le levant donne au ciel ses notes céruléennes, la route émerge de l’obscurité. Les chemins qu’elle emprunte son bordés de jeunes pousses comme si son passage faisait naître le printemps.
Chloris jonquille son sillage...

Toutes ses pensées le portent vers elle. Se recroquevillent alors temps et distance.
Déjà prime résonne aux clochers de Périgueux : ils ne sont plus très loin.

Zorg69

Sorti depuis quelques temps déjà d’une interminable léthargie, Z reprenait peu à peu ses couleurs d’origines, invectivant par tradition plus que par envie, les organes actuels du pouvoir. Les Flandres étaient grises, comme nimbée d’un voile terne, opacifiant la vision des flamands. Elles se figeaient lentement, lentement mais surement.

L’atmosphère était propice à la mélancolie.
Une douleur subtile s’insinuait chaque jour un peu plus dans sa cage thoracique : Le vide était sidéral, Z suffoquait sous le poids de l’absence. Ses bras se fermaient sur le néant, ses mains caressaient le vide, ses lèvres s’asséchaient de n’être parcourues, et, de ne plus vibrer le cœur se rabougrissait. Des mots naguères susurrés venaient narguer son sommeil, comme des spectres syntaxiques qui s’évanouissaient, l’iris à la lumière, d’une paupière soulevée.

L’entropie s’était muée en apathie, remisant volonté et énergie. Tout était fardeau. Tout était laborieux. Habituellement atout était sa tête qui n’avait là le cœur à rien.

Il avait perdu le goût, … le goût de vivre. Le sel de sa vie était partie. Inefficientes, les papilles végétaient, dans le souvenir de liaisons atomiques, brisées sans dégagement d’une once de chaleur. Curieuse équation énergétique qui défiait la nature, et bravait la sienne.

Il passait de longues heures avachi dans sa couche, perdu dans des raisonnements abscons et des pensées ténébreuses. Il tentait de déployer des trésors de concentration pour ne pas oublier, pour ne pas l’oublier, pour ne pas oublier ses traits, pour ne pas effacer son image. Il esquissait en pensée le contour de son visage, croquant chaque détail, soulignant les lèvres ourlées, le menton délicat, les yeux mis clos ...

Le silence demeurait, éternel et accablant. L’oppression était telle qu’il avait parfois l’impression d’une apnée infinie, palmant avec l’énergie du désespoir pour rejoindre la surface, et retrouver un air qu’il savait salvateur. Mais subtile ironie, nageait-il seulement dans le bon sens ? Où courait-il à la noyade ?

Les journées s’écoulaient, la naissante, jumelle de celle qui rendait l’âme au crépuscule du jour. Son paysage se renouvelait à l’identique chaque jour qui passait. Zorg s’étiolait doucement, s’éteignait à petit feu, se mourait de désespoir.

Zurbaran qui l’avait couvé jusqu’à son rétablissement total ne cessait depuis de veiller sur lui, sans pesanteur, avec la discrétion qui le caractérisait. Février naissait sous les flocons, quand un matin vit le grand escogriffe débarquer pour modifier cet ordonnancement mortel qui rythmait l’existence de son ami : Le réseau des Zeds avait fonctionné et les informations collectées, étaient de nature à remettre du rouge aux joues, de l’étincelle dans les yeux, de la verve dans le palais. Localisée ! Zurbaran confirmait que son atome vibrait encore quelque part dans le sud. Il précisa en riant qu’elle libérait des électrons nocifs sur tout ce qui croisait à proximité, enfermée dans une rancœur qu’il décrivait démesurée.

Elle était vivante, escortée par un ange, larguant son fiel à l’envie, confirmant une tendance qu’il savait naturelle, mais sans doute exacerbée par le drame Tournaisien. Elle était vivante, là était l’essentiel !

Cette information lui avait permis de lâcher un peu de lest et de retrouver de la hauteur. L’espérance était au bout du chemin, il suffisait de l’emprunter et de le parcourir avec célérité.

Son sang n’avait fait qu’un tour, son cœur s’était remis à battre, ses jambes avait retrouvé leur vigueur. Il était temps de cheminer. Il était temps de cheminer vers l’ange et l’atome, de retrouver raison de vivre.
Il était temps de happer des lèvres à nouveau, de s’enivrer de son nectar, d’osciller au rythme de pensées convergentes, de superposer les sinusoïdes pour qu’elles défilent en épousailles. Extases promises…

Son sang n’avait fait qu’un tour, et ce tour avait suffit à remettre la tête en marche !
Les pensées affluaient, les images aussi, réminiscences enchanteresses qui lui donnait des ailes. Ailes de circonstances, n’était-il pas question de croiser un ange ?
Fourmillement de pensées, corticaux affolements, les flux synaptiques s’emballaient jusqu’à l’absurde.

C’est ainsi que dans ce brouhaha neuronal, une pensée émergea, aberrante, insensée, mue sans doute par une énergie libératrice – elle devait sommeiller dans les limbes abyssales de sa mémoire – imposant devant ses semblables une interrogation quasi-existentielle :

- Les lapins restent-ils blancs au printemps ?

Etrange questionnement !

Il partirait Dimanche.

Luciedeclairvaux

Rempars de Périgueux, dernier obstacle à nos rêves

Déjà deux jours qu'il étaient là. Lucie regardait vers le lointain où vibraient d'autres aventures, d'autres possibles, d'autres rires. Assise sur les murailles de la ville, les pieds dans le vide, le visage inondé de la lumière du levant, elle attendait que le départ soit à nouveau sonné.

La route depuis Angoulême ne leur avait même pas laissé le temps d'un campement, d'échanges autour d'un feu, de partager un peu de soi, sous les grognements indispensables du Démon. Et certains membres du groupe lui paraissaient encore garder leurs mystères. Keyfeya si prompte à vous faire parler, et si secrète ... Périgueux était sa ville. Poursuivrait-elle ? Lucie l'espérait tant et avait tenté de le lui dire mais ... à l'image de Fantess, on ne contraint pas les âmes sédentaires au voyage. Pourtant, la petite avait vu un jour la flamme de vie dans les yeux de la belle insoumise.

Un léger vent se leva, zéphyr, emmêlant ses cheveux devenus roux pour l'occasion. Plaisir de se prendre un instant pour la fameuse duchesse bretonne au caractère enflammé ... Un instant seulement, car bientôt le soleil rendrait sa vraie couleur à l'ange. Une petite blonde de rien du tout, perdue dans l'immensité des Royaumes qui se déroulait sous ses pieds, telle un tapis scintillant des derniers givres de l'hiver, invitant au voyage.

Rien du tout, mais libre au moins !

Elle revoyait la couronne de ces voyageurs rencontrés hier. Une femme merveilleuse cela dit. Rayonnante. Mais Lucie savait le prix de ces riches perles, de ces somptueuses pierres, qui enserraient leurs têtes : le prix de l'âme ! Jamais ! Jamais elle ne plierait le genoux pour un morceau de terre et l'assurance d'un toit. Ils pouvaient aller au diable les Clairvaux. Au diable ... oui.

Mais à propos, où est Lauda ?

Lucie écoutait dans son dos la ville muette. Même Bruges, capitale pourtant, était plus animée que cette Périgueux. Son démon devait y peiner à semer ses graines. Il fallait d'autres pâturages ...

Elle se retourna, s'adossa contre un créneau et plia ses jambes contre elle. D'ici, elle voyait la rue vide qui menait à la taverne. Images d'une course folle et innocente pour chasser les démons d'un ami dans la peine. Course vaine.
Yira ... ne te perds pas.

Il fallait repartir, et vite. Quelque chose la pressait, l'oppressait. Une hâte. La peur de voir le blanc se muer en brun, sur le dos des lapins, inéluctablement. La neige des montagnes, peut-être leur rendrait cette éternité-là.

Katina_choovansky.

Bruges, dimanche soir

Les cloches carillonnèrent minuit dans la nuit pale de Bruges.
Au Brugeois Bourgeois, le temps sembla se figer.
Les trois amis se jetèrent un regard en coin. Zorg repoussa son verre vide devant lui.

- « Un dernier pour la route ? », proposa-t-il.
- « Non », fit Katchoo en se levant. « On doit faire le tour du propriétaire avant. »
- « N… non ? » s’étonna Zorg dans un balbutiement de surprise.
- « On a mieux et plus pratique », fit Blanche en sortant la bouteille de Glandée Volante de son sac. « Made in Anvers. Si tu trouves ce qu’il y a en plus de la mirabelle, tu as droit à une gorgée de plus !»

Katchoo enfila son manteau et passa son sac en bandoulière. Elle se dirigea vers la porte tandis que Blanche prenait Zorg par le bras pour l’entraîner vers la sortie.

- « Où on va ? » demanda Zorg en suivant le mouvement. « C’est quoi ce tour du propriétaire ? »
- « Ne pose pas de questions, et suis nous… »

La porte de la taverne s’ouvrit avec fracas dans le silence de minuit.

- « Merci de ne dire ni à Doudou ni à Lafred que j’ai défoncé leur porte d’un coup de pied, d’accord ? »

Zorg et Blanche hochèrent la tête.
Le trio s’aventura dans les rues sombres de la ville. Ils finirent par arriver à la place Ste Cindy.
Blanche extirpa trois gobelets de sa besace, gobelets qu’elle distribua et les remplit.

- « Je trinque à Cindy », annonça Katchoo en levant son verre. « A sa pendaison, sa chemise et ses derniers deniers »
- « A Cindy ! », acquiescèrent les deux autres en vidant leurs verres.

Moment de silence avant que des « pfff, ça chauffe toujours autant » et un « oh putain ça arrache » ne retentissent à voix basse dans la nuit brugeoise.

- « Suivant ! », annonça la flamboyante brugeoise en ouvrant la marche.

Leurs pas les menèrent à la tribune, qu’ils contemplèrent silencieusement avant qu’un fou rire ne les gagne malgré eux, leur taux d'alcoolémie montant en flèche.

- « Mince, y a eu de grands moments…Et le coupable est… l’abbesse !!! » , se rappela Katchoo en tachant de reprendre sa respiration.

Leur fou rire leur secoua encore quelques instants les cotes, le temps de se souvenir de quelques autres perles avant de se laisser gagner de nouveau par une douce mélancolie.

- « Tu vas la brûler, Kat ? », demanda Zorg à mi voix.
- « Par St Tupi, certainement pas. C’est un lieu chargé d’histoire… J’ai de plus vastes bûchers en perspectives, des moins sacrés… »

Blanche resservit trois petits verres.

- « A l’Histoire. Elle est en ces lieux. Puissent les Brugeois s’en souvenir de temps en temps. »
- « A l’Histoire », reprirent les filles

Les verres furent vidés et la marche reprit, un peu plus animée, la glandée Volante aidant.

- « Ah », fit Zorg en découvrant le bureau du maire, encore allumé malgré l’heure tardive. « On en a passé du temps ici », se rappela-t-il, un sourire aux lèvres.
- « Oui, pour le meilleur et pour le pire ».

Blanche remplit une troisième fois les verres.

- « A ces murs qui fort heureusement ne peuvent pas parler ! »
- « Aux murs ! »

Ce troisième verre finit de réchauffer les trois brugeois.

- « Où on va maintenant ? », demanda Zorg en emboîtant le pas aux jeunes femmes.
- « On va là où tout à commencer… »

Ils furent rapidement rendus devant les restes calcinés des « Trois petits cochons ».

- « Mince, l’émotion me gagne », avoua Katchoo en reniflant.
- « Qui commence ?, » demanda Blanche en tendant la bouteille.
- « Moi », proposa Zorg.

Il s’éclaircit la gorge et enchaîna :

- « Aux cochons et à leur princesse. A l’entropie qui a, un jour, faillit éclore dans les Flandres et aux atomes manquants»

Il but une rasade de Glandée et passa la bouteille à Blanche

- « A ma place et mon tabouret. Aux derniers ronds de fumée et au Rat en dentelle »

Elle but une rasade et fit passer à Katchoo

- « Au Théâtre de Guignol et à ses nombreux seconds rôles inspirants. Aux fresques murales et aux cerises »

La jeune femme but au goulot avant de finir la bouteille dans les trois verres vides.

- « Santé ! » conclurent ils de concert

L’heure égrainée au fil des rues se fit entendre au clocher de l’église.

- « Il va vraiment falloir que j’y aille », soupira Zorg, à la fois désireux de partir sur les routes et mélancolique de sa balade
- « Tu as raison, si on tarde trop, on n’aura pas le temps de se reposer demain avant de courir les bars… »

Zorg fronça un sourcil en voyant les deux jeunes femmes sortir deux baluchons des décombres.

- « Qu’est ce que vous faites ? »
- « Parce que tu crois vraiment qu’on ne va pas au moins t’accompagner jusqu’au portes des Flandres ? »
- « Vous venez à Tournai ? »
- « Bien sur qu’on vient à Tournai. Quand on voit comment ça a fini la dernière fois qu’on t’a pas escorté… », le taquina Blanche
- « Ah au fait, Atlantide m’a fait passer ça pour toi. »

Elle lui tendit un parchemin soigneusement plié.

Citation:

« C’est plus drôle d’imaginer votre mort que d’assister à vos funérailles. Faites un effort.

Atlantide,
Présidente de la troupe « Les enfants de Bruges présentent»

- « En route ! » annonça Zorg, souriant, en faisant un pas vers la sortie de la ville.
- « Heu, Zorg… Ils font la route avec nous ?... »

Vague geste montrant les Zeds, ombre silencieuse sur le bord du chemin menant à Tournai

- « Oui, ça va être l’occasion de vous les présenter… »

Laudanum

[Quelque part au royaume des ombres, dans les teritoires nocturnes d'un démon

Tues le!!!Tu l'égorge ou tu lui fracasses le crâne mais tu le tue!!!

Comme ça pour rien? Juste parce qu'il est content?

Tu sais pourquoi je vais pas te faire un dessin!

Bah de toute façon tes desseins à toi sont flous, je comprends toujours rien.

Même si une part de toi me dit que tu as raison...

Pauvre idiote, cette partie là c'est ma voix que tu entends, regarde donc où tu te trouves!

Ouais dans un désert de pierre où on se gèle les miches, tout ça ressemble bien à un rêve, ou quelque chose de cet ordre. Mais tu ne devrais pas m'inciter à me venger du nain noir plutôt?

Si ça ne tenait qu'à moi ils seraient tous morts, les tripes à l'air. Mais tu n'es pas assez sadique pour en tuer autant en si peu de temps. Tu as choisis la fuite et la vengeance froide et calculée.

N'oublie pas que la dernière que tu as occis, elle n'a pas eu besoin de toi pour commencer. Tu l'as tué uniquement parce que ta douleur était trop grande.

Tu mériterais des baffes, on a pas idée de faire du sentiment comme ça.

Ouais ouais je sais tout ça tu radotes et si tu continues c'est toi que je vais achever à coups de pierre. Ca tombe bien, y a que ça ici.

Fais ta maligne, mais nous verrons si tu tiendras sur le long terme. Le temps efface les blessures, et il aura raison de ta haine si tu n'y prends pas garde.

Rappelles-toi qui il était...

Rappelles toi qui tu étais...

Et sers toi de cette trahison pour accomplir ton destin d'empoisonneuse!

Avant qu'on ne te retrouve noyée dans un lac d'indifférence...

AHAHAAHAHAHAAHA!!

C'est ça marre toi, rira bien qui rira le dernier!

Luciedeclairvaux

Loin de ses terres obscures, de ses territoires sombres. Et si proche à la fois.

Quand la petite ne comprenait pas, ne contrôlait plus, elle se terrait dans son monde, refermait son esprit, fermait les écoutilles. Voyage dans les profondeurs liquides et noires. S'éteignait alors le doux sourire qui la caractérisait.

Et cette nuit-là, elle n'avait rien compris. Ou bien n'avait que trop bien compris. A l'ouest, gelée par des paroles de haine feinte ; à l'est, engluée par d'onctueux mots d'amour. Quand rien de tout cela ne lui était destiné. Le goudron et les plumes par intérim.

Derrière eux, la route finalement prise comme à contre-cœur, s’était recouverte d'un fin duvet blanc.

Les anges restent-ils blancs au printemps ?

Non, elle ne donnerait pas ses ailes à bouffer aux chiens ! Pas encore. Pas ici. Mais étrangement, la douleur lancinante dans sa poitrine s'était faite plus vive, et c'est avec soulagement qu'elle vit se dessiner devant eux les murailles de la belle Sarlat, émergeant avec grâce des brumes matinales.

Trouver auberge.
S'isoler.
Les laisser.
Se reposer enfin et soigner ses plaies vives. Puis prendre plume et écrire à Yira qui avait encore de sa belle à dompter les dernières réticences et quelque nouvelle à apprendre. Rien que Lucie ne sache déjà ; certains signes ne trompent pas. Mais les hommes ne sont jamais prêts à accueillir concurrence, si petite soit-elle. Si minuscule graine soit-elle. Elle sourit en y repensant. Il était délicat et bourru à la fois. Ils avaient encore tant de choses à se dire, de rires à partager. Il ferait un bon père, elle en était sûre. Se reverraient-ils jamais ...

Dormir tout le jour. Les retrouver le soir, sereine, le cœur empli d'espoir.
Erreur.

Doté de moins de plumes, l'ange laisse Lucie faire. N'arrondit plus les angles. Lâche la blonde. Colère, cris, larmes : elle veut savoir, se confronter, les confronter. Mais rien. Rien de cohérent. Les dieux les ont abandonnés.
Elle rentre, ivre de rage, titubante de douleur. Vomit ses tripes jusqu'au désespoir, la gorge en feu, le front fiévreux. Elle les hait.
Les aime tous deux, les incompatibles.
Impasse.

Laudanum

Paraitrait dit-on, que l'herbe est plus verte ailleurs. Mais ce qu'elle était venue chercher par ici avait plutôt la couleur du rouge sang en fond de toile sur une mer d'horizon. Si d'aventure l'astre daignait sonner l'aube un jour...

"Il" n'était plus qu'une vision cauchemardesque qui hantait ses nuits, et animait ses journées d'une énergie proche de l'instinct de survie. Seule la promesse d'arracher un jour le fil du destin et de tisser elle même la fin de la toile, maintenait sa sève vénéneuse en vie. Son « Ile », le frêle esquif qui longeait le Styx continuait inlassablement son voyage dans les profondeurs de l’ardoise bleutée…

En apparence rien n'avait changé. Elle écumait les tavernes avec le même élan de méchanceté congénitale, et distillait sa dose de verbiage mal intentionné aux égarés qui croisaient sa route. Ceux la qui, au détour d'un sourire, creusaient leur propre tombe.

Et puis la vision, où du moins l'autre partie de sa vision, s'échappa de sa prison éthérée pour prendre la forme d'un ange. Une blonde qui avait su venir à bout de sa méfiance. Une blonde qui lui ressemblait, à cette autre, qui fût aimée puis haïe au point de rougir la lame. Trait pour trait. C'était elle, mais lavée de ce passé qui n'aurait jamais dû être révélé. Ange donc, il ne pouvait en être autrement.

Ne pas remuer ce qui est enfoui. Adage à méditer.

Les villes se succèdent et les adages tendent à se confirmer. L’arrivée à Sarlat se fait sans flonflons pour une étape sans ambition. Le fond de l'air est toujours aussi froid, mais faut bien tuer le temps à défaut d'ânes en peine. Vérifier qu'aucun rongeur n'a bouffé le sac et les provisions qui devraient s'y trouver.
Pierre qui roule n'amasse pas mousse, et une journée qui roule, bah, ça finit dans la mouise.

*Bière Bière Bière!!!!!!

Le rationnement ça vous met les méninges en branle. A contempler le bout de ses godasses pour éviter le nid de poule et ses incontournables foulures, la pensée cherche échappatoire. Le démon qui se perd en digressions, gare à la surchauffe!

Finalement elle aura relevé la tête, nauséeuse d'avoir contemplé le pavage, comme si la solution s'y trouvait, écrites sur des runes qu'elle seule pourrait voir, mais assoiffée comme un chameau. Le nez se met donc à humer l'air empli d'effluves d'immondices, passant en revue chaque odeur, en quête de l’aigreur des fûts mal vieillis.

Mais les tavernes semblent s’être emplies ces derniers temps de lourdeur. Pour une empoisonneuse ce devrait être climat propice aux alambics de toutes sortes. Mais le cœur n’y est pas. Allez savoir pourquoi, cette grosse pierre est à présent possédée par le Sans Nom. Il aura suffit de quelques mots pour déclencher la fureur. Réminiscences d’abîmes infernales. L’essence est en alerte, à présent c’est elle qui se meurt. A peine trouve t-elle la force de répondre à l’emphatie ambiante du taudis. Piètre prestation. La déconvenue est aussi forte que son désarroi.

Au terme d’un crépuscule largement érodé, il ne lui reste que l’espoir que la rumeur soit fondée.

Ainsi s’achève l’alphabet.

Luciedeclairvaux

Les dieux secouent le dé aux 26 faces.

Et les villes passent. Dans le désordre. C comme Cahors. Petites pierres, scellées, les unes contre les autres. Voûtes majestueuses tiennent par magie au-dessus de leurs têtes. *Dire que si l’une de détache, toutes tombent. Sur nos têtes …Défonçant nos carcasses déjà meurtries. Brouillant notre sang à la boue des ruelles.*

Mais non. Rien ne se passe tandis qu’ils franchissent les portes de la ville tranquillement. Le miracle éternel. Le poids de chacune pour l’éternité de toutes.

Eux trois ont aussi leur poids à traîner. La petite communauté s’étire sur plusieurs lieues. Communauté : est-ce vraiment l’image qu’ils laissent sur leur passage?
Personne ne dompte les images.
Seuls les mots restent dans les mémoires. Et sur la pourriture de ces mots qu’ils ont laissés derrière eux, pousseront peut-être d'autres légendes. Comme le liseron pousse sur le fumier.
Lucie marche devant, seule. Qui l’aime la suive.
Qu’il aime la mouise ! Voyager avec les deux L doit être éprouvant. Un jour il les lâchera. Ou bien elles tomberont, comme tombent les ailes des anges déchus. D’elles-mêmes.
Ange, déçue.
Fugace impression de passer de la lumière aux ténèbres, de la candeur d’une belle histoire aux pires affres de l’âme.

La colère n’a rien fait. Rien donné. Rien ne pousse sur la colère, elle le savait pourtant. Alors, glisse sur elle la mélancolie. Le fleuve charrie des brassées de tristesse, grossit, débite silencieusement ses litres. Ronge la terre, là-bas, tout en-dessous. Remue les alluvions. Gratte les plaies.

Place du marché. Grouille de monde et de charrettes. De quoi se perdre dans la foule. Perdre les deux autres et leurs dissonances. Jouer sa propre mélodie. Sur le parvis, s’asseoir en tailleur et sortir de sa besace quelques noisettes, un vieux bout de pain, une fiole de poison. Oui, du poison, très bien pour d’autres horizons. Ce n’est que du vin. Même pas du bon vin que les riches négociants ramènent à Paris ou en Italie, trésors dans un nid de velours. Non, un vin clair, râpeux comme un Cahors, bringueballé au fond du sac. Un truc à s’en décoller le cuir chevelu.

Sonnent les cloches. Sortent les fidèles. Scintillent les écus sur le pavé. Oui, un peu de charité changée en or. Apaisez vos bourgeoises consciences. Plus d’ailes, plus d’honneur. Tendre la main, rafler la mise. Laisser Lucie faire.

Les dieux secouent le dé aux 26 faces. Encore une partie, les gars ?
Rumeur que le Z a pris place au début de l’alphabet.
Le A s’est effacé.
On a perdu le D.
On a perdu le dé ?
Non le D.
D’autres L fendent l’air
que l'S enlace sans se lasser.
Mais sans mouvements d'ailes, la chute.
Comme des pierres de Cahors la pression salvatrice.
Tomber. Sentir l’air sur son visage. Se renvoler au ras du sol ? peut-être … ou s’étaler lamentablement. Scratch. Purée de lettres. Bouillie de mots.
Les dieux s'éclatent.

La blonde tend son sourire et offre sa main,
main sale qui provoque ou pitié ou dédain
"Pour une pièce en or
Et quand ils ont bien bu" …

Écumer les tavernes, se retrouver peut-être.
Trois ce soir.
Quatre bientôt.

Six ? une autre partie ?
_________________

Senese

[Cahors ou la fin de la félicité]

Cap au sud, Aquilon le tempétueux les porte.

A mesure qu’ils se livrent, la communauté accumule la rage indispensable aux ambitieux. Mûries depuis Périgueux, les décisions tombent comme des couperets. Celle à qui chacun donne le nom de ses propres peurs a tonné, tous ont frémi. Fini le bourbier, les vases communiquent. Et comme le poison se dilue, les Nues s’ensaumâtrent. Flotte alors un parfum d’ozone. Dans un grondement s’approchent ciel et terre, le céleste et l’enfoui, annonce d’une tornade diluvienne.

Tremble mortel. Craint Dieu et leurs foudres.
Senese en sursis.

Par moi, on entre dans le domaine des douleurs…
C’est la Justice qui inspira mon sublime créateur…
Vous qui entrez ici, perdez toute espérance.*

Fièvre. Les draps sont noyés. Il croit d’abord s’éveiller au milieu d’une nuit d’été, c’est pire : il fait en plein hiver dans la chambre une chaleur suffocante.
L’âtre, que grelottant il a trop chargé, s’est emballé et a enflammé les suies.
Il se lève, vacille, étourdi par les toxiques fumerolles, prend appui sur le lit. Toute détermination dans un regard vers la fenêtre, solution unique, issue ventilatoire. Unir ses dernières forces et l’atteindre vite avant que le coma ne l’emporte…

*Dante, La divine comédie.

Zorg69

D’agacements en obstructions, aux portes de la Flandre, il trépignait en impatience !
Il était empêché !
Empêché de partir par la folie des hommes qui guerroyaient en Artois au nom de chimères impossibles et de convictions imbéciles.

Il était là, vacant, les bras ballants, s’amenuisant en vagabondages évanescents et spirituels, tuant inlassablement un temps qui niait sa mort à chaque instant, égrenant irrévocablement le chapelet impérissable de ses secondes éphémères.

« Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup ! C’est la loi.
Le jour décroît ; la nuit augmente ; souviens-toi !
Le gouffre a toujours soif ; la clepsydre se vide. »
(*Beaudelaire*)

Il attendait le parchemin salvateur, sésame exigé pour traverser sans encombre cette folie meurtrière.

Dans le soir qui agonisait, adossé à la muraille, il se perdait en contemplation, d’une voute lactée vibrante de mille flammèches vacillantes.

… « Se plante le nez au ciel,
Se mouche dans les étoiles » …

Aucun ange jamais, ne coiffait ces lucioles éternelles, dans la crainte sourde d’anéantir les espoirs incarnés dans ces lumières célestes, qu’une aube rancunière et désinvolte, sans plaisir mais sans regret, balayait chaque jour au matin émergeant.

Les étoiles sont des Phoenix perpétuels qui rappellent chaque soir, qu’un espoir qui s’éteint se rallume au matin.
Mais ce soir était maussade et son âme solitaire commandait à l’esprit d’occuper sa vacance d’un souffle créatif.

« Tout naît du manque.
La création est une respiration »

Il fourragea dans sa besace, en tira plume et parchemin et, de ses doigt gourds, commença à tracer l’esquisse d’une poésie : une ironie amère lui souffla un ultime sarcasme à sa mélancolie. Il titra : « Le spleen est idéal … » puis poursuivi …

Mal, ai mal, mal,
ai le cœur lacrymal.
Partie, est partie, elle est partie.
Pour quoi ?
Pour où ?
Pour qui ?

Ai la tête éthyle.
Ai la bouche orpheline.
Ai les mains vides,
vides de toi.

Mal, ai mal, est mal de toi.
Ai le souffle long.
Et l’esprit court,
toujours.
Et l’âme fond,
lames de fond,
le noir profond.

Banana Spleen,
banane aux lèvres,
à l’envers.

Allant vers :
Quoi ?
Le noir,
du soir,
du désespoir ?
Ou des espoirs ?

Mal, ai mal, ai mal à toi.
pagaie,
où sombre.

Sombre héro
dérisoire « je »,
de maux.

Jeux de mots,
Jeux demain ?
« je » Vilain !

Vilain le cœur, sanguinolent
Vilain les mains, tremblant
Vilain la tête, tournant,
Vilain les yeux, tombant.

Mal, ai mal, est mal de toi.
Tristesse, noire sœur,
de mes nuits éthérées.
Éther d’elle,
éther minable,
éther ré, donne le la, sonne le glas,
du bouton d’or,
un temps,
au fond de mes yeux.

Mais où es-tu ?

Zorg69

De l’art de trouver le bonheur sous les sabots d’un cheval … quand la fourrure des lapins bruni au soleil d’un presque printemps …

Libéré des entraves administratives, il parcourait la route à la vitesse du bardot qu’il avait acquis contre quelques écus sonnants. Le vieux paysan tournaisien qui s’apprêtait à l’envoyer aux royaumes d’Hadès, enchanté de s’être débarrassé d’une charge inutile, s’en gaussait encore sous cape. Il riait seul, à imaginer le rural relatant l’évènement, exagérant à la cantonade son sens de la négociation :

- Et là j’y dis : c’est à prendle ou à laisser ! C’est qu’on y tient à not’bête. Ca va nous fend’le cœur d’pu pouvoir lui causer et ben nous fatiguer quand faudla labourer sans not’mule !

Il avait lu le contentement dans les yeux de cet homme ! Satisfaction d’avoir réussi une affaire inespérée, satisfaction encore dans la sensation d’avoir grugé si facilement son prochain.

« Mais tu n’as rien compris vieil homme, ton mercantilisme t’aveugle ! », pensa-t-il.

Le marché était parfaitement équilibré : Il recherchait avant tout un compagnon de route et accessoirement une monture pour porter son baluchon et « fuck_Slam_2 », l’épée que lui avait forgée son amie Katchoo, si belle et si lourde à la fois. Cela valait bien quelques écus, même pour cette bête fatiguée, dont le regard plein d’humanité semblait le remercier à chaque instant, de l’avoir sorti de l’abri lugubre dans lequel elle était cantonnée, depuis que le labour avait eu raison de ses dernières volontés. La compassion de son précédent maître s’était éteinte avec le dernier sillon tracé. Il ne l’avait alors vu que comme une bouche de plus à nourrir.

Il l’avait baptisée Carnegie…
… Carne parce que le paysan dans un sursaut de sensiblerie, l’humidité dans son œil, avait lâché un « Vous verrez c’t’une bonne carne, bien courageuse »
… et gie parce que c’était la terminaison de « logie », le suffixe usuellement utilisé pour désigner l’étude de quelque chose, extension et dérivation du grec logos signifiant la parole, le discours.

Hommage patronymique, à sa capacité future à écouter l’Zorg discourir sans fin ! Certes il lui en faudrait du courage à cette bête là, pour supporter le flot ininterrompu des pensées du zèbre qui venait de l’acquérir, flot qui se matérialisait parfois par l’émission d’ondes sonores savamment distillées par une bouche jamais fatiguée.

Ils avançaient vite passant hâtivement dans les villages traversés, la plupart du temps au petit matin, sans croiser âmes qui vivent. Ils dormaient rapidement tard dans la nuit, posant leur fatigue dans un coin de pré, à quelques encablures de la route, « larcinant » l’abri d’un bosquet pour ne point être vu des maraudeurs. Il s’enroulait alors dans la couverture que Princesse lui avait ordonné de prendre, la noire, celle ou était inscrit … Il souriait chaque fois en relisant l’inscription brodée !

Souvent ils clopinaient côte-à-côte. Il s’égarait en pensée qu’il partageait parfois avec son compagnon. L’animal le regardait alors du coin de l’œil, dodelinait de la tête comme pour acter qu’il avait noté la rupture du silence.

- Dis-moi Carnegie, d’où me vient cette obsession de la compréhension du monde ? Pourquoi ne puis-je en déguster ses plaisirs sans en décortiquer ses mécanismes ?

Il marqua un temps d’arrêt, comme pour attendre une réponse. Il savait qu’il était vain de l’espérer.

- Pourquoi ne puis-je profiter de cette brise fraîche qui flatte mes joues sans me demander d’où vient le vent ?

Conscience, connaissance, compréhension, triumvirat de vocables qui étaient un frein au bonheur – bienheureux le sot, qui survole l’existence sans s’interroger.

« Mais le bonheur n’existe pas crétin, il n’existe pas comme un tout indissociable, comme une sensation unique et monolithique qui rythmerait l’existence à jamais ! Le bonheur n’existe pas mais les moments de bonheur si !
Souvient toi de ses bras ! Souvient toi que tu n’es jamais aussi heureux que lorsque tu es dans ses bras. Souvient toi Zorg que ta quête d’absolu est illusoire. L’urgence de ta vie Zorg n’est pas dans cette quête là. L’urgence de ta vie Zorg, c’est de retrouver ces bras là, sans qui tu ne sais respirer, sans qui tu vas te noyer, sans qui tu t’éteindrais. Les bras sont la surface Zorg, les absolus sont les abysses. Ne te trompe pas de sens. »

Il détestait ces pensées schizophrènes. Elles martelaient non sans un certain bon sens, ce qu’il refusait d’entrevoir. Renoncer au bonheur et en savourer ses fragments ? Pourquoi pas au fond. Son exigence d’absolu était vaine, il le savait.
Il n’y a pas de ligne sur l’horizon, et ceux qui ont persistés à la quérir se sont perdus. Cueillons l’instant présent et ne cherchons plus à fuir dans les lignes aux perspectives incertaines.

- T’en pense quoi la bête ?

Flattant l’encolure de son compagnon, Zorg pris le mouvement de sa tête pour un acquiescement.

- T’as raison la bête, hâtons nous de retrouver la belle … et la grâce de ses bras. Fait voir un peu c’que t’as sous les pieds ?

Laudanum

La vie a le don de vous jouer de sales tours. Lorsque les mots raisonnent, s'abat l'inopportune réminiscence. L'irrépressible aversion qu'elle éprouvait pour le chauve semblait puiser sa sève dans des racines dont il lui était impossible d'entrevoir la naissance. A peine pouvait-elle deviner tous les sacs de nœuds auxquels elle semblait être mêlée. Toujours était-il que ce type lui refilait la nausée. Et que l'envie de le lapider lui caressait l'esprit comme un doux air de cithare.

Mais la blonde semblait s’être amourachée de l’énergumène. Comment aurait-elle pu aller à l’encontre de sa déraison, quand elle était morte elle-même d’avoir été arrachée à celui qu’elle aimait. Cette vérité, qu’elle mettait ardeur à dissimuler sous des couches de glace dignes du plus rude des hivers, lui apparaissaient comme une évidence pour cet Ange. C’était double crime que d’y mettre fin. Racheter le prix de sa fureur …Son aile retrouvée, elle pouvait prendre le large. Et quand elle se serait lassée des romans d’outre tombe, alors, ce serait au destin de lancer les dés.

La lune emmitouflée aux trois quarts pour compagne, elle s’apprêtait à entamer la marche, tournant le dos à Cahors, la silencieuse, et à son manège fou. Lorsqu’une volute d’épaisse fumée envoya des signaux dans la nuit. Provenant de la masure où le passé se contemplait en songes avec la sérénité d’un inconscient. Faire demi tour, se prendre à nouveau dans le tourbillon des contraires, y perdre le dernier souffle d’espoir, ou y mettre fin définitivement, et risquer le courroux d’une plume tombée de son paradis ? Laisser la fantasque ironie à ses désirs romanesques et tragiques?

Et l’ironie du sort agita sa baguette. Ce fut l’oubli de Beauté Fatale qui la fit s’en revenir à l’auberge. L’odeur du bois sentant la fin proche et ses craquements d’agonie la poussèrent à hâter le pas jusqu’à l’étage. Elle remarqua les vapeurs s’échappant de la chambrée par le bas de porte, mais c’était son arme qu’elle était venue chercher. Elle continua machinalement jusqu’à sa chambre, et reprit son épée. Toutefois, elle fut bien obligée de revenir sur ses pas pour s’en aller, et lorsqu’elle s’arrêta devant l’ouverture de ce qui se transformait en fournaise, un éclair de panique la traversa.

Et si elle était revenue ? Si c’était elle qui était prise dans cet incendie qui n’attendait que la générosité du temps pour accomplir son œuvre ? La peur d’éprouver des remords avait décidé. La seconde d’après elle se retrouvait prise au milieu des fumées. Son regard passait en revue la pièce avec difficulté, la chaleur et le souffre dégagé par la combustion rendant la vue presque impossible. Aucune trace d’elle. Mais un corps gisait à terre, celui de l’italien. Elle aurait pu laisser les évènements avoir le dernier mot. Pour le démon, cela aurait mieux valu…

Contre toute attente elle traîna la masse inconsciente dans le couloir. Elle se pencha, il respirait encore, bien que sans doute intoxiqué. Elle porta le corps jusqu’au dehors, et l’étendit dans l’allée, sans prêter attention aux badauds qui couraient tenter d’éteindre l’incendie avant qu’il ne gagne les autres habitations.

Elle vit ses lèvres remuer. Le chauve semblait reprendre ses esprits. Peut-être survivrait-il. La blonde ne souffrirait d’être accablée de sa mort. Cette idée la confortait de ce choix contraire à ses sentiments profonds. Il n’y aurait pas d’autre fois, et elle s’en assurerait.

« Il semble que le destin ait bien voulu t’épargner »…murmura-t-elle à son oreille. « Mais écoute bien ceci, si d’aventure tu survis à cette nuit. Que nos routes ne se recroisent jamais ». Une main s’empara de la dague nichée dans sa besace. La lame vint caresser violemment la joue gauche de l’homme toujours à terre. Elle laisserait une cicatrice profonde et visible. « Que mon regard se pose à nouveau sur ce visage, et j’achèverai ce que je viens de commencer. »

Elle se releva, sans un regard pour le malheureux à terre, et tourna le dos pour de bon aux flammes du passé.

Luciedeclairvaux

La vraie question était : verrons-nous le printemps ?
Ah oui ... effectivement, on n'y avait pas pensé à ça !
Condition sine qua non à la mutation.

Ce soir-là, Lucie avait bien retrouvé Laudanum et Senese dans une taverne oui …mais une fois encore elle s'était trouvée prise entre le marteau et l'enclume. Entre le feu et la glace. La petite était lasse. Lasse de chercher à concilier deux démons que tout opposait. Silencieuse, elle s’était levée et était partie perdre sa tristesse dans la ville morte. Personne ne l’avait vue sortir, avec ses grosses larmes sur les joues. Personne, que la nuit, et les étoiles, là-haut, au firmament. Les étoiles que peut-être d’autres voyageurs suivaient. Kat, Blanche, Zorg … pourquoi diable vous avoir quittés ! Ah oui. Pour un ambassadeur à l’époque. Ça lui revenait. Quel homme. Quelle moustache effilée et malicieuse. Quelle audace dans le verbe et quelle douceur dans le regard. Pas amoureuse, non. Mais amusée et conquise. Un petit voyage en Lorraine avec lui, avant de repartir pour le grand voyage avec Lauda et Zorg. Le Sud ! Mais tout cela n’était resté qu’à l’état de rêves.
Elle ne l’avait pas suivi bien loin son ambassadeur ! Demi-tour à la frontière des Flandres pour …
La suite, les deux L. ne la connaissaient que trop bien. Le sang. Les cris. Les larmes. La mort avait tout raflé. Le nain avait gagné.

Sauf qu’ils n’étaient pas morts, cette nuit là !

Lucie pensait à tout cela en suivant les rues jusqu’à la cathédrale où elle se réfugia. Assise près des cierges qui brûlaient pour d’autres espoirs que les siens, mais qui offraient lumière et faible chaleur, elle sortit sa plume et un parchemin.
Son confident !
Celui-là, aussi, pourquoi l’avoir quitté ! Il savait la faire rire et son regard était franc quand il croisait les yeux clairs de la jeune fille.

« Yira,

Comme j’aurais voulu te dire tout cela de vive voix ! Avant.
A Angoulême.
Quand j’étais un peu plus sereine.
Je crois que par ce voyage, c’est moi que je cherchais à retrouver.
Autrefois, j’étais Lucie.
Désormais, à moitié morte, à moitié ange, je ne suis plus rien. J’attends de renaître. De savoir qui je suis vraiment.
J’ai menti à Lauda pour l’épargner, comment pourrais-je lui avouer sans assombrir encore son horizon ? Elle ne me veut pas vivante.
Et Senese … Il a beau s’en défendre, mais par moi c’est elle qu’il cherche à atteindre.

Je suis déchirée.
Je les aime tous deux.
Je les quitte tous deux pendant que j’en ai encore la force.
Ne dis rien à personne.

Je ne sais encore où mes pas me porteront, mais je t’écrirai.
Je t’embrasse,

Ange »

Un messager. Les pièces mendiées le jour, en l’échange de la promesse que la lettre parviendra dans la nuit.

Rebrousser les ruelles. Se perdre un peu dans cette ville étrangère. Retrouver l’auberge du Sanglier Rouge et là …

Croire mourir. Encore ?!
C’est plus tragique que croire s’évanouir.
Et moins gore que croire vomir.
Croire mourir donc.

Est-elle restée si longtemps en Saint-Étienne ?! L’auberge était en cendres. Plus que quelques seaux, épars, sur les pavés. Inutiles désormais. L’odeur âcre du charbon mouillé. Et les hommes, désœuvrés, hagards. La sueur noire sur leurs tempes. Leur désarroi.

Les plaies se rouvrent. Indicible souffrance.

*Mais qu’ai-je fait ???
Je voulais être leur Ange protecteur. Mais j’étais bien vivante ! Le diable a entendu ma volonté de fuir et me les a repris …non …

Lauda … tu ne me voulais pas vivante. Et voilà que je t’ai morte. Lauda, mon éternelle aimée.
Que n’ai-je veillé sur toi ! Ce mortel que tu n’as pu aimer m’a détournée de toi ! Je me contemplais à travers lui et ne te voyais plus. Pardon …Pardonne-moi.*

Lucie tomba à genoux et ouvrit sa chemise pour présenter aux cieux sa poitrine lacérée par leurs propres poings armés. Deux larges cicatrices devant. Pourtant c’était son dos qui saignait. Là-même où ses ailes venaient de s’arracher, dans cette maudite cathédrale, ouvrant les chaires, brisant cette carcasse si frêle déjà.

Avant l’aube, une jeune femme blonde quittait la ville en toute discrétion avec pour seul bagage une petite besace. Le reste avait brûlé dans l’auberge. Le reste et ses amours perdues. Du moins le croyait-elle. Elle traversa des forêts, au hasard.
A perte de vue, des forêts, grises encore des rigueurs de l'hiver. Mortes.
Funestes repaires du lapin blanc. Lapin tueur. Killer bunny.
Il ne fera qu'une bouchée de vous ! Pauvres Ecossais galeux !
Par le diable ! Fuyez ! Run away ! Run away ! (1)

(1) Sacré Graal !

Katina_choovansky.

Les Flandres, Bruges, devant la tribune de Vox Populi

Une ombre furtive dans la nuit.
Une main d’enfant s’apprête à placarder un parchemin sur le devant de la tribune lorsqu’une voix retentit.

- « Qu’est ce que tu fous là à cette heure ci ? »

L’enfant sursaute et affiche un air mauvais. Le tract se froisse dans la main menue.

- « Et vous, Miss ? »
- « Je m’assure que personne n’y foute le feu à part moi. »
- « Vous aviez pas promis de jamais le faire? »
- « On sait jamais, mais si ça doit disparaître, j’aime autant que ce soit de ma main. »
- « Alors il est parti pour de bon ? »
- « Ca s’entend, non, tu ne trouves pas ? »
- « Le silence a jamais été aussi bruyant », acquiesce l’enfant de mauvaise grâce.

L’adulte saisit le tract et le parcourt

- « C'est quand le vent souffle que l'on voie les fesses de la poule ?... C’est nul, ou est le rapport ? »
- « Y en a aucun », ronchonne l’enfant, « c’est les autres, ça les a fait marrer et comme on vote à la démocratie… »
- « Lequel t’aurais choisi toi ? »

L’enfant fouille dans la poche de son manteau éliminé et tend une feuille raturée de partout.

- « Le cinquième », précise l’enfant.
- « Jamais le maïs n'a raison contre la poule ? Mais c’est quoi cette obsession sur les poules ? », maugrée l’adulte
- « Le cinquième Miss, vous savez plus compter ? »
- « On ne lance des pierres que sur un arbre qui porte des fruits … c’est bien, ça parle pas d’poules… »

Les deux silhouettes échangèrent un sourire dans la pénombre.

- « Alors, je peux l’coller ? »
- « Vas y, la tribune est ouverte à tous… »

Luciedeclairvaux

[Seule, quelque part, vers chez vous]

C'est que ça commençait à devenir compliqué ! Où en étions-nous déjà ?

La brune croyant son Z et sa blonde morts, ivre de rage, erra sur les routes.
Un ange la rattrapa mais ne parvint pas à freiner la diabolique mutation de la brune en démon.
Seul Z pourrait ...

L'ange croyant son S et sa brune morts, ivre de chagrin, erra sur les routes.
Les vents la rattrapèrent mais ne parvinrent pas à freiner la diabolique mutation de l'ange en ... blonde.
Retour à la case départ.

L'angelot avait disparu, fauché. Crac, plus d'ailes. Plaf, écrasé. Les temps sont durs pour les jeunes demoiselles candides. Les hommes sont durs et rien ne vaut ... leur fric !

Griffée par les épines, décoiffée par le vent, meurtrie par les pavés, elle sort des grandes forêts dénudées par l'hiver. Lucie est revenue mais sa raison est aux abonnés absents. Il parait même qu'elle a tué des lapins à mains nues et les a dévorés crus. Des rumeurs ! De la grande forêt grise sortent des rumeurs qui s'étendent sur les villes de Guyenne.
La ravagée passe chez vous.
Prenez garde !

Et quand apparaissent devant ses yeux les images de leurs corps torturés par les flammes, elle boit. Boit et oublie. Oubliés les yeux de braise de sa belle, quand elles faisaient trembler Bruges de leur passion et de leur déraison. Oubliés les cieux visités. Le nuage. Oubliées les mains de Senese et le nœud au mantel. D'ailleurs, elle ne porte plus son mantel. Plus jamais attachée ! Tout juste lui sert-il de couverture quand elle dort sur la paillasse mitée d'une auberge perdue.

Lucie est revenue.

Laudanum

[Interlude-Une aube à rayures, vu du fond de la cellule]

Délestée de ses derniers écus par le maître du bosquet de Bouc( La Chevauchée du Val qui Rit ) , le poison tenta d'entrer discrètement dans la capitale guyennoise. Mais le garde posté à l'entrée ne l'entendit pas de cette oreille, et faute de pouvoir s'acquitter de la taxe, elle fut conduite manu milatari au cachot pour y apprécier le lever de soleil. Elle lui aurait bien planté son épée dans le séant, pour effacer le sourire idiot de valet tout fier d'avoir accompli ce qu'on lui ordonne sans chercher à comprendre.

*Abruti de serviteur trop zélé, j'ai plus un copec mais je suis sûre que je pourrais même pas te graisser la patte, aussi molle que ta cervelle de confiote.

Mais elle se tint tranquille, trop pressée d'aller régler ses comptes dans la tanière du lutin, et finît sa nuit sur la paille humide, en compagnie des murs suintant la déchéance.

C'est là que le besoin de chaleur se fît sentir, et que la longue chevelure dorée de son ange lui envahît l'esprit. Ses courbes paraissaient avoir été tracées au compas. Des lignes harmonieuses, pour un galbe invitant à la douceur et à la générosité. Le nez fin des femmes de tête, remontant avec rondeur, indice d'une sensibilité toute féminine. L'Ange, ou Lucie, rien à foutre!

Le démon n'était pas dupe, seulement elle n'avait pas voulu savoir, pas voulu comprendre comment la belle avait fait pour survivre. Elle était en vie voilà tout. Et surtout, les explications lui auraient semblé trop lourdes à supporter. Pas prête à digérer, à rouvrir la porte du passé. La mort de son Atome lui pesait plus lourdement qu'elle ne saurait jamais l'exprimer. Elle était morte deux fois cette nuit là.
Et voilà qu'on lui rendait le goût de l'ivresse. Un ange tombé du ciel, aussi simplement et surprenant que cela.

Ce matin là plus que tout, ce fût le souvenir brûlant de ses lèvres qui apaisa le froid de ce lieu de dépérissement.

Lucie...oh ma Lucie...On entendait que le murmure d'un souffle endormi.

Luciedeclairvaux

[Terres ! Terres en vue !]

Entre Gascogne et Béarn, loin, loin des brumes froides et des terres Vikings, par des contrées délicatement vallonnées, déjà, la petite apercevait sur l'horizon les monts salvateurs. Antres d'ours et de dahus. Cavernes fraîches et canyons où perdre sa voix, sans échos en retour : le vide à perte d'ouïe.

C'était tout ce qu'elle en savait, quand les langues se déliaient, aux contreforts des Pyrénées.

Le décor se rapprochait, peu à peu, pas après pas, pensée après pensée. Marcher jusqu'à se vider la tête.
D'ordinaire, marcher lui permettait d'ordonner ses idées. Mais d'idées, depuis la "mort" de Senese et Lauda, elle n'en avait plus guère. Ou de bien noires.
Vide !
Vide de lui, de ses caresses, de leurs regards complices quand, en taverne, ils trouvaient une victime de leurs jeux, vide de leurs rêves aussi ...
Vide d'elle, de sa douceur infinie sous la cuirasse, de sa gouaille, des bagarres en taverne ...

Écumer les tavernes silencieuses et se dire qu'on serait mieux dans une caverne. Ermite.

Au loin, la longue chaîne blanche se détachait sur le ciel pâle. Il allait pleuvoir, disaient les vieux. Lucie, la pluie, elle aimait pas. Ca mouillait les pieds. Elle s'arrêta au détour d'un chemin, en haut d'une colline, pour tenter de se rêver un avenir là-bas. C'était vain ... mais il fallait bien qu'elle se bouge ! Puisqu'elle n'était pas morte à Cahors, avec eux, de chagrin, d'épouvante ...
Trimballer son vide, ce n'était guère plus reluisant.

Elle se tenait debout face aux immenses forêts qui la séparaient encore de cette frontière géologique. Le bout du chemin, par définition. Un petit vent fit frémir la fourrure blanche sur la bordure de son nouveau manteau, une parure digne d'une reine ! pelure hétéroclite, formée de diverses peaux de lapins blancs tannées à la va-vite sur les pierres du bord du chemin, et cousues fermement par des doigts experts (merci mère, pour l'enseignement), le poil à l'intérieur, pour avoir bien chaud et pour laisser la pluie glisser sur le cuir.

Ainsi elle pouvait demeurer certaine que les lapins resteraient blancs, au printemps.

La pelisse trainait jusqu'à terre et les manches évasées permettaient de planquer couteaux, bourses d'écus, sachets d'herbes toxiques ou de champignons vénéneux ... tout un attirail de sorcière. De quoi parer toutes sortes de rencontres.

Sa longue chevelure qu'elle ne coiffait plus s'était emmêlée dans le vent de ses pensées. Ses joues s'étaient creusées. Pas sûr qu'avec une dégaine pareille elle se ferait des amis dans cette nouvelle vie.

Elle décida de s'installer là pour la nuit.
Dormir à la belle.
Défier le sort.
Mais on ne touche pas aux simples d'esprit.
Un petit feu pour faire fuir les bêtes sauvages et griller quelques tartines de pain, puis elle s'enroula dans son assemblage de trophées de chasse. La fourrure contre sa joue. Si douce ... Réminiscence du souffle de sa belle. La brune fière et élancée se présenta en rêve et murmura son nom.

Lauda ...

Au petit matin, Lucie était persuadée que Lauda était en vie, quelque part.
*Mais si Lauda n'est pas morte, Senese non plus ...
Et s'ils ne sont pas morts ...
ils sont ... partis ensemble ?!

Marche, marche. Oublie !*

edit : faute

Senese

[Cahors, Leste pousse au retour]

La longue file des voyageurs se presse au poste de douane. Les marchands que les mandats rendent prioritaires voient leurs articles examinées avec soin par des hommes d’arme notablement anxieux. La guerre lèche les portes de la ville. Sur chacun s’abattent les regards méfiants, les soupçons. Au bout de l'interminable queue, Phyllie tient scrupuleusement son registre et soumet chacun au questionnaire d’usage, ultime épreuve pour pénétrer la capitale du Quercy. Son ton enjoué tranche avec le climat ambiant :

Bienvenue à Cahors, ville fruitière…

Lui se trouve au milieu de vagabonds puants et des miasmes des réfugiés. Son tour viendra dans longtemps. Attendri par les pleurs d’un gamin affamé, il feindra d’échapper son ultime morceau de pain.

Son esprit ressasse alors les évènements des derniers jours pour fuir un réel misérable :

Etendu sur le ventre, la joue contre le pavé il convulse dans sa lutte contre l’asphyxie. Le tirage déforme sa gorge ; un infortuné gardon sur la rive dont les branchies battent désespérément. Il se débat contre l’ennemi imaginaire qui tenterait de l’étrangler.
Peu à peu l’air neuf fait son œuvre, calme vertiges et spasmes et le rappelle à la raison. Un appui sur le sol, il lève les yeux vers celui à qui il doit la vie. Celui qui a accompli des travaux le douzième pour qu’il poursuive ses espoirs Théséens. Celui…

Celle.
Elle.
Elle du passé surgissant pour le confronter encore une fois à choisir son destin. Elle et sa traîne de calamités ; le démon et ses plaies pour suite.
Le sanglier rouge est un monstre de flammes que découpe la sombre silhouette de Laudanum. Le halo flamboyant semble l’affiner encore. Disparus, les galbes délicieux prennent l’aspect effroyable d’un patin diabolique et milles volutes crépitantes l’animent en une danse macabre.
Mirage brûlant.
Crisse la lame dans le fourreau. La belle applique une touche pour signifier sa dominance. D’un froid étrangement apaisant, l’acier entaille largement une pommette toujours ardente, et scelle la maudite incantation :

Que mon regard se pose à nouveau sur ce visage, et j’achèverai ce que je viens de commencer.

"Senese" franchissant ses lèvres ressemble au sifflement d’un serpent…
…constrictor.

Il peine, soufre saturant ses poumons. Un voile rouge altère bientôt sa vision, le sang se mêle aux larmes. Et le néant emporte les vestiges de sa conscience, inéluctablement…

Quel est le but de votre venue et combien de temps souhaitez vous rester ?

La voix de la douanière le sort de sa torpeur. Il tousse, étouffe, expectore de la suie les dernières séquelles pour se réveiller seul au milieu de gardes ahuris. Il est le dernier à souffrir la liste des arrêtés municipaux. Tous ont déjà franchi la herse. Sourire en coin de Phyllie :

Votre amie ne vous a pas attendu dirait-on…
Mon amie ?!
La blonde qui vous accompagnait il y a quelques jours. Nous nous étions croisés en taverne, souvenez-vous. Elle est repassée.
Par ici ? Quand ?!

Peu habituée à ce qu’on l’interroge, la douanière se renfrogne… je vous en prie… avant de céder dans un sourire :

Attendez je vérifie… oui elle est arrivée hier matin et est repartie cette nuit… sortie par la porte sud, elle doit être à Montauban à présent.
Alors j'ai un jour de retard.

Ange.
Il l’aura cherchée désespérément, visitant chaque ruelle, chaque taverne, avant de se rendre à la cruelle évidence : Elle avait fuit avec la brune.
Anéanti il avait décidé de faire demi tour, de rentrer à Angoulême, sans jamais imaginer que cette décision le remettrait sur leurs pas.

Regard vers l’azur, comme hautes lui semblent les nues ce jour.

Et elle m'aura abandonné.
Pas possible...

Luciedeclairvaux

[Seule]

Seule avec les voix qui lui rongeaient l’intérieur du crâne, Lucie avait franchi les longues plaines, traversé l’Adour, rejoint le Gave.
L’eau de fonte a des couleurs particulières …
Sa marche solitaire l’avait lavée, rincée, essorée. Pas de programme laine. Lucie était comme étrécie.

Elle vivait repliée dans sa bulle et ses quelques tentatives d’ouverture s’étaient terminées en fiasco. Personne n’avait encore osé lui jeter de pierres, mais l’envie y était. C’était du moins ce qu’elle lisait dans leurs yeux, aveuglée qu’elle était par sa propre folie. Par son remue-ménage interne. Pourtant, c’était pas faute de tout ranger dans des cases. Mais les informations se mélangeaient, s’influençaient, changeaient de teintes selon l’inclinaison du soleil ou l’alignement des astres … allez savoir. Les astres plutôt. Lucie la mal-nommée n’était pas très solaire. Ou comme le sont les chats, pour faire le plein de chaleur, alanguie sur une pierre, avant de rejoindre la nuit. Les chats, et les lions.

Vaste bestiaire. Manquait plus qu’un zèbre pour parfaire la ménagerie. Mais les zèbres, à c’t’époque, ça court pas les rues. C’est comme les kangourous*.

Une envie de voir la mer.
Subite.
Météorite.
Pas pour l’eau non. Lucie, l’eau, elle aimait pas. C'est froid, ça coule, ça vous emporte. Ça vous tourne dans un tourbillon et hop, la mort.
Non ...
Pour l’immensité ! Pour le souvenir des plages de galets et des brumes se levant sur les flots. Peut-être la proue d’un drakkar. Lucie saura-elle un jour qu’à Bayonne, le sable est fin et la mer bleue ? Bleue. Bêtement bleue.
On lui avait dit : par là, à l’ouest. Alors elle allait par là, à l’ouest, usant ses chausses sur les pavés lisses des routes romaines, fière impératrice dont la traîne blanche balayait le sol, gonflée par les vents d’ouest. (Si tant est qu’on puisse gonfler des peaux de lapins d’un souffle d’air marin). Pour passer le temps, la romaine échevelée, dessinait de sa sénestre le contour des monts baignés de soleil, puis de sa dextre les créneaux de la capitale du Béarn et ses échafaudages.

Marcher, marcher. Pas dormir. Repousser les voix chères qui ne se sont pas tues**.

*spéciale dédicace ^^
**inspiré d'un certain Paul
_________________

Zorg69

[Au milieu de nulle part – Seul avec sa bête]

Aux chemins boueux du nord sous le joug d’un hiver rigoureux, succédaient des sentiers enherbés, jonchés d’éphémères violettes. Le contre-jour et la tiédeur d’un après midi déclinant, les moiraient au lointain.

La gamme chromatique se métamorphosait. Le blanc et le gris avaient consommé leurs épousailles solsticiales à l’apogée de la rigueur ; Les couleurs du printemps revendiquaient déjà, à la porte de l’autel. Un vert hésitant, épousant pour la cause la sphère renaissante, contestait l’hégémonie du bleu de la voute, à l’endroit ou les lignes s’enfuient.

« T’as vu la bête ? Le ciel est bien bleu aujourd’hui »

Pensées fugaces, circonvolutions corolaires … L’esprit s’échappe …

Le ciel est bien bleu.
Le ciel est bleu.
Bleu.
Bêtement bleu ! ^^

Le printemps, bègue encore il y a peu, ânonnait de moins en moins, gagnant à chaque tour de lune une assurance oratoire. Le printemps clamait ses senteurs envoutantes, le printemps racontait ses couleurs chamarrées, le printemps chantait l’éveil de la nature.
Le printemps s’affirmait chaque heure qui passait.

« Commence à faire chaud sous ces latitudes la bête, on va pouvoir remiser la couverture de Princesse, la nuit ! »

Comme à son habitude, Carnegie ne releva pas ! Tout juste, esquissa-t-il un mouvement de tête pour signifier qu’il avait noté que le zèbre venait de sortir d’une intense cogitation corticale, signe chez lui qu’il avait faim ou qu’il était fatigué !

« Il va pas tarder à me proposer d’aller brouter je sens ! » se dit-il.

« Bon la bête, on s’arrête une petite heure histoire de ménager l’appareil locomoteur ! »

« Pan dans l’mille ! Le zèbre est calé comme une horloge, régulier comme le « boeing » des sauts d’un Kangourou ! ^^», s’amusa Carnegie.

…

Son esprit cogitait toute la journée…

Le plus souvent en silence.

Cela faisait longtemps maintenant que les mains s’étaient défaites et que les lèvres s’étaient perdues…

... Il dormait à la belle étoile s’accordant parfois une halte à l’auberge, quand il avait envie de prendre un bon bain et de manger chaud. Le contact de la plume d’anachroniques édredons (^^) favorisait les réminiscences de leurs nuits volcaniques.
Il se souvenait … dans les bras de Morphée … de ces lits partagés …

De ces lits ou l’on baise …
… la main qui s’offre d’une caresse.

Inévitablement le réveil le cueillait brutalement au trépas du sommeil paradoxal.
Des frissons parcouraient son corps dénudé.
Les draps auréolés témoignaient des sueurs qui naissaient de l’intensité de ces rêves.
Le froid du petit matin dans un lit qui ressemblait à un champ de bataille, anéantissait le terme de la trêve nocturne.

Le besoin de vérifier sa présence tocsinnait dans l’urgence.
Une main tendue qui officiait à tâtons, cherchant sa pitance charnelle, se refermait sur un néant.

Affolement, quête d’une certitude que le sens tactile ne savait confirmer, une paupière se décollait paresseusement …

… Vision … conscience … compréhension … désarrois … mémoire … acceptation … réalité.

Un soupir s’échappait.
La réalité s’incarnait dans l’observation oxymore d’un vide bien tangible.

Le corps roulait vers la place vacante pour fuir l’humidité de ses intensités, puis, se soulevait comme un peuple en marche, à la recherche du nécessaire pour couvrir son corps nu. Attendant l’heure ou les ombres s’impriment sur un sol encore froid, la conscience somnolait, à la lisière de rêves doux de moments partagés, souvenirs d’un temps ou les mains se liaient.

…

Son esprit cogitait toute la journée …du matin jusqu’au soir ... En cheminant, les pensées font la ronde et tournent.

Ne l’avait-elle pas oublié ?
Ne s’était-elle pas consolée dans d’autres bras ?

Laud … Mon cœur …

Ce n’est pas possible. Nous étions fusionnels !
C’était il y a … déjà si longtemps !

…

Jour après jour l’association improbable du zèbre et de la bête filait vers le sud.
Et le sud se rapprochait !
Et les pensées tournaient. Et les doutes apparaissaient.

Il commençait à se dire … que le temps était passé … qu’il n’était peut-être pas attendu.

« Et pour cause on te tient pour mort »

Il commençait à se dire … qu’il faudrait peut être s’annoncer. Pour …
… Eviter un choc ? Une déconvenue ? Le mot paraissait faible. Un assassinat ? Mieux !

Il ne savait pas trop ce qu’il allait trouver.
Un ange et un démon avait dit Zurbaran.
Qui était cet ange, si le démon était bien sa moitié ?

…

S’annoncer … Mais comment ?

Un Zed mandaté ? … comment pourrait-il dire … être entendu … être écouté déjà ?

Une évidence s’imposa … des mots …
… Des mots rien qu’à eux … Quelque chose d’unique qui l’identifierait à coup sûr … Un secret d’alcôve !
… Des mots qui diraient tout ... Qui diraient qu’il est vivant … Qui diraient qu’il est aimant … Qui diraient … Le reste !

Aucune hésitation dans le choix de ces mots là. La plume filait, encrant la feuille de ses espoirs.

Citation:

A l’ombre de l’horloge, dans le petit royaume, un banc sur le canal, une auberge sur la place centrale … Une auberge abritant nos amours clandestines. T’en souviens-tu mon ange ? Tu m’as laissé pour mort sur le bord d’un chemin, je te reviens vivant par un autre. J’arrive … pour remplir avec toi le reste de nos vies. »

Priorité absolue : trouver un pigeon.

« Allez la bête, on bouge, ya l’feu ! »

…

Quelques écus plus tard, un bout de son cœur volait sur l’horizon.

Alea jacta est.

Laudanum

[Bordeaux, au Val qui Rit (vachement ouais)]

Entre les fous et les absents, l’exilée flamande et la tavernière bordelaise échafaudaient des projets d'entreprise. Elles étaient d'accord, on pouvait bien en ramener certains par la peau des fesses, il fallait trouver le moyen d'attirer le chaland, et ce n'était sûrement pas une action à but non lucratif comme de fortifier les remparts qui allaient les aider. Non, elles songeaient plutôt à un lieu de divertissement, une tête de gondole alléchante et une animation savamment ficelée.

Ainsi l’Poison du Nord se mit en quête de trouver une bicoque cossue, suffisamment spacieuse et toutefois discrète, pour y installer leur futur commerce, si toutefois les plans ne changeaient pas en route.
En attendant, elle avait établi ses quartiers sous le ciel étoilé du Val, profitant elle aussi d'un endormissement tapissé de lumières naturelles, dénué de toute bête poilue.

Ce soir là, alors qu'elle eut franchi la porte de la taverne, elle ne s'attendît pas à tomber sur un os. Ou plutôt un sac d'os avec des muscles autour.

L'italien est là, cicatrice sur la pommette. Accompagné d'une blonde tirant vers un châtain qui aurait abusé de soleil, non ce n’était pas la sienne...La surprise laisse rapidement place à une furieuse envie d’en découdre, des deux côtés…

Les regards se durcissent alors que les poignets se crispent sur leurs armes. Le démon à la lame tranchante, face au balafré et son bâton de pèlerin. Séparera-t-il les eaux furieuses qui s’avancent vers lui ? Un ricanement froid comme la mort s'échappe du démon…

Tiens... te voilà de retour l'italien, ou devrais-je plutôt t'appeler, le Balafré? Alors mon avertissement ne t'a pas suffi...mais quelle folie t’a pris de me suivre ici ?

"C'est que tant de fois j'ai imaginé ton cadavre pourrissant, je rêve d’entendre tes côtes siffler…je rêve de te voir morte…"

Il prononce ses mots avec la détermination de l'homme que plus rien ne peut abattre. Le mépris, ou simplement le dégoût d'un passé qui lui fait honte, toujours est-il que lui aussi semble animé d'une force qui le dépasse. Le poison n'est pas dupe, mais loin de se laisser impressionner elle renchérit...

Hé bien tu es d’humeur poétique ce soir, les geôles t’ont rendu prolixe on dirait, à moins que ce ne soit d'avoir goûté à l'évasion …M'enfin trève de bavardage, dis moi comment penses-tu venir à bout de beauté fatale ?

Les armes sont brandies mais de l’épée elle le tient en joue. Le métal appuie sous le menton et rougit sous la morsure. Senese recule, se mord les lèvres, le regard empli de haine fixant les yeux de la brune qui en a autant à son égard.

Et puis, contre toute attente elle remise l’arme au fourreau, attendant qu’il se mette en garde, les deux poings serrés prêts à déclencher leurs foudres.
On aurait pu penser qu’elle ne voulût point qu’on puisse lui reprocher un combat inégal, et qu’elle eût alors le souci de laisser une chance à son adversaire.
Mais il n’en était rien, elle agissait plus comme un animal jouant avec sa proie, pour mieux se mettre en appétit avant de l’achever. Le risque qu’il lui file entre les pattes ou que par un coup du sort ce soit lui qui ait raison d’elle, était bien présent, mais à vaincre sans péril…

Hum, un peu exigu pour une épée, et tu risquerais de blesser quelqu’un avec ton manche.

Remarque si t’assommais le rouquin crétin qui s’prend pour un mage ça m'gênera pas. On pourra p'tet s’écharper en paix.

Zorg69

[Sur la route de Perigueux]

Il avançait au pas de charge, précédant la bête, la tirant même parfois, lorsque le sabot se faisait lourd et que l’herbe semblait verte et tendre sur le champ de sa vision. Pas de nouvelles de son atome mais la chaleur retrouvée lissait son inquiétude. L’allégresse croissait proportionnellement à sa latitude et à la température ambiante.

Il imagina un instant la modélisation qu’il pourrait faire de la liesse, fonction combinée de la température et de la latitude. Le tout était de savoir si l’augmentation était parabolique ou exponentielle. Il pencha pour la parabole, qui convenait mieux à ses développements métaphoriques.

- La bête on y va pour la parabole.

Le baudet ne cligna même pas de l’œil pour dire l’étendue de son indifférence ! « Le zèbre est parti dans un de ses délires, faut le laisser faire, ca lui, passera avant que ca me reprenne », médita le canasson.

(*) Il parti très à l’ouest, perdu dans son raisonnement, ce qui tombait pas mal au vu de la direction générale :

« Une parabole. Nous sommes donc au carré. La vitesse du phénomène s’obtient en dérivant la fonction originelle. On obtient … Hum … Une fonction linéaire. Une droite donc ! Il aurait préféré qu’elle fût affine. Mais pour cela il eut fallu prévoir un facteur simple en plus du carré. Pfff ! C’est tout toi ca ! Toujours à te précipiter. Bon tant pis poursuivons… une droite qui passe par l’origine ... J’aime pas l’origine … Rhooo ! Arrête de parasiter tu vois pas qu’on raisonne ? … Reprenons …une droite donc … Dont la dérivation … oui l’accélération quoi … Tais-toi ! … Dont la dérivation … Une constante ! Fichtre on n’est pas rendu !

- La bête je t’informe que l’accélération de la croissance de mon contentement en fonction de notre position au sud, est constante ! Pas d’ « à-coup » dans le cœur donc. On va vers un contentement graduel linéairement. C’est déprimant !

Il s’arrêta et regarda la bête en éclatant de rire. Carnegie faisait une moue dubitative, le regard inexpressif, du genre : « l’est toujours comme ca l’zèbre ? L’est rayé du ciboulot, voir choucrouté du bulbe ! »

- Je sais la bête il m’arrive d’être grave ! Mais je t’assure d’une chose : Le raisonnement se tient. Bon m’en vais revenir aux considérations sur l’amour et le bonheur qui ont l’air de moins t’indisposer !

Se remettant en route …

« Tu sais la bête, un grand poète (**) a dit qu’il fallait « fuir le bonheur de peur qu’il ne se sauve ». T’rend compte la bête ! J’m’pointe vers lauda et je lui déclame tout de go « Je suis venu te dire que je m’en vais ! », « Souviens-toi de m’oublier ».
D’après les Zeds, vu son état d’esprit actuel elle est capable de m’en coller une ! Un coup à faire une « Dépression au dessus d’un jardin anglais »

- Quoi la bête ? Pourquoi anglais ? Et ben … heu … pourquoi pas ? Ca change un peu …

Poursuivant …

- Mais non « Vieille canaille » jamais je ne pourrai lui dire ça. T’as de ces idées !

La rosse pensa qu’il n’avait rien dit, et s’apprêtait à hennir pour signifier son désaccord avant de se souvenir in-extremis, que le zèbre n’avait nullement besoin d’un contradicteur pour alimenter ses déliriums, fussent-ils très minces.

- Non la bête, Je suggérai plutôt « Les dessous chics », ceux qui me mettent « L’eau à la bouche », avant de susurrer dans le creux d’une oreille « Je t’aime » auquel elle me répondra un « Moi non plus » convenu. Enfin si elle veut. Tu sais avec les femmes on n’est sûr de rien !

Semblant inspiré tout à coup, se met à déclamer tout haut …

« … comme la vague irrésolue
Je vais et je viens entre très reins
je vais et je viens entre très reins
et je le vaut bien »

- heu … non … c’est Princesse qui dit toujours ça ! Ca rime mais ca colle pas avec le reste.

Semblant réfléchir …

« et je me retiens… »

- La bête ? ça le fait mieux non ?

La placidité étant érigée au niveau de la philosophie de vie, Carnegie ne se donna pas la peine de lever un sourcil. Gestes inutiles, s’il en était, il fréquentait assez l’olibrius depuis quelques jours, pour avoir appris que toutes manifestations parasites qui n’étaient pas dans la sphère immédiate de sa cognition du moment, n’avaient absolument aucune chance d’émerger dans son champ conscient. Il était heureux qu’il n’ait nulle besoin d’aller vers le soleil levant, il n’aurait que très peu de chance d’y parvenir, ou alors peut être en passant par le nouveau monde ! Carnegie se dit aussi qu’il en savait des choses pour un canasson usé !

Zorg qu’on arrêtait plus, chantait désormais à tue-tête …

(*) Special dedicace for princess. (a power supply is governed by a linear function?)
Fin de RP Inspiré d’un certain Serge …

Zorg69

[Quelques temps plus tard … Après une nuit à la belle étoile]

Pépiements d’oiseaux, caresses indésirables d’une rosée distillant son humidité en sphères irisées, brumes aériennes et vaporeuses s’ancrant au pré, qu’un matin fainéant tardait à dissiper, Zorg s’éveilla, alors que l’horizon sembler s’éterniser en langueurs paysannes, s’oubliant en sombre clartés encore pubescentes, économes de lux.

Un sac de jute sur un lit de mousse, une couverture noire floquée d’un « mort aux cons » qui sonnait comme une bravade aux inopportuns de tous poils, il se pelotonna dans cette couche rudimentaire, pour laisser une chance aux ultimes soubresauts de ses chimères oniriques, de perdurer par delà le réveil.

Une flamboyance matutinale le surprit, étendard glorieux de ses désirs enfouis, criant d’inanité en ces lieux … Mais, … mais, … Il n’est pas aisé d’asservir la nature, d’autant plus quand le Ça, siège des intérêts pulsionnels, en est le vecteur. Le limbique a ses raisons que le cortex ignore !

Encore léthargique, la conscience se fit jour, s’inscrivant dans une tournure qui conférait à l’étonnement ! La transition du sommeil à l’éveil, favorisa le passage des rêves aux résurgences, hélant la mémoire de souvenirs engloutis … qu’elle exhuma sans coups férir et sans délai.

Il se souvenait … D’autres temps, d’autres endroits …
Il se souvenait … De semblables choses…

… Une caresse veloutée, des lèvres qui effleurent une épaule dénudée, un visage qui se noie dans une mer d’ébène, un parfum animal qui exhale, une main frénétique qui dévale des courbes, des corps qui se trouvent … et la flamboyance se consommait en ardeurs matineuses …

Elle lui manquait …

… infiniment … terriblement …

Elle manquait à son esprit …
… mais aussi, elle manquait à son corps …
… cruellement.

Enveloppé dans le plaid des provocations « Princessiennes », rempart encore nécessaire contre l’humidité des rosées matinales et contre les intolérances épidermiques qu’il dénonçait – le plaid, pas lui – il s’abandonna à une songerie semi-consciente, mâtinée d’érotisme.

Il caressa ces rêves doucereux jusqu’à l’éveil complet de sa conscience.

Il repensait à Sergio, avec qui il avait croisé le verbe sur le sujet. Sergio qui mettait dans la bouche de la dame de ses pensées ces quelques vers …

« L'amour physique est sans issue
Tu le sais, oui, toi non plus
A dire vrai, il n'y en a pas des masses
De belles histoires de cul
J' t'aime mais toi-même, dis-moi que tu m'aimes
Dis-le-moi si même cela n'est pas vrai »

Sergio se trompait ou plus exactement ne croyait pas lui-même à ses licences littéraires …
… Suffisait de constater les roses qu’il avait cueilli au long de sa vie, pour confirmer, à la vue du bouquet, la dissonance de sa poésie au regard de ses actes.

« Il ne les nourrissait pas uniquement de sa verve romantique … Le bougre ! »

Ah Sergio comme on t’aimait dans tes contradictions, avec tes mots qui nous envoutaient, qui nous envoutent encore.

D’autres, qui n’étaient plus aujourd’hui – c’est infiniment triste un géant qui meurt - évoquaient les « Vertiges de l’amour ».

Les vertiges de l’amour !
Le pluriel avait tout son sens.
L’amour était physique et cérébral, et pareillement vertigineux dans chaque registre, pour peu que la persistance rétinienne, d’un éclair éternel, « s’infinise » en prolongement.

La jouissance naissait d’un éblouissement durable, patent dans l’échange intellectuel, définitif dans l’échange charnel. L’amour parfait est dual, et cette dualité est nécessaire. Refaire le monde par le verbe pour finir par écumer ses pourtours dans la plume … Beau programme !

« Ma puce, on le met en œuvre quand le programme de notre vie ? ».

… Fallait d’abord la retrouver !

Les vertiges de l’amour !
Deux corps qui s’accordaient, deux esprits qui s’épousaient …
… ou bien était-ce l’inverse ?

Méditations…

« La bête ! M’en vais pisser, puis becqueter un quignon. Pis on s’met en route. »

Propos bien peu romantiques mais fallait bien baisser pavillon ! Et puis il n’y avait guère d’autres moyens … que d’épancher d’organiques fluides sous l’œil somnolent de la mer de la tranquillité.
Et puis avait-il besoin de l’être ? Noyé dans cet océan de solitude, réduit à parler à un bourricot !

…

[Sur la route de Bordeaux]

Ils avaient repris la route. Ils ahanaient en gravissant l’infime raidillon qui desservait le champ dont ils avaient fait leur gîte, le temps d’un demi-tour de cadran.

« Un peu rude hein, la bête, au saut du lit ? »

Carnegie s’en foutait ! Il finissait son quignon et entendait œuvrer dans la tranquillité. Il ne se donna pas la peine d’un sourcil levé.

Lui pensait en silence, durant ces longues marches, il n’avait que ça à faire !
Souvent il débattait avec lui-même, entretenant un conflit intérieur que certains pouvaient juger névrotique.

« Heureusement que personne n’entends ces pensées, on pourrait penser que tu imposes une vision critique du monde. Il n’en est rien naturellement mais c’est ton fonctionnement, tu ne sais t’empêcher de le faire … » ^^

Il repensait aux Flandres, qu’il avait laissées derrière lui, lassé de ses oppositions stériles et solitaires. L’avait lassé aussi, la prééminence de quelques figures flamandes qui se servaient de leur position pour déblatérer des inepties vindicatives sur des places publiques subjuguées. Le panurgisme l’avait toujours laissé pantois ! Exhiber deux glands noirs, nourrir ses diatribes d’un langage ordurier, et le bon peuple s’agenouillait, criant son allégeance imbécile !

« Rhaaa, l’bon peuple est parfois si sot »

Il avait du mal avec la tyrannie. Qu’elle soit relative aux peuples ou à la liberté de l’individu.

Zorg n’obtempérait ni se couchait jamais … mais il pouvait se lasser. On pouvait le contraindre par la force. C’est sûr, on pouvait ! N’avait-on pas essayé de l’assassiner ? Il épousait alors une dissidence circonstancielle et choisissais d’autres voix, pour exprimer ses désaccords. Les Zeds avaient été salvateurs …

« La subordination du peuple est une calamité … Une aliénation ...
… Dangereuse même, parce qu’elle réduit la diversité. Le débat est suscité par la divergence d’opinions … salvatrice … de l’ennui. »

D’autres avaient rêvé d’une seule tête … Il y avait laissé la leur !

La richesse venait de la différence, de la transgression, des actes assumés quoi qu’il en coute.
L’intolérance est à nos portes si l’on n’y prend garde…

Ainsi pensait Zorg ! … Et un os tournoya dans le ciel azuré !

…

Il sourit intérieurement et se demanda comment il pouvait passer du panégyrique de l’amour physique, à une diatribe contre le pouvoir en Flandres

« Pfff Zorg tu crains, tu t’emportes tout seul maintenant ? »

La solitude pesait sur son âme.
On ne pouvait impunément et sans dommages passer du céleste aux enfers…
Oh ! Il avait bien essayé d’aller en quelques tavernes où ses pas le guidaient, le verbe haut et la répartie en bandoulière … En pure perte !

Ses mots « plouffait » lamentablement plutôt que de ricocher, aériens, surfant sur le ressac des interjections de ses hôtes. L’autochtone était souvent avenant … mais il ne savait se satisfaire de la médiocrité doucereuse, fut-elle bienveillante. Il ne se sentait tout simplement pas à sa place ! Il ne savait pas aisément s’adapter.

L’oiseau majestueux qui voile l’astre solaire … au sol claudique sans panache.

Charles l’avait dit autrement avant lui …

« …/… Le Poète est semblable au prince des nuées,
qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
ses ailes de géant l'empêchent de marcher. »

Ses ailes de géant l’empêchent de marcher …
Il se serait damné pour écrire la moitié de ça !

- Rhooo voilà qu’il se prends pour l’albatros !

- Tiens te voilà toi, mon moi schizophrène. Tu m’as pas manqué tu sais. Sorte de Gemini Cricket toujours moralisateur, va, tu ferais mieux de m’aider à sortir de mes démons.

- Mais c’est très précisément ma fonction cher Zorg, je suis ta conscience, celle qui doit t’empêcher de te la péter grave.

- Je me la pète pas ! Je « subversionne en dissidence ».

- Et voilà … tu continues. Tu ne peux pas te contenter des mots référencés faut que tu inventes les tiens ! Tu te la pète trop Zorg ! Et puis la subversion dans ta tête, ca prête à sourire. Va donc causer de tes atermoiements en taverne, « fouzy » des baignes aux tyrans de tous poils et qu’on n’en parle plus !

- C’est prévu. Sauf que je suis un rien pacifiste. Les baignes ne prendront pas la forme que tu dis. Bon tu me pompes maintenant … t’es vilain, voir pas beau … de l’air ! ^^

(*) Références : Alain (un hommage) et Serge ces deux immenses, l’incontournable Charles et last but not least Stanley et Arthur …
Sacré salto pour passer du texte précédent à celui-ci. J’espère que mes nouveaux amis apprécient l’effort et le clin d’œil *sourit*

Luciedeclairvaux

- Arthuresque défi à la voyelle éludée.
- T'as perdu !
- Mais heu ! c'était pas commencé.
- Bon d'accord. C'est parti !
- e, i, u, a, o, c'était pour me délier la langue.
- Me cherche pas !

[Sans carmin]

Pour finir, L. croisa un gars qui lui donna un galurin tant voulu, lui affirmant qu'ici, au bord du grand azur, son sort paraitrait plus gris qu'un matin sans chocolat.

L. opta donc pour monts, sillons, brigands. L. suivit l'S. constrictor. Souris, boa. Qui nourrit qui ?

Alors à son bras, jaillit l'inspiration. Frais futur.
Naïfs ? Idiots ? Non. Distincts. Fous !
Plus qu'à saisir l'imagination, offrir au diapason, l’…

[Sans jaune]

… e. L’eux.

Elle tend sa menotte d'ange. L'entendement est classé par cases, certes. Pourtant, des manques demeurent.
L'homme la prend. Tous deux se fondent sous la voûte sombre, dépourvue de lune. Obscur futur. La route les happe, gourmande ogresse, et ne les rendra qu'à l'aube, aspergés de rosée, essoufflés d'une telle marche, heureux d'être parvenus à l’emplacement exact. Tendus comme des ...

[Sans vert]

... i.

Le point précis. Pas à côté. Le soleil tend vers le zénith.
Ils rangent la carte. Reste à attendre le sort. Les dés sont jetés, plaf, vers le premier à passer.

[Démuni de rose]

Que les enfers vous rongent ! Monstres de pierre dépourvus de conscience. Que vos gestes vous perdent ! Dès lors votre sort est feu, bûcher ... noir.

[Sans blanc]

Le crépuscule s'étire. Vient l'heure du glas.
Qui faillira cette nuit afin que ... que ...

... que vous ROYAUMIEZ ?!
- Arf cette fois t'as perdu.

Senese

[Sans carmin, soit...]

Coupant du bassin un lourd brouillard tapissant l'pays, il avançait dans un but clair : la saisir.
Vingt jours qu’il ruminait son chagrin, bougonnant à tout va. Autour d’hanaps il accablait voisins droits ou ribauds.

Mais aujourd’hui, il l’aurait pour lui.
"Au val du dragon…" dit Lucy "Sois-y avant six."
Voilà pourquoi il hâtait son pas.

Traçant sillon discontinu, il approchait du val lorsqu’il distingua parmi trois nimbus un corps alangui qu’il avait jadis connu. Aussitôt il s’assura qu’il s’agissait du joli minois qu’il aimait tant. Là, à l’abri sous un grand sapin, nonobstant un jour naissant, Lucy dormait divins attributs galbant tissus et draps. Lui fut fort distrait, son imagination vagabonda un instant…

Brigands ! Voilà pour nos amants futur aguichant !

Lui trop oisif pour la satisfaction du patronat quand Lucy n’avait qu’un don pour la mystification. Ravir du prochain son magot paraissait donc un choix clairvoyant. Plus aucun à Pau n’aura donc à subir nos malandrins. Mais qui voudra courir l’armagnac aura à s’pourvoir d’un bâton au moins.

L. dira : "Crains marchand nos vilains plans, ils sont pour amoindrir ta cargaison ! Nous confisquons tout !"

S., plus sournois : "Vois son grand poids t’avilir, souscris donc au bandit assistant…"

Par son flanc il amorça l'invasion. Un matin qui mourut sous un amour mugissant,
Amant signifiant tout sauf distant…

Luciedeclairvaux

[Styxale dérive ... j'aurais pas dû emporter cette coque !]

La blonde sortait des brumes. Les voiles de nuages s'effilochaient derrière elle, s'emmêlaient dans ses cheveux, avant de retomber mollement.
Seule. Libre.

Comme avant.

L'une l'avait tirée vers les enfers.
L'autre l'avait entraînée vers les cieux.
Elle n’appartenait à aucun.
Alors pourquoi se sentait-elle si vide …
Mois d'errance et de démence dans les forêts obscures et désertiques du sud. Une sente. Un ruisseau. Prends ma main, on va à deux encablures d’ici et la vie sera belle. Longtemps qu’elle n’y croyait plus. Malgré le plomb, les bottes caressaient la terre, encore et encore, inlassablement
« Yira, avait-elle écrit, je suis lasse de voyager. »

Une partie de dés ?
Plus envie de jouer …
Un ange passe.
Les dieux se tassent, se lassent.
Les destins s’entrelacent.
Les dieux s’en foutent.
Rien ne colle, rien ne s’effleure, rien ne se touche. Tout passe.

Prends ma main, on va à deux encablures d…
C’est bon, j’ai compris !
Elle lève ses fesses et se traîne.
Le cœur n’y est plus.
Suivre le ru.

Retour à d’aquatiques préoccupations.
Rêve d’un lac.

Comme à la maison.

Se lover au bord d’un feu. Retrouver son toit d’étoiles. Les laisser se mirer dans les reflets noirs. Respirer les vaseuses effluves. Y mêler des odeurs de chaires grillées.
Revenir sur la grève, malgré les inquiétantes profondeurs sombres. Vaincre ses peurs.
Revenir au ventre maternel. S’enrouler et se taire.

Keyfeya

[ Après le PA....le BA....Aurillac]

La nuit fraiche, le vent soufflait doucement, Ombre avait trotté durant deux jours, ne s’arrêtant dans aucune ville depuis Sarlat, l’aube semblait proche et d’une douce caresse sur l’encolure Key ralentit la marche de son compagnon équidé.

Le PA était derrière eux à présent et Key l’avait quitté avait un léger pincement au cœur mais moindre comparé à celui qu’elle avait ressenti en laissant dans son dos Périgueux et sa forêt, elle sentait la présence de Yira endormi dans son dos, ainsi que ses mains sur ses hanches, elle ne ressentait point la fatigue, elle regardait la nature fraiche et encore ensommeillée.

Devant ses yeux….Aurillac….quelques pas encore et elle reverrait l’agitation de la ville….Lucie y était elle encore, elle avait écrit à leur départ mais n’avait pas eu de réponse ….pas encore….la jeune femme semblait troublée, peinée….pourquoi ? Key s’inquiétait.

Au abord de la ville, une forêt, elle s’arrêta alors et descendit de cheval, réveillant son ange endormi, elle fit un léger feu autour duquel ils s’installèrent, son cœur à elle était tout aussi troublée, comme a chaque fois qu’elle partait de sa ville, elle ressentait en elle un léger vide et en même temps elle aimait la douceur des chemins, l’enivrante perdition que lui procurait la marche sur un chemin, vers une direction, venant d’un lieu et allant vers un autre.

Elle sortit un peu de pain et une bouteille de citronnade, elle commença à grignoter doucement et silencieusement, sa main gauche posée sur le bas de son ventre, une vie grandissait et ce qui fascinait Key plus que tout autre chose, c’est que cette vie puisse ainsi germer de son être, à elle, depuis un moment elle avait entrepris une tâche qu’elle accomplissait lors de ses moments perdus.

Elle s’allongea alors, se lovant près de Yira et posant sa tête sur sa cuisse, elle regardait crépiter le petit feu…..un léger instant…..ses lèvres formaient des mots mais aucun son ne sortait de sa gorge.

Yleya….non….

Ayelyn….hummm oui peut être…..

Kyphelya…Yamilya….

Phylzya….

Kaylyam…..

Mais comment allaient-ils trouver un prénom pour l’enfant ? Oui deux Y …..Mais lequel choisir…. Tant de choix et de possibilités….

Key se releva et attira Yira à faire de même, elle l’enlaça doucement et resta un long moment l’oreille collée sur sa poitrine, puis elle déposa un baiser sensuel sur ses lèvres, admira ses iris verts en souriant puis l’attira pour remonter en selle.

Il était temps de rejoindre Aurillac, de retrouver la belle et mystérieuse Lucie.

Keyfeya

[En repartant d’Aurillac….vers Murat….]

Aurait-elle du quitter Périgueux, sa ville natale ….jamais elle n’aurait été si seule….il y a quelques heures, elle avait pris des réserves de nourriture sur le marché de la grande ville d’Aurillac, avait sellé Ombre, son compagnon de route et avait marché jusqu’aux abords de la ville….un regard plus sombre que la nuit, un visage froid et fermé ….elle repensa à ses dernières vingt-quatre heures, elle avait vu Lucie qui reprenait la route mais Yira n’avait pas passé le bout de son nez en taverne, certes elle avait été de nombreuses fois absente, prétextant une surcharge de travail mais le fait est qu’elle avait caché la vérité pour épargner l’homme qu’elle aimait, elle souffrait d’une grande fatigue depuis le début de sa grossesse et dormait beaucoup, en fait en y repensant depuis sa maladie à Angoulême, elle n’avait pas eu beaucoup de temps de se remettre, elle avait présumé de ses forces .

Puis un pigeon …..Un parchemin de Yira…..qui lui disait qu’il partait….il avait apparemment vu Lucie et cela ne s’était pas passé à son gout….ses derniers mots…. « Prends soin de toi et de la petite » sonnaient dans l’esprit de Key comme le glas de leur histoire mais depuis quelques temps déjà elle s’était rendu compte qu’elle ne pouvait vivre sans cet homme, elle avait donc fouillé chaque recoin d’Aurillac mais n’avait pas trouvé de sa présence à aucun endroit.

Ses sentiments si inexplicables de se donner à cet homme, jusqu’aux moindres soupçons de sa liberté …..Key ne pouvait supporter qu’il la laisse ainsi alors qu’elle lui avait donné toute sa vie et sa personne, comme elle ne l’avait jamais fait.
Elle avait écrit mais n’avait pas obtenu de réponse, elle avait erré sans but dans le simple espoir de le trouver enfin mais il semblait déjà loin ….trop loin…..

Elle avait écrit à Lucie, l’informant de la situation mais avant elle avait pris plume et parchemin pour écrire à Yira.

Citation:

Mon ange, mon soleil,

Il ne brille plus pour moi depuis que tu es parti loin de moi, pas même une étoile, j'ai attendu que tu viennes, je t'ai cherché partout et ne t'ai point trouvé, serais tu donc vraiment parti? M'aurais-tu donc vraiment abandonné?
Je me retrouve donc seule à errer, sans toi, ni Lucie, ni même un ami....je t'envoie avec ce parchemin, celui que j'ai reçu de Lucie, expliquant son départ...

Pour mon amour et celui de notre enfant, je te supplie de me répondre....de me dire que tu vas bien....fais moi juste un signe.....je pars à ta recherche.....j'écumerais toutes les villes pour te retrouver....je t'aime tant....

Ta Key qui sans toi n'est plus réellement Key....

A présent en compagnie de son destrier et de l’enfant qu’elle portait, elle regardait les chemins qui partaient d’Aurillac….elle regarda sa carte en songeant que rien ne pouvait l’aider à savoir quel chemin prendre, elle regarda les routes….rangea sa carte et marcha vers Murat, elle prendrait son temps pour faire le voyage, regardant chaque coin sombre pour le trouver, sans dormir….elle posa son regard sur Ombre et perdue, mis un pieds devant l’autre pour commencer son chemin, la route serait longue peut être…. elle repensa à son voyage vers Angoulême alors qu'elle était malade, elle était partie aux portes de la mort pour retrouver la vie mais cette route là la mènerait peut être à la mort elle-même, ce la ne l'effraya pas....après tout pourquoi vivre sans lui.... mais peut être le retrouverait elle.... elle n’avait que ce seul espoir auquel se raccrocher….un espoir peut être vain de le revoir, un espoir de femme et de future mère perdue et abandonnée….un espoir de fou…

Luciedeclairvaux

[Aurillac, destins croisés]

Un espoir de fou …Voilà bien ce qui les distinguait toutes deux. L’une l’avait encore. L’autre l’avait perdu dans les failles pyrénéennes, au creux d’un torrent sombre, ou au détour d’une sente escarpée. Peut-être le jour où elle s’était endormie sur une pierre près de l’eau. Peut-être avant. Peut-être à Pau. Elle ne savait plus trop. Mais cela s’était joué là-bas, et il lui avait fallu tout ce temps et toute cette route pour voir que désormais ses mains étaient … vides !

Key l’avait encore, cet espoir fou. L’enfant à venir peut-être, la portait vers l’espérance. Ou bien était-ce la soudaineté. L’incompréhension. Le doute. Oui, peut-être Yira était-il quelque part entre la vie et la mort. Peut-être fallait-il le sauver. Peut-être. Mais Lucie ne le pensait pas une seconde. Elle tendait la main à Key …« Viens ma belle, prends ma main et partons loin. » avait-elle écrit. Le soir au campement, loin d’elle, elle tendait ses doigts frêles vers la voûte étoilée, et se souvenait des trop courtes heures passées.

Aurillac les avait vues réunies. Douces retrouvailles, heureuses confessions.

Puis un soir, Ange avait tenté de venter les mérites d’une vie d’aventure et de liberté, à un Yira tendu par la présence de celui qu'il pensait être le bourreau du cœur de la petite. Elle avait donné raison à Senese, devant lui. Orgueil blessé. Une porte avait claqué.
Le lendemain, elle décidait d’user sa dernière chandelle pour écrire une autre suite. D’user ses dernières forces pour s’éloigner de Senese …Quitter le groupe. Même pas une dernière rapine pour la route. Non. Là, maintenant, tout de suite. Elle ne s’était même pas assise et le leur avait annoncé, pâle malgré la fièvre qui lui rongeait le bide. Elle avait failli s’évanouir en refermant la porte, avait titubé sur la chaussée, ivre de rage et de désespoir, et avait mué sa hargne en un cri sourd : Libertad !

Et elles furent à nouveau séparées.

Ange, du doigt, parcourut l'onde étoilée d'une trace frémissante. Brouiller les destins. Se jouer des Dieux. Effacer leurs repères célestes et leurs jeux.
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Yiralyon

Ils s’étaient donnés rendez vous un peu avant minuit. Depuis leur arrivée à Aurillac qu’ils n’avaient pas eu le temps de se voir. Sa chope tournait sur la table, encore et encore, le bois torturé par un mouvement circulaire exprimait une complainte monotone qu’il ne faisait taire que pour écouter les bruits provenant de l’extérieur. Des sons de graviers qu’on écrase sous les chausses… mais personne ne s’arrête à la porte. A bout de patience, il réduit les lamentations au silence et se lève.

Les rues sont peu fréquentées à cette heure, un petit voleur d’une dizaine d’année s’approche de lui et quémande en feignant l’affamé. Ca ne prend pas. Avant que le gosse n’ait tenté quoique ce soit pour s’emparer de sa bourse, Yiralyon lui décoche une baffe en pleine figure. Punir l'intention.

C'est pas ton jour gamin, même ça tu l’auras pas volé.

La veille, un autre avait goûté sa main. Ce Senese, dont certains échos avaient déjà modifié l’image qu’il s’en faisait, avait affiché un détachement outrageant à l’égard d’un sujet qui ravivait en lui de douloureux souvenirs... Angoulême et cette folie qui l’avait conduit à détruire plusieurs personnes…Angoulême où pendant des journées interminables, il n’avait cessé de se demander si ses jambes le porteraient encore… Angoulême où son Trésor avait bien failli être enterré…

Laissant un mioche étalé sur le sol et encore abasourdi par ce qui vient de lui arriver, il poursuit sa route à travers la ville jusqu’à en franchir les portes.

Ses pieds foulent les herbes d’un petit sentier, des heures qu’il marche sans savoir où aller. A l’aide d’un bâton, il balaye vigoureusement les branchages qui se mettent en travers de son chemin tout en repensant à Ange… ou Lucie ? Elle n’avait même pas pris le temps de lui expliquer les origines de cette soudaine mutation formelle. Des semaines que Keyfeya et lui devaient la retrouver, qu’elle écrivait son mal être… et alors qu’ils étaient enfin réunis … elle fuyait. Et elle fuyait dans l’insouciance la plus totale, cautionnant au passage l’impétuosité excessive de Senese par laquelle il s’était rit de la mort et de la souffrance qui se répand autour du défunt. « Mais tu sais yira j’ai toujours été comme ça » avait elle surenchérit… cette phrase résonne encore dans son esprit tandis que son bras découpe et fait gicler la sève avec une violence décuplée.

Puisque… Slash ! t’es… Slash ! comme ça… Slash et Reslash ! aussi cruche… Slash ! que lui… Slash ! ALLEZ… Slash ! VOUS FAIRE…

La torche s’éteint. Son geste s’arrête. L’obscurité est maître.

Keyfeya

[En chemin…]

La tombée de la nuit, Key avait fait ses premiers pas, quittant la sécurité d’Aurillac. Ombre marchait à sa côtés silencieuse et inquiète.
Elle portait une cape noire et se fondait parfaitement dans la nuit qui commençait, c’était le début d’un long périple.
Un bruit la fit se retourner brusquement.

Yira…. Murmura-t-elle.

Elle se concentra et identifia un léger battement d’ailes. Elle saisit vivement le parchemin apporté, le déroula et ferma les yeux, son visage dépeignant sa tristesse quand elle ne reconnut pas l’écriture de son tendre amour mais celle de Lucie.
La lettre lui redonna quand même un pâle sourire car la belle Lucie lui proposait fort gentiment que Key la rejoigne et qu’une fois ensemble celle-ci prendrait soin d’elle et de sa petite.
L’offre était alléchante pour Key, rien qu’à l’idée de se reposer sur une épaule amie, elle se sentait fort lasse de se battre, d’être forte, d’être seule. Chaque inspiration semblait lui peser comme si elle n’avait pas lieu d’être.
Mais Yira était bien plus qu’une passade, une aventure qu’on oublie, elle avait encore quelques forces et voulait les user pour lui, elle n’abandonnerait pas.

L’oiseau repartit avec cette idée en guise de réponse et Key continua sa marche, ses yeux s’habituant à l’obscurité, elle scrutait les abords du chemin.
A chaque craquement de branche, à chaque souffle dans les feuillages, elle appelait doucement l’être aimé. Jusqu’à ce que son esprit répète inlassablement la rengaine, l’obsession de la jeune femme.

Yira…Yira….Yira…

La nuit avançait à grand pas, elle s’arrêta et entendit la musique d’une pluie douce et sentit l’odeur de la terre humide, les gouttes tombaient doucement puis plus vite comme une cavalcade, assommant Key sous le torrent céleste, elle resserra les pans de sa pèlerine et rabaissa sa capuche sur son visage et continua sa lente et pénible marche.

Elle l’appelait plus souvent, ses pas se faisaient plus lourds, la fatigue pesant, sa cape devenue boueuse et trempée, ses appels se transformant en suppliques. Elle retenait les murailles de son esprit, s’interdisant la pensée.
Le ciel palissait mais ses yeux restaient dans les ténèbres ; ses jambes pliaient doucement sous son poids et celui qu’elle portait. Jusqu’à ce que les remparts cèdent, en pleine campagne, au bord d’un chemin qu’elle ne connaissait pas.

« Où es-tu ? M’as-tu donc oublié ? Ne suis-je donc pour toi qu’une chimère pour que tu m’abandonnes ainsi ? Moi et notre enfant ? Me voilà esclave de mon cœur, et mon cœur ne bat que pour toi. Ne connaitrais-je donc jamais que la douleur de mon cœur qui saigne de t’avoir à jamais perdu ? Où dois-je aller pour te trouver ? Que dois-je faire pour retrouver ton amour ? »

Ses jambes l’abandonnèrent et elle tomba à genoux dans la boue, martelant sa poitrine de ses mains, le visage levé vers le ciel, ses larmes se mêlant à la pluie torrentielle.

Elle poussa un cri de désespoir et hurla suppliante, appelante.

Yira …

Elle s’effondra dans la terre mêlée au ciel, vidée de ses forces, se roula en boule sur le bord du chemin, resserrant son corps sur son petit ventre, le visage boueux, à mille lieues des villes.

Luciedeclairvaux

[De l'art de l'accueil]

Les lettres de Key n’étaient pas rassurantes, et la blondinette se demandait si elle faisait bien de la laisser derrière elle. Mais revenir en arrière, elle ne voulait même pas y penser. Revenir en arrière, c’était nier.

Comme le jour où Senese avait proposé le plan "un pas en arrière, deux pas en avant" ... Oui, c'était peut-être là le déclic. Une lueur de raison dans l’esprit dérangé. Ce qui l'avait décidée à suivre son rêve récurrent : une ville avec un lac.

Pas plus raisonnable, à première vue.

Un lac ? On lui avait dit : par là ! Et elle avait suivi le doigt. Pour un peu d’eau, pour l’élément liquide qu’elle haïssait tant, mais qui la fascinait. Traverser des forêts, à perte de vue. Des forêts pleines de lapins qui commençaient à roussir avec l’arrivée du printemps. Inexorablement, le temps avait posé son empreinte sur les choses et sur les êtres. Inexorablement, l'immaculé s'était transformé, mué peu à peu. Poil après poil, la bête avait perdu sa robe nacrée. Plume après plume, l'ange s'était noirci. Mutation invisible. Noir jusqu'à oser dévoiler ses cicatrices. Dis-moi, dis-moi qu'elles sont fermées et qu'elles sont belles.

Il le lui avait dit.

Elle pouvait donc partir.

Ange portait maintenant le foulard attaché autour de sa taille pour y retenir ses braies, qui devenaient chaque jour trop grandes. Peu à peu. Imperceptiblement.

Et ceux de son rêve, la trouveraient-ils changée ?
Et eux, auraient-ils changé ?…

Elle n'avait même pas fini de se poser la question qu'elle fut arrêtée par une douanière à l'entrée d'une ville inconnue. « Frontières fermées », « laisser-passer », « quitter le Poitou immédiatement ». Mais oui, bien-sûr. Compte là-dessus.

La route n’en finissait plus. Chemins de traverse à demi-déserts. Après les agréables rencontres en Limousin, le Poitou semblait lugubre. Jusqu’au jour où elle leva le nez sur un coin de forêt …

Un petit air de déjà-vu. Un parfum d’elle. D’L. Troublantes réminiscences. Elles étaient passées par là, autrefois. Par là, mais dans l’autre sens. Une boucle était bouclée dans l’arabesque de leurs vies. Une page était tournée. D’autres suivraient, lentement, inexorablement.

Ce soir-là, Zorg lui apparut en rêve. Elle n'était plus très loin.

Yiralyon

La panique commence à monter… Il ne faut pas ! Le sentiment est refreiné tant bien que mal, il attend que les yeux s’habituent à la pénombre et s’engage à faire demi tour. Sauf que dans sa hargne à faire saigner les broussailles, il n’a pas suivi une trajectoire linéaire, ayant choisi ses victimes suivant leur capacité apparente à bien gicler.

Il est complètement paumé.

La panique récidive, il accélère le pas, se mange branches et épines, la peau de son visage se déchire par endroit tandis que ses vêtements se couvrent de lacérations. Le rythme cardiaque martèle douloureusement ses joues maintenant traversées par des filets de sang. Les pieds ont de plus en plus de mal à se défaire de ces ronces qui tentent de l’emprisonner.

Il tombe. La chute est longue et le choc imprévisible...

A son grand étonnement, ses coudes et ses mains rencontrent un sol assez mou, boueux. Ses oreilles perçoivent un très léger clapotis à proximité. Il relève la tête.

La lune se reflète dans un large cours d’eau, offrant un éclairage précieux. Au centre, un petit îlot sur lequel on peut distinguer une ébauche de construction, ou plutôt… les pierres semblent pâles et rongées par le temps. Un vestige en ruine, petite offense à l’immuable.

Le bastion n’est pas très loin. Yiralyon se remet debout, plonge ces bottes dans l’eau et décide de se rendre au cœur de l’abri improvisé.

Un tapis de feuilles parsème l’intérieur de la ruine. Maintenant calmé, il retire ses vêtements trempés, déroule une petite couverture et s’allonge… il fait en sorte que son esprit ne se perde pas lui aussi… il pense à Elle… puis à Elles… il dort…. longtemps…

… le soleil fait craquer la chair meurtrie sur son visage et il a soif. Il se lève difficilement et s’approche du bord, joint ses mains en coupe pour récupérer un peu d’eau. Ses lèvres sont les premières à en profiter, la peau sèche et maltraitée de son visage ensuite. Heureusement que l’eau n’est pas salée.

Après avoir estimé la direction à prendre, il récupère ses affaires et rentre.

Arrivé enfin à Aurillac alors que la nuit va bientôt tomber, du courrier l’attend. Keyfeya est inquiète, il l’a rendue inquiète. Quel imbécile il faisait, elle n’avait vraiment pas besoin de ça. Qu’est ce qui lui avait pris de tout plaquer. Il s’était senti abandonné mais est ce une raison… peut être la folie qui revenait, le fossé se creusait à nouveau… ? Il devait la retrouver au plus vite. Un rapide tour aux écuries lui apprend qu’elle est partie. Sans doute pas en direction du Nord, trop dangereux, ça brigande là bas et on l’aura probablement mise au courant. Le Sud non plus, elle n’avait pas voulu passer par le Rouergue en arrivant, pas de raison que ça change. Est ou Ouest ?

Direction Tulle !

Senese

[Nœud suivant, mauvaise pioche.]

Tapis dans les buissons, les yeux rivés sur la route, ils savent qu’il leur faudra ce soir réussir leur embuscade. La défaite de la veille leur laisse en bouche un goût amer et vrille encore leurs estomacs.
La faim. Des jours qu’ils s’oublient, qu’ils sacrifient confort et besoins à leurs rêves de fortune. De fortune, ou de frisson…
Cette fois Hermès, clément, semble avoir répondu à leurs prières.

Proie facile.

C’est une cavalière, perdue vraisemblablement. En temps normal ce combat trop déséquilibré aurait fait débat. Mais nous ne sommes pas en temps normal. Il la leur faut.
L’arbalète est armée, pointée sur la cape noire qui vient de s’effondrer. Un doigt sur la gâche s’apprête à lui percer le flanc d’un carreau meurtrier. Retenir son souffle, lentement baisser la mire, ajuster. Camarde hésitante ; le temps semble se suspendre dans un profond silence...

...qu'un cri déchire.

Ce nom, cette voix… Keyfeya ! Que pouvait-elle bien se perdre en plaine, seule et dans son état ?! L’arme est posée, la position abandonnée, le brigand inquiet sort du fourré et se précipite.
Dans la boue il s’agenouille près de la jeune femme, par capillarité l’eau imprègne ses braies. Une main glisse sous le capuchon pour trouver la nuque de Key, l’autre lui saisit la taille. Il la redresse avec une infinie précaution. Elle retrouve quelque vigueur, lui se découvre et la débarbouille de son foulard. La toilette révèle un visage exsangue, des traits tirés, traduisant sans doute la fatigue d’une course éperdue.
Pour s’enquérir de son état, l’italien lui saisit les mains : molles et glacées. D’abord la sortir de cette flaque qui draine sa chaleur. Il la hisse et l’aide à se remettre sur pieds. Comme elle est faible ses genoux se dérobent. Un bras long et noueux lui fauche alors les jambes pour l’arracher au sol. Il l’emporte jusqu’à la monture abandonnée. L’eau boueuse ruisselle le long des coudes de Senese : trempée. L'homme est grand, d'une poussée il l’installe amazone sur son Ombre, attend qu'elle trouve l'équilibre.

"Il est parti, n’est-ce pas ?!"

Détresse et lassitude dans le regard de la belle. Les paupières écrasent des iris submergés. Toute réponse est superflue.

"Elle aussi, Key. Une pause, le temps de s’entendre… Cherche Lucie et tu le trouveras probablement lui."

Le pied à l'étrier il monte en croupe, et avec une autorité suffisante pour interdire toute contestation, l’enserre de ses bras et attrape les rênes :

"Mais pour l’heure, je t’emmène à Murat. Tu as grand besoin de te reposer."

Coup d’œil alentour pour rassembler ses compagnons. Seule Salti suivra…

Keyfeya

[Il n’est pas de meilleur endroit pour la foudre pour tomber, que les ténèbres.]

Elle n’avait entendu, ni bruit de pas, ni note qu’une arme dégainée révèle, rien et même si…..elle n’aurait sans doute rien fait. Rien. Juste un silence sombre et la solitude de tout un cœur, un esprit.
Une peau froide qui trésaille, fripée par l‘eau qui ruisselle, par la terre mouillée. On tâtonne, on la fouille surement, un maintien sous la nuque et sur sa hanche la retourne.
Celui-là aura eu beaucoup de chance, elle est une proie des plus aisées. Mais quand les capuches tombent, elle découvre un homme au visage inquiet, emprunt de mille précautions envers elle. Aux traits de son visage quand il la regarde, elle se dit qu’elle ne doit pas être belle à voir, même débarbouillée. Quelques instants avant de reconnaitre.

Senese….elle tente maladroitement de sourire, clignant des yeux, elle ne ressent qu’une chaleur diffuse sur sa nuque et sa hanche qui s’en va jouer vers le bout de ses doigts, puis qui vient la saisir sous les bras. Il la tire vers le haut, mais elle n’est plus qu’un corps inerte, une âme sans force.
Puis dans ses bras, d’un geste vif, la chaleur se fait plus présente, lui rendant un semblant de vie. Elle distingue Ombre, le regard inquiet, mais qui semble heureux d’accueillir sa maitresse.

Key s’agrippe comme elle peut, à la selle, à la crinière, grelottante, de sa hauteur, elle regarde maintenant Senese comme une Ombre regarde la lumière. Le silence est là, les premiers mots tombent, une question qui n’en est pas une. Elle ne répond pas, l’ami a déjà compris.

« Elle aussi, Key. »

Bien sûr, elle sait, elle comprend. Elle le regarde, se demandant où l’homme trouve tant de force. Les situations se ressemblent, le comportement différent. Que veut-il lui faire comprendre …? Des détresses similaires ?
Non, elle comprend à la phrase qui suit.

« Cherche Lucie et tu le trouveras probablement lui.»

La foudre s’abat, fissurant son esprit, finissant sa course au milieu du cœur, qui vole en éclats. Pourquoi ? Pourquoi aurait-il suivi Lucie ? La laissant elle….. Pourquoi ces mots ? Que sait-il qu’elle ignore ?
Encore dans ses réflexions, Key n’entends plus, Senese l’emmène, son esprit fou aussi.

Non, non, Lucie a écrit, Lucie sait, Lucie est son amie, elle lui aurait dit si Yira était avec elle, elle ne l’aurait pas trahie, Lucie est loyale, Key est sûre de cela mais…

Une pensée, un souvenir, l’ultime lettre de Yira.
« Ange s’en va, j’aurais eu le temps de rien comprendre……Ne me cherche pas, je vais faire une longue marche dans le BA. Je suis las. Prends soin de toi et de la petite. »

Des hommes, elle en a vu, connu, la plupart des traitres et des lâches. Elle pensait Yira fait d’un autre bois. Il l’a pourtant abandonnée….elle et son enfant…. Comme un lâche….comme un traitre…..S’il préfère les blondes, il va connaitre la colère d’une brune….

La colère…..maitresse…..rose rouge….Elle la sent à présent battre dans ses tempes, envahir la moindre parcelle de son corps, le tremblement de ses mains s’accentue jusqu’à laisser place à une froide et effrayante immobilité, le bleu de ses yeux tirant vers une couleur ciel d’orage.

Maintenant elle connait le chemin, si elle ignore où est Yiralyon, elle sait où va Lucie.

Tour d’horizon vers les sentiers, à la vue de la direction prise, le chemin mène à Murat. Bien. Dans son dos, Senese.

Geste vif, elle fait volte face et saisit en même temps la dague dissimulée dans sa manche, la déposant sur la peau fine du cou de l’italien. Ses yeux dans les siens, Les mots tombent comme des couperets.

Pourquoi as-tu dis cela ? Pour quelles raisons Yira aurait-il suivi Lucie ?
Réponds !

Senese

[Tout doux, Ombre, tout doux...]

Dague. Il avait toujours adoré cet attribut délicieusement féminin, son aisance à se glisser entre les plates d’une armure, à produire les "miséricorde". En dansant sur sa gorge la fine langue d’acier éveille ses désirs morbides. Et voilà qu’il la taquine du menton, repousse et franchit le fil, lèvres sur la pointe, funambules ; puis sourit en sortant de cette malsaine contemplation.

"Keyfeya ressuscitée…

Puis plus ferme :

Ne soyons pas naïfs, veux-tu ?! Il ne voulait pas que j’emmène Lucie en plaine, notre dernière rencontre en taverne fut plutôt houleuse. La porte a claqué et c’est la dernière fois qu’on les a vus à Aurillac. J’ignore ce qui s’est passé ensuite, mais je constate : Ils sont partis le même soir. Une pause.
Ils ont une belle complicité, Key. Secrètement, je l’ai toujours enviée."

Et comme dans l'abandon de la jeune femme la lame se fait moins pressante, il engage Ombre sur la route de Murat.

Yiralyon

La chope qu'il tenait dans ses mains se brisa en un instant. Il avait du mal à encaisser le non dit de la lettre qu'il venait de recevoir. Il était en train de la perdre.

Prenant plume et parchemin, il écrivit une réponse aussitôt.

Citation:

Pourquoi tes mots me fouettent, comme animés par la haine ? Et de qui parles tu, qui est « celle que je cherche » ? Je n’étais parti trouver personne si ce n’est moi-même. Toi et l’enfant, notre fille que j’ai vu, êtes tout ce qui compte pour moi, tu n’as rien d’autre à penser nous concernant.

(...)

Mes doigts jouent avec la chevalière dans un coin sombre d’une taverne, je l’enlève parfois pour lire ce que tu as fait graver. « Chaque battement de ton cœur me prête vie ». Seul, loin de toi, chaque fois que tu occupes mes pensées m’empêche de sombrer. Je pense chaque seconde à toi, ne me hais pas.

Yiralyon

Ange lui avait fait parvenir une lettre incompréhensible. Elle se réjouissait qu'il ait pris la bonne décision et que Key et lui se rendent à Saumur. Du fait de sa dernière entrevue avec elle, il aurait normalement jeté la missive au feu pour ne pas avoir à y repenser. Mais les mots qu'elle contenait étaient précieux... Limoges était à deux jours, sa prochaine étape.

Keyfeya

[Quand la colère mène le débat....]

Le bras avait failli partir, coupant net à la conversation, elle imaginait déjà le sang gicler de la plaie béante qu’elle aurait fait, au lieu de cela elle l’avait foudroyé du regard lui donnant l’ordre de se taire, elle s’était retournée serrant toujours la dague dans sa main et avait attendu l’arrivée à Murat, silencieuse, étrangement calme, elle s’était fabriquée un masque de marbre pour affronter l’avenir.

En ville, elle avait pris un bain dans une rivière du coin, à la chaleur de pâles rayons de soleil, elle avait noué ses cheveux noirs en un épais chignon, maintenu par un ruban rouge, elle avait lavé ses vêtements, et avait rangé la barrette ainsi que l’émeraude ornant son cou dans son sac de voyage.

Elle avait laissé Senese en ville, pour continuer seule, elle était allée au pas jusque Ventadour, se donnant le temps, et là, un pigeon gris avait fait son apparition, Yira réapparaissait comme par magie, les morts écrivaient donc….la réponse fut cinglante, elle le remettait dans ce qui semblait être ses priorités.

Puis elle avait écrit à Lucie rapidement, la prévenant de son arrivée, à partir d’ici, elle commençerait un galop jusqu’à son arrivée près de Lucie, elle avait recroisé Senese dans les ruelles de Ventadour , qui lui avait demandé de l’emmener lui et son groupe jusqu’en capitale, elle avait accepté, cela ne la retarderait pas plus après tout et même si ses mots étaient comme des coups de poignard dans le cœur de Key à chaque fois qu’il évoquait Yiralyon et Lucie, il l’avait ramassé sur le bord du chemin. Elle s’était donc arrangée pour trouver une charrette et avait attelé Ombre , à quatre sur son dos, la pauvre bête aussi forte soit-elle n’aurait pas apprécié.

Juste avant le départ une réponse de Lucie lui était parvenue, elle semblait croire que Key avait retrouvé Yira et qu’ils la rejoignaient tout deux, ensemble, elle sourit amèrement et rangea la lettre dans sa poche, elle prendrait plus de temps demain pour lui expliquer, elle se demandait déjà comment elle allait formuler cela, elle ne voulait pas froisser son amie.

Le temps et le vent devaient se prêter aux vols de pigeons, car elle reçut également une réponse à trois mots qu’elle avait envoyés plus tôt.
La lecture la mit hors d’elle, si elle avait été à Périgueux, elle aurait couru aussi vite que possible dans sa forêt, laissant les branches fouetter son visage avec violence, laissant couler son sang comme si cela devait l’apaiser mais elle était à Ventadour au milieu de la place du village…, trois arbres se battaient en duel…..un seul suffirait…. Elle s’approcha d’Ombre et saisit une hache de sa confection dans la sacoche de flanc, elle laissa le parchemin en boule dedans, elle se dirigea vers un gros bouleau qui ornait la place, la hache vola en un éclair et s’abattit rudement sur la base du tronc, tant de temps à débiter des stères à Périgueux l’avait aguerri, d’autant plus que c’est elle qui fabriquait des haches maintenant. Elle continua avec toute sa rage, jusqu’à ce que l’arbre cède et s’étende lourdement sur la terre battue.

Elle repensa à ses mots.

Citation:

Toi et l enfant, notre fille que j’ai vu, êtes tout ce qui compte pour moi, tu n as rien d’autre à penser nous concernant.

Comment pouvait-il oser lui mentir ainsi ?? Comment pouvait-il être aussi faux ?? Comment osait-il lui dire que penser ?? Etait elle donc un pion, un jouet qu’on manipule entre des mains expertes, elle ne lui ferait pas l’honneur d’une réponse, elle retourna vers les autres, claqua la hache au fond de la charrette.

En route !

Luciedeclairvaux

[Saumur, v’la la folle !]

Lucie, elle, était aussi changeante qu'un ciel de printemps. Du chagrin de leur dispute, elle était passée avec aisance au bonheur de le revoir. Avec sa douce, de surcroît, ce qui ne faisait qu'ajouter à sa joie. A réception de la lettre de Key, persuadée que ce revirement de situation ne pouvait être dû qu’aux retrouvailles des futurs parents, (et non à une petite phrase assassine sortie d’un esprit fou), elle s'empressa de leur répondre à tous deux, pour dire combien elle était heureuse de les retrouver à Saumur ! Ainsi, le nom de Saumur fut écrit, sur deux lettres différentes. Deux pigeons séparés, pour ce couple soudé, c'était idiot, mais ils avaient toujours ainsi fait. Elle leur écrivit donc séparément, certaine que les deux volatiles feraient route unie dans leur tâche commune.

Saurait-t-elle un jour que, cette fois, les deux bestioles avaient disjoint leur vol à quelques lieues d'ici, l’une allant vers Tulle, et l’autre vers Limoges ? (oui, les pigeons rresques sont ainsi faits, prenez une carte si vous êtes perdu ^^)

Insouciante et toute à son bonheur égoïste, elle reporta son regard sur la plaine qui s’étendait devant elle. Au loin, un lac et l’enceinte d’une ville déjà traversée naguère … Saumur.

Si elle avait su que ses pas la ramèneraient ici, et bien …elle l’aurait quand même faite, toute cette route. Pour ce que le chemin parcouru lui avait apporté, pour les rencontres, les tourments et les joies. Pour les doutes et les apprentissages, et pour les derniers voiles de sa raison qui s’étaient déchirés, là-bas, et étaient demeurés accrochés aux sommets tranchants des Pyrénées lointaines.
Voilà, tout était simple ... dans le monde de Martine*.
Elle retrouverait les Flamands.
Yira et Key la rejoindraient.
Une petite fille naîtrait.
Et les tavernes saumuroises vibreraient de leurs rires et de leurs espoirs …

C’était sans compter sur l’étrange entremêlement des destins et des routes.
C’était sans compter sur les rencontres à venir. Des rencontres aux teintes plus carmines …
D’autres espoirs communs …une province protectrice, fief de liberté, terreau d’idées nouvelles. Changer le monde avant qu’il ne nous change. Faire taire les faucheuses et les manigances sourdes. Se complaire à la lueur d’une seule étoile … Libertad !

(*L'Auberge Espagnole)
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Laudanum

[Espoirs, pertes, retrouvailles et séparation (mieux que les feux de l'amour sisi!)]

A Saumur l'agitée, le calme régnait parmi la foule de badauds. Un silence de mort, perceptible uniquement dans le coeur las du poison, qu'elle tentait de recouvrir par le bruit des tavernes, et de ces fous d'angevins. Elle arpentait chaque jour les taudis de la ville, découvrait chaque jour de nouveaux personnages, confrontant son tempérament de glace aux leurs, avec plus ou moins de loquacité, selon la quantité d'alcool ingurgité, et il devenait temps de se rendre à l'évidence : Zorg n'était pas là, son Z l'avait abandonné, quelque part au delà des murailles de l'autre monde, ou était-il simplement retourné auprès de ses cochons, et de sa princesse ambitieuse. Aucune de ces hypothèses n'apaisait les spasmes de ses entrailles, mais la première lui semblait peu probable. Ces lignes écrites quelques temps plus tôt , elles ne pouvaient qu'avoir été écrites de sa main, trop personnelles, trop. Il la punissait d'être partie, de n'avoir pu supporter la vue de son corps mutilé, et il avait raison. Elle ne le méritait pas.
Un soir, après un lancer de dés, elle avait décidé de tuer ses espoirs, de répondre aux attentes de son corps endolori, mêlant ses cicatrices à d'autres, aussi profondes, et silencieuses...

Et puis il y avait eu cette blonde, qu'elle observait discrètement pendant le voyage, frappée par la souffrance des uns, blessée par sa propre souffrance...

Laudanum n'était pas du genre à se faire des amis, ce mot n'avait d'ailleurs aucun sens pour elle. Les amis, ca va, ca vient, ça attend quelque chose de vous , ça exige une fidélité proche du fantasme, et ça trahit aussitôt que la confiance naît. Les amis vous tuent, et elle n'avait pas envie de mourir si tôt, pas de cette façon. Il y avait bien ceux qui étaient là, indéfectibles, comme des arbres enracinés sur un sol fertile, abreuvés par des affinités communes, ou une sorte de fascination, de lien invisible, jamais revendiqué. Comme Kat et l'élégance de sa pensée, ou la Blanche flamboyante, et la certitude de sa propre existence, et d'autres, comme Doudou, amant d'un jour, partenaire de jeu reconverti à la sagesse, ou la Féline, son alter égo, plus dure en apparence, mais sans cynisme, pas encore désabusée. Et il y avait Lucie...
Lucie était comme une averse au milieu d'un désert. La chaleur d'un feu de camp sur une étendue de glace. Cet ange à la blondeur des blés était son âme soeur...et son coeur la chérissait au delà de ce qu'il pouvait battre.

...Cette blonde là n'était pas dénuée de sensibilité, et par certains aspects, elle ressemblait à Lucie. Ce fut sans doute pour cette raison qu'elle nourrît un certain attachement pour elle. Une noble, une Penthièvre, mais d'une noblesse dénuée d'attirails, un esprit toujours au bord, à vous refiler le vertige, et à vous entraîner dans sa chute, pour mieux sauter à nouveau. Elle s'était laissée approcher par cet oiseau chantant sa complainte d'une voie fluette, et elle commençait à s'habituer à sa présence. Elle s'engluait dans le piège de l'amitié, prise dans la toile d'une schyzophrène, malgré elle.

Et c'est alors que Saumur s'illumina, et qu'elle retrouva Lucie. Foutue comme un mirage, silhouette gracile au sourire éthéré. Ce fut comme si elle était à nouveau entière, complète. Elles deux réunies, elles pouvaient conquérir le royaume et les océans, elles avaient tout à gagner, ensemble.
Lentement elles retrouvaient la vue, ranimaient les souvenirs. Les doigts se mettaient en quête d'une mèche de cheveux, éprouvant ces sensations passées, réapprenant à vibrer le long d'une nuque au grain de peau si fin. Leurs regards se plongeaient l'un dans l'autre, mélangeant leurs émotions en une myriade de couleurs, peignant souvenirs et aspirations.

Oh...ma Lucie! Soupirait-elle sortant d'un profond coma. Je ne te quitterai plus!

De mots, elles n'avaient quasiment pas besoin, se comprenant au travers de gestes tendres, leurs yeux pouvant exprimer tout ce qui valait mieux être tu.
Lucie avait compris aussi, comme Laud s'était attachée à Fitz, remarquant son inhabituelle complaisance. Elle ne saisissait aucune perche lorsqu'il s'agissait de la jeune femme, se montrant souriante, presque familière à son égard. Lucie était Lucie, aimante, tolérante, dissimulant ses sentiments lorsqu'ils pouvaient heurter ceux qu'elle aimait, préférant la fuite à l'affrontement, la rupture aux explications. Elle ne dît rien de cette complicité marquée, comme laud se tût aux mots de départ d'une rouge de passage...

Mais les hommes sont ce qu'ils sont, et les femmes ne dérogent pas à la règle. De fils en aiguilles, de mots aux allures anodines s'échafaudaient plans de démolition, et cette complicité vola en éclats au terme d'une soirée bien arrosée. Sensibilités exacerbées, fierté portée trop haut, chauvinisme primaire...les raisons ne manquaient pas, mais la jalousie semblait prévaloir ici, et elle eût raison des deux femmes. Le poison le savait, l'amitié était une connerie, et elle en avait confirmation ici. La blonde l'avait trahi, mais sa blonde à elle s'était jetée dans la mêlée, traitant l'odieuse reine mère de morue, insultant par là même toute une famille à la particule aussi lourde que leurs certitudes. Fitz envolée, celle ci se ravisa, rentra les griffes, satisfaite de son oeuvre, et se montra sous un jour plus consensuel, comme une habile politicienne, la soif de pouvoir coulant dans son sang. Le poison, habitué aux fourberies ne l'entendit pas de cette oreille, la considérant de fait comme une véritable morue, et elle ne se gêna pas pour le clamer haut et fort. Ce qui provoqua sa colère, et elle se leva pour aller gifler Laud. Qui cogna au passage et fut cognée à son tour par un postulant Penthièvre. Lorsque tout ceci prit fin, Laudanum sourit, car dans toute cette cacophonie, elle n'entendit rien d'autre que le vacarme, pas de silence persécuteur, rien que du bruit, et la douleur des hématomes.

Laudanum était redevenue démon, paria à Saumur, mais heureuse d'être ce qu'elle était, vivante, et passionnée!

Luciedeclairvaux

Les tavernes avaient vibré, ça oui ... mais pas d'ondes positives !

Lucie ne se fiait qu'aux gens, qu'à leurs âmes profondes, et à ce qu'ils imprimaient sur son instinct à fleur de peau et dénué de raison. Familles, particules, guildes, ordres, ne l'intéressaient pas. Si elle appartenait à un groupe, elle ne se présentait jamais avec une étiquette. Elle était libre et entendait qu'on la vît comme telle. Ce qu'elle avait lu ce soir-là dans les phrases assassines et les regards sombres, n'avait rien à voir avec la noblesse : la jalousie vous ramène au sol la plus couronnée des têtes puissantes. On redevient animal.

La duchesse locale ne dérogeait pas à la règle, et pour déloger l'importun poison, usa de tout son fiel. L'enjeu ? une ravissante demoiselle qui semblait rayonner, la veille, dans l'aura de sa brune. Chose que Lucie avait accepté avec naturel.

Quand la petite demoiselle à l'éventail claqua la porte, la Duchesse abattit ses cartes, le sourire aux lèvres. La petiote perdit quelque peu de son flegme. Le plan était machiavélique. Et, comme au bon vieux temps, les coups fusèrent, les insultes plurent. Le Démon se démenait, et Ange prenait sa défense sans se poser de question, vite rattrapée par les ailes par un traitre d'écossais ...

Jetons un voile pudique sur la suite de l'histoire que les langues saumuroises se chargeront de transformer à l'envi et de colporter sans remord^^

Deux jours avant, Lucie avait débarqué à Saumur. Par bonheur, elle avait déjà pu se rendre compte que la ville, quoique chahutée par les nouveaux venus, n'était pas à l'image de cet incident. Retrouvailles avec quelques rouges. Rencontres nouvelles.

Et tout à coup, sa bouffée d'air, son double retrouvé. Lauda était entrée et le monde s'était arrêté de tourner. Les doigts qui se délient ... oubli. Oubli de cette longue boucle qui les avaient éloignées. Oubli des précipices glacés et des marécages glauques. Te casses plus jamais sans moi ... Une larme avait roulé, tout était dit. Les souffrances, les doutes, les regrets, le pardon accordé peut-être ?... Lauda, plus enflammée que jamais, arborant sa noble épée, fière brune aux courbes parfaites, là, devant les yeux clairs de la petiote, pétillants d'envie et d'admiration.

La clé est sous l'pot d'fleurs, avait redit comme la veille, le tisserand à Lucie. Il avait dû être surpris en retrouvant dans sa cahute deux donzelles endormies au lieu d'une.
L'endroit était calme. Ca sentait un peu l'écurie voisine, mais elles ne payaient pas le loyer, fallait pas se plaindre. Et si le rouquin faisait bien la cuisine, elles resteraient un peu. Après tout, l'Anjou, malgré les têtes de pioche ou grâce à elles, était un fief de liberté, une protection pour les âmes libres. Un îlot inespéré.
_________________

Katina_choovansky.

(RP multijoueurs)

Pendant ce temps, à Dieppe

Dans les rues de Dieppe, mais très vite dans les catacombes

Citation:

Aimbaud rentrait de la taverne où il était allé s'esbourbir au milieu des gueux - le mot s'esbourbir ne veut strictement rien dire, alors cessez de froncer ce sourcil d'un air dédaigneux et continuez plutôt votre lecture - quand était arrivé l'incident.

Mais quel incident ?

Et c'est ainsi qu'Aimbaud fit une entrée triomphale dans la narration, laissant le lecteur complètement perdu.

Ah euh... la ! lalala.. la la !

On remerciera Aimbaud pour cet habile changement de sujet. D'ailleurs personne n'a rien remarqué de ce fâcheux intermède, et la narration peut reprendre son fil disgracieux avec plénitude et sérénité... Mais qu'est-ce que je raconte...

Ainsi Aimbaud rentrait de la taverne, l'oeil brillant et le talon titubant, heureux en tous point d'avoir bu à l'oeil et à l'écu de ces affreux dieppois qui peuplaient les rades du port, quand il arriva devant sa porte. Qu'il poussa ! Oh, le malotru.
Ladite porte s'ouvrit et Aimbaud entra d'un pas décidé, la jambe roide et le pied assuré, dans le but de toucher le sol. Oui, c'est un but comme un autre. Il faut bien des buts dans la vie pour avancer... Mais le sol, ne trouva point.

Car en fait : c'était un escalier. Non ?

Aussi Aimbaud perdit il l'équilibre qui lui était si précieux, et se ramassa la gueule dans le couloir alambiqué qui s'enfonçait dans d'obscures profondeurs inconnues. Sa descente aux enfers fut ponctuée de cris virils :

Aïe !...

Ouh !

ATCH !...

Grumph !

OUAïe !

Arrivé en bas, les fesses sur la tête (car il était souple), il se rendit compte... qu'il s'était trompé de porte. Et que l'endroit où il se trouvait sentait le rat putréfié mitoné avec du camembert séché. Ce qui -on en conviendra - n'est pas un repas ordinaire...

**********************************************************************************************************************

Quand il voulu se remettre sur pieds, Aimbaud entendit un craquement sinistre. Il se dit : "Mais sur quoi ai-je bien pu marcher ?", ceci juste avant de ressentir une immense et insoutenable douleur dans la cheville. Car, croyez-le, croyez-le pas, le bruit étrange provenait de son articulation.

Ne pas paniquer ? Ne pas paniquer ! Ne pas paniquer.

AAAAAAAAHHHHHH !

Il avait paniqué.

NOM D'UN P'TIT BONHOMME EN PAIN D'EPICE DE SA MERE ! J'ai maaaaaal !...

Mais Aimbaud était courageux !

Vraiment ?

Aimbaud était un héros.

Quoi ?

Aimbaud n'avait peur de rien, et sûrement pas d'une petite entorse de rien du tout, qui ferait à peine frémir le poil d'un cul de mouche.

Ben...

Alors Aimbaud avait-il quelque chose à ajouter, avant de reprendre sa route ?

Hum. Non non.

Aussi s'appuya-t'il contre le premier mur venu - les murs, on peut toujours compter sur eux - et saisit une canne qui traînait là pour s'en servir de béquille. A la canne, il ficela un cordon de sa chemise, comaté avec de la cire d'oreille et des cheveux tissés en macramé pour faire un coussinet confort sous son épaule. Il ajouta une guirlande de petits cailloux pour la décoration.
Ceci fait, il fit face au chemin qui l'attendait : une marche.
Derrière la marche, il y avait une autre marche.
Plus haute, plus imposante.
Et derrière l'autre marche, il y avait encore une autre marche.
Bien plus haute, bien plus imposante.
Je vous épargne les détails, mais en gros ça continuait comme ça jusque très haut... Et ça fit peur à Aimbaud, plus précisément à la cheville d'Aimbaud.

Bon ben... Quand il faut y aller ! Faut pas y aller par quatre chemins. Donc le mieux c'est de choisir le bon chemin. Un chemin facile, cool, sympa. Ouaais. Hum... On va voir si y'a pas une autre sortie par là-bas.

Aimbaud parlait peut-être seul, mais le lecteur l'écoutait. Alors il se dirigea dans un osbcur couloir aux voûtes incrustées de têtes de morts, en cherchant un panneau "exit".

*******************************************************************************************************************************************************

[Tout seul dans le souterrain. Moment de solitude.]

Aimbaud mettait un pied devant l'autre, devant la béquille, depuis un bon moment déjà. Ca faisait donc : pied pied béquille, pied pied béquille, pied pied béquille. Et en fond sonore ça donnait quelque chose comme... Tap tap pom ! Tap tap pom ! Tap tap pom ! Un rythme, on en convient, fort entraînant, qu'on pourrait comparer à une bonne basse de jazz anachronique. Je n'ai pas dit "Jazz électronique", soyons d'accord, bien que je cautionne ce type de son d'une qualité rare et mélancolique. Mais ? Ne suis-je pas en train de m'égarer...

Aimbaud progressait dans le souterrain.

Quelle étrange Nekyia effectuait-il là ! A passer sous des porches en ossements humains, à se frotter à de sales tombeaux - qui ne s'offusqueront pas de cet adjectif - ou encore à marcher dans des crottes de rats et à trébucher sur des bouteilles de calva oubliées là par quelque fantôme alcoolique.

Oh ! mais que vois-je.

Oh ! Mais que voyait-il ?

Narrateur, ô narrateur. Arrête de jouer au con et éclaire-nous plutôt.

Mais le narrateur avait perdu son briquet... Non hé, je déconne. Pas taper ! Bref, Aimbaud venait d'apercevoir une sorte de lueur. Hum... Comment dire. Un halo, un vague machin brillant. Quelque chose de difus, pas net, qui brille dans le noir.

D'accord, je vois.

Intrigué, il prit cette direction et il vit, au détour d'une colonne de fémurs... STOP. Retour en arrière. Colonne de fémurs : nom féminin. Colonne : Sens 1 Pilier de forme cylindrique, souvent avec une base et un chapiteau. Non mais je précise parce que vous, vous pensiez certainement à ceci : Sens 2 Ensemble des vertèbres articulées formant un axe osseux du crâne au coccyx. Je le savais, c'est le mot "fémur" qui induit en erreur. STOP. Avance rapide.

Intrigué, il prit cette direction et il vit, au détour d'une colonne de fémurs, un groupe de gueux au milieu desquels s'étripaient deux gueuses. Aimbaud, d'un naturel aimable et très naïf, souleva sa béquille pour les saluer :

- Bonsoir ! Gentes gens. Euh. Sauriez-vous, par un hasard fort propice (je ne parle pas d'urine, hihi) m'indiquer la sortie de ce charmant labyrinthe squelettique ?

Dans les rues de Dieppe

Citation:

- « Prête ? », demanda Katchoo.

Blanche hocha la tête en ajustant sa besace sur sa hanche.

- « Quel est le programme ? »

La jeune femme sortit son guide touristique et lut à voix haute :

- « Dieppe, première ville que vous rencontrerez en arrivant de l’Artois, est une cité portuaire paisible bien que solidement armée. En effet, moult soldats surentraînés patrouillent sans relâche le long de la frontière, prêts à pourfendre le moindre voyageur belliqueux. Leurs épées affûtées et leurs flèches acérées transpercent les armures les plus solides…"

La jeune femme s’interrompit et poursuivit sa lecture silencieusement, tourna une page, puis deux et reprit :

- « …qui fait que les honnêtes citoyens n’ont rien à craindre de la vaillante armée Normande.
Vous pouvez commencer votre visite par l’une des nombreuses distilleries de Calva, véritable élixir du duché, où sont pratiquées plusieurs dégustations par jour… »

Katchoo releva le nez pour voir ce que Blanche en pensait.

- « Je propose de finir par le calva… Si on commence avec on n’ira jamais plus loin que la première fabrique… »
- « T’as pas tort, d’un autre côté, faire la visite de la Grotte aux huit statues de lichen par la vieille Lucette peut être fascinant avec un coup dans le nez… »
- « Pas faux »
- « Les catacombes de Dieppe offrent de nombreux frissons aux voyageurs en quête d’aventures. Réputées dans toute la Normandie pour leurs centaines de tunnels et les fresques laissées par les bâtisseurs, elles sauront vous laisser un souvenir impérissable… Attends, y a un astérisque… »

Katchoo plissa les yeux pour décrypter les caractères :

- « La ville de Dieppe décline toute responsabilité pour les attaques, vols, pillages, violences et diverses agressions perpétrées dans les Catacombes de Dieppe. Nul procès ne sera entamé par les voyageurs malchanceux, qu’on se le dise.
Voilà un endroit où il ne faut surtout pas aller avec un coup dans le nez… », observa finement Katchoo.

- « On commence donc par là ? »

La brune hocha la tête et les jeunes femmes se mirent en route.
Un quart d’heure plus tard, ce fut l’odeur qui leur confirma qu’elles touchaient au but.
Acre, irritante, enrobé d’effluves inidentifiables tant elles étaient putrides et concentrées…

Les flamandes s’arrêtèrent prés d’un portail ou un écriteau usé annonçait clairement la couleur.

« Dieppois imprudent rebrousse chemin ! Tu entres ici en Enfer »

- « Oui, mais nous, on n’est pas Dieppoise… »
- « Et on n’est pas imprudente ! » renchérit Blanche en extirpant une bouteille de calva de sa besace.
- « CQDF comme dirait l’Autre. Allons y alors… »

Blanche descendit la première volée de marches, suivie par Katchoo. Les deux jeunes femmes pénétrèrent dans les Catacombes en silence, laissant leurs regards courir sur les empilements de crânes, les orbites vides les fixant d’un air torve…

- « J’entends du bruit », signala la flamboyante brugeoise, une centaine de mètres plus loin.

Elles arrivaient à un espace plus vaste quand une ombre surgit de nulle part les bouscula en courant pour disparaître derrière elles. Elles débouchèrent dans une cavité assez vaste, découvrant un vieil ivrogne en train de glousser, une gamine crasseuse armée et un môme sur béquille…

- « Mince, j’espère qu’on dérange pas une réunion de famille », marmonna Katchoo.

Dans les catacombes

Citation:

Le sourire d'Aimbaud - un sourire ultra-bright qui traversera les siècles pour inspirer un pauvre écrivain anglois qui fit des merveilles avec Alice dans son pays, créant ainsi le "Cheshire Cat", (prononcer "Chéchayeur cat", C.C pour les intimes - le sourire d'Aimbaud disais-je, resta un peu figé. Il venait de se prendre une raffale, un bon gros vent bien décoiffant. Mais Aimbaud ne se décoiffait pas si facilement. Niark.

HUM ! quelle douce brise, fit-il sur un ton bien ironique.

Quel souffle rafraîchissant ! fit-il encore en appuyant bien le propos avec ses sourcils.

Ce vent est BIEN savoureux, hum hum ! fit-il derechef, en haussant le ton comme quand on dit "Je mets mes chaussettes...!" dans la contine "Promenons-nous dans les bois" et que les enfants demandent "Loup y'es-tu ?". Celui qui dit "Je mets mes chaussettes" est alors évidement le Loup - bien qu'il soit peu probable qu'un loup porte des chaussettes - mais c'est pour le rendre plus attachant. Euh... où en étais-je ?

Comme cette bourrasque était délicieuse ! VRAI-ment. Continuait Aimbaud, qui devrait peut-être s'arrêter maintenant...

Que ç...! Hum. D'accord.

C'est à ce moment que les yeux d'Aimbaud tombèrent - il les ramassa - sur deux touristes au fond du souterrain. L'une brune, l'autre rousse, avec un air flamand, rose. Sa mâchoire tomba, il du aussi la ramasser.

Ex... exc... excu...

Aimbaud allait peut-être parvenir à une phrase, mais le lecteur n'allait pas devoir manquer de patience.

AH ah, très drôle, fit Aimbaud en oubliant totalement qu'il parlait à un narrateur.

Excrement ! méga bull-Excrement ! Grrrrhnm... Excusez-moi, euh, gentes damoiselles (il avait entendu un chevalier errant dire ça à une paysanne blonde-oxygénée, un beau jour où ils eurent plein d'enfants) je cherche des brancardières, une boisson fraîche et la sortie de ces catacombes. Me viendriez-vous en aide ?

Citation:

La gamine crasseuse semblait mal en point mais loin de demander de l’aide, par contre, le môme à béquille les héla sans attendre.

Katchoo allait ouvrir la bouche quand un parfum nouveau envahi la cavité.

- « Rha ! C’est pas vrai, suffit que je vous laisse cinq minutes pour vous retrouver n’importe où ! Qu’est ce que vous foutez là ? », demanda Vanyla en les rejoignant de quelques enjambées.
- « C’est une longue histoire et ça commence par la suprématie de l’armée normande, es tu sure de vouloir l’entendre ? »
- « Non. Venez, on dégage. »
- « Mais attends, et la gamine ? On va pas la laisser avec ce vieux pervers ?... et le môme ? il veut qu’on le remonte. »
- « La gamine , tu l’approches même pas, j’te préviens, tu vas attraper la teigne rien que de la regarder, et lui là… »

La blonde lança un regard équivoque au gamin à béquilles

- « Pas d’handicapés, ça va nous retarder. »
- « Mais enfin Vanyla, on est à même pas cent mètres de l’entrée principale… »
- « J’sais pas, sa tête me revient pas… Hé la rouquine, tu fais quoi ?! Eloigne toi d’eux tout de suite, tu sais pas où ils ont traîné ! »

Blanche, à coté de la gamine agonisante et du vieux bizarre, se redressa d’un bon, la bouteille de calva à la main.

- « Ben, j’me disais, si on la laisse, autant qu’elle boive un coup avant… qu’elle parte dans les meilleures conditions possibles quoi… »
- « Tu vas pas la laisser boire à la bouteille j’espère ? »
- « Non, je comptais lui laisser la bouteille… »
- « Ca nous coûtera moins cher de prévenir la garde là haut. Ils auront qu’à voir s’ils veulent la sauver ou pas, maintenant on dégage, dépêchez vous », céda-t-elle en faisant volte face.

Katchoo jeta un regard au môme et lui fit un signe.

- « Viens avant qu’elle ne te remarque », lui dit elle en vérifiant que la blonde ne l’avait pas entendue.

Blanche resta indécise quelques instants à côté de la gamine allongée au sol

Citation:

(…)

A terre se trouvé Pestilance avec une marre de sang autour d'elle, a croire que finalement c'était elle qui avait perdu le duel. Non loin d’elle, un gamin avec des béquilles et trois donzelles discutaient de chose et d'autre inaudible de sa position. Il fallait dire que la cire humaine qu'il emmagasinait dans ses oreilles n'aider pas.

Bouricot se rafistola comme il put, Remet sa chemise dans son pantalon, retira la poussière et tache comme il put, et remit son chapeau sur sa tête correctement. Bouricot prit son plus beau sourire qu'il put et avança vers tout se beau monde qui venait a coup sur de la surface, vus leur façon de parler et surtout leurs habits. Visiblement la petite troupe commençait à rebrousser chemin, Bouricot les rattrapa aussi rapidement qu'il put avant qu'ils partent

Hé bien, enchanté m’sieur dames!

Il avança rapidement et se cola a la première dame venus sans qu'elle puisse dire un seul mot .

On c'est perdu peut être? z'inquiétez pas Bouricot est la.

Il leur fit un sourire malicieux et passa sa main gauche sur l'épaule de K.tchoo et de son autre main qui n'était visible de personne dans son dos commença a agripper la bourse dans la poche de la dame. Il la vit faire une grimace comme ses amies du a son odeur assez spéciale et en laissa échapper un petit rire

Citation:

Blanche regardait le corps.
Elle débarquait, elle comprenait rien.
Les Catacombes, si elles étaient citées en dernière dans le guide touristique, c'est certainement pour être visitées après les fabrique de calva.

Parce que là, à jeun, c'était difficile de croire à ce qu'on voyait et sentait.
Alors qu'avec un verre ou deux, tout aurait été infiniment plus limpide.

La blonde avait déjà tourné les talons vers l'entrée.
Elle était jamais drôle elle.

Kat, attirait le môme à sa suite.

Et Blanche, elle, était à la traîne. Comme d'habitude ? Comme d'habitude.

La fille, par terre, n'avait pas franchement l'air d'etre en bon etat.
Et ca saignait.

La dernière fois qu'elle s'etait trouvé dans la même situation, c était sur un chemin entre Bruges et Tournai.
Elle pouvait pas se résoudre à la laisser là comme lui disait la Blonde.

Extirpant de sa poche une piécette, car Anvers lui avait appris qu'il pouvait dépendre de sa survie d'avoir toujours une pièce dans sa poche, elle l'appliqua pour boucher l'artère bien ouverte du flanc de la d'moiselle.

Bon ! ben d'jà, ça saigne moins !

Sa bouteille de calva toujours a la main, elle but une rasade avant de l'abandonner dans les mains de l'ensanglantée.

Prévoyante, elle etait partie en visite avec sa besace.
Elle extirpa la chemise de Ticul et s'essuya les mains dedans.

Au fond de la besace, Souris faisait des drôles de bruit.
Genre alarme de char.

D'ac ! on y va !
J'ai compris !
Arrete tes grincements de dents, j'ai dit qu'on y allait !

C'est en posant les yeux sur Kat, dont les épaules étaient entourées de bras qu'elle ne connaissait pas, que Souris daigna enfin d'arrêter ses grincements.

Heu ... Kat ...
C'est ton nouvel ami ? demanda Blanche intriguée.

Blanche courut pour les rattraper, Kat et le môme inexistant, ainsi que le nouvel ami de Kat, la blonde étant devant, à faire sa tête de mule.
On fait quoi maint'nant ?
La fabrique de calva du quartier Nord ? C'est la plus proche d'ici !
L'autochtone, tu nous conseilles quoi ?

Vers la surface. Un groupe de touristes.

Citation:

Aimbaud clopinait derrière une brune, devant une rousse, suivant une blonde. Il était aux anges de son inexistence. Et si la pré-vie devait toujours ressembler à ça - une marche dans un souterrain lugubre entre trois bombas aux chevelures chatoyantes - Aimbaud ne devait plus être si pressé de voir la fusion de l'ovule de maman et du spermato de papa, qui sonnerait l'heure de sa venue. Peut-être même songeait-il à cet instant, avec un soupir enfantin, qu'il serait doux de finir en fausse-couche.

C'est sur cette note grotesque qu'Aimbaud, le coeur léger, la béquille altière, se mit à fredonner l'air d'une chanson *:

La la la laaa lala lala...

Ainsi poursuivit-il jusqu'au troisième couplet :

Lala lala la la la laaa...

Quand il fut interrompu par le timbre illisible d'une des femelles :

L'autochtone, tu nous conseilles quoi ?

A tout bien réfléchir... fit Aimbaud. Vous seriez peut-être choquées en ouvrant les portes de la fabrique.

Vous savez, fit Aimbaud. Les dieppois ont l'hygiène en horreur... Oseriez-vous boire encore de la dive liqueur après avoir assisté aux méthodes de sa fabrication...!

Alors, fit Aimbaud. Le narrateur adore abuser des "fit Aimbaud". Pourquoi ne pas aller plutôt se bourrer la gueule dans une taverne ?

Fit Aimbaud ?

* : il en faut peu pour être heureux

Citation:

En effet, Katchoo grimaça.
Les dents noires et ébréchés du vieux s’affichèrent en gros plan devant ses yeux…

Un instant, un fugitif et sagace instant, elle eut une pensée pleine de compassion pour lui…
Pauvre vieil homme, comment aurait il pu savoir ?
Comment aurait il pu imaginer les conséquences de ce simple geste… Un innocent petit vol qui aurait pu passer inaperçu s’il n’avait pas posé cette main crasseuse sur son épaule blanche…
Bien sûr qu’il ne pouvait imaginer que la jeune femme connaissait un nombre incalculable de façons de vous attraper par les trous du nez pour vous clouer au sol (voir fiche perso) …

Mais l’instant magique s’évapora en une fraction de seconde pour ne laisser place qu’à cette vision d’apocalypse… Un vieux tout dégueulasse venait de lui mettre la main sur l’épaule… St Tupi seul savait où elle avait traîné…

- « Dis donc le vieux, je te le demande gentiment une première fois… tu t’écartes s’il te plait avant que je n’ai recours à la violence », fit elle en se dégageant d’un coup d’épaule.

Sa bourse de « cailloux collectors du tour du Royaume » disparut promptement dans la main du vieux dégoûtant sans qu’elle s’en aperçoive.

- « Et t’évites de recommencer aussi, merci… »

L’autochtone handicapé quant à lui avait retrouvé des couleurs. Il clopinait vers elle en chantant et les avait rejoint, une sorte de figure béate offerte à ce monde ingrat…

Blanche quant à elle, tentait vainement de secourir la gamine. Elle s’était débrouillée comme elle avait pu, allant même jusqu’à laisser sa bouteille de calva.
Elle les rejoignait enfin, demandant conseil au gamin pour la suite de l’expédition, tandis que le petit groupe entreprenait la remontée.

Tout aurait pu finir à cet instant ci, Aimbaud venant de prouver toute sa valeur en proposant d’échouer en taverne plutôt que de s’épuiser en visites touristiques stériles… mais… mais un gémissement à vous fendre l’âme s’échappa des lèvres blêmes de l’enfant au sol :

- « Pi...tié... Hos...pi......tal.... »

Les regards des brugeoises se croisèrent.

- « Bon sang, elle va nous tuer si on ramène les deux », murmura la brune en jetant alternativement un coup d’œil à l’handicapé puis à la presque morte. « On tire à pile ou face ? », proposa-t-elle.
- « Que ferait le Baron à notre place ? »
- « Il les achèverait les deux, c’est un très mauvais exemple, Blanche… »

Blanche grommela, la réponse était sans équivoque. La brune soupira en levant les yeux au ciel et fit quelques pas en arrière.

- « Très bien, très bien. Le môme, », fit elle en désignant, « viens ici… tu vas passer en premier, j’aime pas comment le vieux te reluque », lui expliqua-t-elle en le poussant vers la sortie «… et surtout, en haut, tu occupes la blonde assez longtemps pour qu’elle nous voit le plus tard possible, qu’elle nous demande pas de la ramener ici … » rajouta-t-elle en désignant le corps sanglant à leurs pieds.

Elle se tourna sans plus attendre vers Blanche.

- « Tu préfères quoi, les pieds ou les bras ? », lui demanda-t-elle
- « Les bras. »
- « Comme par hasard… »

Elles soulevèrent la gamine et se dirigèrent vers le tunnel d’où elles venaient.

- « Ah, une dernière chose, le vieux… Evite d’être trop familier avec les gens, un jour ça va te jouer des tours… », lui conseilla-t-elle avant de disparaître dans couloir d’ossements.

Une centaine de mètres plus loin, la lumière du jour pointait doucement.

- « Rassure moi, Kat, les tavernes du coin, y a ni vieux pervers, ni gamins qu’on a saigné, hein ?... »
- « Croisons les doigts… Hé, le môme, arrête de te curer le nez en marchant, t’iras plus vite »

C'est ainsi que Katchoo perdit sa bourse de cailloux, qu'elles rencontrèrent Aimbaud, qu'elles se prirent un gros saxon par Vanyla et qu'elles quittèrent Dieppe

Keyfeya

Voyage rapide sans arrêts, la colère la portait, l’amertume aussi, et la douleur surtout l’habitait même si elle le niait, elle le cachait, souffrance d’une femme abandonnée, elle ne pouvait voir l’avenir et quand elle pensait à son enfant à venir, une grande tristesse la gagnait, en chemin, un soir, elle avait déposé quelques mots de douleur et d’incompréhension sur un parchemin qu’elle lui avait envoyé, elle s’était laissé bercer par sa nostalgie en couchant les mots sur le papier.

Citation:

Dis-moi....qu’est ce que cela fait d'être sans nouvelles?
Et encore tu sais où je suis ou du moins où je vais...

Sens-tu le chagrin t'envahir? La peur peut être? Et la solitude ronger chaque jour la moindre partie de ton être?

Dis moi encore.... comment tu supportes l'absence...cette impression d'être seul sur cette fichue terre....où tout te semble vide ou tout ce qui peut arriver t'est égal, sans gout, sans saveur, sans beauté....

La mort te semble-t-elle plus douce que la vie? Dans l'onirisme de tes yeux la sens-tu qui approche pour venir te délivrer de la terrible douleur?

Non tu ignores tout de ce genre de sentiments sinon tu ne m'aurais point laissé....

Key

A son arrivée aux portes de la ville de Saumur, elle avait hésité, ne voyant pas d’avenir pour elle et sa jeune fille à naitre, elle en était à regretter ce cadeau du ciel, si elle avait été seule cela lui aurait semblé plus simple, un comté en guerre….il y en avait toujours un, elle se serait laissé porté sur un chemin attendant paisiblement une armée de passage qui la délivrerait de sa souffrance, du vide d’une vie sans avenir mais elle portait le poids d’une vie à naitre et cela la rendait folle de désespoir.
Puis elle était rentrée au pas, sans espoir, sans attentes particulières, elle verrait Lucie, elle le lui avait dit, et elle l’avait vu, quand la jeune blondinette lui avait demandé des nouvelles de Yira la réponse avait été tranchante, elle essayait de la réconforter mais Key n’entendait rien des mots rassurants porteurs d’espoir.

A leur tablée, Dame Melior_fee lui avait fait oublier un instant sa douleur par sa seule présence, ancienne comtesse du PA, ce fût pour Key, une odeur de sa terre qu’elle retrouva enfin et elle se lova dans ce souvenir de Périgueux, seule pensée qui la réconfortait encore un peu.
Mais la seule idée qui la taraudait quand elle sortit de taverne, fut la solitude des jours à venir et le néant qui lui faisait face.

Katina_choovansky.

Les tapisseries de Bayeux, carte postale normande

Katchoo, Blanche et Vanyla restaient immobiles, les sourcils froncés et l’air inspiré.
Aimbaud, lui, avait décrété qu’ « il avait mieux à faire que de s’abreuver de croûtes brodées », aussi, s’essayait il à la ventriloquie assis sur un banc, non loin, avec le Chevalier Majeur.

- « On est obligée de rester là encore combien de temps ? », demanda finalement Vanyla sans retenir une pointe d’impatience dans sa voix.
- « Il nous regarde encore ? », fit Blanche en faisant mine de s’attarder sur un détail.

Katchoo jeta un œil au guide touristique qui les couvait du regard à une dizaine de mètres.

- « Oui. »
- « Non, parce que bon, d’accord, c’est impressionnant », céda la blonde en s’écartant d’un pas, « mais ça va pas non plus casser trois pattes à un canard… J’ai vu des tapisseries cochonnes vachement mieux faites que ça… »

Elle détacha le regard de l’œuvre magistrale.

- « J’vous montrerai. »

La brune et la rousse acquiescèrent sans se départir d’un sourire.

- « Bon, on se casse, il fait beau comme tout dehors et on moisit à l’intérieur », ronchonna Vanyla. « J’occupe le guide, prenez le Virus et sortez, je vous rejoins à la Gourmandie… »
- « Mais, et notre culture G ? », demanda Katchoo en prenant un air outré.

Un chapelet de mots grossiers s’échappa des lèvres perlées de la jeune femme, déclanchant une crise de fou rire brugeois. Le guide n’eut pas le temps d’ouvrir la bouche, Vanyla venait de le saisir par le bras et de l’entraîner plus loin.

- « Aimbaud ! », appela Katchoo en cherchant le môme du regard.

Celui-ci agitait Chevalier Majeur devant une octogénaire perplexe. Il tourna la tête vers elles, sauta du banc sur lequel il était assis, fit trois pas dans leur direction, revint en arrière, et fila un coup de pied à la vieille avant de courir les rejoindre.

- « Elle l’a pas volé », se contenta-t-il de dire en passant devant leurs regards ahuris.
- « Dépêchons nous avant qu’elle ne réussisse à alerter quelqu’un», proposa Katchoo en tournant le dos à la tapisserie de Bayeux et à la vieille qui appelait à l’aide.

Elles rejoignirent le parvis de la cathédrale où un ciel bleu limpide les attendait.

Luciedeclairvaux

[Nuit blanche à Saumur]

Seule une douce respiration s'élève dans le silence. Rassurante à ses côtés.
Ange, les yeux grands ouverts, contemple le noir qui prend, ça et là, en iridescentes arabesques, des teintes bleutées. Ou bien est-ce simplement le fruit de son imagination ? Ou bien est-ce le début d’un rêve. D’un autre rêve. Du rêve qu’elle appelle.
La dernière fois, il est apparu sans crier gare.
Leurs routes se sont frôlées.
Puis plus rien.

Elle est revenue sur ses pas. Vague impression qu’il n’est pas loin. Pas loin d’elle.
D’elles.

Les ombres noires glissent jusqu’à reformer son visage … une épaule. Ange avance d’un pas, sort des brumes évanescentes, et murmure ... « enfin tu es là » …
Un doigt se lève soudain vers elle !
Puis, contre toute attente, de sa voix douce et profonde ... « Reprend ton destin en main, Lucie, c’est indispensable »

Le tonnerre fait trembler les murs et la pluie s’abat sans discontinuer, accompagnant les cauchemars qui suivent d’une lancinante mélodie. L’aube grise dévoile enfin les traits du visage endormi près d’elle. Lucie lui sourit tristement.

Pour quoi nous battrons-nous désormais. Les mots que tu dispersais au vent, rassurants ou tranchants, nous les avions recueillis, choyés, défendus jusqu’au sang. Cette liberté nous donnait des ailes. Les mots. Tes mots. Qui s’impriment encore au plus profond de nous. Ceux pour lesquels nous avions lutté. Perdu parfois. Espéré toujours.
Les mots qui enchantent et les mots qui tuent.
Zorg, où es-tu ...

Elle s'endort au petit jour, épuisée.

Keyfeya

Chaleur éphémère, langues dansantes sous mes yeux décidés, ne mettant en lumière que le chagrin d’un cœur, contrastant faiblement avec le néant trop puissant.
Souvenir lancinant de deux cœurs unis, arrière gout intolérable dans la solitude, couleur de sang, toujours, couleur de sang….

Ciel qui m’a engendré, donne moi la colère, la haine, la fureur, la rancune, fait moi vivre par elles, qu’elles me portent et me donnent la force suffisante pour tenir encore debout.
Chasse, si tu as quelque pitié, chasse chagrin, manque, nostalgie et amour.

Mots prononcés se réverbérant dans mon esprit et faisant l’écho de mon cœur passionné, exaltant chaque parcelles de mon être.
Un serment.

Sur ma vie, sur mon sang….que mon âme soit damnée et mon sang maudit, s’il est rompu.

Pensée pour ma petite princesse encore endormie, entend les paroles maudites, double promesse, la dernière m’obligeant à tenir la première, pour ton bonheur, je me dois, selon les termes, les tenir. Car mon sang c’est toi, ma chair c’est toi.

Éclair argenté, la lame est sortie, sénestre l’enserrant, le sang doit couler.
Geste vif en silence, main tendue laissant la fournaise accueillir l’engagement.
Meurtrissure béante qui ne sera pas suturée.

Felina

Qui suis je ?

Ombres parmi les ombres, anonyme errant sans but. Vers où, vers quoi marche t-elle ? A quoi bon avancer ?
Brunette encapuchonnée, frusques et bottes crottées, montée sur son Alezane à la robe plus si blanche. Fuir, toujours fuir … Ce comté maudit qu'elle voulait tant retrouver, ces Flandres qu'elle a chéri plus qu'aucun autre endroit. Son chez elle ? Elle avait voulu y croire, elle y avait cru … Mais elle y a tout perdu. Elle n'avait pas grand chose, elle n'a désormais plus rien.

Seule si seule … Qui suis je ?

Son autre, son double, son frère … laissé sur place comme on dit. La douleur fût si vive qu'elle a cru mourir avec lui, et a voulu disparaître, le rejoindre. Culpabilité qui la ronge, la détruisant à petit feu … Elle meurt ? Non … maudite enveloppe de chair qui ne veut pas céder alors qu'aux tréfonds de son âme et de son cœur il n'y a plus rien d'autre que le néant, l'infini du vide. Coque de noix, carapace qui s'épaissit de jour en jour, se refermant telle un étau autour de son cœur devenu plus froid et dur que de la pierre.
Elle vit, elle survit. Pour lui, en souvenir de lui.

Seule si seule … Qui suis je ?

Elle emporte avec elle un secret, un Loup Solitaire croisé là bas, mais qu'elle a quitté comme elle a tout quitté, au nom de cette liberté qu'elle réclame à corps et à cri. Ne jamais se retourner, ne rien regretter, elle ne s'en donne pas le droit. Ne surtout pas être entravée, ne jamais s'attacher, ça fait trop mal. La solitude est son seul échappatoire, son seul moyen de survivre, frêle esquif balloté par les tempêtes de cette chienne de vie, auquel elle s'accroche avec toute la hargne et la force dont elle dispose.

Seule si seule … Qui suis je ?

Qui est elle donc maintenant ? Orpheline, une sœur qui n'a plus de frères, une maîtresse qui quitte ses amants les uns après les autres ... Une mercenaire sans cause à défendre, sans but, elle erre. Champagne, Berry, Bourgogne, Auvergne. De rencontre en rencontre elle survit, se laissant porter par les aventures des autres, des quêtes qui ne sont pas les siennes. Un Borgne, un Diable, des Rouges, des têtes couronnées. Torturés de la vie tout comme elle, d'autres ombres, presqu'une … famille? Tout s'accélère, tout se précipite et elle se laisse emporter, elle se noie volontairement, fuite en avant, ne surtout pas laisser l'ennui la ronger. Apparente légèreté de façade, se façonner un personnage pour ne pas leur montrer ses faiblesses. Il la veulent forte, elle le sera. Ils la veulent sauvage, elle le sera. Ils la veulent hargneuse, elle le sera. Ils la veulent drôle, frivole, coquine, ils la veulent Féline … elle l'est, encore plus aujourd'hui qu'hier, et bien moins que demain.

Seule si seule … Qui suis je ?

Saumur. Le bout du chemin ? Étrange cité, fief auto proclamé d'une famille toute puissante. Difficile de faire quoi que ce soit sans obtenir leur aval, et pourtant il règne ici une atmosphère qui lui plaît, l'attire, sans qu'elle puisse se l'expliquer. Et alors que l'avenir est enfin à sa portée, sous la forme d'une proposition alléchante qu'elle a finit par accepter, voilà que le passé la rattrape, implacable, sous la forme d'un Poison et d'un Ange, brune et blonde que tout oppose et qui pourtant semblent être liées comme les deux doigts d'une même main. Laudanum … Lucie … les deux L d'une même hirondelle, revenant au printemps.

Ennemies d'hier certes, mais pourtant la Féline les a toujours respecté, pour leur franchise, leur droiture, pour ce qu'elles sont. Comme elle, elles se contrefichent des convenances et des quand dira-t-on, électrons libres, fières et avec le verbe haut. L'ennui en leur compagnie est proscrit et l'action est omniprésente. Elles vous obligent à vous dépasser, à toujours être sur le qui vive, sens de la répartie imparable. Amies de demain ? Peut être … ou pas.

Qui suis je ? C'est avec cette obsédante question en tête que la Rastignac traîne ses bottes dans les ruelles sombres de Saumur, à la recherche d'une réponse qui ne viendra probablement jamais.
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Yiralyon

Y’a pas à dire.
Sur les chemins du Berry on ne discute pas.

Ceux qui y traînent savent vous faire économiser votre salive.

Citation:

M…

Oui... ça c’était juste après que quelque chose de glacé ait pénétré la chair de son bras.

Citation:

Pu… de M…

Alors celui là je m’en souviens bien, l’intention discursive avait été plus poussée… Faut dire que ses tripes avaient manifesté l’envie d’une petite promenade champêtre. Sans l’intervention de sa main, elles n’auraient pas hésité à se répandre sur la route. Penser à dresser ses tripes pour la prochaine fois… vilaines tripes !
Et dans ces cas là…

Y’a plus rien à dire.
Reste à tomber par terre.

Le Poitou lui avait refusé un laisser passer, le contraignant à emprunter un chemin détourné pour se rendre à Saumur. Tout pressé qu’il était, il avait négligé la moitié des précautions qu’il prenait en temps normal. Ne nous étonnons pas du résultat voulez vous...

La besace vide, la bourse arrachée, il s’était traîné comme il avait pu jusqu’à la ville suivante.

Si l’on met de côté cynisme et ironie, il faut bien reconnaître qu’il n’aurait pas pu mieux tomber. Châteauroux…aucune question posée, des attentions débordante, un havre de paix. Il faudrait presque donner l’adresse à tous ceux qui rêvent de se faire truander. Norf ! De côté on avait dit !!!

Le temps de se refaire une petite santé et de nouer quelques amitiés, le voilà prêt à reprendre la route.

Zorg69

« Zorg, où es-tu ... »

Oui où suis-je ? Pourquoi est-ce que je me pose cette question ?
Curiosité de mon esprit qui semble répondre à un écho venu d’ailleurs … des tréfonds de mon âme peut être ?

Mais la question n’est-elle pas : Où donc es-tu en train de te perdre Zorg ?

Suis-je en train de me perdre ?

Je ne sais …

Je m’impose pour l’instant une distance …

… Distance avec les actes, distance avec une quête qui a failli m’engloutir, distance avec la lumière qui m’a aveuglé au point de tout oublier, circonstances, entourage, … distance avec les voies irréfléchies … Retour à la réalité. Atterrissage.

Distance avec l’entourage … Kat, Princesse,…
Mais où êtes-vous ?
Où vous ai-je perdu ?
Où me suis-je perdu ?

On ne se relève pas facilement d’un éclair qui perd soudain son éternité et qui laisse un trou dans la vision … noir le trou. L’horizon se floute autour de cet obscur, « sérigraphié » sur la rétine.

On ne se relève pas facilement d’un bombardement photonique qui s’interrompt avec la brutalité d’une hache qui tranche la buche. Le sanguinolent n’est pas de mise. Juste un néant bien net.

On ne se relève pas facilement …

Zorg, où es-tu …

Oui mon moi tu as raison, où suis-je ?

D’un point de vue géographique, après une errance improbable, je me souviens avoir foulé la Bourgogne et la Tourraine avant que d’échouer en Anjou.
Comment déjà ? Ah Oui Saumur …

Pourquoi Saumur ?
Si seulement je savais.
Peut être y ai-je vu un achèvement ? Un mur qui arrêterait l’errance. Le Mur des sots qui se perdent à oublier ce qu’ils ont cherché et qui ne cherchent plus rien si ce n’est les fragments d’eux-mêmes disséminés au gré de vaines recherches.

Le mur des sots … une fin en soi ?

Et tes amies Zorg, tu en as aussi éparpillé le souvenir ? Tu avais peu d’amies … mais quelles amies ! T’en souviens-tu Zorg ?

Un souvenir …
… un pigeon reçu peut être ?

Que disait-il ?

Je ne sais plus … Kat disait quelque chose …
Et princesse ?
Princesse devait dire aussi…

« … En ton honneur … » ça disait !
Mais quoi, en ton honneur ?

Perdu je suis … J’ai oublié de quel honneur il s’agissait. En ai-je perdu le sens ?
Le sens de quoi Zorg ?
Le sens du dire.

Kat a dit. Qu’a-t-elle dit ? J’ai perdu le sens de ce qu’elle a dit ? Il était question d’honneur…

Mais où êtes-vous ?

Et après Saumur Zorg ? Quand tu auras franchi le mur, les Flandres ?

Ah ! Dérisoire ! Je n’ai rien laissé en Flandres qui soit de nature à m’y ramener.
Kat, Princesse … Je crois qu’elles n’y sont plus.
Elles seules m’y rameront.

D’autre le pourrait aussi.

Tu es bien singulier Zorg, qu’est-ce à dire. Une seule autre ?

Qui ?

Elle…

… Un frôlement. Une main sur une joue. Un regret peut être.

Disjonction dans la réflexion. Rewind.

Kat, Princesse …

Les chercher ?
Où ?

Derrière le mur Zorg, derrière le mur !

Nouvelle rupture. Forward and play again.

… Un regret peut être.

Lucie ?

Lucie …
Souvenir d’un frôlement.

Lucie …
Souvenir d’un regret.

Lucie …
…la chercher ?

Pourquoi faire, elle a du m’oublier.

Mur.
Fuite.
Dichotomie cérébrale.
Nouveau chemin.

Partir … ?
Pour aller où ?

Mourir … ?
Ce serait lâche.

Vivre … ?
Il va falloir s’y résoudre.

« Sors de toi et vas le monde … »
« Reprends ton destin en main … »

… a dit la voix.

Ta voix Zorg !
Oui ma voix.

Va Zorg … Avance … comme tu as toujours su …
Franchis le mur et va …

Luciedeclairvaux

Saumur.

Sur le mur.

Sur le mur des sots, il y a Lucie.
Reine des Sots.

Remisée la raison, dans les profondeurs sombres.

Lucie est folle, tout l'monde le sait
Tout l'monde l'a dit quand elle passait *

Pourtant, du haut du mur,
Du haut du mur des Sots,
Elle voit.

Elle voit ...

Dans sa main, la main blessée. Folie. Marque le souvenir dans tes chaires, trompe l'oubli ... et la douleur. Appelle les démons. Allèche le diable avec l'odeur du sang. Key, je suis là ... prend ma main et partons loin. Ah ... non ... ça on l'a déjà fait. Prend ma main et reste au creux de moi. Écoute les battements. "Elle" est là.

Elle voit ...

Porte ouest. Une féline ennemie au pas bien décidé. Quête d'ailleurs. Les fourmis qui me torturaient naguère ont migré dans tes jambes. Reviendra, reviendra pas ? Évite la Hollande, Felina, c'est mon seul conseil. Quoi ? On avait dit pas de conseil ? Oui, tu me trancheras la gorge au retour, je suis pas pressée. Vas. Et reviens.

Elle voit ...

Porte nord. Les murs froids d'une forteresse que tu as percée. Couesmes. Est-ce toi, si fragile, qui a créé ce cataclysme ... Est-ce toi, Ange, la luciole perdue dans l'immensité sombre ? Sais-tu qu'elle se refermera sur toi pour te happer dans l'infini, le néant, la chute éternelle. Il est encore temps de fuir ...
ou d'aimer.

Elle voit ...

Porte est. Ne vois-tu pas venir Yira ? Je ne vois rien que le soleil qui verdoie, et l'herbe qui poudroie. Heu non ... c'est l'inverse ! Pourtant, il devrait être là. Le vieux sage au bâton. Le vieux singe des bastions.

Elle voit ...

Porte sud. Plus rien. Le soleil l'éblouit.
Ne pas regarder en arrière.
Oublié, le sud.
Aurillac, Tarbes, Cahors, Angou ... compte à rebours des villes qui nous ont vus saigner. Des murs. Rien que des murs, Senese. Des pierres qui nous ont vus pleurer.

Et toi ...

Toi qui est là tout près, Lauda, si loin, emmurée dans ta folie meurtrière.

Buée. Elle ne voit plus. Elle baisse les yeux. Un homme passe.
Une main un jour, a caressé ta joue.
Une promesse.

Une lumière qu'il faut taire.

Arabesque des routes. Frôlées, souvent. Croisées, jamais.

Sauf Saumur ...

Descends de ton mur, abrutie ! Barre lui la route, tu vois bien qu'il s'enfuit. Saute, déploie ta rapière dans le vent qui embrase l'Anjou. Vole !
Vas, cours, vole et nous venge ! Non ... ça c'est aut' chose.

Arrête la fuite du temps.

Oups, pardon, m'sieur, j'vous ai pris pour un autre.

Un pas de plus.

A bien y regarder ...

Est-ce toi, Zorg ?

*Fersen

Felina

Quand la vérité éclate enfin au grand jour.

Qu'on m'oublie.

Une escale à Chinon, très courte mais ô combien intéressante. Le Borgne tonton, situation risible s'il en est. Au moins il semble retrouver le goût, pour combien d'temps, la question reste posée. Dernier hommage au Gras Doubleen passant, tant qu'à être dans la place, autant faire d'une pierre deux coups? Ça c'est fait.

Puis le retour à Saumur … son chez elle du moment, courte chevauchée derrière le D'Assay et le De Nerra, Féline qui s'apprête à passer les prochains jours loin du monde, terrée dans sa forêt, murée dans son silence. Besoin vital de solitude qui lui reprend, s'insinuant en elle, jusqu'à l'étouffer. S'barrer du monde des vivants, fuir, encore, toujours.

Qu'on m'oublie.

Mais avant cela, un dernier passage en taverne, se rincer le gosier, retrouver l'ambiance Angevine … qui lui aurait presque … manqué ...?
Grimace … non pas manqué, pas possible, rien ne lui manque d'autre en cette vie que la présence de son frère à ses côtés, rien n'compte en dehors de cela.
L'estaminet est presque vide … oui presque parce dans l'coin, y a la Lucie qui révasse.
Encore elle, toujours elle, impossible de l'éviter dans cette ville, d'ailleurs la Rastignac le cherche t-elle vraiment ? Çà blablate, ça se titille, ça se raconte sans rien se dire vraiment et voilà qu'une duchesse, l'un « des », entre et prend place entre la blonde et la brune. L'attention se porte sur elle, le sujet dérive sur la mort d'un fils, la folie, le fait de parler avec ceux qui ne sont plus. La Féline ne parle plus ou presque, se contentant de hausser les épaules, ou de ponctuer leur dialogue de piques acerbes de son crû.

Qu'on m'oublie.

La duchesse part, les revoilà seules.

Comment en sont elles arrivées à parler de Lui, de Ça … de ce passé entre elles, qui les lient sans qu'elles n'en connaissent réellement les raisons. Mais les mots partent, le puzzle se constitue lentement et la vérité implacable s'impose enfin aux yeux effarées de la blonde.

Tu savais … ?

Je savais …

Zorg … la tentative d'assassinat, morbide complot auquel elle a participé. Son frère était des leurs, et son épée s'est abattue comme tant d'autres sur le malheureux, victime désignée de la folie d'un seul homme, parce qu'il parlait trop, mettant le doigt là où ça faisait trop mal sûrement, soulevant les vérités les unes après les autres. Félina n'a jamais posé de question sur le pourquoi … pas ses affaires, rien à carrer. On les paye pour tuer, ils tuent, pas plus compliqué que cela. Personne ne peut comprendre, ils étaient ensemble, le reste n'avait aucune importance à leurs yeux.
Bras meurtriers au service de noir desseins. Elle ne cherche ni à excuser ses actes, ni même à les expliquer, elle frappe sans réfléchir. Il n'était rien, n'est rien, ne sera jamais rien pour elle.

Qu'on m'oublie.

La Lucie pâlit, vacille, le regard se durcit … elle est à point.

Tu voulais une véritable raison de me haïr ma belle … te voilà servie … Pas déçue du voyage j'espère ? Cette haine sera ta force, te donnera une nouvelle raison de vivre. Frappe moi, crache moi dessus, déverse ton fiel sur moi, je t'attends ... viens ! Laisse la colère t'envahir, ne me fuit pas !!
Tssss et puis merde, c'est moi qui m'barre. Allez tous vous faire voir. Maintenant tu sais, à toi de voir ce que tu décideras de faire, ou d'ne pas faire. Ne me déçois pas jolie môme … non … ne me déçois pas. Et si tu le revois ton Zorg, dis lui … dis lui ce que t'sais désormais, dis lui que sa mort ne comptait pas, n'était rien, juste … une mission, comme une autre.

Qu'on m'oublie.

Et non les lapins ne restent pas blancs au printemps … ils ne le sont jamais. Le monde n'est pas tout blanc ni tout noir …
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Luciedeclairvaux

Debout, dans la grande forêt qui borde la Loire ...

... ou bien est-ce la Vienne ... ou bien est-ce le lac. Ah non, "pas de lac ici" a dit le Vicomte. Finam.
Pas de lac ici. Alors dans mon rêve ce n'était pas Saumur ? Alors Zorg n'est pas ici ? ...

Hum. Debout, dans la grande forêt, donc, Ange, la tête légèrement tournée sur le côté, regarde un arbre déjà balafré.

... ce doit être une mode ici ... même les arbres ...

Ahum. Debout, dans la grande forêt, Ange regarde son arbre, l'air mauvais.

... un arbre, un vrai. Pas celui qu'elle s'applique à compléter à chaque fois qu'elle rencontre un Penthièvre en taverne, branche après branche, cousin après cousin. Non, un hêtre majestueux et frissonnant dans la brise légère.

Donc. Ange, dans la forêt, regarde un hêtre.
L'air mauvais.

L'air mauvais, chez Lucie, c'est plutôt une petite moue enfantine et boudeuse, accompagnée d'un vague à l'âme plus ou moins profond selon l'intensité du tracas. D'ordinaire.

Là, elle l'a mauvais. Elle l'a mauvaise. Parce que cette chienne en deux mots a rouvert des blessures qui avaient mis des mois à cicatriser. Et ça fait mal. Juste mal. Ca saigne. Même pas eu envie de la cogner.

Pourtant, ces derniers temps, elle en a donné des coups. Mais là, soudain, plus rien. Le choc.

La dague fuse et vient se planter dans l'écorce déjà charcutée. Ange fait les vingt pas qui la séparent de sa cible. Les mots résonnent encore.

Je savais.

Elle n'avait même pas vacillé. Juste pâli peut-être, sous la douleur des blessures qui se réveillaient. Les flamandes ont raison, elle devrait être morte. C'aurait été plus simple ... comme dans le monde de Martine. Une messe, des fleurs, et zou. La vie aurait repris son cours normalement. Mais là, tout allait de travers. La roue du destin était sortie du rail.

Et cette pauvre fille, cette mercenaire de pacotille, venait participer à l'hérésie.
Qu'elle aille au diable.
Que Saumur aille au diable.
Je me casse.
Lucie, silencieuse, avait posé sa main sur la clenche mais le sort prit l'apparence d'un minois étonné et charmant. Keyfeya était sur le pas de la porte !

Les dieux ne sont pas si chiens.
Finalement.

Felina, en infériorité numérique, en avait profité pour s'échapper.

Ange récupère son arme et refait les vingt pas. Il n'y a plus de lapins blancs. Lucie les a tous butés pour se faire un manteau. Blanc.

... ange immaculé ...
Ange, immaculée.
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Zorg69

[Où il est question de murs de sots et de jouer avec ses maux]

« Sors de toi et vas le monde » a dit ta voix.

Et que fais-tu ?
Tu ériges des murs,
… des murs de silence.

Et tu t’enfermes dans ces murs-ci, alors que ces mures-là ont l’air si savoureuses.
Que ne goutes-tu les mures de tes murs ?
Saute tes murs et cueille un seau de mure.
Tu me semble mûr pour ça.
Tu n’en serais que moins sot.
En cueillant ce seau, tu cueilles la vie. Carpe Diem quoi.

Juste avec un saut ?

Et Oui … Un petit saut et hop voici un mur qui tombe et un sot de moins.

Un sot de moins … j’ôte un sot … j’avais jamais pensé à appliquer l’axiomatique de Peano à l’ensemble des sots.

Rhooo Zorg. Tu reconstruis là. Ne soit pas sot. Reste sur l’idée de faire sauter le mur plutôt.
Et comme ce sont des murs de silence, tu retrouverais le son, en savourant tes mures.

Oh le mur du son ! Diable je n’y avais pas songé.
Je m’impose un silence crois-je, en réalité c’est le mur du son qui m’interdit l’écoute, et donc le dire.
Puisque qui n’écoute ne peut dire.

C’est un autre sujet, Zorg, complique pas, c’est déjà assez difficile.

Oui tu as raison, restons sur les murs et les sots.

Voilà.

Attends je reformule …
J’ôte un sot avec un seau de mure et un petit saut. Ce faisant je casse des murs, et j’emmerde Peano. C’est ça ? Je peux l’estampiller ?

Oui ya de ça. Mais l’estampiller, non, tu ne peux pas. Te faudrait un sceau et je n’en ai pas. Suis-je sot tout de même !

Bon pas grave. Tu as raison. Il faut faire ce saut. Et par là même faire tomber les murs de silence.
Retrouver le son, faire l’âne. La vraie vie hors les murs. Carpe Diem quoi.
Mais j’y pense, il y a des mures sur les murs ?

Oui cela se peut, il n’y a que les sots pour ne pas savoir que les mures sont des fruits de murs.
Et si les sots sont sur les murs à mures, cela fait des murs de sots.
Des murs de sots qu’on dresse pour mieux se lamenter.
Les murs de sots, qui furent de sons deviennent de lamentation.
Bigre !
Ce sont des murs multi-usages dis moi ! Tu es savant dans l’art du mur ! Mur’art oserais-je ?

Oui je le suis. Le mur c’est de l’ordre du divin. Ca s’érige.
Une brique après l’autre, le mur tu montes. Une autre brique dans le mur… et Pinky devint fou.

De l’ordre du divin … des murs mystiques donc, …Je raisonne à voix haute … Hum … mur de silence. Ah oui j’y suis : le silence religieux ?

Et oui, on se lamente sur ces murs, tu l’as dit, et la mante religieuse, c’est bien connu.
Tu vois tout se tient.
Tout se tient, comme les briques qui cimentent mes murs.
Mais si mentent, elles, les briques, qui dit la vérité du divin ?

Déconstruction narrative. Un parfum libertaire flottait déjà sur ton orthographe et voilà que tu déraisonnes syntaxiquement pour justifier tes bons maux.

Rhaa l’orthographe n’est qu’une faune éthique, que la morale réprouve. Fiche moi la paix avec ça.

Il ne s’agit pas d’orthographe mais de construction.
Oula … construction … mur … l’autre il va encore nous faire un petit mur avec ses mots.
Oublie la déconstruction narrative. Apres tout, on n’est plus à une liberté près, pour faire péter tes murs.
Vais pas en plus te filer des nouvelles briques.
Et pis tel que je te connais, si t’as lu « brique », tu penseras mur.
C’est dans ton regard.

Lu « brique », regard ? A quoi tu penses quand tu dis ça ?

Bon laisse tomber, on s’éloigne.

Remember : « Sors de toi et vas le monde »
Et toi tu fais quoi : « Another brick in the Wall » à la gloire de pinky.
Le divin ca va bien. Mais ca t’éloigne de la consigne.

Zorg, la voix ne te dit rien d’autre que : « Fais le mur »
Mais c’est quoi je fais.
Non au figuré, fais le mur, casse tes murs, va voir un peu les ramures du printemps … qui ont été.
Qui ont été … les ramures du printemps ?
Ben oui, quoi, le printemps s’achève et vient l’été. Les ramures s’emmurent et deviennent branches. Elles ont été … avec l’été. Ca se tient.

S’emmurent ? Se couvrent de mures, tu veux dire ? Ca ne s’écrit pas pareil.

Rhaa cette fois c’est toi qui m’ennuie avec l’orthographe. Dans faune éthique, il y a faune …

C’est pour ça que tu nous cause de flore à l’heure du café ?

Ouais. Pas fraiche celle là.

Bref. Bref. Revenons au propos, tu m’embrouilles là…
Les ramures étaient, il convient d’en parler à l’imparfait. Vu que l’été se pointe à Mach I.

Mach I ?

Mach I. 340 m/s. Le mur du son quoi, celui auquel tu dois un saut pour être un peu moins sot, manger des mures et annihiler ce silence assourdissant qui te casse les oreilles.

Bref à nouveau.
Je disais …
Les ramures étaient, il convient d’en parler à l’imparfait.

Ramures imparfaites donc au-delà de mes murs, ramures de mures que je m’en vais aller mirer, en faisant le mur, pour pas faire le sot, et retrouver le son, en pissant comme je pleure sur les fidèles du divin.
J’ai bien dit ? dit …

Oui t’as bien dit. T’as un peu emprunté, mais ce n’est pas grave. Faut ben faire vivre les mots des autres sinon ils s’emmurent et on les oublie.

Sots lit loque Zorg !

Quoi ?
Qu’est-ce-à dire ?
Sur moi les gens liront la loque que je suis, si je continue à faire le sot ? C’est le sens de l’expression ?

Arrête de tirer sur tes cheveux tu vas devenir chauve.
Encore un problème d’orthographe.

Soliloque, Zorg, c’est ce que tu fais quotidiennement, tu soliloques.
Tu deviens un sauvage à construire des murs même en déconstruisant narrativement.
Il est temps de revenir au monde.

Fais le mur et casse-toi !

D’accord.
Dis tu crois que Lucie, elle aurait aimé ce petit délire linguistique ?

Sais pas Zorg, sais pas.

Laudanum

[Jusqu’où iras-tu ?]

Le goût de l’aventure lui brûlait les lèvres, tel le baiser d’un inconnu au regard pénétrant, éveillant les sens, portant le frisson aux chairs et invitant à s’engouffrer dans la brèche, à tomber sous le seuil de la raison. Au début oui, jusqu’au silence…de mort.

Alors elle avait marché, comptant les cailloux que rencontraient ses bottes. Un matin lui était apparu un ange, qui chuchota à son cœur que l’au-delà était plus proche qu’il n’y semblait, dans l’antichambre d’une fourmilière, ou dans l’ombre d’un tournesol. Les illusions consolent…un temps.

La nouveauté a souvent un arrière goût, un relent du passé. Un souvenir de naufrage, du désespoir le plus noir, et de cette lueur, au fond de l’océan qui la poussait à s’enfoncer toujours plus, aura d’un trésor qui brillait pour elle, le croyait-elle, alors qu’il ne s’agissait que d’un chant destiné à la noyer. D’une musique qui raisonna à nouveau, faisant fi des frontières de l’âge, des identités changeantes, un rêve la poursuivant des limbes où ils s’étaient aimés…désillusion.

Elle se demandait parfois dans quel sens il fallait regarder, l’envers possédant des bords moins tranchants que l’endroit, bien qu’annonciateur de confusion, l’endroit se montrant plus retors et pernicieux que les aspects les plus vils de l’envers. Le vide plus ou moins dense autour d’elle continuait d’effleurer ses sens, et suscitait encore la possibilité d’exister. La vision d’une armée où elle frapperait impunément s’élevait à l’horizon…Saumur.

Ville aussi attirante que la plus divine des courtisanes, Saumur brassait inexorablement la foule de voyageurs venus contempler son cœur, irrigué par le contenu de futs de cent ans d’âge. Au fil des jours, happée par le climat, ou pour d’autres raisons aussi obscures que ses pensées, la brune se sentait de moins en moins flamande, et s’ancrait au sol angevin comme un chardon poussant entre les pavés. Ce devint une évidence lorsque sa brune débarqua avec sa rousse à lui. Le démon détestait les effluves de nostalgie, surtout venant du clan Loréal…amertume.

Kat, Blanche, et Lucie. Les trois drôles de dames, Lucie au centre. Elle étouffait, mais pour les Loréal, tout serait réglé rapidement, et elles ne les reverraient sans doute jamais. Qu’elles l’emportent au diable, ou elle se chargerait elle-même de le faire, s’il n’était pas aussi…lâche.

Elle aurait bien pris la fuite, mais Lucie l’avait retrouvé une fois déjà. Elle avait juré de ne plus partir. Et si elle lui donnait ce qu’elle voulait ? Si elle arrivait à la faire fuir elle ?

(Chez les buses, ou ailleurs dans une taverne pourrie)

« Dis moi Lucie, tu pars avec elles ? »…Regard interrogateur qui se pose sur elle
.
« Evidemment non. On s’installe ici. Je me suis pas ramenée ici pour toi, pour ensuite me casser.
D'ailleurs je ne suis pas restée dans une ville aussi longtemps depuis Bruges, c'est dire »

« Oui mais il est avec elle. Et ils s’en vont, pourquoi ne les rejoint-tu pas puisque tu l’aimes ? Tu t’es quand même plantée une lame dans le bide pour lui ! »…Regard à nouveau interrogateur, de Finam* cette fois, qui prit un air de stupéfaction.

« C’est lui qui t’a écrit les lettres, Zorg ? Tu t’es vraiment plantée une lame dans le bide ? » Poing qui se crispe chez la brune, regard tremblant chez la blonde, elle s’écroula de la chaise d’où elle se balançait (voilà ce qui arrive quand on ne tient pas en place)

« Tu peux pas fermer ta grande gueule ? C’est pour toi qu’il est venu, tu es son atome. Et non ce n’est pas lui. Il ne m’a pas écrit. Il a du venir pour quelqu’un d’autre» Le visage se ferme, dissimulant la blessure derrière une moue inexpressive.

« Il ne m’a pas écrit non plus. Et je ne suis pas son atome, je ne l’ai jamais été, ou alors un parmi tout ceux qui tournent autour de nous, insignifiante quoi.» La rancœur se lisait au bout de ses mots, un soupçon dans l’intonation de sa voix.

« Ne plaisante pas avec ça… » La supplique montait dans ses prunelles, et laud continua de la conforter.

« D’ailleurs si je le vois je l’étripe ce couard » Charbons d'acier, miséricorde dénuée de toute compassion.

« Tu sais que…j’ai déménagé à Bruges pour lui… » Sa voix avait faiblit sur la fin.

« Logique oui. Moi qui croyais que tu étais venue pour moi » Sourire amer, la fatigue se lisait sur les traits du poison.

« C’est Senese qui m’a écrit » Lucie regardait Finam, tandis que Laud blêmit.

« Et défection, je suis maudite ce soir. Allez, A plus ». Et en disant cela elle se leva, fulminant de dégoût, et s’en alla claquant la porte furieusement.

Mais pourquoi tous ses fantômes tournaient-ils autour d’elle ? Et pourquoi continuait-t-elle de lui tourner autour ? Etait-ce réellement par amour ou n’était-elle l’instrument de son tourment ? Ainsi dès le départ elle savait…elle avait été un moyen. Elle pouvait désormais obtenir ce qu’elle avait tant désiré, et elle le refusait. Et plus elle la regardait plus elle s’enfonçait. Cette nuit, elle dormit dans un castel, loin de Lucie et de ses manipulations sentimentales.

*Finam est le nom donné au squatteur du coin, qui passe son temps à épier le monde et à se mêler de ce qui ne le regarde pas pour tuer son ennui.

Luciedeclairvaux

Les flamandes ... après Felina, l'ouragan Loréalien était passé avec son flot de délires, une fiole de larmes de dragon, un vide plein, un plein vide, des chopes ... et des chopes ... Et s'apprêtait à se retirer, laissant sur Saumur les reliquats d'une vie passée, réminiscences imprévues. Agitation du dépôt.

Les agitées avaient remué les doutes, les craintes, les pardons remisés en vain au fond des fragiles consciences. Les mots avaient-ils été dits entre Laud et Lucie. Avaient-ils été un jour prononcés ? Ou les regards, les gestes, avaient-ils palliés à cette incertitude ...

En tout cas, rien n'avait été si bien dit que ce soir-là. Lucie l'avait sentie approcher. Dans ses yeux, plus brillant que d'ordinaire le reflet d'une amertume ancienne, d'un reproche. Ou bien était-ce l'image de la mauvaise conscience de la mal suicidée. Un rien, un geste de subtil dédain, ou de défi, ou était-ce la crainte du démon acculé ...
Puis la confirmation Tu pars avec elles ?
en écho ... Tu pars avec elles.
Pars avec elles.
Pars !
en mélange avec l'ancien ... Je ne te quitterai plus !
Tu ne me quitteras plus.
Me quitteras plus.
Me quittes-tu ?

Rassurer ... Non, je ne pars pas.

Puis l'amertume cède la place à la hargne. Ah tu ne veux pas partir, et bien vois, vois ce que je sais, ce que je dis, ce que je redis devant lui*. Tu me tues, je te tue. Tu l'aimes.

Je l'aime, je t'aime.
Tomber, s'enfoncer dans le plancher, dans les profondeurs sombres. Sombres et douces, accueillantes, cotonneuses, si ce n'était cette boule qui enflait en sa gorge. Ce manque d'air.

Retour à la réalité ... Tu es son atome. Que s'est-il passé entre vous ?!

Nulle réponse. L'étendue des possibles, vertigineuse. S'il a pu te quitter toi ...
Comment a-t-il pu ? Comment avez-vous pu ?
Pourquoi les amours tues vous tuent ?!
Non, je ne pars pas. Pourquoi partirais-je. Il ne sait pas.
Il ne sait rien. Le mur, tu sais bien. Le mur des sots.
Plutôt crever que .. oui ça, on l'a déjà fait. Game over.
T'es en sursis Lucie.

Les espoirs éclatés. Les deux L, désunies.
C'est d'ici que tout recommence, dis ?
Nos boucles se recroisent ici et le nœud se défait, les liens filent dans les doigts, liberté retrouvée, vertige. Main qui se tend vers le vide infini, intersidéral. Plus de nuages à dessiner du bouts des doigts, plus d'étoiles à taquiner. Plus. Les dieux n'y sont plus.

Sur sa bouche se dessine un silencieux Laud ...

*Finam

Keyfeya

Vague sourde. Choc magmatique. Prunelles dures, mâchoires serrées. Il est là. Paroles sourdes, Key entêtée, butée, insoumise. Ses paroles ne la touchent pas.
Battements sourds au fond d'elle même.Vaillante et téméraire, torture immuable, la Douleur bat.

Chute intérieure vertigineuse, heurt entre souffrance et amour.
Incompréhension....Que dit-il? Senese? Mots de colère, vengeance, aigreur....La faute? Le responsable?
Pic aigu, un verre, il me faut un verre...couleur ambrée...chaleur consolatrice.

Amertume, fierté démesurée....combat perdu contre solitude et désespoir. Cœur et mots en discordance. Pas d'amour, juste l'ego. L'écho de soi-même.

Douleur intense, serre les poings, boit, boit, oublie, ce n'est qu'un mauvais rêve, il n'est pas là, il est toujours absent, il t'a abandonné et ne reviendra pas, juste Lucie, mains réconfortantes, avenir tracé.

Rit quand tout ton être voudrait hurler, cracher le feu de ta blessure.
Bouteille à la main, esprit embrumé.

Petit rat? Petit rat où es-tu?

Dans la blessure de ma main, tu t'insinues par mon sang...je te sens...

Petit rat sournois? où vas-tu?

Te loger dans le creux de mon estomac...oui oui tu es là...je sens ta fine bouche ronger ma panse...sueur froide...pâleur d'un visage et mains crispées...Arrête, veux-tu? Ça fait mal...Tu me maltraites de tes petites pattes, petit rat dévoreur, assoiffé, affamé....Comprends pas....comprends plus....juste mal...mal au ventre....

Pensée pour ma Lucie...console moi des mots qui ne viennent pas, réchauffe mon corps froid et qu'on dévore....chasse le...annihile le de tes douces mains, ce petit rat perfide...ne me laisse pas, ne m'oublie pas....

Katina_choovansky.

L’Anjou avait eu tous les goûts.

Celui amer du plein quand l’Inexistence était partie.
Celui nostalgique des retrouvailles, lorsqu’elle avait pu serrer Laudanum, Lucie et enfin Félina dans ses bras.
Celui sucré des rencontres, plus ou moins acides, plus ou moins râpeuses…
Celui fort de Saumur. L’Inexistence s’était pas foutu de leurs gueules. Saumur avait une âme, qualité rare, appréciable, longtemps cherchée…
Celui irritant des vérités, qui séparait un temps, pour mieux se retrouver peut être plus tard.
Celui, insipide de l’absence.

Et puis, le plus dur… L’arôme aigre de la séparation. Même pas le temps d’un vrai au revoir. Le départ précipité vers le Poitou…
Zorg introuvable au matin.
Loupé le coche, Némo dans ses eaux, retrouvailles manquées.

Katchoo jeta un regard mélancolique vers l’Anjou.
La vipère et l’Ange y avaient leurs vies, brusquement lointaines, ailleurs, et pourtant si proches, incrustées dans sa chair.
Avait elle été de trop durant ces quelques jours ?
Avait elle remué trop de souvenirs ?

La brune sentit son cœur se serrer une fois de trop.
Putain de sentiments, putain d’attachements, putain de liens invisibles qui partaient droit devant, au travers de vignes.
Partir loin, très loin, mettre ça derrière soi…

« Autant faire comme les autres. Sont tous partis, sans se retourner » pensa-t-elle en fronçant les sourcils. « Lauda, Zorg, Lucie, vous avez disparu un beau matin, en nous laissant un cortége de douleurs et de souvenirs aigre-doux auxquels on se réchauffait vaguement, dans l’espoir de.. de quoi ? De rien, putain ! Z’êtes partis comme ça, d’un coup, dans le sang, en nous laissant tout juste la colère, en nous laissant la honte de ce simulacre de tribunal… »

Katchoo laissa échapper une flopée de jurons tous plus poétiques les uns que les autres.
Tout le monde y eut droit.
Pas souvent en colère, la flamande, mais là ça bouillonnait dans ses veines… Ca s’apaiserait bien sûr, mais là, ça rongeait tous ses sens…

L’Anjou, elle y reviendrait, une fois repue de terres étrangères… Peut être… sûrement ?

« Plutôt crever » marmonna-t-elle pour elle-même avant de chasser cette foutue poussière de son œil.
« A petits feux alors, ce serait chouette de revenir avant d’être consumée »

Ainsi commença le monologue intérieur

« Nan »
« Enfin peut être »
« Ah putain, qu’on m’achève ou qu’on me saoule »
« Les Flandres, j’les aime, mais là, juste là de l’autre coté, on se sent aussi à la maison… C’est la première fois que ça me fait ça…»

Coup d’œil à L’Anjou.

Vanyla s’assit à côté d’elle, sans bruit, jusqu’à déchirer le silence:

- « Qu’est ce que tu fous ? »
- « Je médite », rétorqua Katchoo en reniflant.

Vanyla passa l’une des mèches libres de Katchoo derrière son oreille.

- « Une épaule compatissante ? »

Katchoo hocha la tête silencieusement et posa sa tête sur l’épaule vanillée de la blonde, laissant perler quelques larmes muettes

- « Regarde, on dirait une grosse tache de rouille dans le paysage là bas… »
- « Bécasse, c’est Blanche », rétorqua la brune souriant malgré elle.
- « On va l’accueillir ? »
- « Oui, c’est elle qui a la bouteille de Glandée volante. »

Keyfeya

Fraicheur des sous-bois, toucher rugueux des grands arbres, vêtements légers, par ces premières chaleurs, odeur alléchante de l’humidité, mêlée de chèvrefeuille, premières fleurs blanches à l’abri des arbres, bruissement des écorces sous ses pas, belle matinée chaude où les oiseaux pépient.

Âpre caresse à chaque pas, Key se rassasie, avance, s’arrête, vient coller son doux visage contre l’écorce, inspirant de grandes goulées d’air frais, expirant de contentement.

Forêt protectrice, forêt de soulagement, contre ville de colère et d’affrontement, chacun s’y met pour sa propre raison, toujours juste à leur yeux, certains par gratuité, par gout du sang, d’autres pour prouver qu’ils sont maître plutôt que pion, d’autre pour vengeance, pour laver l’affront.

Tirant sur le pommeau, elle regarde sa lame, instrument de mort qui n’a jamais servi, pourtant parfois elle rêve de sang, pour qui ? Pour quoi ? Pour quelle raison obscure ? Elle se souvient des pas, sur les remparts de sa ville, guettant l’intrus qui oserait, des nuits sans dormir à observer, à surveiller, douceur du souvenir amer, Périgueux, je t’étreins comme j’étreins un enfant, je te surveille et te protège, est ce ma raison, de tirer ma lame ?

Bruissement de la lame dans son fourreau, pas de Périgueux, mais bien Saumur…Saumur ? Lucie, voilà bien la seule raison, d’une amitié qu’elle ne veut pas quitter, des mains étreignant les miennes, qu’elle ne veut plus lâcher mais Lucie aussi veut se battre….guerroyer pour elle-même.

Elle comprend les multiples raisons, mais ne les acceptera pas, devra-t-elle recoudre ? Ou mettre en terre ? Yira…Lucie… qui perdra-t-elle ? Elle n’entend que le choc des lames, les cris de douleur, ne voit que le sang qui coule dans ses maigres nuits. Sommeil agité, réveil haletant.

Yira…Lucie…quelle haine s’est emparée de lui ? Pourquoi ne voit-il pas qu’elle l’a protégé des autres et d’elle-même, du profond désespoir ? Il n’entend plus que les mots des autres, sans ouvrir les yeux.

Cœur pesant, pas nonchalant, là voilà au bord d’une rivière, bruissement de l’eau qui coule, bien plus intéressant que la platitude d’un lac, laissant ses harassantes questions, elle contemple l’onde en mouvement, s’accroupit doucement et y plonge la main, elle tire sur le ruban, libérant sa chevelure aux affres du vent doucereux, elle s’allonge dans sa robe immaculée, au bord du flot, et laisse tremper sa main et quelques mèches. Elle est seule... seule?

Ventre rond que personne ne peut plus ignorer, elle le caresse doucement, offrant à sa fille comme à elle-même un moment de répit, petite fleur s’étire, gigote, profitant de ce moment de paix.

Petit trésor, je t’ai sacrifié sur l’autel de ma passion naguère, pardonne moi mon ange…mon soleil, mon étoile, souffle de nos vies, te voilà grandit en mon être, déjà tu te fais entendre, tu auras aujourd’hui toutes mes pensées, saches que tu as toujours eu mon amour ma rose, ne l’oublie jamais …je t’aime.

Caresse prononcée, sourire à un enfant pas encore né, virage d’un cœur vers un bonheur à venir.

Zorg69

[Enfermé dans une cour carrée]

-Ca y est tu y es arrivé, tu t’es enfermé. A force de monter tes murs ils sont désormais trop hauts ! Tu n’écoutes rien ! « Sors de toi et vas le monde » … oublié ? Enfermé tu es et enfermé tu as, avec toi, ce pauvre plot sur lequel ton cul est posé. As-tu pensé à la peine du plot ?
- La plaine du pô ?
- Non, non la peine du plot. Ne « contrepèterise » pas pour te dédouaner. Le plot est enfermé comme toi, mais lui ne l’as pas voulu.
- Ben l’a qu’à faire un dépôt de plainte, s’il est pas content. La complainte du plot qui dépose une plainte ! Je vois ça d’ici ! Mes murs n’ont pas de plinthes, eux sont moins sots que ton plot.

Se lève pour faire quelques pas

- Tu tournes autour du plot, Zorg ? Tu veux soulager la peine du plot et considérer sa plainte.
- Nan, le plot j’m’en cogne. C’est pas de pot pour lui, J’l’ai pas dans la peau. Je l’ai juste attiré avec l’appeau, l’appeau des plots. C’est sot tu sais un plot.

interloque, le moi ne sait que dire, et Zorg d’enchaîner sur une pensée flottante

- Moi je rêve … d’envol … de libérer mes chaines … de survol … de … de …
- De la plaine du pô ?
- Oui c’est une idée, survoler le pô, j’aurais tant aimé.
- Qui t’en empêche ?
- j’avais deux L, et j’ai volé avec ces deux L là. Une s’est brisée, j’ai perdu l’autre, alors je ne vole plus.
- Les L du désir, Zorg ?
- Pas uniquement … mais à quoi bon ressasser tout ça. C’est fini … m’en vais sombrer tout seul comme un con … à moins que d’autres que moi ne parviennent à briser ces murs qui m’entourent.
- Personne ne viendra Zorg, tu vas te noyer dans les méandres de l’oubli … c’est ce que tu veux ?
- Je ne peux plus me sauver moi-même alors l’oubli ou autre chose, tu sais peu m’importe. Je suis seul depuis si longtemps … je suis au bout de ce que je peux faire … et puis jouer avec des maux, ce n’est guère réjouissant, alors … alors …
- Alors quoi ?
- Alors rien. J’attends que les éclats de murs volent au dessus du Pô, pour alléger la peine du plot qui a brisé ses ailes, sans plainte.
- Tu deviens fou Zorg, ce que tu dis n’a pas de sens.
- Si, si, c’est un sens qui n’est pas trivial. Mes pensées flottent et s’envolent à la rencontre d’une compassion et d’une compréhension. J’attends… ou je n’attends plus… de savoir si elles rencontreront quelqu’un. En attendant, le plot et moi on médite sur le sens de la peine, d’avoir perdu nos L.
- Tu es fou Zorg, personne ne viendra …

Katina_choovansky.

Carte postale Testerine, Guyenne, le pays de l'huitre

- « On y est. »

Blanche jeta un regard perplexe autour d’elles.

- « Tu es sûre ? »

La brune pivota, droit vers l’embouchure du Bassin.

- « Oui, c’est bien là. »
- « Mais… Kat… elle est où la dune ? »
- « On est dessus. »

Blanche regarda le monticule de cinq mètres sur lequel elles étaient perchées face à l’océan.

- « Je croyais… enfin, j’avais cru comprendre qu’on la dévalerait… qu’elle était plus haute, quoi… »
- « Elle le sera », prophétisa la Flamande, un sourire de victoire au bord des lèvres.
- « Avant qu’on parte ? »
- « Non, deux jours, c’est trop juste… mais dans quelques années… »
- « Quelques années comment ? Deux ? Cinq ? Dix ans ? »
- « Je dirais plutôt 400… »

La rousse se tourna vers la brune.

- « Comment ça 400 ans ? »
- « Faut le temps que le sable s’accumule, Blanche. Y a que des marais dans le coin, mais un jour, les gens planteront des arbres, alors, non seulement ces putains de marais plein de moustiques disparaîtront, mais en plus, le sable sera arrêté et s’accumulera… tu verras… »
- « Oui, évidemment… m’enfin, c’est long 400 ans. »
- « Je n’ai jamais dit que ce serait facile. »

Blanche ne put qu’acquiescer.
Katchoo sortit deux fioles de son sac et les remplit de sable avant de les reboucher avec soin. Elle en tendit une à Blanche qui la rangea dans sa besace.

- « Une pour les souvenirs, une pour l’expérience. »

Un « plop » retentit. Blanche venait de déboucher la bouteille de Glandée Volante. Elle remplit deux petits godets et en tendit un à Katchoo.

- « On n’attend pas Vanyla ? »
- « Tu plaisantes ? Avec toutes les dunes qu’il y a dans le coin et entre les pêcheurs, les bergers et les résiniers qu’elle a branchés en venant, elle a de quoi être occupée jusqu’au départ. »
- « Pas faux. »

Le regard flamand se perdit quelques instants dans les vagues sombres qui roulaient de l’Atlantique pour venir écorcher les langues de sable disséminées dans le Bassin.

- « C’est vrai que c’est pas mal », avoua finalement Blanche.

Katchoo tourna la tête vers elle, un sourire éclatant dévorant son visage.

- « Tu trouves aussi ? »
- « Un peu trop de sable à mon goût, mais ouais, on est bien là… con, de la bonne mère… », enchaîna-t-elle avec application, une pointe d’accent local habilement distillée sur les voyelles.
- « Anki* , Blanche », rétorqua Katchoo aux anges, laissant à son tour le Sud prendre le pas sur le Nord, « si tu continues comme ça, on sera jamais taxée de soustrouilles*. »
- « Fais moi penser à amarrer la pinasse* ce soir. »
- « Tu vas pêcher des Trogues* ? »
- « Ou des Vendangeurs* »
- « Mmmm, et si on accompagnait ça de quelques coutoyes* ? »
- « Ou des anguilles! T’as encore ton Foëne * ? »
- « Il me sert à rien, j’ai paumé mes patins* hier… »
- « Ou alors on se fait des Crépinettes* ? »
- « Avec des Bidaous* ? J’en ai vu plein en venant… »

Katchoo finit de cocher mentalement tous les mots d’argot qu’elles avaient appris ces derniers jours.

- « On s’améliore Blanche. On les a tous placé en moins de deux minutes. »
- « Gloire à nous ! », répondit l’intéressée, ravie.

Les godets tintèrent et les autocongratulations cédèrent leur place à la dégustation.
- « C’est quand même bon le goût des Flandres. »
- « Ouais enfin … »

Quintes de toux.

- « … ça arrache toujours autant. »
- « C’est ça qu’est bon. »

Elles échangèrent en sourire avant de se resservir.

Citation:

Multiples * : mots typiques, argotiques du bassin d’Arcachon

Anki : onomatopée équivalent à « Boudiou ». Se décline aussi en Ankigueille.
Soustrouilles : gens peu fréquentables, mal habillés, qu’on repère de suite
Pinasse : bateau typique du bassin
Trogues : argot de éperlan
Vendangeurs : argot de rouget
Coutoyes : argot de palourde
Foëne : fourche pour pêcher les anguilles
Patins : indispensable pour pêcher les anguilles sans s’enfoncer dans la boue
Crépinettes : met typique du coin
Bidaous : champignons poussant dans le sable

Katina_choovansky.

Carte postale Gasconne -Première partie-, « Aux pieds des Pyrénées, à potron-minet »

tous en choeur! (*)

Les Pyrénées, fières, aux sommets les plus hauts encore enneigés, la forêt, gagnant en densité puis se raréfiant selon le bon vouloir de ses flancs, tantôt escarpés, tantôt en pente douce, les sons diffus des clochettes accrochées au cou des chèvres plus haut (une pensée commune pour le Baron), l’odeur forte du sous bois, la ville en contrebas, maisons de poupées pour de petites fourmis…

Carte postale Gasconne, clichée certes mais revigorante.

- « C’est beau… »
- « Très. »
- « … mouais… enfin, c’est qu’une montagne... pire, c’est juste de la terre en pente à ce stade »
- « Tant de pragmatisme… c’est pourtant là que tout commence ! » s’exclama la brune en embrassant les lieux d’un regard.

Katchoo posa une main sur une veine de pierre en face d’elle, en même temps que Blanche, attentive.

(Moment magique)

Un oiseau gazouille sur une haute branche, une biche sauvage bondit à quelques mètres pour traverser un ruisseau, tandis qu’une famille de petits lapins blancs sort leurs museaux frémissants de leur tanière.

(Pause du moment magique)

- « Punaise, la blonde, tu la poses ta main, oui ?! C’est un moment magique… »

Vanyla grommela quelques mots dont « charogne », « crève » et « rousse » furent audibles, puis, posa sa main à coté des deux autres…

(Reprise du moment magique!)

Le soleil darde ses rayons bienveillants sur les cheveux des trois fées, graciles, vaporeuses et majestueuses ! A quelques mètres, un cerf qui boit à la rivière, ici, un renard qui bondit entre les fougères et là, un vol de grives !
« Pi-ou-pi-ou », gazouillent les oisillons
« Tac ! Tac ! Tac ! », martèle le pivert en rythme
« Sweek » fait joyeusement le bébé chien de prairie
« Hiiiiiiiik », crie le faucon en fondant sur sa proie, avant de l’emmener loin, se faire déchiqueter par ses petits…

(Fin du moment magique)

Les trois jeunes femmes firent une grimace de concert en entendant les os de l’adorable bestiole se briser dans les serres aigues du rapace avant de se jeter un coup d’œil.

- « C’est beau mais faut pas que ça dure de trop, les moments magiques, sinon, ça finit toujours mal », observa finalement Katchoo
- « Rentrons vivre un moment magique en taverne avant que l’orage ne nous tombe sur la gueule », proposa Blanche en regardant un flot de nuages noirs s’amonceler à l’Ouest.
- « Et ça c’est pas pragmatique, peut être ? »
- « Un jour Vanyla, il faudra apprendre à faire la différence entre le bon sens et le pragmatisme », asséna Blanche en faisant fi de la lèvre retroussée de la blonde
- « Le bon sens des gens censés ? », demanda Katchoo en échangeant un sourire avec Blanche.
- « J’vais lui dépecer son bons sens, moi », grommela Vanyla en redescendant le chemin sans les attendre.
- « Dis Kat, on n’a pas vu de marmottes… »
- « C’est normal, y avait pas de comtesse… »
- « Bien sur », fit Blanche en se rendant à l’évidence.

Katchoo sortit une bouteille de sable Testerin de sa besace et la tendit à Blanche. La flamboyante rousse la lui prit et caressa distraitement l’étiquette du doigt.

- « Tu sais quel jour on est ? » demanda-t-elle en fixant la bouteille.

Kat hocha la tête. Elle savait toute la symbolique de la date.

- « Le 15 juin. »
- « Il existe déjà tu crois ? », demanda-t-elle rêveuse, en soupesant la bouteille.
- « Je sais pas si je veux y penser en fait », murmura-t-elle, la gorge nouée.

Blanche ne rajouta rien, et se prépara à lancer la bouteille « pour voir si elle allait se casser » comme le stipulait l’intitulé de l’expérience.
Mais le geste resta suspendu, la bouteille entière, sans que ni l’une ni l’autre ne dise rien.

- « J’peux pas… c’est comme si la jeter allait le faire exister… On le fera plus tard, d’accord ? Le plus tard possible…»

Coup de tonnerre dans le lointain. Hochement brun. Fin de la promenade matinale.

Fin de la Partie première, à suivre…

(*) De l’avis de Blanche et Katchoo, celui qui a coupé cette chanson l’a fait comme un sagouin mais nous le remercions pour son timing parfait.

Keyfeya

[Saumur….Saumur…]

Elle avait évité soigneusement les tavernes, pas d’au revoir, pas d’Adieu, c’était mieux ainsi mais dans l’ombre ‘une nuit elle avait guetté du haut de la ville, jusqu’à l’heure du départ.

Ombre furtive en haut des remparts, emmitouflée dans sa cape, laissant ses long cheveux corbeau flotter au grès du vent, elle les vit aux lueurs de la ville éteinte, s’éloigner dans les ténèbres, un grand homme en tête, morceau de choix qu’elle avait reçu sur ses genoux à leur première rencontre, puis souvenir des sourires mélancoliques de l’homme entêté à l’œil unique, pas de rancœur, juste un gout d’amertume, homme solitaire parfois ronchon, à qui elle avait fini par s’attacher.

Puis sombre visage, langue qui crache le poison, son surnom. Langue acérée qui fait mal, un coup de fouet qui fait bouillir le sang.

Face féline qui ne la griffa pas, duelliste de charme et de grâce, iris qui scrutent, regard sombre, femme de raison, un minois attrayant auquel on s’accroche.

Puis chevelure blonde et manteau blanc, humeur pétillante et mains réconfortantes, éperdument perdue toi aussi tu t’en vas, pas eu le temps de te faire mes adieux mais on se reverra ma toute belle, c’est ainsi que tu vis, tu pars, tu restes, c’est toi. Ne te blesse pas inutilement.

Sourire mélancolique en les regardant passer, regard d’Adieu jusqu’à ce qu’ils disparaissent tous au détour des chemins, aspirés par l’obscurité.

Prenez soin de vous….nous nous reverrons….

Elle se laisse un instant bercer par le zéphyr avant de faire demi tour et de rejoindre son choix, Yiralyon. Pas de mots superflus.

Si t’as plus rien à faire ici…nous aussi on part et vite !

Insupportable présence à Saumur sans eux, à quoi bon rester pour contempler ruelles sans vie.

Felina

Au milieu de nul part.

Poussière dans le vent

- Âme ma sœur âme … ne vois tu rien venir ?
- Je ne vois rien que le soleil qui poudroie, et l'herbe qui verdoie.*

Des champs, des arbres, des cailloux, de la poussière … Ennui ? Non … Envie … Tuer ce temps qui défile trop lentement, oui mais comment ?
Cueillette de trèfles, batifolage dans les buissons, étude poussée de la pollinisation des marguerites par les abeilles ? Ou plus simplement, avancer …
Une Féline vagabonde sur les routes, quoi de plus normal, la voilà qui revit, redevenant enfin elle même, chevauchant crinière au vent, comme autrefois. Les compagnons de route amis et frères d'armes ont remplacé les frères de sang , mais l'excitation est la même, le plaisir ressenti est aussi fort … La liberté enfin retrouvée, tout autant que le goût de vivre, grâce à eux.

Intensité en émotion des dernières semaines, bien trop insupportable pour le cœur de pierre de la sauvageonne.

Adieu à un enfant, qui a laissé plus de trace qu'elle ne l'aurait souhaité. Soupir à la simple pensée qu'elle ne reverra peut être jamais plus sa frimousse blonde.

Un duel achevé sans gloire aucune : l'ennemie d'hier est devenue … amie ? Que nenni, mais les fantômes du passé ont été enfin balayés, un bras pour une jambe, une blonde manchote contre une brune boiteuse pour quelques semaines.

Des nouvelles du Nord, toujours … Cette page là n'est pas prête de se tourner, car il y a lui, toujours et encore lui. Mais le poignard qu'elle s'apprête à lui planter dans le dos signera peut être définitivement le glas de leur histoire, et stoppera le ballet incessant des missives. Pourtant elle fera ce qu'elle a à faire, comme toujours., question d'honneur autant que de fierté, ne jamais courber l'échine.

Avancer sans cesse … Plutôt crever l'arme à la main que crever d'ennui !

Mieux vaut mourir debout qu'avancer à genoux, mieux vaut mourir d'amour que d'aimer sans regret.
La sauvageonne est plus remontée que jamais : en avant !!

*Librement adapté de Perrault.
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Princesse_blanche

Carte postale Gasconne - Deuxième Partie -,
[Tard, après un arrosage à Vox Populi] ... car croyez le ou non, quand on touche les Pyrénées, les tavernes prennent des noms tribunesques

- « ca caille. »

* silence *

Si, normalement, en sortie de taverne elles s’évertuaient à réveiller le patelin en s’usant les cordes vocales, ce soir, elles étaient silencieuses.
Ce soir, elles avaient l’esprit occupé.
C’est donc dans un silence des plus total qu’elles traversèrent la ville.

- « Kat, il pleut »
- « Je sais, je suis toute décoiffée, accélérons..»
- « Tu crois pas que le résultat de l’expérience sera faussé ? »
- « Surtout que t’as la frousse de la lancer ! » glisse très justement la Blonde.
Blanche lui lança un regard noir, celle-ci continuant a à la narguer :
- « Trois mois que tu nous baratines avec ce que tu appelles pompeusement "expérience", et maintenant, tu te débines ! »
- «C'est que ça va changer la face du monde... ça se fait pas à la légère tu comprends... Les expériences, ça demande un instant T, le moment M..» dit Kat en lui attrapant la main.
-« jamais le moment M avec elle …» ronchonne-t-elle.

Enfin, elles arrivèrent en haut de la plus haute des petites collines avant les grands sommets.
Doucement, elles s’approchèrent du bord.

- « Vas pas sur la corniche, avec tout le stress, j’ai peur d’avoir les mains moites … »

Blanche se tourna vers Kat, la dévisageant un instant et éclata de rire. Le rire des deux autres ne tarda guère à se joindre au sien.
Les tensions accumulées, enfin, étaient évacuées.

Kat ouvrit sa besace et en sortit la bouteille flamande de Glandée volante, tandis que Vanyla tenait les verres prêts au remplissage.

Les Loréal levèrent le verre.

- « Au sable ramassé »
-« Au vide manquant »
-« Aux moines qui rougiront »
-« Au but touché »
-« Aux enfants pas nés »
-« Aux hommes enlaçants »
-« Aux villes qui bruleront »
-« Aux duchesses qui nous accueilleront »
-« Aux fioles qui se fracassent »

Blanche regarda la Blonde : « tu peux pas t’en empêcher ! »

Elles cognèrent leur verre, le vidèrent d’un trait.
Les « Aaaah », « Pfiooouu .. » et « Wooo ! » se firent entendre.

Délicatement, Blanche se saisit de la fiole de sable testerine.
Très solennellement, elle s’approcha du bord. Elle osa jeter un regard en bas.

-« C’est haut … »
-« J’vous dis que ca servait a rien de monter aussi haut ! »
Ignorant la Vanille, elle tendit le bras au-dessus du vide, et fixant la fiole elle déclara :
-« il est écrit : "Toucher les Pyrénées du bout des doigts et y jeter d'en haut une bouteille de sable de la future dune du Pyla pour voir si elle casse."
il est tant de savoir … » et prononçant ses mots, elle ouvrit la main.

Les trois femmes fermèrent les yeux et écoutaient le silence à la recherche d’indice sonore prouvant que la fiole était entière. Ou non.

* rien *

-« le « pas de bruit », on ne l’avait pas envisagé, non ? » demande Blanche.
- « hum … ca veut dire qu’il n’est pas ce que nous pensons qu’il est »
- « Et on pense quoi déjà ? »
-« C’était à l’expérience de nous le dire … »

* sursaut de Kat qui provoque celui de la Rousse ce qui fait rire la Blonde *
Yeux ronds des trois femmes : trois Marmottes se dressent devant elles.

-« C’est à vous ça ? » demande la première en tendant la fiole
-« Ca va pas de polluer de la sorte la Nature ?? » assène agressivement la deuxième
-« Vous auriez pu blesser quelqu’un ! » fait remarquer la troisième.

Les trois femmes se regardent, médusées.
Vanyla lorgnant le fond de son verre vide : « C’est puissant les Flandres ! »
-« Kat … »
-« Merci ! » articule Kat en récupérant la fiole et la rangeant dans sa besace
-« Kat, tu avais dit qu’il n’y avait pas de marmottes car pas de Comtesse.
Les marmottes arrivent en retard car la Comtesse n’est pas encore ? »

Un grand sourire vient illuminer le sourire de Blanche. Et se tournant vers les marmottes, elle continue : « Dites ! dans quelques temps, je donne une grande fête au Château de Bruges. Vous êtes conviées ! »
-« Si les ours viennent avec nous »
-« Et que vous repeignez notre carriole, elle fait honte ! »
-« Et que vous subventionnez des costumes dignes de ce nom ! »
Trois fois Kat et Blanche hochèrent de la tête.
-« On a pas que ca à faire » déclare la plus grincheuse des marmottes en s’éloignant, suivie des deux autres.
-« Surveillez vos détritus, qu’on ne vous y reprenne pas ! »
-« Et merci pour l’invitation ! » finit joyeusement la dernière, certainement la plus jeune, du reste.

Les trois femmes restèrent silencieuses un moment long, très long, surtout sous la pluie.

-« résultat de l’expérience : la fiole n’est pas cassée et nous a été retournée par trois marmottes écolos » consigne Blanche dans son carnet.
- « comme prévu, on fera l’interprétation demain, mais je suis sure que c’est ultra positif ! »

Vanyla, distribuant les verres remplis de la boisson flamande : « On trinque ? »

Silence appréciateur rompu par le tintement des verres.

-«Alors ça veut dire quoi? Qu'il est pas né?»
-« Il est peut être inconcevable...»
- «Tu m'étonnes, tant d'inexistence à faire exister... Ça demande plus qu'une nuit de noces, soyons honnêtes...»
- «C'est mal de se réjouir?»
-« Oui, mais c'est pas grave. Réjouissons-nous encore.»

Et les verres se remplirent à nouveau.

Yiralyon

Pourquoi était elle montée se percher sur les murailles ? Réponse immédiate venant à l’esprit. Il ne savait que trop bien ce qui devait se passer ce jour là. Tête basse, il l’avait suivie, pour l’accompagner.

Un peu en retrait sur les remparts de la cité, il aperçoit derrière les créneaux le filet d’homme et de plate qui ondule au grès des plaines. Soupire silencieux qui aurait pu les accompagner. Mais il avait trop d’amertume dans les poumons le vétéran blond cendré. Rien n’allait comme il fallait depuis qu’il était à Saumur.

Son duel ? Annulé par son adversaire. Quand on ne peut pas racheter sa dignité, c’est la mort de l’âme à petit feu.

Accepter la proposition de suivre son ancien chef ? Opposition de l’état major. Ne pouvoir prêter main forte à ses anciens compagnons d’arme, dur à encaisser.

Enfin, il a pris un peu sur lui ces derniers jours. Et puis il n’y a pas eu que du négatif non plus… Elle se détourne et s’avance dans sa direction.

Citation:

Si t’as plus rien à faire ici…nous aussi on part et vite !

Signe de tête approbateur.

On se casse.

Peu importe où.

Felina

Quand la panthère perd ses griffes.

Ou comment mourir et renaître

Libre ... mais peut on réellement appeler liberté l’état dans laquelle la Féline se trouve désormais ?

Méconnaissable … les traits sont tirés, le corps amaigri, mais le plus flagrant est le regard d’ordinaire si lumineux de la Rastignac : vide … éteint. La flamme qui habitait les iris noirs a bel et bien disparu en même temps que la fougue et la hargne de la sauvageonne. La dagueuse est morte en même temps cette main droite, brisée, devenue inutile.
Ombre parmi les ombres, traînant les semelles usées de ses bottes dans les rues de ce village qui la retient encore prisonnière le temps que toute la troupe se remette de ses blessures et puisse partir.
Plus de but, plus d’espoir … et cette envie d’en finir qui ne la quitte pas.

Mais c’est sans compter sur ses deux chefs, qui vont la forcer à affronter ses démons, chacun à leur manière … toute particulière et personnelle.

Pour le De Nerra, c’est : « Prend ta trempe, tais toi et fais moi confiance ».
Une magistrale gifle asséné sur une Féline amorphe, s’apitoyant sur son sort, répétant sans cesse la même rengaine : "inutile, incapable, manchote, ferait mieux de partir". Refrain insipide et répétitif d’une sauvageonne à l’agonie qui tente de faire comprendre qu’elle n’a plus rien à faire avec eux.

Une joue qui chauffe, une flamme qui renaît légèrement dans son regard. Les deux onyx se noient de nouveau dans les azurs métalliques si dures. Le colosse la provoque par ses gestes, ses mots, son regard contre lequel elle n’a jamais pu lutter et lui demande de réagir …
Le pouvoir du maître sur l'apprentie, son magnétisme et cette facilité qu'il a toujours eu à prendre l'ascendant sur elle vont faire le reste. Pour la première fois depuis des jours les mots trouvent un écho en elle, et la font enfin réagir. Tout ne serait il pas tout perdu ?

Un coup de coude dans un torse puissant, qui n’a pas du faire grand mal, mais qui amorce la remontée des Enfers de la Féline. Le Colosse a cru en elle dès le début, lui donnant sa chance alors qu’elle n’était rien ni personne. De quel droit peut elle désormais se laisser sombrer ainsi ? Elle n’est plus seule et ne le sera plus jamais.
Une promesse de lui apprendre à faire de sa main blessée un atout lorsqu’ils seront de retour chez eux.

Et lentement l’espoir renaît en elle, associé désormais à cette envie de rentrer en Anjou qui lui vrille les entrailles, elle qui d'ordinaire cherche toujours à partir. Se battre pour redevenir celle qu’elle était, fière, libre … sauvage. Redevenir celle en qui il a cru. Se pourrait il qu’il puisse vraiment ? Si seulement … ne pas douter et lui faire confiance.

Pour le D’Assay, la méthode est plus perverse, mais pas moins inutile. La glaciale indifférence d’un Borgne qui lui assène ses vérités : « Tu ne mérites plus de faire partie de la Zoko, tu es incapable, faiblarde … T’aurai mieux fait de crever en Franche Comté ». Féline qui encaisse d’abord sans broncher, se contentant de hausser les épaules … Ces mots là sont les siens, elle les pense … Mais là , prononcés par un autre, par lui qu’elle estime tant, ils font mal … tellement mal. Et comme ils percent la coquille vide qu’est devenue la sauvageonne, résonnant en elle de plus en plus, le seul poing valide se crispe, le sang s’échauffe, pulse dans ses veines tandis qu’une sourde colère s’empare inexorablement d’elle.
Elle vacille un instant, le souffle se fait plus court alors qu'une tempête de sentiment lui étreint le cœur. Elle lit la déception dans le regard de Maleus qui la toise, l'œil gris unique posé sur elle.

Non !

En une fraction de seconde, la panthère a foncé sur sa proie, lame dans sa main gauche, maladroite, déjà posée sur la gorge de l’insolent qu’elle se promet de saigner s’il ne cesse pas sur le champ de l’insulter. Les mots ont atteint leur but, atteignant la fierté retrouvée de la sauvageonne.

Renaissance ?

Serait ce un sourire qui a éclairé un instant le visage froid du Borgne? La Féline ne saurait le dire tant la rage la fait frémir et lui brouille la vue. Un instant, c’est le visage d’un autre qui se transpose sur celui du Maître Catapulte de la Zoko … Un brun au visage émacié et au regard aussi sombre que le sien … Son bourreau, le responsable de ses tourments.
Quelques secondes s’écoulent, avant qu’elle ne réagisse, reconnaissant alors Maleus, et prenant enfin la mesure de toute la portée de son geste. La lame recule, la Rastignac s’éloigne, alors que la fureur dans son regard s’estompe lentement, trop lentement …

Ce n’est pas toi que je veux tuer … et je ne vais sûrement pas mourir, pas avant de me venger …

Le Borgne tourne les talons, la laissant seule avec elle-même. Le regard s’attarde sur cette main gauche qui tient toujours la lame, puis glisse vers la droite, enserrée dans un foulard. Dans un geste rageur la main blessée est écrasée contre une table en même temps qu’un hurlement de colère et de douleur mêlées s’échappe de la gorge de la Féline. Le sang s’écoule de son membre devenu fantôme, mais sur son visage c'est un sourire qui se dessine alors que le regard pétille de nouveau.

Vengeance … nouveau moteur d’une Féline renaissante et qui désormais ne vivra que pour ça. Leur faire payer à tous de lui avoir fait mordre la poussière, revenir, plus hargneuse, plus forte … Ne jamais plier … ne jamais céder, et ne surtout pas les décevoir tous les deux ... Jamais !!

La Panthère a perdu ses griffes soit … alors s’il le faut c’est en mordant qu’elle survivra désormais. Un murmure :

Merci ...
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Luciedeclairvaux

[Joinville - Bourgogne ; renaissance d'une mercenaire]

Merci ...

A l'image de la Panthère, c'est tout ce qu'avait réussi à articuler Blondie quand la bague était tombée dans sa main, lentement, lourdement. Les doigts maigres, râpés et sales s'étaient refermés sur l'objet. Les yeux trop pâles s'étaient levés vers là-haut, très haut. Pas vers un dieu, non. Pas pour une prière. Mais vers le Colosse qui lui cachait la lumière du soleil de toute sa masse puissante, semblant vouloir l'écraser de sa force diabolique. Imperturbable, elle avait rivé son azur sur la nuit métallique de ses yeux. Puis, c'est là qu'elle avait murmuré merci. Ne trouvant pas d'autre formule d'allégeance. Merci. Le sens en était lourd, cependant. Demander merci, c'était demander grâce, se mettre à sa merci. C'était s'offrir un peu. Jusqu'où s'offrirait-elle ?
- Je ne te lâche plus.
- C'est moi qui vous tiens.
- On ne se lâche plus alors ?
Les sourires s'étaient étirés sur les visages burinés par les derniers événements. L'accord silencieux avait vibré dans l'air. Comme une promesse. Comme un mariage, qu'on ne dit pas.

Bien-sûr, l'accord, elle l'avait déjà obtenu de celui qu'elle appelait son associé. Le maître es catapultes. Elle avait juste eu à dire qu'elle avait envoyé "la" lettre. Ils savaient tous deux ce que ça signifiait. Besoin de peu de mots. Ce jour-là, c'était différent. La bague glissa sur son maigre majeur, à la perfection. Épaisse, elle pesait à sa main. Lucie avait eu beau lui dire qu'elle ne trouvait rien de changé, qu'elle restait la même avec la breloque au doigt, elle devait bien avouer que peu à peu le serpent enroulé autour de la dague, ostensible et brillant à sa main, avait insinué en elle une saine fierté d'appartenir à ... la Zoko.

La brigandine était achevée de monter. Rivetée sur un cuir foncé, Lucie l'avait prévue un peu large, comptant bien s'étoffer. Elle s'était payé le luxe d'y adjoindre des spalières (le père s'y pèterait une phalange aux retrouvailles, marre de se faire rosser), et de tapisser l'intérieur d'un lin rouge, couleur de son ancien groupe, brodé à l'effigie de la compagnie : eh oui ! quand on est coincé dans une ville étrangère, faut s'occuper les doigts pour pas taper sur l'habitant.
Il n'y avait plus qu'à attendre de lever le camp.
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Laudanum

[Le cercle résumé, la preuve par trois s'il en est...]

Deux serpents entrelacés, signe que les liens passés s'étaient rétablis, que de nouveaux liens avaient poussé...Une compagnie de mercenaires, que l'on disait froids, sanguinaires et sans vergogne. Et pourtant elle y avait immédiatement été chez elle, et ceux qui possédaient cette bague étaient les siens. Le poison veillerait sur eux comme ils veillaient sur elle, farouchement, les pointes en avant. Secrètement elle espérait que Lucie un jour arbore la même, bien qu'il fut inéluctable qu'elle l'aima plus que quiconque, et qu'il ne lui fallu aucun bijou pour lever son arme si elle se retrouvait menacée. Elles avaient dansé souvent, aux mêmes sons, des mêmes humeurs, et parfois leurs âmes se déchiraient en deux, vibrant sous les mêmes cieux. Mais les deux ailes funambules ne pouvaient survivre au fil rouge de leurs existences sans la présence de l’autre, elles étaient chacune le fil d'Ariane de l'autre…
La compagnie était le point d’orgue de la partition qui se jouait. Le rouge filant de la lame du serpent traçait son sillage, et Saumur disparaissait peu à peu derrière l’horizon. Devant au loin la Bourgogne et ses champs de bataille surplombait leurs ardeurs tandis qu’en parallèle, un procès l’attendait, propice si le Sans Nom lui offrait cette chance, aux explications.

Les jours semblaient ne pas vouloir prendre fin, la lassitude de chevaucher, et la propension à laisser son esprit s’égarer pour mieux tuer le temps était source de nervosité pour les uns, d’isolement plus profond encore pour les autres. Mais l’ombre vespérale apaisait les esprits tourmentés et la chaleur du feu de camp réconfortait les moins aguerris. Laudanum contemplait le ciel chargé d’étoiles, savourant l’éclat de chacune d’entre elles et méditant le calme qui précédait la frénésie du combat. Elle était de ceux que le jour assombrissait, car l’âme trop pleine de rancœurs et d’abandon, elle ne trouvait de repos que le corps fourbu et le cœur lourd de sommeil. Mais les nuits d’été connaissaient leurs averses, et petit à petit naissait le manque…différent. Synthétique et insolemment puissant, ce cristal là lui brûlait les doigts et la gorge, envahissait ses artères accélérant ses battements jusqu’à ce qu’elle en perde le souffle et que son cœur explose. Et chaque fois que le manque se faisait trop pressant, elle était prise d'étranges convulsions et perdait la maîtrise de ses sens, souffrant d’une violente torpeur, jusqu'à devenir léthargique. Une came qui la rendait bien accroc, mais qui ne calmait pas la profondeur de sa détresse.

Détresse qu’elle employa à mettre à profit au combat lorsqu’elle fut prise avec quelques autres en embuscade par une armée bourguignonne, en y mettant toute la hargne qu’elle pu. Toutefois rien n’y fit, et elle tomba la première, sa lame brisée comme le reste, le sourire toujours au coin des lèvres, Zoko elle resterait. Ainsi vint le sommeil, et l’enfermement, à Joinville, 45 jours durant, 45 jours pour s’éveiller, et retrouver son essence. Après quoi elle s'échapperait, et retrouverait les siens. Lucie transfigurée, passée du rouge à l’argent, une féline endurcie qui deviendrait complice, un borgne ramolli à la vue d’une donzelle, le Colosse toujours plus marqué, et sa came, les mêmes gestes retrouvés. Malgré tout elle se sentait perdue, toujours dans le coma, en quelque sorte. Le poison semblait s’être empoisonné elle-même, et elle regardait tout cela de côté, la vision troublée par le mal. Combien de temps tout cela durerait encore ? Elle songeait à y mettre fin, mais comment, si ce n’était par le sang…

Felina

Ou quand la Vérité éclate ...

Eusaias … Eusaias …

La Rastignac répète ce nom en boucle, le poing serré de rage, les ongles enfoncés dans ses chairs, à s’en faire saigner … alors qu’elle s’éloigne de la Rade d’la Méduse, laissant derrière elle Armand, Amberle et Maeve. L’air lui manque, tout son être frisonne de dégout et de colère mêlés, les mots de la petite rouquine et d’Amberle la martelant et tournant inlassablement dans son esprit embrumé.

« Eusaias est un ami de maman, il va m’apprendre … »

« C’est le nom de votre bourrel »

La réaction de la Féline avait été en totale harmonie avec toute la haine qu’elle vouait pour cet homme, son tortionnaire, le responsable de son état, celui qui l’a privée à tout jamais de l’usage de sa main, la marquant au fer rouge de ce B infamant, et les mots avaient fusé.

Je n'veux plus jamais t'voir la gamine … Jamais !!!

Impossible pour elle de regarder cette enfant aux yeux couleurs de l’océan, plus aussi innocente que lors de leur dernière rencontre, à en juger par la balafre qui lui barre la joue droite.
Comment est-ce possible ? Pourquoi ?

Eusaias … Maeve …

La colère est réelle, et sans commune mesure avec celle ressentie quelques minutes avant à peine, lorsqu’Amberle lui avait rendue sa dague. La Féline avait posé son regard sur cette lame, celle avec qui elle avait vengé la brunette lors de l’attaque en Bourgogne. Elle avait alors hurlé qu’elle n’en voulait pas, qu’elle ne pourrai plus jamais s’en servir. S’en était suivi un sermon de la Jacasse, façon d’Assay, n’était pas frère et sœur pour rien ces deux là, et la promesse Félinienne de parvenir un jour à se servir de nouveau de cette dague.
Puis ce nom prononcé dans la bouche de l'enfant, et la vérité enfin révélée. La sauvageonne était sortie sans un regard pour celle qui désormais représentait le Mal incarné pour la mercenaire aveuglée par sa colère, petit bout de femme qui avait grandi trop vite, et qui allait devoir apprendre à affronter la haine dans son état le plus brut.

Maeve … Eusaias …

Dehors, sa rage peut enfin s’exprimer, et chaque arbre qu’elle croise reçoit coup de poing ou coup de pied maladroits qui éraflent à peine l’écorce, alors qu’elle s’imagine qu’il s’agit du corps de son ennemi.

Eusaias ... Il payera, et tous ses amis payeront avec lui. Vengeance !

Soudain son nom prononcé derrière elle « La Féline, c’est à toi ça ! » , et sa dague d’être lancée par une Amberle qui ne sourit plus.

Pas un merci, pas un sourire, juste un hochement de tête alors que la Rastignac chope l'arme et la glisse dans son ceinturon, bien décidée à la plonger dans le corps de ce dénommé Eusaias.

Mais avant, rentrer en Anjou et réapprendre … devenir plus forte, beaucoup plus forte.
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

pnj

Je me permets, pour ne pas perdre ce bijou. Si vous préférez le faire vous même les filles, MP moi et j'enlève.

Citation:

2009-08-26 21:40:26
Le guide des routardes ou rencontre avec deux oiseaux migrateurs d'origine flamande
A la croisée des chemins (AAP) - On vous parle souvent de personnes connues, de célébrités, d’hommes et de femmes politiques, mais il n’y a pas qu’eux qui ont des choses intéressantes à raconter, la preuve. Rencontres avec deux voyageuses invétérées, deux flamandes, belles et parfaitement coiffées, mais surtout … bavardes ! Deux vraies cartes postales ambulantes …

AAP : Bonjour Dames.
Blanche : le coupant aussitôt - On n’est pas Dames.

AAP : Hum, Mesdemoiselles je voulais dire... Vous êtes, comme à votre habitude, resplendissantes ! Auriez vous des conseils beauté à donner à nos lecteurs ?
Katchoo : Bien sûr. Lavez vous. Nous savons que c’est assez nouveau comme idée, mais ça fera son chemin, croyez nous.
Blanche : Ou tout simplement, soyez roux !

AAP : Vous dites que vous êtes "Loréal". Qu'est-ce que cela signifie ?
Blanche : Être Loréal, c'est plus qu'une philosophie de vie, c'est l'élitisme des têtes bien faites ...
Katchoo : C’est comme un signe distinctif, une noblesse rare qu’on ne mesure pas à la particule ou aux faits d’armes, un instant de grâce qui sait soigner ses apparitions.

AAP : Vous n'êtes vous pas trois normalement?
Katchoo : C'est vrai, ça... où est Vanyla?
Blanche : Le portier lui a tapé dans l'oeil. Autant commencer sans elle, on ne sait jamais combien de temps ça va durer.

AAP : - s'éclaircissant la gorge – Vous êtes donc en voyage ?
Blanche – En effet, mais nous préférons le terme, "expérimentation du monde"

AAP : Voilà un grand mot !
Katchoo : Tout juste assez pour un ego flamand.

AAP : Qu’avez-vous donc expérimenté ?
Katchoo - énumérant – Le calva à trop haute dose, les rencontres Inexistencielles, le sable dans les pique-niques, les archevêques hystériques, les combats de gladiateurs, le vin d’Anjou, les brigands du Sud à l’accent du Nord, les mémoires d'une Princesse…
Blanche, prenant le relais – Une enquête indispensable et de longue haleine sur les conditions de vie des escargots dans le Larzac, les roux qui ont échappés aux bûchers, la résistance d’une bouteille remplie de sable, le coté revendicatif des marmottes, la réputation du jambon de Bayonne…

AAP : Et quelle est-elle ?
Blanche : La réputation du jambon de Bayonne ? **hochement de tête du journaliste** Loin d’être surfaite, je vous l’assure.

AAP : Quel comté, ou duché, vous a le plus marqué ?
Katchoo - réfléchissant -: L’Anjou pour ma part, Saumur plus précisément. Leur sens de l’accueil, c’est quelque chose… Juste un conseil aux voyageurs : Si un Angevin veut vous mettre au bûcher, précisez lui bien que vous n’êtes ni Mainois, ni Poitevin. Il y a de fortes chances que ça vous sauve la vie... et Nîmes bien sûr, où l'on pratique les attentats poétiques ...
Blanche: le plus marqué.... j'ai le droit de dire les Flandres ? **sourit** sinon, je dirais le Béarn. Un petit endroit dont la Grâce est incontestable… et la Bourgogne où nous avons été de "passage stagnant". Pays fort agréable !

AAP : Certaines coutumes vous ont-elles interpelées? Par leur originalité par exemple ?
Katchoo : Oui, les coutumes Orthéziennes. Elles ont un je ne sais quoi de … très rustiques… Disons que … Les manières de certains pyromanes flamands ne m’ont jamais autant manqué que ce jour là.
J’ai eu un gros coup de cœur pour les coutumes Alençonnaises aussi, surtout concernant l’accueil de nos voisins germaniques. Je remercie encore sa Grandeur Belialith pour cette après midi fantastique où je me suis sentie plus Alençonnaise que jamais et lui réitère mon aide au cas où un Germain rentrerait dans le duché faire du Kung-Fu en taverne.
Blanche : C’est vrai que l’Alençon avait un certain cachet. On n’y brûle pas les roux, voire, on leur donne des responsabilités ! Il y a eu Pau aussi. Très joli pat’lin Pau. On y trouve de très belles tapisseries dans le château des Seigneurs de Chaligny... Par contre, on vous vend le litre d’olive au prix du maïs à Bruges. Ne vous faites pas arnaquer, même si vos cheveux sont terriblement secs. Et puis, il y a bien Lyon, et leur Baronne des Echantillons qui est tout simplement inoubliable !

AAP : Une phrase en particulier vous a-t-elle marqué, ou résumerait peut être l’état d’esprit de votre voyage ?
Katchoo: Oui. Pour ma part, ce serait celle-ci : "Je vais lui dire que tu n'es que braise parce que je t'arrose tous les jours de ma lance pendant les campagnes" , Saintes, juin 1457. Merci amis poètes d’avoir illuminé nos séjours en taverne au cours de ce vaste voyage…
Blanche : A Lyon, deux mots qui ont changé ma vie : "Pour vous !"

AAP : Pensez vous que ce genre de voyage est indispensable ?
Blanche - levant le doigt, un lueur vaguement philosophique dans la prunelle - : Chez nous, quand on parle voyage, on dit "Ne coupe pas la ficelle quand tu peux en défaire le nœud."

AAP : Les flamands sont eux aussi poètes, je vois !
Blanche, fouillant soudainement dans sa besace : A qui l’dites, vous, j’ai justement un poème du Baron, vous allez voir…
Katchoo : Tu es sûre Blanche ?
Blanche, cessant de fouiller : C’est que je pense qu’il serait temps qu’on le reconnaisse comme un homme de lettres…
Katchoo : Mmmm…
Blanche, sortant l’extrait d’un de ses carnets et le tendant au journaliste : Vous m’en direz des nouvelles !
AAP - attrapant le parchemin et le rangeant - : Y-a-t-il des tavernes que vous conseilleriez en particulier à d’éventuels voyageurs ?
Katchoo - sortant sa liste- : Voyons… "Le Marcassin gourmet" , à Anvers, évidemment! "La chope Ducale" à Pau , bien sûr, on y applique un décret absolument fabuleux, le "Vox Populi" pour les flamands en pleine crise de nostalgie…
Blanche, regardant la liste par-dessus l’épaule de sa camarade : " L’Auberge de Mâcon la Grande", plus vieille taverne de notre beau royaume, poussiéreuse mais charmante, "L’estanguet du p’tit chauve" à Bayonne, car au fond de nous, on a tous besoin d’un petit chauve et "Le Poney qui tousse", juste parce que c’est un joli nom…

AAP : Nous parlions des voyages. Cela fait presque 6 mois que vous êtes sur les routes. Des souvenirs peut-être ?
Blanche : Et bien, oui, tout à fait !
Katchoo : un fût de bière Artésien, des spectacles de doigts, des cailloux, une boussole cassée, des invitations jamais reçues, du Turron de Jaca, du sable de la dune du Pyla...
Blanche : des olives pour l'apéro qu'on donnera aux survivants à notre absence, de l'huile pour une chevelure toujours belle , des insultes, de jolies cartes postales, sans oublier des chemises pour compléter ma collection...

** regard des deux jeunes femmes; l'énumération, loin d'être exhaustive, donne un aperçu de leur route **

AAP : Peut être, pour conclure, souhaitez vous remercier quelqu'un en particulier?
Katchoo : Plusieurs personnes mêmes. Dans le désordre, les normands pour nous avoir donné l'impulsion du départ...
Blanche : La Duchesse de Chaligny, pour le moelleux de ses matelas et sa plume...
Katchoo : La Princesse Armoria pour ses histoires au coin du feu à Sémur, les touristes forcés de Joinville...
Blanche : Tous les douaniers qui nous ont écrit. Merci à eux, nous avons désormais une collec' particulièrement impressionnante, dont une pièce champenoise rare !
Katchoo : Saïan, pour ces précieux conseils pyrotechniques qui ont été forts utiles pendant ce long voyage, Aimbaud bien sûr, qui a illuminé notre mois d'avril...
Blanche : Et pour finir, nous tenons également à ne pas remercier le Comte de Belfort.

Icarionnoste, pour l’AAP

Senese

[Le Saumur le plus froid, sombre et humide.]

- Y’a rien qui ent’ ou qui sort sans passer par moi. Lâche le gros Jacques.

Son rictus puait la forfanterie. Difficile de savoir si cette grimace est un sourire. Sa large bouche aux commissures perlées de blanc émane plus qu’elle ne parle.
Sous le bras obèse du tas de merde, un vieux précieux fardé comme une bagasse, que tous ici nomment "la poule", considère Senese avec envie. Entre ses joues molles s’érige carmin un petit trou obscène.
Ces deux ordures jouissaient d’un pouvoir absolu depuis qu’ils rencardaient les gardiens.

- Une lett’ c’est 30 écus.
- Je n’ai rien.
- Alors j’prends l’foulard.

Devoir filer son bonnet à ces deux pédérastes est un crève-cœur. D’autant que l’autre l’offre en pâture à sa favorite qui jubile et le porte à ses lèvres, renifle indécemment.

- Avant que je sorte d’ici la soumise, tu le perdras, et quelques dents avec. Jure l’italien pour lui-même.
Il n’en laisse pourtant rien paraître, les flattant même d'un regard reconnaissant.

Ainsi l’enveloppe fut transmise aux bons caprices des geôles de Saumur les Seigneurs…

Citation:

Mon Ange,

Je vais m’attarder un peu en ville.
La compagnie est agréable, la chambre douillette…
et puis toi.

Peinera la plaine à me reconquérir.

A vite,
Senese.

Luciedeclairvaux

[Extérieur jour, Gennes, pont-levis]

Un miracle que la brève missive ne soit pas tombée entre de paternelles pattes.

Le coursier avait une sale tête. Elle ne le connaissait pas, celui-là. Pourtant, la lettre disait que son expéditeur était encore en ville. Étrange.

Quelques jours plus tôt, l'Italien et la blonde s'étaient croisés à Saumur. Entraperçus plutôt, dans le brouhaha d'une taverne aussi gaie que peuvent l'être les tavernes de Saumur un soir de pleine lune. Le nouvel environnement de l'ange déchu, la gouaille, les bagarres, les amitiés douteuses. Ange ... personne ne lui connaissait ce prénom, ici, et la blondinette oscillait entre ces deux identités : Blondie la mercenaire fidèle à sa compagnie, et Ange l'insouciante voyageuse.

Lucie releva la tête et sonda le messager. Sa petite voix vibra dans l'air, franche, décapante :
- Mène-moi à lui.
- 80 écus
- Non
- Le foulard ?
- Non
- Bon d’accord.
Rien ne vaut une dague pour marchander.

Allez directement en prison ...

Lucie fronça des sourcils désapprobateurs en scrutant la porte du bâtiment. Mais l'autre ne semblait pas se foutre d'elle : c'était bien là qu'était l'expéditeur de la lettre. Une légère crainte s'infiltra en elle : des souvenirs de prison trop récents, ailleurs, dans d'autres circonstances. La douleur, la faim, la puanteur et les cris. Il allait lui falloir entrer là-dedans ...

Elle se décida finalement et se présenta : mince dans des vêtements de garçon, la taille serrée dans une brigandine usée, ses longs cheveux blonds presque blancs noués dans un foulard blanc qui dégageait sa joue balafrée. Elle imprima son regard bleu clair sur le garde à l'entrée.

Là, il fallut payer.
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Katina_choovansky.

on garde, c'est encore plus beau archivé par toi, la féline

Retour dans les Flandres

Katchoo s’arrêta brusquement. Blanche, quelques pas derrière la rejoignit et interrompit sa marche à son tour.
Au loin, les lueurs de Tournai.

- « On y est Blanche. »
- « On est rentrée », acquiesça-t-elle d’une voix qui manquait tout simplement de ton.
- « C’est moi ou ça fait bizarre ? »
- « C’est toi et ça fait bizarre… mais j’te rassure, c’est moi aussi et ça fait bizarre. »

Regards flamands vers le comté père, la terre mère.

- « C’est quoi qu’on voit de là bas ? »
- « Bruges. »
- « Punaise, Bruges est encore debout ! J’aurais cru… »

Blanche se tourna vers Kat.

- « J’en suis presque vexée ! Le monde flamand ne s’est pas arrêté sans nous ! »
- « C’est qu’on lui a pas demandé aussi, Blanche. »
- « Pas faux, m’enfin j’sais pas, deux sous de délicatesse et il aurait compris ! »

Katchoo haussa les épaules dans un sourire tandis que le vent, chargé des senteurs des arbres fruitiers de Tournai, venait leur chatouiller les narines.

- « Ca sent pas le cramé… tu crois que le Baron est en vacances ? »
- « J’espère pas, pour une fois que j’ai une bonne excuse de traîner à Tournai... »

Katchoo jeta un coup d’œil en arrière. La silhouette de Dol restait encore invisible. Elle laissa tomber son sac à terre et s’assit, le regard toujours perdu vers les Flandres.
Blanche l’imita, et toutes deux restèrent silencieuses quelques instants.

- « Si on devait faire les comptes, Blanche, on en retiendrait quoi ? »
- « Que c’était long mais choutte. »
- « Ca on peut le dire, ce fut choutte comme tout. »
- « On peut aussi dire que c’était nécessaire. »
- « Et on peut aussi dire qu’à l’avenir, on laissera un mot au monde pour qu’il arrête de tourner sans nous. »

Hochement roux dans la nuit.

- « On peut aussi dire que l’Inexistence amène de la Poésie dans la vie. »
- « Et que le Monde s’arrête avec l’Existence. »
- « Ouais, il avait du Le prévenir… il soigne ses sorties le môme, on pourra pas le lui reprocher… »

Instants de réflexion

- « On peut dire qu’elles nous ont manquées ?» demanda-t-elle en embrassant les Flandres du regard.
- « Non, ça, faudra nous torturer pour qu’on l’admette. »
- « T’as raison, on est de retour à la maison, fini le sentimentalisme ! »
- « Ouais, ce serait con qu’on nous prenne pour des touristes quand même… »
- « Tu m’étonnes, la honte ! »

Une dizaine de mètres derrière, la voix ronchon d’un chauve retentit :

- « Rha, vous êtes où ? »

Katchoo leva mollement le bras et l’agita pour signaler leur position.

- « Merci de m’avoir attendu ! C’est pas comme si vous m’aviez laissé porter tout seul toutes vos affaires depuis la frontière »
- « Te fâche pas, on était pressée d’admirer la vue. »
- « J’vois pas c’qu’elle a la vue », grommela Dol en s’asseyant à son tour.
- « Y a que c’est celle de la maison… »
- « Et vous faites quoi ? »
- « On fait les comptes. »
- « Les comptes ? J’adore ça les comptes ! Vous en êtes où ? »
- « Pas loin. On était en train de s’attendrir… Une pensée pour la tendresse avant de clore le sujet ? »
- « Un seul être vous manque et tout est dépeuplé… », fit le Brugeois, rêveusement.

Silence.
Pouffements.
Eclats de rires colorés dans la nuit flamande.

- « Ah punaise, le cul-cul, j’y crois pas. »
- « Héééé, tu me traites pas de cul-cul. », s’exclama-t-il en lui lançant un regard noir
- « J’te traite de c’que je veux, j’suis flamande en terre flamande, c’est comme si Aristote rentrait chez lui. » asséna la brune dans un sourire, en se relevant
- « Blanche, dit un truc ! »
- « A boire ?, » proposa-t-elle dans un sourire, emboîtant le pas à Kat.

Felina

Bon bah ... chacun le sien

Citation:

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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Senese

Luciedeclairvaux

Laudanum

Yiralyon

Laudanum

Senese

Karyl

Felina

A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Luciedeclairvaux

Katina_choovansky.

Felina

A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Laudanum

Katina_choovansky.

Felina

A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Princesse_blanche

Coupure de journal a écrit:

FAIT DIVERS : Suicide dans le secteur de la littérature

Extrait d'un programme comtal a écrit:

II) Un organe vital de notre Comté, le Parlement

Le parlement est une institution indispensable de notre Comté. C’est pourquoi nous nous engageons à faire en sorte qu’il garde sa sérénité et sa capacité à travailler de façon intelligente. Pour cela, nous demanderons à ce que chaque parlementaire ne respectant pas ce lieu soit réprimandé dès la première dérive, que ceux qui insistent soient punis sans attendre.
Le parlement sera maintenu dans sa forme actuelle si, et seulement si, l’ordre y règne !

La commission juridique ayant été un échec et, son travail revenant, selon nous, au parlement, nous souhaitons lui rendre cette charge qui n’aurait jamais dû lui être retirée.

Cette petite patte de mouche structure notre pensée, elle nous ouvre les porte de l'énumération sans limite,
nous autorise une pause dans le monde brutal dans lequel nous vivons même si parfois elle peut être séparatrice, le plus souvent, elle préfère unifier.
Larme de Vierge effarouchée qui sonne faux et voilà tout un monde qui s'écroule !
Pourquoi ce malaise ? Comment cette ponctuation, si anodine dans son existence, pouvait-elle devenir si dérangeante ?
Retour sur les lieux du drame.

L'agressée : Mademoiselle Si-*pas de virgule*-Et-Seulement-Si, la condition sine qua none de fonctionnement, point clé de la démonstration.
Comment une virgule, si simple en apparence, peut-elle devenir si violente envers cette demoiselle qui équivaut à son pesant d'or ?

Après cette première action, vue au premier abord comme une agression raciste, Monsieur Cékuaiph'dé, Président de la Confédération Des Conjonctions Mathématiques (CDCM) s'est exclamé «Ils veulent notre mort !»

Quelques minutes après ces mots, la Vierge recherchée par les services de sécurité a mis fin à sa jeune vie de manière atroce.

Bien qu'effondré par ce que chacun se persuade maintenant de la nature accidentelle, Monsieur Cékuaiph'dé a souhaité ne pas rompre le dialogue avec la Grande Asperge. Tout au long de l'entrevue, celle-ci n'a eu de cesse de clamer son innocence, allant jurer sur «la tête de Point Virgule» son innocence.
L'hypothèse a été émise de son influence agressive sur la jeune Vierge et, par cela, de la déviance de son amie. En effet, elle a été vue à la fin de la phrase où la Vierge effarouchée avait commis l'agression sur la Demoiselle Si-*pas de virgule*-Et-Seulement-Si
«Toutes les pistes sont explorées, aucun indice laisse à croire d'une action terroriste" a déclaré lors de la conférence de presse l'inspecteur en charge de l'enquête ouverte hier après-midi suite aux événements.
Un comité de soutien à l'Asperge, "Pas de joie sans exclamation !", s'est créé ce soir parmi la communauté ponctuative.

Monsieur Cékuaiph'dé a souhaité apaiser les esprits en énonçant « ne pas vouloir salir la mémoire de feue la Vierge mais souhaite que la lumière soit faite au plus vite sur cette sombre histoire.». Dans la même conférence, il a renouvelé son souhait profond de la mise en place d'une politique préventive.

Rencontre avec la sœur de la Vierge qui, malgré son chagrin, a accepté de nous accorder quelques instants de sa journée afin «d'éviter toute diffamation par [une population] avide de scandale.»
C'est émue qu'elle se confie à nous. «Vierge était jeune. comme chacune d'entre nous, elle avait des envies de liberté. Nous avons toutes, a un instant de notre existence, imaginer l'indépendance. Mais rares sont celles qui passent à l'acte et s'en sortent sans dommage. Elle était fragile, elle a osé ...» . C'est avec une voix remplie d'émotion qu'elle nous a lu le suicide de sa sœur : «[...] ayant été un échec et, son travail revenant, selon nous, au parlement, nous souhaitons [...]».
Enfin, lorsque nous lui avons demandé si des procédures avaient été entamées à l'encontre de Vierge, elle hoche tristement la tête et ajoute qu'elle est en discussion avec l'Association Rythmique du Royaume (ARR) afin qu'elle retire sa plainte.

Demain après-midi, aura lieu à partir de 16h, un cortège funèbre.
La première agressée,Si-*pas de virgule*-Et-Seulement-Si soutenue par le Président de la CDCM, Monsieur Cékuaiph'dé, le comité "Pas de joie sans exclamation !" et le Porte-Parole de l'ARR ont d'ors et déjà annoncé leur présence.

Points de Suspension pour Le LPCL

Katina_choovansky.

Bruges, la forêt alentours, dans une petite clairière bordant un sentier

Blanche s’étira, jetant son trognon de pomme à quelques mètres derrière elle avant de s’accouder.

- "C’est fou qu’on n’ait encore croisé personne…"
- "C’est un détour, personne ne passe par là à moins de vouloir prendre tout son temps, ou de se perdre," lui expliqua Katchoo
- "Et ça c’est quoi ?", demanda Blanche.

La brune suivit la direction qu’avait indiquée Blanche.
Sur le chemin, une petite fille ravissante marchait gaiement, arborant un splendide chaperon rouge.
L’enfant était charmante mais simplette, tous le savaient, aussi l’appelait on « Petit Chaperon Rouge » pour qu’elle sache qu’on parle bien d’elle quand on l’appelait.
Un panier à la main, elle passa devant les brugeoises en chantonnant d’une voix claire quelque chose sur un petit pot de beurre, et une galette pour Mère Grand.

- "Qu’est ce qu’elle fout là, la gamine?", fit enfin Blanche. Déjà qu’elle se perd dans sa cour, alors dans les bois…
- "C’est pas la petite fille de la vieille aux chats, d’ailleurs ?"
- "Celle qui sent pas bon ?"
- "Tu connais des vieilles aux chats qui sentent bon, toi ?"
- "Un point pour cet argumentaire brillant"
- "En tout cas, elle a un look d’enfer," répondit la brune, perplexe en la regardant disparaitre dans un virage vertement boisé.

La discussion sur les bienfaits du chaperon sur une silhouette élancée les occupa une bonne partie de leur temps avant de dévier d’elle-même sur la musique andalouse et du degré d’inclinaison de la pente parfaite pour faire de la luge.

- "… m’enfin, au final, une inclinaison supérieure à…"

Kat interrompit Blanche d’un coup de coude. La rousse détourna son regard du monticule de pommes et de pain censé symboliser l’enchainement parfait de bosses.
Du coude précédemment emprunté, venait de surgir la gamine.
Elle était décoiffée, le teint livide, son si beau chaperon rouge froissé, taché… on aurait dit que quelqu’un l’avait mâchouillée toute entière avant de la recracher.
Elle serrait contre elle avec force son panier vide et courait à en perdre haleine…

- "Putain, comment elle est chelou le petit chaperon rouge", marmonnèrent elles d’une même voix…

Il y eut comme un instant de silence pendant lequel une oreille avisée aurait pu entendre la flopée retentissante de « plop » résonnant dans les confins des cerveaux brugeois.
Elles tournèrent lentement la tête l’une vers l’autre.

- "On l’a."
-" On le tient."
- "Il était sous notre nez si longtemps."
- "C’était si évident."
- "Merde, et c’est grâce à la simplette"
- "Un ban d’honneur sera donné en son nom."
- "Qu’est ce qu’on attend ?"
- "Je sais pas, mais dépêche toi !"

C’est ainsi que quelques heures plus tard ouvrait à Bruges une nouvelle taverne : Le petit Chaperon Louche.

Katina_choovansky.

Bruges, tard dans la nuit

Atlantide marchait d’un pas léger dans les ruelles de Bruges, les mots entendus quelques jours auparavant bourdonnant toujours à ses oreilles.

**Flash-back **

La place de Bruges, le brouhaha de la foule et des différents sujets abordés ce jour là : Qui a couché avec Théadeus au conseil ? Peut-on passer par l’Artois ? Mais pourquoi Sernays est il aussi méchant ?

Et puis, le Baron ! Le Baron qui avait toujours le mot qui faisait gratter le fond de la cervelle. L’art de vous rappeler pourquoi. L’art de vous rappeler comment. L’art de rappeler la source profonde…
Le baron, gigantesque, ombrageux, sa grosse voix fendant le ciel flamand pour égrener chaque mot avec une assurance fatale :

Citation:

« Zorg69 aussi avait eu le choix : et je l'ai exterminé, en moins de deux. N'ayant ni l'étoffe, ni le charisme d'un Zorg69, tu ne devrais pas tenir longtemps, dès que j'aurai commencé à m'occuper de toi. »

L’baron, il disait jamais rien pour rien, Atlantide en était sûre.

L’Histoire se fabriquait, il en donnait des preuves le Baron !
Les petites mains sales placardèrent l’affiche et s’éloignèrent après en avoir fait fleurir sur tous les murs de la tribune

« Les enfants de Bruges présentent un conte dans la pure tradition anglo-saxonne pour fêter la prochaine ouverture des ports: « I miss Guignol *», ou « De l’art de la solitude chez les grands de ce monde »
Une œuvre unique à représentation unique, avec, en avant première, une lecture d’un des Contes du Baron Noir : « Loup y es tu ? »

NB : Par soucis de sécurité, aucun spectateur ne sera toléré à moins de deux mètres de la scène
Un spectacle conseillé aux plus jeunes malgré l’emploi d’un vocabulaire ardu.

(* Guignol me manque)

Felina

Karyl :

* Le temps avait passé, les jours, les semaines, les mois, depuis l'agression du petit à Mortagne. La chance avait voulu qu'il puisse être soigné et eut même, durant le temps de sa convalescence, le loisir d'étudier auprès d'un homme d'église. Il appris ainsi enfin à lire et écrire, et même à compter... un peu. Trop faible pour se lever de son lit, il avait alors dévoré nombre de livres de la bibliothèque apprenant ainsi l'astronomie, les grandes batailles, la botanique. De ses conversations avec le curé il appris ce qu'était l'aristotélisme, les religions. Mais bien vite, malgré son envie de tout savoir du monde, la hâte de quitter cette prison dorée s'était faite sentir. Il devait partir, les retrouver... il avait faillit et peut-être à cause de lui.... non l'enfant refusait d'envisager cette possibilité que seuls ses cauchemars lui laissaient entrevoir chaque nuit... si seulement il avait reçu la lettre de félina.

Alors une nuit, alors que tout était calme au couvent, le petit vagabond avec repris ses vêtements déchirés et ses chausses trouées et s'en étaient allé dans le nuit. Il avait fuit, revenant sur ses pas. il n'avait que trop trainé et surement que tous devaient l'attendre à Saumur et il ne pouvait en être autrement... et pourtant....

"ils sont revenus, pis ils sont repartis vers la Touraine "

Karyl avait regardé Aurile avec les yeux ronds d'incrédulité. Partis? mais pourquoi? Tant de nouvelles questions, de doutes... Était-ce de sa faute? Pourquoi ne pas l'avoir attendu? Il avait pourtant reçu le parchemin de Finam qui voulait venir le chercher de la part de Eik.

Ne comprenant plus rien, il décida d'en avoir le cœur net et pris alors la plume : *

Citation:

Pourquoi t'es parti? Pourquoi té pas venu me chercher? Pourquoi tu écrit pa?
Tu veu plus me voir?
Moi je vé bien, je sui à saumur avec Aurile et on part à Creon avec ces parents.
Pourquoi t'es partie sans moi?

K.

*Beaucoup de "pourquoi" dans la tête d'un petit garçon perdu. Il avait espérer les retrouver enfin, il s'était dépêché de rentrer. mais comme à son retour de Thouars bien des mois plus tôt, ils étaient déjà partis qu'il était enfin arrivé.*

-------

Félina :

Campagne berrichonne, moment de trêve entre deux combats, la Féline est allongée dans l'herbe, dans la partie du campement dévolue à la Zoko. Sont plus vraiment nombreux, avec les chefs immobilisés à loches, Lucie et Senese de retour forcé et Laudanum dans l'autre armée, mais ils sont là et ils se battent, encore et toujours. Sa main valide glisse sous sa nuque, elle contemple le ciel nuageux. Ce soir, la pluie lavera le sang dans les plaines. Pour tuer le temps qui semble s'être arrêté par leur inactivé forcée, la sauvageonne décide de rédiger cette réponse qu'elle repousse depuis des semaines.

Karyl ... Karyl et ses reproches, Karyl et ses quelques mots qui lui ont fait tant de mal.
Pourquoi tu écrit pa? Pourquoi t'es partie sans moi?

Elle a écrit, elle a cherché ... mais rien, elle l'a cru mort, et sans des nouvelles d'un curé elle en aurait été totalement persuadée lorsqu'elle avait enfin reçu les mots du petit blond. Mais on lui avait interdit d'aller le chercher. Elle cherche ses mots, elle rature, elle déchire, elle recommence, mais elle tient bon et s'emploie à lui répondre le mieux possible.

Citation:

Karyl

J'ai écrit dès que je suis arrivée, mais je comprends enfin que tu n'as jamais reçu ma lettre. Je te disais de faire demi tour, que nous n'étions plus en Bourgogne, que nous t'attendions à Saumur, tous en vie. Mais je n'ai pas eu de réponse, et j'ai questionné tout le monde,j'ai envoyé des dizaines de pigeons pour savoir où ti étais. Puis un jour cette lettre d'Alençon et cet espoir. Mon baluchon était prés, je courais te rejoindre.

Mais Maleus et Eikorc me l'ont interdit. La Zoko avait besoin de moi, nous étions sur le point de quitter définitivement l'Anjou. Nous avons rompu tout lien d'amitié avec ce duché qui ne nous acceptait pas pour ce que nous étions, une compagnie franche, composée d'hommes et de femmes libres.

Voilà pourquoi tu ne nous as pas trouvé à ton retour. J'ai espéré cette lettre que tu m'envoies, et si les mots que tu y a couché me font mal, au moins, ils attestent de ton retour à Saumur et de ta bonne santé.

Déteste moi parce que je ne suis pas venue te chercher, tu auras bien raison, je me déteste déjà bien moi-même. Je n'ai aucune excuse, j'ai fait passer la compagnie avant toi, et il sera toujours ainsi désormais. Je suis actuellement en Berry, au cœur d'une guerre dont les raisons m'échappent et qui m'importent peu. Je fais ce pour quoi je suis encore en vie, j'offre mon bras et mon épée à qui le demande.
Le Colosse et le Borgne sont à Loches, en convalescence. Ils ont fait les cons, et je suis partie avant de pouvoir leur dire ma façon de penser, mais tout se payera en temps et en heure.

Libre à toi désormais de répondre à ma missive, où de m'oublier pour de bon. Je n'ai pas le pouvoir décider pour toi.
Prends soin de toi, c'est tout ce que je te demande.

Félina.

Le ton est volontairement rude et elle lui parle comme elle parlerait à un adulte, un homme.
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Katina_choovansky.

Minuit sonnant dans les ruelles de Bruges. Prés de l'ancienne taverne des petits cochons, un seul tract témoigne des festivités nocturnes:

Citation:

Les Enfants de Bruges présentent: "I miss Guignol", ou "de l'art de la solitude chez les grands de ce monde", une pièce éphémère et imagée.

Kat referma la porte derrière elles et laissa ses yeux s’habituer à la pénombre. Elle suivit Blanche jusqu’à pouvoir s’adosser au mur de la vieille taverne désaffectée

- « Elle t’a laissée voir la répétition finale ? »
- « Non, pas le moindre coup d’œil mais je sais qu’elle la prépare en version anglaise, « au cas où on les envahirait et qu’on puisse aller là bas en représentation », » la cita Kat.

Le brouhaha s’estompa de lui-même lorsque la petite pièce fut plongée dans le noir, laissant un faible halo de lumière sur le petit théâtre rapiécé suite au dernier final (Voir: Le Procès de Guignol)
Le petit théâtre de marionnettes ouvre ses rideaux rouges sur l’intérieur d’un donjon. Une riche cellule, comportant un vaste bureau dans un coin, une fenêtre entrouverte devant laquelle flotte un rideau blanc et des étagères remplies de livres aux tranches épaisses.
Une cheminée dans laquelle la flamme d’une bougie éclaire nettement cet endroit de la chambre, et un fauteuil. On devine le passage d’une alcôve qui se fond dans la sortie gauche de la petite scène.

Le Baron Tout En Noir entre par la droite, légèrement courbé, ce qui lui donne un air maussade. Il s’assoit dans son fauteuil, et regarde le feu de cheminée tout en tapotant sur l’accoudoir d’un rythme soutenu.

Voix off :
« Il était une fois un homme cruel, despotique et carnassier qui faisait régner la terreur partout où il passait.
A l’approche des fêtes de fin d’année, il devenait de plus en plus agité, aussi, avait-il pris l’habitude de s’offrir un petit massacre pour patienter jusqu’à Noël.
Le voilà déjà agité quand commence notre histoire. »

On toque à la porte. Entre un garde.

Le garde :
- « Seigneur, deux bouseux demandent à vous voir. »

Le Baron Tout-En-Noir, avec un sursaut d’intérêt.
- « Des politicards ? »

Le garde :
- « Non, juste des bouseux à qui vous avez cassé les doigts la semaine dernière. »

Le Baron Tout-En-Noir, soupirant et agitant une main en se coulant un peu plus dans son fauteuil.
- « Je suis las des amuse-gueules. Casse-leur les jambes pour moi. »

Le garde hoche la tête et ferme la porte derrière lui. Le Seigneur a joint les mains devant son visage et semble réfléchir devant le feu, jusqu’à ce qu’une voix caverneuse le tire de ses pensées.

Voix, un peu étouffée :
- « Baron… »

L'interpelé ne bouge pas.

Voix, plus claire :
- « Baron… »

De derrière le rideau, à la faveur d’un léger souffle déplaçant le rideau de la fenêtre, apparait la silhouette de Guignol.
Vague de murmures surpris dans le public

Le Baron Tout-En-Noir se levant d’un bon, chopant l’autre marionnette à la gorge avant de s’exclamer, incrédule :
- « Guignol ! »

Guignol, stoïque :
- « Baron. »

Le Baron Tout-En-Noir, lâchant Guignol :
- « Putain, Guignol, c’est bien toi ! J’croyais t’avoir pulvérisé… »

Guignol, hochant mollement la tête :
- « Vous l’avez fait. »

Le Baron Tout-En-Noir, continuant:
- « … t’avoir dégoutté d’la vie… »

Guignol, certifiant non sans poésie :
- « Je n’ai plus de palais. »

Le Baron Tout-En-Noir, concluant:
- « … et des Flandres ! »

Guignol :
- « Carton plein. »

Le Baron Tout-En-Noir, se frottant les mains :
- « Ah Guignol, ça fait plaisir de te voir ! Qu’est ce qui t’amène ? Une petite branlée en bonne et due forme ? »

Guignol, laconique :
- « En fait, je viens vous prévenir… Cette nuit, vous serez visité par trois esprits. Je vous demanderai d’être attentif, il en va peut être de votre futur, qui sait, de celui des Flandres… »

Un coup de vent fait retomber le rideau. La marionnette disparait . On ne voit plus qu'un carré de nuit.

Le Baron Tout-En-Noir, criant à la fenêtre :
- « J’les attends de pied ferme, tes trois tapettes ! »

Une fondue au noir saisit la scène. Quelques secondes plus tard, quand, timides, de faibles lueurs l’éclairent à nouveau, le baron est assoupi dans son fauteuil. Une lumière vive irradie la nuit du carré de fenêtre d'un flash, découpant nettement la silhouette d’un intrus.

Le Baron Tout-En-Noir, réveillé brutalement :
- « Qui va là ?! »

L’Esprit des Guignols passés:
- « Je suis l’esprit des Guignols passés. Je suis venu te montrer ce que tu étais avant. »

A gauche rentre une troupe de marionnettes, guidée par un Baron Tout-En-Noir plus jeune, affichant un sourire sauvage. La troupe traverse bruyamment et lentement la scène sans jeter un coup d’œil aux deux spectateurs

L'Esprit des Guignols passés :
- « Tu avais alors des opposants, te souviens tu ? Fomenter mille plans, étudier pour préméditer tes futures infractions, recruter des soldats dont tu entrapercevais déjà de multiples carrières à des postes stratégiques… »

Le Baron Tout-En-Noir, regardant le dernier lui passer devant:
- « C’était l’bon temps. »

La troupe disparait à gauche de la scène et l’on se rend compte qu’un nouveau Guignol a remplacé l’ancien.
Le Baron le regarde de haut en bas, soupçonneux.

L’Esprit des Guignols présents :
- « Je suis l’esprit des Guignols présents. »

Le Baron Tout-En-Noir, pour lui même:
- « C’est pour ça cet air con… »

L’Esprit des Guignols présents, répliquant, un peu vexé:
- « Je suis ce que vous avez fait de moi. »

Le Baron Tout-En-Noir, catégorique :
- « Moi j’t’aurais fait avec des couilles… »

La troupe apparait à droite et traverse la pièce, un Baron Tout-En-Noir en tête, légèrement plus morose On marmonne, on grogne et on ronchonne.

L’Esprit des Guignols présents
- « Il est peut être là le problème. Faudrait voir à pas le castrer trop jeune, l’Esprit des Guignols Présents, si vous voulez éviter l’ennui et l’embonpoint. »

Le Seigneur ne répond rien.

L’Esprit des Guignols présents, enchainant, fataliste :
- « C’est pourtant vrai. Vous avez assassiné, épuisé, rompu, écœuré vos plus valeureux opposants, ceux qui avaient fini par gagner un peu de votre respect, ne serait ce que pour leur coté coriace… Il va vous rester quoi sous peu ? »

La troupe finit de passer devant eux. La marionnette de Guignol a encore changé quand il laisse le champ libre sur la scène.

Le Baron Tout-En-Noir, impassible :
- « Laisse-moi deviner, l’Esprit des Guignols futurs ? »

L’Esprit des Guignols futurs hoche la tête.

Le Baron Tout-En-Noir :
- « Vous êtes encore nombreux ? »

L’Esprit des Guignols futurs :
- « Je suis le dernier. »

Le Baron Tout-En-Noir:
- « Tant mieux, l’effet commençait à perdre question rebondissements. »

L’Esprit des Guignols futurs :
- « Je suis venu te montrer le futur. »

Le Baron Tout-En-Noir enlevant sa cape et la posant sur le dossier du fauteuil:
- « Pas besoin, je crois que j’ai saisi le concept »

Le baron attrape Guignol par le col de sa chemise et lui colle un coup de boule, avant de le laisser retomber au sol

Le Baron Tout-En-Noir :
- "En fait, passé, présent et futur, tu me casses toujours autant les burnes, alors je vais encore une fois t’éclater la face et t’iras dire aux autres que tant qu’ils auront pas de poil au menton, ils lèvent même pas les yeux sur moi. **lui donne un coup de pied dans les cotes** T’en profites aussi pour retenir mon esprit présent **second coup de pied dans la tête** J’t’épargne parce que j’ai de l’affection pour toi, mais tu viens encore une fois m’emmerder avec tes leçons de morale et j'te casse en deux."

Il le relève en le tenant par le col de son manteau et l’époussette avant de lui confier.

Le Baron Tout-En-Noir, affectueux:
- « Tu m’as manqué Guignol… **puis, faisant volte face vers la porte** Garde ! »

Le garde, apparaissant en un clin d’œil :
- « Seigneur ? »

Le Baron Tout-En-Noir, lui désignant l’Esprit des Guignols futurs :
- « Fous moi ça dehors et trouve moi un bled où se tient une réunion de politicard utopistes, j’ai besoin d’action… »

La lumière s’éteint tandis que le Baron Tout-En-Noir sort de la pièce. Seule la flamme de la cheminée éclaire encore le petit théâtre.

Voix off :
"Ainsi se termine ce conte.

Si vous deviez y trouver une morale, peut être serait ce celle-ci : Qu’il soit assoiffé de sang, d’aventures ou d’amour, Mesdames, Mesdemoiselles et Messieurs, l’homme reste constant sur un point : même sachant ce qui lui pend au nez, il ne change jamais."

La flamme de la cheminée fut soufflée, plongeant la salle dans le noir.
Applaudissements des habitués.

- « Rare, ça ne finit pas sur un incendie… »
- « Etonnant tu veux dire… Qu’est ce qu’ils foutent avec les lumières ?... hé les drôles, rallumez les bougies… »

Soudain, une immense flamme embrasa le petit théâtre de rue faisant reculer d’un bond les spectateurs et créant un remous de satisfaction dans le public.
Tonnerre d’applaudissements!

- « Autant pour moi, » conclut Katchoo.
- « Eloignons nous et faisons semblant de ne pas les connaître ou on va nous demander de nettoyer avec eux… »

Katina_choovansky.

Bruges, dans la matinée.

Atlantide releva un nez taché d’encre du grand parchemin sur lequel elle fignolait les enluminures. Estienne se tenait dans l’encadrement de la porte, livide, une lettre dans une main, Marc Antoine compressé dans l’autre.

- « Il est débile mais elles l’adorent… tu devrais le laisser respirer », marmonna-t-elle en désignant le pigeon brugeois aux yeux vitreux.

Ca sentait pas bon.
Que ce soit pour le feu ou les mauvaises nouvelles, Atlantide avait du nez.
Estienne s’assit lourdement sur un sac de maïs, regarda Marc Antoine quelques instants avant de consentir à desserrer son étreinte. Le volatile tituba, puis, se stabilisa et ne bougea plus.

Le commis de Blanche posa le parchemin devant Atlantide, déglutit et fixa l’affiche sur laquelle elle travaillait, d’un air absent.
La gamine, sans rien ajouter, attrapa le courrier et le parcourut

Citation:

« Artois, Hôpital de Cambrai, octobre 1457

Monsieur, Mademoiselle,

Nous sommes au regret de vous faire savoir que les corps inanimés des demoiselles Katchoo et Princesse Blanche ont été retrouvés ce matin à quelques lieux de Cambrai.
Victimes malheureuses d’une armée illégale montée sans agrément sur le sol artésien, elles ont été amenées à la première heure ce matin dans nos locaux ou nous tâchons de leur prodiguer les meilleurs soins possibles.
Dans l’attente de vous donner de meilleures nouvelles,

L’infirmière en chef. »

(Sur la route de Péronne, plus tôt dans la nuit)

Il y eut d’abord le silence brusque de Blanche en pleine discussion sur le pain perdu.
Improbable si ce n’est inimaginable.

Lorsque Kat se retourna, inquiète, elle n’eut le temps de rien. Sa tempe venait de se fracasser contre un objet froid. La brugeoise recula de deux pas, surprise, avant de se laisser tomber sur les fesses, désorientée.
Immédiate, la douleur lui irrigua toute la tête, lui arrachant une grimace et un simple mot :

- « Putain… »

Reflexe de regarder sa main, poisseuse de sang, avant de laisser filer une pensée pas beaucoup plus élaborée que la première : « Oh putain… »
Une ombre s’avança vers elle, la saisissant au col et la relevant.
Il y eut un second coup qui la sonna assez pour jeter un voile sur tout le paysage. Le troisième et le quatrième achevèrent de lui faire perdre le sens de l’orientation.
Puis, il y eut le bruit d’une épée.
Le choc.
Et la douleur. Pointue. Aigue.

Rideau sur le ciel étoilé de l’Artois.

Atlantide posa le parchemin devant elle, le visage parfaitement impénétrable.

- « Qu’est ce qu’on fait ? », demanda Estienne.

La gamine posa ses yeux fauves sur lui et s’apprêtait à lui répondre lorsqu’un volatile rentra nerveusement par la fenêtre ouverte de la grange.
Il se posa en plein dans l’encre fraiche, disséminant plein de petits pâtés au fur et à mesure qu’il tournait en rond. Atlantide attrapa le parchemin où leurs noms à tous les deux écorchaient le papier d’une écriture qu’elle reconnaissait sans aucune hésitation.

(Sur la route de Péronne, un peu moins tôt dans la nuit)

Kat ouvrit un œil étonné et douloureux.
Retour du ciel étoilé Artésien, en un peu flou.
Tentative de mise au point inutile.
« Comment peut-on avoir mal aux paupières ? » fut sa première pensée cohérente depuis un bout.

L’explosion des diverses souffrances qui s’égrenèrent alors dans son corps lui arrachèrent un cri rauque suivi d’un énorme juron et d’une lourde larme qui stria sa joue maculée de sang.

- « Kat ? » fit la voix faiblarde de Blanche.
- « Oui », répondit-elle soudain apaisée.
- « Tu peux bouger ? », demanda-t-elle d’une voix sifflante.

Au prix d’un effort qui lui sembla surhumain, la brune tenta de se hisser sur ses coudes, sans succès. Son corps ne décolla pas d’un millimètre

- « Laisse moi encore cinq minutes », éluda-t-elle.
- « Tu devineras… jamais… ce qui m’a sauvé la vie…» hachura Blanche entre deux bruyantes respirations. « Regarde vite… ça va pas durer longtemps… Aïe… Aïe… Aïe… » égrena-t-elle le plus stoïquement possible tandis qu’elle était agitée de tremblements.

Kat se tordit le cou malgré les craquements qui s’en suivirent, tentant de comprendre ce qu’était la liasse de papiers qu’agitait vaillamment Blanche à quelques mètres d’elle avant que son bras ne retombe, inerte, lâchant une flopée de tracts ensanglantés de Guignols dans la campagne artésienne.

- « J’appelle ça le destin », souffla la rousse
- « Destin ou pas, les secours ont intérêt à pas trainer... Avec le vent qu’il y a, ils vont crapahuter partout pour nous les récupérer s’ils tardent trop », murmura la brune en coinçant un des multiples parchemins voletant entre ses doigts. La pointe de l'épée en s'enfonçant dans le lot, l'avait presque fendu en deux. "Une chance pour toi qu'Atlantide n'utilise que du parchemin de qualité"

Moment de silence où seules les respirations difficiles des deux jeunes femmes résonnèrent.

- « On en était où ? », souffla doucement la brune, les yeux mi-clos.
- « Au pain perdu… »
- « Ah oui, le pain perdu », répéta Kat, écrasée de fatigue « Combien d’œufs déjà ? »

Atlantide déplia le parchemin et parcourut les quelques mots tracés d'une manière maladroite, presque enfantine.

Citation:

Les mômes,

Les Artésiens collectionnent les fées.
De retour dans 45 jours, le temps qu'on s'échappe.
Faites nous honneur, mais pas trop.

On vous embrasse,
Kat et Blanche

Katina_choovansky.

Artois, Cambrai, au « Dressez haut la poutre maîtresse, Charpentiers ! »
Une heure inexistencielle, dans la nuit.

Affalées sur le comptoir, la brune et la rousse se font face, sans piper mot. Les yeux mi clos, rougis, le menton callé dans la paume de la main, ou enfoncé au creux de bras croisés… Quiconque passe cette porte se prend un vent mortel.

Le môme est mort.

On ne se redresse et on ne salue personne… D’ailleurs ce soir, c’est « Feuk la vie » comme dirait Atlantide qui s’est mise à l’Anglais cette année, depuis qu’on construit un port à Bruges. Ce soir, on nie l’Existence. Bien fait pour Sa Gueule !

Les minutes s’égrènent dans le silence têtu des deux flamandes.

Mort, six pieds sous terre l’héritier Penthièvre.

Mort le môme, Aimbaud, leur Inexistence rien qu’à elles.

Kat frappa brutalement du poing sur la table, ce qui fit sursauter la rousse.

- "Blanche, ça peut pas se passer comme ça !"

Une lueur s’alluma dans les prunelles de la flamboyante comparse éclopée

- "Qu’est ce que t’entends par « ça peut pas se passer comme ça » ?", demanda-t-elle en relevant le nez.
- "J’dis juste que c’est pas digne de nous", répondit elle "C’est pas digne de lui. Il nous faut ... Il nous faut des montagnes, Blanche!"
- "Ca va être dur dans l’coin… j’peux p’t’être nous trouver une butte un peu haute… En plus, avec les pattes cassées, ça nous paraitra deux fois plus escarpé."
- " J’achète. Il nous aussi faut une marmotte…"
- "Elles hibernent, Kat, à cette période de l’année, et avant que tu ne le proposes, les ours aussi…"
- "Pas de problème, la marmotte, je l’ai !", déclara-t-elle en tournant les talons pour rentrer dans la remise.

Blanche la suivit et se pencha par-dessus son épaule, intriguée.

- "On a une marmotte dans la taverne et tu me n’en as jamais parlé ?"
- "Disons qu’on a une presque marmotte", fit Kat évasive en sortant d’une caisse une longue série de vieilleries sans nom trouvées sur place en aménageant. "Aaah ! La voilà !"

Elle extirpa triomphalement une affreuse marmotte empaillée et mitée, assise sur ses pattes arrière, ses yeux empoussiérés fixant droit devant elle.
Silence perplexe de Blanche qui finit néanmoins par déclarer, d'un air satisfait:

- "Je te l’accorde, c’est une presque marmotte. Qu’est ce qu’il nous manquerait de plus ?..."
- "Un spectacle de doigts !"

Fouille vive dans les carnets, l’enthousiasme commençant à les gagner.

- "C’est bon, j’en ai un !", s’exclama Blanche en lisant les premiers mots, un sourire gagnant ses lèvres: "Hola, je suis le chevalier index"... quel génie quand même"... soupira-t-elle avec émotion
- "Parfait. Quoi d’autre ?"
- "De l’alcool bien sûr."
- "Evidemment," fit Kat en enfonçant une bouteille de liqueur au fond de sa besace.

Elles promenèrent un regard rapide sur les alentours avant de croiser leurs prunelles, la même idée venant de surgir de leurs têtes si bien coiffées.

- "Tu l’as ?"

Blanche extirpa une bouteille remplie de sable estival Testerin de son sac.

- "Toujours", répondit-elle.

Échange de regards équivoques : « On va voir qui des Lois de la Physique ou de l’Inexistence va faire un doigt à l’Univers ce soir. »

Quelques minutes plus tard, la porte de la taverne claquait derrière les deux flamandes expatriées, direction une-butte-pas-loin-à-l’entrée-de-la-ville-mais-pas vers-Peronne,-une-fois-suffit.

Plus tard, bien plus tard dans la soirée, en Artois, deux fées alcoolisées lâchèrent une bouteille remplie de sable de trois mètres de haut, bouteille qui se brisa sur l’herbe sèche du mois de novembre, sous le regard fixe d’une marmotte empaillée.

Sur le tas de sable et les éclats de verre, elles placèrent un caillou, et un morceau de bois, presque bien ciselé où l’on avait gravé pas très proprement :

Citation:

« Ci git l’Inexistence.

Né un soir de brigandage.

Mort un soir de poutrage.»

- « Tu as quelque chose à rajouter ? »
- « Non », fit la rousse pensive devant leur épitaphe… « Enfin si, on a oublié de rajouter que c’était un p’tit con . »
- « Ca rentrait pas. T’as bien vu, déjà qu’on a du rogner sur « poutrage »… »
- « C’est pas faux. »
- « Alors on a fini ? »
- « On a fini. »

Hommage

Citation:

Un spectacle de doigts par Aimbaud, Inexistence :

Aimbaud joue avec ses doigts

Aimbaud : "Hola, je suis le chevalier index"
Aimbaud : "Salut à vous messire Pouce"
Aimbaud : "Je viens conquérir la plaine de Paume"
Aimbaud : "Et ainsi gagner le cœur d'Auriculaire"
Aimbaud : "Ah ah ! Je suis Majeur et je vais t'en empêcher"
Aimbaud : "Auriculaire est ma fille, elle a toutes mes phalanges"
Aimbaud : "Par mon ongle, cela ne sera point ! aaaah !"
Aimbaud : "Diantre, l'index m'attaque"
Aimbaud : "Pan ! paf ! boum !"
Aimbaud : "Te voilà vaincu, Pouce"
Aimbaud : "A présent, tu n'es plus qu'un petit poucet"
Aimbaud : "Ah ah ah"
Aimbaud : "Auriculaire, ma promise !"
Aimbaud : "Oh, mon doux index"
Aimbaud : "Embrassez-moi en bras-de-fer-chinois"
Aimbaud : "Et ainsi vécurent-ils heureux dans la Paume"

FIN

Felina

Et après ?

Départ de Saumur ... demi tour pour Loches. La Féline n’ira pas à la mer avec Karyl, non, rien ne s’est passé comme prévu. Nouveau soupir. Il n’était pas là à son arrivée. Elle a définitivement perdu la confiance de l’enfant qui a préféré la fuir. Elle est seule responsable de tout cela, et elle le sait, ayant tout fait pour l’éloigner d’elle comme elle sait si bien le faire. Ses amis de Tulle, Saian, les Flandres, Bayard … Tant de monde qu’elle a déjà lâchement abandonné pour toujours la même et unique raison. Ne jamais s’attacher à quiconque. Après une sombre nuit sans sommeil, à se maudire tant et plus et à tenter de comprendre ce qui est passé par la tête de l’enfant qui semblait si heureux à l’idée de voyager avec elle, la Rastignac n’est pourtant pas plus avancée. Les larmes se sont taries, mais la peine reste inchangée.

Les traits tirés, le visage fermé, et plongée dans un mutisme sans faille, elle chevauche au côté de Doko dans la campagne angevine, menant sa monture au pas. Nul besoin de forcer l’allure, elle n’est pas pressée, elle n’est plus pressée. Personne ne l’attend à Loches, la compagnie n’a pas besoin d’elle dans la minute et chacun mène sa barque dans son coin. Elle ne sait rien des nouvelles arrivées qui ont eu lieu alors qu’elle était loin, elle ne connaît pas le jour du départ de la Touraine et en cet instant elle s’en contrefout royalement. Ses pensées s’emmêlent, son esprit est embrumé comme jamais et la culpabilité la ronge, comme semblant enserrer son cœur de pierre dans un étau. Sentiment d’oppression qui la quitte plus, elle étouffe presque, ne trouvant rien pour se soulager n serait ce qu’un peu.

C’est là, qu’au détour d’un chemin, alors que la nuit est déjà bien avancée, apparaît un homme seul, et armé. Léger sourire qui se dessine pour la première fois depuis des heures sur ses lèvres, et clin d’œil complice à son compagnon de route. Pas un mot échangé entre eux comme ils fondent sur leur proie et le délestent sans mal de sa bourse et de son baluchon. Le butin est maigre, et la Féline ne peut retenir une grimace face à ce baptême du feu trop infructueux pour celui qu’elle initie au plaisir de détrousser les voyageurs. Mais pendant un moment, elle a oublié sa peine et sa colère, retrouvant la joie et la montée d’adrénaline de l’action. Les deux marauds ne s’attardent pas plus longtemps en ces lieux, et talonnant leur monture, la petite pouliche que la Rastignac projetait d’offrir à Karyl toujours sur leurs talons, ils se dirigent droit vers le village suivant.

21-11-2009 04:07 : Vous avez racketté "un pauvre innocent" qui possédait XX écus et des objets.

Un repas chaud, quelques heures de repos et il sera temps de repartir pour de nouvelles aventures.

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Glissée au ceinturon de Félina, une missive, écrite la nuit dernière, sans qu’elle ne le prémédite. Apprendre de ses erreurs et tenter de réparer ce qui peut l'être.
Quelques mots pour Enored, la guerrière Irlandaise, juste pour prendre des nouvelles de sa nièce, Edonice. Depuis le temps …

Citation:

Eno,
Comment va-t-elle ?
Où est-elle ?
Se souvient elle de moi ?
Prends soin d’elle comme je n’ai jamais été en mesure de le faire et donne moi de ses nouvelles.

La Féline.

Comme quoi même une Féline au cœur plus froid que l'acier peut aimer, souffrir et ressentir.
Comme quoi …
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Laudanum

[quand la boucle est bouclée]

Blois avait semé de nouvelles graines, certaines avaient germé avec une rapidité fulgurante, d'autres en revanche, s'étaient tapies dans l'ombre avant de faire naître des racines inattendues.
Sa rencontre avec le blond lui avait fait voir des horizons nouveaux, mais si elle avait connaissance de ses sentiments à l’égard de certains, pour elle rien n'était remis en cause. Et puis une gifle, un faux départ, il avait suffit d'un grain de sable pour que la machine s'enraye, et que les questions fusent, attendant réponse d'un ingénieur qualifié.
Deux jours à visiter les ruines d'un passé qui ne lui disait rien, une armée qui n'était pas la sienne, des morts qui tombaient sans que cela ne lui cause d'émotion en joie ou en tristesse, Lucie et l'italien, une apprentie qui n'avait d'apprentie que le titre, des duels qui valaient autant qu'un rond de serviette pour entrer au moulin, une brune qui avait pris du galon au même titre que sa chiantise, un associé déserteur, et un mandat tourangeau mendié par ses propres soins, pour que ses poches ne demeurent pas vides ad vitam eternam.
Trop de cailloux sous ses bottes usées jusqu’à la semelle, alourdissaient sa démarche grinçante. Elle s’était battue comme une hyène pour se maintenir au rang des hommes. Poison elle demeurerait, et n’était pas venu le jour où elle ne serait que l’une des figures de proue d’un vaisseau sans maître, voguant sur des océans qui lui seraient à jamais inconnus, et dont elle pénétrerait pourtant le cœur chaque jour. En vérité, elle s’était découvert un égo, comprenant par la-même combien elle se compromettait dans une entreprise vouée à l’inconstance d’un château de cartes.
La main allégée d’un poids futile, elle s’en était allée gaie comme un poison, rejoindre son blond à Blois, d’où elle échafauderait de nouveaux plans, pour son avenir pécuniaire, et pour son bordel, que Finam gérait pour l’instant seul.
Là elle avait retrouvé les joies de la pêche à pieds, vieille habitude flamande qui donnait une senteur particulière à ses pieds, mais remplissait allègrement ses poches une fois la poiscaille marchandée. Elle avait écrit à Lucie, et sa réponse ne s’était pas fait attendre. Un sourire s’était étiré à la commissure de ses lèvres, mais il s’était estompé rapidement car à nouveau un fossé les séparait. Et dire qu’elle avait tout fait pour qu’elle la suive, persuadée que l’essence des plus féroces mercenaires se trouvait là, naissante et déjà prête à frapper.
Elle avait l’âme noire, trop noire pour elle, même pour l’enfer. Et c’était une bonne femme par-dessus le marché. Et les hommes n’aiment les femmes que lorsqu’elles se soumettent, ou tout du moins exercent le pouvoir sans donner l’impression de l’exercer.
Une idée à creuser pour les vraies méchantes, les cruella et perverses en tout genre, les laides qui n’ont pas matière à séduire ? Une idée qui ferait trembler le monde des hommes, pour sûr !

Enored

Quelque part dans le LD entre deux fuites, une pause ...

Alors que la rouquine s'apprêtait à aller dire ses quatre vérité à une Vicomtesse qui se permettait de la juger sans la connaitre, la rouquine vit une colombe blanche, bien connue ... Longue hésitation. Allait-on dans cette lettre lui reprocher là aussi sa façon de s'occuper d'Edonice ? Hum non pas le genre de la dagueuse. Léger sourire à l'idée d'entendre la Rastignac maugréer et lui dire de plus l'appeler comme ça. Étrangement, à cette instant elle aurait tout fait l'Irlandaise pour l'entendre râler la Rastignac.

Et si c'était tout simplement pour lui annoncer qu'elle n'était plus et si ... et défection ! Elle avait dit à Edo que sa tante était morte ... Coup d'oeil en arrière la môme n'est pas encore dehors. Alors elle saute presque sur l'animal la rouquine. Elle le libère de son parchemin qu'elle fourgue vite fait dans 'sa' sacoche et regarde la colombe s'envoler et se planter sur une branche. Mouai, elle attend une réponse. Les filles sortent, après un vague "partez devant je vous rejoints dans cinq minutes" et l'étonnement des filles, la rouquine rentre à nouveau dans la maison qu'elles sont loué.

Elle fouille dans la besace, le parchemin lui brûle presque les doigts. Son coeur manque un battement, et si c'était une mauvaise nouvelle ? Non pas elle, pas la Féline non ... parchemin déroulé lentement, pour tomber d'abord sur la signature. Soupire de soulagement. Alors elle l'ouvrit complètement pour le lire.

Citation:

Eno,
Comment va-t-elle ?
Où est-elle ?
Se souvient elle de moi ?
Prends soin d’elle comme je n’ai jamais été en mesure de le faire et donne moi de ses nouvelles.

La Féline.

Et là, elle a honte l'Irlandaise. Elle avait donné des nouvelles de la petite Rastignac à sa marraine et ... pas à sa tante. C'est qu'elle avait tenté de l'oublier la Féline, leur dernière rencontre était accrochée à un trop mauvais souvenir, comme une moule à la coque d'un bateau... Alors elle prend une plume et un parchemin et ...

Citation:

Félina,
Contente de te savoir en vie. La petite pense à toi, souvent. Elle te ressemble de plus en plus, enfin vous ... par moment j'ai l'impression d'avoir Guillaume devant moi. Même détermination, même gestes, même ton ...
Elle va bien. J'ai laissé sa mère chez sa marraine à Lyon et emmené la petite respirer avec moi en Provence. Le séjour aurait du être long ... mais nous voilà à Montélimar.
Je sais pas pourquoi, mais je me suis attachée à elle et ... si c'est parce qu'elle me fait penser à toi, à lui. Caline est avec nous. Elle donne a Edo la chaleur maternelle que j'peux pas donner, moi j'ai mon épée et mes dagues pour la protéger.
Je te donnerais des nouvelles. Promis.
Prends soin de toi au moins ...
Eno.

La rouquine sort de la maison et la colombe s'approche. Elle lui attache la réponse à la patte avant de lui donner quelques graines, un peu d'eau et de la renvoyer chez sa maitresse en se demandant où elle pouvait être... Il n'était plus temps de se demander ... les filles sur la route ... seules ... déjà l'Irlandaise est en selle pour les rattraper.
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Luciedeclairvaux

Remettre de l'ordre dans sa tête ... Tout s'entassait, s'empilait, par strates, s'enfonçait dans l'oubli parfois, ou stagnait dans les profondeurs amères.

Restaient à la lumière quelques bulles irisées qui la nourrissait encore.

Si peu ...

Que s'était-il passé depuis Saumur ? Résumé des épisodes précédents, au gré d'une pause solitaire de la blonde à Chinon. Évasion temporaire et nécessaire de Blondie hors de la Compagnie.

Elle avait garé sa bombarde devant l'auberge ... Non, ça commence pas comme ça. Reprenons au tout début. Au début du milieu de l'histoire, quand la blonde après des mois de marche à travers les Royaumes s'était enfin trouvé à la fois une famille (de mercenaires burinés et défigurés certes), un père (violent et avare, certes) et un amour (empoisonné, certes).

La Zoko quitta soudainement son Anjou protecteur, embarquant armes de sièges, troupes, compagnes et compagnons, mioches en guenilles. Un peu vexés de n'avoir pas tapé sur le Maine, comme promis. Un peu fâchés avec les nobles du coin, comme prévu. Un peu envieux de ce qui se profilait à l'est : de la rouste poussinesque !

Installation à Loches. C'est chez nous et c'est tout. Au nid d'vipères, les mercenaires se terrent et font le deuil d’un des leurs … journées noires. Mal vus de la populace, mais néanmoins au service de leur foutu duché, de leur foutue Alliance du Centre, ils forment leur lance. Je vous passe les détails des meurtrières batailles qui suivirent. Pour la grande histoire, lisez l'AAP. Bilan, deux couturés, et une blonde et un Italien retournés à l'envoyeur.
Et à la fin de la guerre, une Poison disparue.

Lucie l'avait appris de la bouche de son maître d'armes. La Poison leur avait jeté sa bague à la figure. Les raisons ... faut-il des raisons ? D'ailleurs Blondie n'écoutait même plus, toute à la douleur de l'annonce. Partie, sans même lui dire au revoir, sans même la serrer dans ses bras une dernière fois. Juste une lettre, à laquelle elle avait répondu quelques banalités, hypnotisée et pétrifiée de regrets. Et le néant ...

Puis un jour, le fameux foulard blanc qui ornait les cheveux de Lucie, en souvenir de sa décision prise au BA de rejoindre le démon, retrouva son propriétaire. Elle n’avait plus besoin de l’antidote, en quelque sorte …
Elle ne l’avait même pas voulu, c’était arrivé comme ça, et depuis, les lapins étaient redevenus ... blancs. C’est con, mais c’est comme ça. L’hiver, ils sont blancs. Il n’y a pas de sens caché.

Fin de l’histoire.

Emmitouflée dans sa cape, cheveux au vent, Lucie regardait en bas, les piles du pont de Chinon que léchaient les eaux sombres et grises charriées par le fleuve.
Passée la Vienne, laissées à l’est des âmes chères, la vie serait désormais différente.
Il est des tournants …
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Katina_choovansky.

Bruges, tard dans la nuit.

Quelques heures après la cérémonie du Baron, où Atlantide avait failli se cramer la rétine en le voyant ainsi pomponné, où sa mâchoire avait failli se décrocher au fur et à mesure du discours, et où elle avait caché un certain nombre de sourire blancs derrière ses cheveux sales durant l'exercice parodique...

Quelques heures donc plus tard...

L'ombre d'Atlantide se fondit dans la nuit jusqu'à se mêler avec celle de la tribune. Les missions solos étant son point fort, elle ne mit pas plus de quelques secondes à placarder l'affiche qu'elle avait soigneusement préparé dans la soirée.
Un sifflement lointain la prévint que quelqu'un approchait. Elle s'écarta d'un pas pour admirer l'emplacement choisi avant de se faufiler dans une ruelle sombre où l'attendait Estienne.

Citation:

A l'heure des Comtales, Les enfants de Bruges s’interrogent : « De l’art de la mise au point à l’un moment de sa vie pour espérer savoir à l’avenir, quelle ligne de conduite l’on se doit d’entreprendre pour réussir dans le monde », ou, « Comment savoir si je serai un bon Tout-En-Noir ? »

1/ L’étranger venu de Hollande est :

- A : Un aimable voisin Nordique passionné par les fromages, les tulipes et l’économie Anversoise
- B : Un nain
- C : Un débris sous le sabot de mon cheval

2/ Depuis Wuggalix, l’ensemble des comtes des Flandres sont :

- A : Avec des hauts et des bas, comme tout le monde.
- B : Incompétents
- C : Tous justes bons à être piétinés par mon cheval

3/ Un spectacle de Guignol, c’est :

- A : Des marionnettes.
- B : Un mouvement apolitique dénonciateur sur fond de titres philosophiques qui en jettent.
- C : Un spectacle auquel je me rends à cheval.

4/ Les gueux :

- A : Sont des humains avec un cœur et une âme.
- B : Sont la classe inférieure
- C : Ont le droit de boire, comme mon cheval.

5/ Le Noir c’est :

- A : Un état d’esprit
- B : Moi
- C : La couleur de mon cheval

6/ Quand je fais un discours, je:

- A: M'adresse à tous, et vise à ne blesser personne dans mes propos.
- B: Suis insultant autant que possible.
- C: Ne suis jamais très loin de mon cheval.

7/ Question piège (compte double)

Les chèvres sont :

- A : Mignonnes et blanches pour la plus part.
- B : Le joyau de mes nuits
- C : Dans l’étable à côté de mon cheval

Tu as un maximum de A :

• Blanc, comme l’agneau

Malheureusement, la route pour devenir un cruel et sadique cavalier noir est encore longue pour toi.Reconsidères tes ambitions ou commence à dépecer les chats de ta mère et les lapins de ta sœur pour passer à l’étape supérieure. Mais n’oublie pas de bien couvrir tes arrières ! Le sadisme sans l’intelligence ne vaut pas grand-chose.
Cordialement,

Les Enfants de Bruges

Tu as un maximum de B :

• Gris, comme l’âne

Tu as des dispositions évidentes, mais tu manques d’ambition.

Ce n’est pas tout d’être méchant et arrogant. Il faut aussi du charisme ! Ca se travaille bien sûr, alors ne perds pas courage ! Fais des phrases bien construites et varies constamment tes insultes. Ton public ne doit jamais se lasser de tes prestations ou il osera te répondre !
Cordialement,

Les Enfants de Bruges

Tu as un maximum de C :

• Noir, comme mon cheval

Félicitations, tu as le potentiel requis pour être un Baron Tout-En-Noir !
Tu as saisi le concept, l’essentiel et pourrait sans nul doute habiter Tournai et foutre le feu à tout ce que tu trouves.
Souviens toi néanmoins que les copies ne valent souvent pas grand-chose et que comme tout Tout-En-Noir qui se respecte, il ne peut en rester qu’un.

Nous te conseillons vivement de partir tenter le despotisme ailleurs que sur le terrain de jeu de l’Original avant qu'il te marave la gueule

Cordialement,

Les Enfants de Bruges

Felina

Quand certains démons s’éloignent enfin, d’autres reviennent vous hanter.

Un mois … un mois déjà que la Féline a franchit pour la première fois les portes du Port de La Rochelle. Record presque battu de sédentarité pour la sauvageonne éprise de liberté et de grands espaces. Fleur sauvage aux épines acérées dont les pétales s’étiolent à mesure que l’immobilisme la gagne. Aussi ce qui devait arriver arrive, et l’envie de reprendre la route qui s’était insinuée chaque jour un peu plus devient un appel auquel elle a de plus en plus de mal à répondre.

Pourtant, la vie ici est bien loin de lui déplaire. Elle apprend à dompter cet océan qui lui faisait tant peur, et en est même venue à apprécier sa présence, sa beauté unique et la magie qui émane de cette immensité liquide, allant même jusqu'à se bâtir une cabane directement sur la plage. Ainsi, depuis, chaque soir admire-t-elle le paysage magnifique du coucher de soleil sur l’Atlantique, qui le plus souvent fait écho à la chevelure flamboyante de celui qui partage avec elle ce moment.

Transformée elle l’est la Féline depuis qu’elle a croisé son rouquin, du moins en sa présence et lorsqu’ils sont seuls. A ses côtés elle redécouvre la femme oubliée derrière la froide mercenaire, elle réapprend la tendresse qu’elle n’a plus connu depuis de trop longues années, et surtout … elle laisse tomber le masque, apprenant à se confier, s’ouvrir, mettre des mots sur ce qu’elle ressent au plus profond d’elle.

Trois mots … trois simples petits mots, et la Rastignac se sent comme libérée d’un poids sur son cœur, enfin elle-même. Lentement mais sûrement les démons s’éloignent, l’ombre devient lumière … Pour combien de temps ?

Pourtant, alors que les moments passés avec Jules lui deviennent au fil des jours de plus en plus indispensables, aux yeux des autres la Féline reste froide et distante, encore plus qu’à l’accoutumée, comme pour se protéger d’eux … mais surtout d’elle même. Se fermant comme une huître dès qu’on évoque son histoire avec le fougueux de la Zoko, elle évite le sujet le plus possible, sans vraiment en prendre conscience d’ailleurs. Sûrement une envie de garder secret ces moments qui n’appartiennent qu’à eux, mais plus certainement une peur panique d’avouer au grand jour ce qu’elle a déjà eu tant de mal à lui dire à lui. Plus tard, peut être …

Aussi, pour éviter d’avoir à parler a-t-elle choisit ce qu’elle sait le mieux faire : l’éloignement et l’isolement, évitant autant que possible les tavernes et autres lieux très fréquentés, passant son temps à ériger cette fameuse cabane sur la plage. Quelques rares exception seulement : un passage à l’herboristerie flambant neuve de Brigide, avec à la clé une solution presque miracle contre le Mal qui la ronge depuis la Bourgogne, quelques sorties en barque pour aller pêcher, ou de longues chevauchées sur la plage, pour se laisser griser d’un sentiment de liberté bien trop éphémère.

Un soir pourtant, elle n’a pu reculer lorsque, cherchant à se réchauffer en entrant dans une auberge qu’elle pensait vide, elle a croisé Armand. Ce dernier lui a alors annoncé son départ avec Adye, pour une durée indéterminée. La suite de la discussion avait été houleuse, le jeune homme la poussant dans ses retranchements comme pour tenter de lui faire dire ce qu’elle ne voulait, ne pouvait dire, la provoquant par des mots durs, qu’elle ne lui avait jamais connu. Quelques heures plus tard, chacun avait alors fait quelques pas vers l’autre, et si c’est deux là étaient encore loin de se comprendre totalement, au moins avaient-ils pu mettre les choses au clair avant que le Blondinet ne parte sur les routes. Féline semi jalouse de savoir qu’ils vont vagabonder alors même qu’elle reste là dans ce village fantôme.

Lorsque le sort décide pour vous du chemin à prendre.

Puis un matin, ce roucoulement de pigeon qui la tire des bras de Morphée mais surtout de ceux de son Jules, et cette missive qui va tout faire basculer.

Karyl …

C'est ou que tu est? tu va bien?
Moi je vai bien. Je te écris parce que je suis à l'Est. On me a dit que Ici le nom c'est : Genevieve. C'est un peu bizarre, mais ils ont lair un peu zinzin toute facon.

ta vu que je sé faire? ta vu un je ai réussi!
Moi je sui content, faut que je aprend plein de choses! Et aprè je vé encore plu là ba dans le Est pour voir les guerriers super for. Tu va venir avec moi?

Pourquoi eikorc il répon pa a moi? il ve pu me voir?
Tu di un que fau qu'il écrit!, il avait promi!

Faut que je vai,

Tu me écri un!!

K.

Poing qui se crispe de colère à la fin de sa lecture, voile qui vient assombrir plus encore le regard brun... Genève : ville maudite dont tout le royaume a en ce moment le nom sur les lèvres, terre de feu et de sang où les saintes Armées se rejoignent pour une chasse aux hérétiques. Le gamin avait décidément une facheuse manie à se trouver au mauvais moment au mauvais endroit. Tant de question qui jaillissent alors.

Que diable fait il là bas ?
Est il seul ?
Comment le laisser là bas sans réagir ?

Elle a fait déjà cette erreur à deux reprises, croyant à chaque fois le perdre. Pas cette fois, pas encore … Non !!
Soudain tirée de ses sombres pensées par un rouquin qui s’éveille à peine, elle lui tend la missive. A peine quelques regards et mots plus tard, décision est prise. Ils partiront au plus vite pour l’Helvétie rejoindre le garçonnet si cher au cœur de la Rastignac. Mais avant tout, et parce qu’elle ne quittera jamais ces lieux sans cela, il leur faut parler à Eikorc.

L’homme se terre depuis de longues semaines, mais peu importe, elle doit le trouver et lui faire part de son projet. Tentera t-il de l’en empêcher comme le Borgne l’avait fait jadis … elle ne le pense pas, et de toute façon, elle sait que cette fois, personne, et pas même le Colosse, ne saura la détourner de son projet fou. Maleus n’est plus là … aussi n’a-t-elle des comptes à rendre qu’à un seul chef, et elle assumera totalement les conséquences de ses actes.

copie d'un texte écrit dans une gargote que je ne verrai bientôt plus, et que je voudrai poursuivre ici.

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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Katina_choovansky.

(RP en accord avec l’équipage)

Bruges, janvier 1458,

Tard dans la nuit précédant le départ, tandis que quelque part, on débat sec sur le nom du bateau.

La silhouette courbée d’Atlantide apparut sur le port.

Silencieusement, elle glissa sur les pavés, prenant soin d’éviter les ouvriers qui chargeaient encore diverses denrées à sa droite.
Se tassant derrière un des bâtiments, elle observa le navire, une lueur farouche allumée dans ses prunelles charbonneuses.

Elle serra son ballot contre elle, jusqu’à s’en blanchir les jointures.
Alors elle avait pas l’droit d’monter, hein ?

**Flash back**

« Il dit que t’as qu’à nager », avait annoncé Miss Choovansky en lui montrant la réponse du Baron. « Par contre, il dit pas comment je vais t’empêcher de foutre le feu au navire, maintenant. »

Atlantide s’était à ce moment là promis de ne plus jamais être aussi prévisible et avait rétorqué que ce putain d’bateau était le cadet de ses soucis et que de toutes façons, l’Angleterre c’était un pays d’nazes.
Sur ce, elle s’était éclipsée dans la grange et avait mis ses neurones en marche.
La môme avait réfléchi, jusqu’à ne garder qu’une seule possibilité.
Elle la ferait cette première traversée.

Personne avait l’droit de l’en priver, et elle irait pas à la nage, non, elle irait par la voie royale… ou presque...
Dans la cale, bien planquée entre deux sacs de maïs, passagère clandestine !
Dans ta face, Tout-En-Noir !

**Fin du Flash back**

Son regard mauvais se planta dans les passerelles reliant le bateau au port.
- « Tu croyais allais où, comme ça ? », demanda-t-elle à mi voix au navire qui la narguait à quelques mètres.
- « Et toi, tu croyais aller où, comme ça ? », lui demanda une voix brune dans son dos.

Elle virevolta pour se trouver nez à nez avec la rousse et la brune.

- « Vous m’attraperez jamais », les prévint Atlantide dans un murmure, retroussant les babines, son sac toujours serré contre son corps maigrichon
- « Comme si on voulait se salir les mains », marmonna Blanche.
- « On vient te souhaiter bonne chance. Tu comptes monter par où ? » demanda Kat en se penchant pour regarder le chantier.
- « Deuxième passerelle ».
- « Alors file, y a pas un chat pour la surveiller »

La gamine hocha la tête, tandis que la flamande lui soulevait le menton de l'index pour planter son regard dans le sien:

- « Ecoute moi bien la Teigne : Tu poses un pied en Angleterre et tu rentres ! J’veux pas d’excuses pourries comme « j’ai loupé la navette retour ». »
- « De retour bientôt », promit elle en reculant d’un pas, leur accordant un sourire aussi surprenant que gracieux.

Elles regardèrent l’ombre d’Atlantide se fondre dans le décor, émues.

- « P'tain, ça grandit trop vite. »
- « Ouais... hier encore elle jouait aux marionnettes et maintenant, regarde là, en route pour l’Angleterre… »
- « Qu’est ce qu’on va raconter à Estienne ? », demanda la rousse en entamant le retour
- « Qu’on le garde avec nous pour être sures qu’elle revienne » , répondit la brune en lui emboitant le pas.

C’est ainsi qu’Atlantide prit le premier navire flamand en partance pour l’Angleterre et put dire « I was there first, bastards! ».
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Troubadour à la Confrérie

Aimbaud

[Jungle de Rochechouart. Sous un baobab.]

Non ?

Si.

N... Non...?

Sssi.

La rumeur selon laquelle Aimbaud était mort, enterré, incinéré, composté, voir réincarné, était parfaitement erronée. Vraiment, d'où avait bien pu sortir cette idée farfelue ? Cette question restera sans réponse, à moins que j'y réponde. Et j'y répondrai par l'affirmation suivante : ce mensonge est l'oeuvre de quelqu'un de très méchant.

C'est ainsi qu'il y a trois mois de cela, un encart paru en première page de Libernation 1457, 75 deniers l'édition, à la rubrique nécrologie, annonçant la disparition d'un grand nom de l'Anjou (coupé au Bourgogne), Aimbaud de Josselinière, qui s'éteignait sans laisser de fumée, après une brève existence de huit mois tous mouillés.

Variole ? Rubéole ? Varicelle ? Nanisme ? Le carnet de santé ne comportait aucune précision du médecin traitant. Nul ne savait la cause du trépas. Autant en emporte l'enfant. En bref, on peut affirmer que l'affaire avait été étouffée. Le dossier "Aimbaud" reposait désormais au fond du tiroir d'un commissaire crapuleux, sous une pile de jeux de société médiévaux, et non moins d'une centaine de rognures d'ongles taillées au coupe-papier.

Mais Aimbaud n'était pas mort.

Lors de sa fugue en Normandie (les fugues prennent parfois des directions bien incongrues), pendu par les dents au sein de sa nourrice, il avait traversé une forêt sombre et mystérieuse et le sol s'était soudain dérobé sous lui.
C'était un piège de loups.
Les loups entourèrent la crevasse en jappant, heureux d'avoir fait une excellente prise. Ils dépecèrent la nourrice, et le chef de clan mangea son coeur pour s'attribuer sa force. Ensuite ils firent un manteau avec la peau.

- Mais, qui va me donner mon lait maintenant ? Demanda Aimbaud.
- Aou ? Fit la femelle dominante.

Et c'est ainsi que le bébé fut adopté par le clan.

Il survécu en s'adaptant à la vie de tanière, aux léchouilles hygiéniques et à la viande crue. Il apprit à courir à quatre pattes et à chasser l'homme. Il devint robuste, et doué pour le chant au clair de lune.
Quand les humains se mirent à défricher pour cultiver des champs de maïs anachronique, la meute migra dans le Limousin où le mâle dominant avait dégoté deux hectares de terrain propice à la chasse à l'homme. C'est là qu'Aimbaud rencontra son baobab.

Il était parfaitement heureux.
Sa vie aurait pu continuer longtemps ainsi. Mais un soir alors qu'il sommeillait, la joue s'imprimant contre l'écorce du baobab...

... les fées lui apparurent en songe...

Laudanum

[L'Artois où quand la hanche est en grève.]

A l'aller elle se trouvait simplement témoin. Témoin d'un rescapé, à demi éclopé, elle aurait du y voir un signe, en bon augure. Mais non, simple procédure, laissez passer et tout le tintouin, sans-papiers, tu fous le camp de là. Ici, on prône "l'identité ducale".
Moui, bon, après tout on ne fait que passer, et...c'est ce que fit le blond.
Il passa...
Pas d'anguilles en Flandres, que des morues, et quelques carpes pleines d'arêtes. Tout un programme pour le poison brugeois, qui ne demandait qu'à jeter ses filets dans le lac, pour y pêcher quelques écailleux. Elle les viderait à loisir, et si elle n'y verrait pas l'avenir, au moins les ferait-elle rôtir, au feu de bois.

Et c'est qu'il en tomba des carpes, des bouches rondes ouvertes, mâchoires en extension et yeux exorbités, il en pleuvait dans chaque ruelle de Flandres. Et des murmures aussi.
Crénom d'un chien*, l'empoisonneuse est de retour!
Quelques uns fuyaient, d'autres se signaient, et les Loreals se marraient.

Bruges avait un peu la saveur d'une friandise. Plaisante, douce au palais et familière.
Le chauve au cheveu unique, les Vygnards que l'on rêvait de pendre, des voisines loréaliennes aux contes de quatre sous, et des morues fraîchement débarquées qui n'attendaient que le venin du poison pour paralyser leurs convulsions désespérées.
Il n'y manquait qu'un parfum de folie ordinaire, un atome d'évidence qui avait bel et bien disparu.
Mais la Venise du Nord attirait toujours. Aventuriers de pacotilles, ou candidats au suicide. Le lac était froid en cette saison, l'on pouvait s'y noyer, ou s'y geler le sang, au choix.
Restait la corde aussi.
Parfait instrument de libération pour un sybarite piégé jusqu'aux os, par une brune grosse jusqu'au cou.

Tout ce que voulait le poison, c'était le trésor promis par la pancarte. Et puis ces deux qui rôdaient là constamment. Forcément, ils avaient du trouver le magot.
D'entrée, elle annonça la couleur.
"Filez moi l'or, où crachez l'endroit de la planque". Même pas eu à menacer, que le brun lui indiqua où creuser.
S'il mentait, elle lui ferait payer, qu'elle répondit.
Et lui qui souriait, même pas peur. Elle en aurait été vexée, s'il n'avait eu l'art d'accommoder le poison.
Prise à contrepieds, à défaut d'être pendue par ces mêmes pieds, elle n'en menait pas large. Elle coulait dans ses veines avec la plus odieuse des sournoiseries, grisée par la grisaille elle-même, qui riait de son âme noire, enivré sans doute par un cinglant m'enfoutisme, ou juste fou.
Bruges abritait en son sein un empereur, et son futur chiard.
Elle en était arrivée à cette constatation, se demandant comment elle s'était débrouillée pour se foutre dans pareille équation. Elle avait beau s'inspecter la carne, pas de x, ou de carré collé au cul.

Mais bon sang!

Elle était là la réponse!

Au hasard d'un croisement, plutôt en V qu'en croix, ils firent un bout de route ensemble, de moitiés de phrases en accrocs, jusqu'au patelin des frontistes d'extrème connerie.

Là, pendant qu'elle piquait un somme au coin d'un arbre, l'Artois lui fit la peau, avant de lui faire les poches lors d'un procès.
Oui, elle aurait du y voir un signe, ou au moins deviner qu'on lui balancerait des tomates quand elle crierait à l'injustice, à l'infamie et mort aux cons.
Elle avait bien vu venir le coup du je m'en vais te ramener par la peau des fesses, mais les tomates, ah ça non.

...c'est donc ainsi qu'à l'heure où nous écrivons, la hanche brisée, mortifiée, venin liquéfié, le poison croupît dans une chambre sordide, , faite de bois cambraisien, aux meubles cirés, de draps de flanelle bleue et aux tentures lisses.

Les yeux rivés aux poutres, ornées d'une corde raide.

*Traduction navasienne : nom d'un foutreciel!

Katina_choovansky.

Cambrai, janvier 1458, 4h42 du matin
Une auberge pourave comme on en trouve plein en Artois.

- « Pas le maïs ! », hurla Kat en se réveillant d’un bond.

Elle mit quelques secondes à émerger de son cauchemar et se retourna vers Blanche, assoupie à ses cotés… pour ne pas la trouver.
Froncement de sourcils.
Blanche était elle tombée de la « Falaise », comme elle appelait le bord du matelas ?
La brune inspecta les abords et les dessous du lit avant de jeter un châle sur ses épaules et de descendre sur le perron.

Devant elle, Blanche, hagarde, une couverture sur les épaules.

- « Qu’est ce qu’il y a ? »
- « J’ai fait un horrible cauchemar », expliqua Blanche dans un nuage de buée .
- « Avec du maïs ? »

La rousse secoua la tête.

- « Des radis. »

Kat afficha une mine compatissante.

Les deux fées restèrent silencieuses un instant, épaule contre épaule, laissant les dernières volutes de leurs songes s’échapper dans la nuit artésienne.
Un loin, un bruit sourd, de plus en plus fort creva la nuit. Le hurlement des loups.

Les nez brugeois se tournèrent droit vers le Limousin.

- « T’as entendu ? »
- « Le SHEBAM, POW, BLOP, WIZZ !? », demanda la brune.

Acquiescement flamboyant.

Une violente bourrasque de vent les percuta, amenant le cri du loup aux abords de la ville, jusqu’à leurs tympans.

- « Ca donne envie d’courir… "
- « Et de grimper aux baobabs… ne me demande pas ce que c’est."

Kat ne demanda donc rien, le chant des loups aux oreilles.

- « J’pense qu’on en trouve dans l’sud."

Kat hocha la tête.

Bientôt le sud, les baobabs et pourquoi pas, des ménestrels…
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Troubadour à la Confrérie

Fitzounette

[En Anjou, dans un beau palais tout doré…]

Une poupée ivoirine est là, délicatement posée sur un amas de coussins moelleux tissés des plus rares étoffes venues du lointain Orient. Toute de soie blanche vêtue, coiffée à la dernière mode par les soins de sa très chère Aléanore, elle s’étire, indolente. Elle est belle… Elle est blonde. Elle est la crème de l’Anjou, et elle mange des macarons Parisiens, finement saupoudrés de sucre glace rosé. Elle porte doucement à ses lèvres pourpres ces divines douceurs, et les engloutit avec bonheur.
Un peu trop peut être...

Beuh… Beuh…. Bluuuuuup.

Elle vomit euh, pas vraiment élégamment pour le coup, puis se met à chouiner.

Bouhouhouh, me sent malade….

Sa suite accoure pour la rassurer.

C’est noooooormal, ne vous faites pas de mourrons Duchesse. Souvenez-vous du temps où Aimbaud se lovait en vostre sein accueillant, vous étiez dans le même état.

Elle pleure à gros bouillons, de longues rigoles se dessinent sur sa bouille enfarinée.

Non, non, je ne veux pas, je les déteste touuuuuss ! Erik qui roupille hormis pour m’engrosser, Aimbaud qui m’avait promis de ne jamais m’abandonner. Il avait dit qu’il serait là pour moi ! Et il est mooooort ! L’enfançon que je porte va crever, c’est tout vu ! Ma vie est nuuuulle !

Et ça chuchote dans son dos, ça complote. Doivent-ils lui parler de la missive ? Elle qui vient tout juste de venir à bout du deuil de son fils, après des mois, voir des années à souffrir le martyre et à culpabiliser. Ils en sont persuadés, c’est un usurpateur. Pourquoi les curetons Normands auraient mentis ? Il est mort de maladie, et le marmot qui a écrit en veut à son argent. De toute façon, beaucoup n’atteignent pas le premier printemps. C’est ce qui est arrivé, nul mystère, impossible qu’il en soit autrement. Non, ne surtout rien lui dire, ne pas la bouleverser, la perte d’un héritier suffit.

Allons Duchesse, tout ira bien, nous vous le promettons, tout ira. Reprenez un macaron, Duchesse.

Faut dire qu'elle pue d'la gueule, y a comme des relents pas super sexy...
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En mémoire des joueurs de Fablitos et Zoko33.

--La_crevette

[Dans la tête d’une crevette]

Petite buse, si tu n’as pas d’ailes, bah tu peux pas voler !

Voix nasillarde qui ricoche contre la paroi du ventre encore plat d’une jeune blonde angevine, la crevette qui s’agite là, dans sa poche, c’est le futur héritier des Corbigny/Dénéré-Penthièvre. Héritier ? Héritière, puisque c’est une fille !

Ouais ! Buse ? Comme Mère ! Blonde ? Comme Mère ! Bête ?

Comme ses pieds ! Merci de respecter le travail du narrateur.. Donc je disais, la crevette dans le coin qui chante au rythme d’une chanson de sa composition, est donc une petite héritière et duchesse en devenir, la vie est bien faite n’est ce pas ? Joie de vivre quand tu nous tiens, oui puisque si feu le frère de la demoiselle avait passé plus de temps à inexister – no-life – la jeunette, elle, goûte à la joie d’être présente et le fait savoir à qui de droit. Sa mère. En s’agitant, en gigotant, en chantonnant de plus belle.

Fais comme la buseeeee ! Ca vit de gnole pas fraiche et d’herbe pure une buseee !
Mais elle va pas la fermer sa gueuleeeeeeeeeeuh !

Sursaut de la crevette qui tourne sur elle-même, puis roule, roule avant d’arriver à se stabiliser peu habituée aux déplacements dans sa bulle. Essayant d’analyser la provenance de la voix rauque, cassée qui vient de s’élever, brisant d’un coup sa bonne humeur. Panique intestine dans la tête d’épingle de la crevette qui d’un coup s’agite en tout sens.

Mèreeeeeeuh ! J’entends de la voix dans ma têteeuuuuh !
Pas dans ta tête non, plus celle de ta mère. Bon mollo l’asticot avec les décibels, on peut même plus squatter en paix.

Petits poings pas encore formés qui se serrent tandis qu’elle ronchonne.

Une crevette ! Je suis une crevette ! Pas un asticot !
Là, le ver d’farine, tu m’enquiquines..
Et j’fais que j’veux même que j’ai pas encore de cheveux ! Je suis ..

Prête à lâcher la diatribe fatale pour dire moi, je suis supérieure à toi, en bonne gamine pourrie gâtée même pas encore née.

Tu es Sa fille, mais tu n’as pas tous les droits, alors tais-toi, parce que les bonnes manières, c’est pas gagné, et ça a pas l’air inné chez toi. Même pas de prénom, ça la fout mal pour les présentations, p’tite duduche.
Ouais bah.. Euh .. Moi, j’existe déjà ! J’trouve c’est pas mal. Parce que toi, t’es qui d’abord ! Que c’est chez moi ici ! Que t’as pas le droit de viendre, sinon je dis à Mère, et elle fâchera.. ‘fin j’crois..

La voix se tait, instant de réflexion avinée d’une blonde aux neurones abimés d’avoir trop longtemps erré à la recherche de sa moitié, sa jumelle, le deuxième neurone du cerveau machiavélique de leur destin.

J’suis morte. Là ? Ca te va ! Tais-toi.
T’es pas morte, vu que tu me parles !
T’es pas née, et tu parles.. Et ça vient faire des leçons, jeunesse..

Vous l’aurez deviné, c’est un vrai dialogue de sourds qui se joue dans l’organisme de la blonde angevine qui n’a rien demandé et qui se trouve être le théatre d’une rencontre hors du commun entre deux êtres..

Hors du commun !

Inhumain ! Je parle à la fin, attendez votre tour, c’est d’une impolitesse. Donc, et là, vous vous demandez qui peut être cette voix dans la tête de la blonde angevine.

Moi aussi, je demande !
Toi, on t’a rien demandée !
Bah j’parle que j’veux ! C’est ma maison ici !

Dites, si j’vous dérange, faut le dire, hésitez pas, hein, je vous laisse, on reprend plus tard, pas vraiment important.

Ah ouais ?

NON ! Donc, la blonde dans la tête de la petite Reyne d’Anjou, si vous suivez bien les aventures de la Petite Buse n’est autre que ..

MOI ! Blonde de son état, l’Alençon. Angevine de cœur ! Fausse-Vraie Jumelle de la Mini Penthos Dégénérée. Duchesse, Vicomtesse et épouse d’un beau blond. Idole des jeunes, alcoolique patentée et même tentée des fois. T’as qu’à m’appeler Tata, ça ira.
Bonjour Tata !! Bon, bah c’est pas pareil.. Tu peux rester avec moi alors..
Trop aimable, Crevette. Tu chantais quoi ? Attends laisse tomber.. Tu connais celle-là ?

Et dans le ventre de l’angevine engrossée par un bourguignon, qui pour le coup aurait du s’abstenir, deux voix discordantes entonnent une balade qui donnerait mal à la tête à de la valériane.

Même si pour la Môme, Kilia a mis du vin dans les biberons
C'est ça l’Anjou
Ca empêche pas 19 et Vadikura d’partager les saucissons
C'est ça l’Anjou
On est tous des Chieurs selon certains bouffons
Enfin je pense mais not’ devise peu l’oublieront.
Dans mon verre et dans mon coeur
l'Anjou apporte le bonheur

Ah bah c’est concept, la grossesse chez les Buses. Très concept..

[Ce post a été réalisé avec de vrais bouts d'embryon et d'ectoplasme dedans. Bon appétit bien sur !]

Aimbaud

[Rochechouart. Sortez vos mouchoirs.]

L'après-midi était plutôt ensoleillée, et le Baobab faisait le plein de chlorophyle, les branches en éventail. Quelle belle journée vraiment, trop belle pour ne pas être gâchée...

Car soudain, un exploitant forestier arriva à grand galop dans un nuage de poussière et d'hormones de lichen. Il sauta à terre et brandit sa hache en poussant un cri de guerre :

"Oh tudieu ! Eul'joli tronc qu'ça va feure un biot plan d'travail pour' ma Bon'feumme !"

En moins de temps qu'il n'en faut pour dire "Baobab", l'arbre centenaire était à terre. Il fut ensuite découpé et redistribué à des coopératives locales, pour les bienfaits de l'économie de marché. En 1989, à l'occasion de fouilles aux abords de Rochechouart, après analyse au carbone quatorze, on a daté un plan de travail en Baobab datant du XVe siècle. Le mysère reste entier.

Quand Aimbaud arriva sur les lieux du crime, il poussa un hurlement déchirant et se roula par terre en décrivant des cercles concentriques.

Pourquoi ? Pourquoi ?!

Je ne sais pas. Ce qui est sûr, c'est que l'enfant-loup ramassa un copeau de son Baobab, un sale morceau de bois tout charcuté, avec un trou de termite en plus. Et il pleura dessus tant et tant qu'il en vint à se moucher dedans.

C'est alors qu'une note aiguë sorti du copeau. Aimbaud essaya à nouveau de souffler par la narine dans le trou : une nouvelle note retentit. Ce morceau de bois se révélait être un pipeau artisanal, dont l'existence tentait du hasard d'un coup de hache et d'un trou de termite. Evidement, Aimbaud interpréta ça d'une tout autre manière :

Baobab ? C'est toi ?

C'est ainsi que pour honorer la mémoire de son défunt compagnon, et louer la Nature, il décida de faire carrière dans la musique. Il commença par jouer du pipeau nasal dans les rues, et gagna des écus. Ensuite il fabriqua un luth avec des miettes de pain. Puis il se mit au chant lyrique, à la danse. Pour finir, il devint hipie.

Toute la journée il chantait et fumait des herbes. la nuit, il rêvait des fées.
Deux femmes, dont une avec un incendie sur la tête, lui désignaient le nord et murmuraient doucement "Saumur, Saumur..."

Saumur...

Oui, Saumur. C'était un signe. Là bas était son destin ! Il allait regrouper des ménestrels et donner un concert dans cette ville, le plus grand concert du Moyen-âge...

Un concert de...

Paix et Amour.
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Fitzounette

[Brûle !]

Un courrier. Encore. Signé Aimbaud de Josselinière. Qu’elle est cette farce ? Le secrétaire de la Duchesse détaille la missive. Front qui se plisse et sourire mesquin. Foutus usurpateurs. Prêts à tout. Pour un écu, un titre, une fortune.

Certainement un crevard, affamé, vénal. Un hippie pouilleux peut être ? Crève, hippie crève ! (*avec la voix de Cartman*.) Marre des crasseux, des moins que rien, qui voudraient être, mais ne seront jamais.

Conspiration et autres joyeusetés. Ambition vaine de gueux. Le secrétaire l’espère : un jour, il sera l’héritier de la petite Reyne. Fidèle, il l’est. Il prend soin d’elle. Elle est belle. Il la désire. La missive se froisse dans sa pogne.

Puis elle flambe, comme la précédente. Les flammes lèchent les mots, et les sentiments qu’ils expriment. Ils dévorent l’amour d’un fils pour sa mère. Ils effacent. Ils font disparaitre toute promesse d’éternité.

Pendant ce temps là, la Souveraine divague.

Mère ?

Aimbaud ?

Je suis là, Maman, et même que je vous aime grossement, et que chui pas un ‘zounours….

Mmmhhhh….

Oui, celle qui prétendait avoir fait son deuil pensait encore à lui, SON fils, elle était incapable de l’oublier. Son petit génie. Le tout simplement farpait. Le fils qu’elles avaient toutes rêvé d’avoir…
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En mémoire des joueurs de Fablitos et Zoko33.

Katina_choovansky.

Première journée à Bord du Flanders I, fier navire voguant –ou presque- vers l’Angleterre

A bord du Flanders I, direction l’Angleterre

Journal de bord de Katina Choovansky
22 janvier 1458

Après midi
J’ai niqué ma manucure. Saleté de rames…
Je savais que j’aurais du faire profil bas ce matin.
J’avais juste prévu de sortir trois minutes sur le pont, prendre les embruns dans la face et revenir réveiller Blanche pour le petit déjeuner.

ERREUR !!!!
(Note pour plus tard : Ne jamais avoir l’air de glander quand vous croisez Toffie.)

Me voilà sur le pont, moufles aux mains bien sûr, quand j’entends cliqueter sur les planches. Je me retourne, alerte, prête à m’exclamer : « Pastaga ! »
Que nenni du Pastaga. La bête est maline, quand elle se pèle, elle reste derrière son maitre, pour couper l’vent.
(Note pour plus tard : tenter de me cacher derrière Oath la prochaine fois et pour couper le vent Et pour tenter d’échapper aux corvées)

- « Vent force 3, trois quart dans le nez, ramez plein ouest ! » a dit l’capitaine en me collant un ciré dans les mains.

On dit pas non à Toffie. Ou alors avec de l’espace pour courir.
Point d’espace. Point de négation. Je m’suis donc mise à ramer.
C’est là que j’ai niqué ma manucure.

Efforts réduits à néant. On n’a pas bougé d’un pouce. Parait qu’on est surchargé.
Je ne vois pas le rapport avec mes 7 valises et les 6 de Blanche.

Dans la Soirée
Le capitaine nous a donné sa cabine, la jugeant plus spacieuse pour deux. Je le soupçonne de vouloir juste compter nos valises pour argumenter qu’il faut qu’on lâche quelques malles par-dessus bord si on veut avancer.
Le déménagement s’est donc fait dans un silence religieux sous l’œil de personne, à part un rat et Pastaga qui courait derrière.

Maintenant, j’suis crevée, j’ai plus d’ongles et j’ai la dalle.
Pas facile la vie d’une matelotte.

Phrase du jour : Le capitaine ne roumègue jamais sans raison

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

A bord du Flanders I, direction l’Angleterre

Journal de bord de Katina Choovansky

23 janvier 1458

Matinée
Je pensais que ramer l’premier jour était une sorte de bizutage, que ce matin ce serait grasse mat’.
Deuxième grossière erreur.
Ma paire m’attendait, sagement posée devant la porte de not’cabine.

« Soit, me suis-je dit, pour la grandeur des Flandres, ramons ! »

En fait ça ressemblait à quelque chose de plus grossier, mais pour la postérité, restons « soft ». Et ma fois, puisque ça reste entre moi et moi, je peux bien le dire: je ne suis pas sans éprouver un certain sentiment de fierté à l’idée d’être utile à cette traversée…
Je pense qu’à la fin de ce périple, j’aurais les bras gros comme les cuisses… Formidable pour ma forge, handicapant pour ma garde robe qui risque de ne plus être d’actualité…
(Note pour plus tard : par soucis d’économie vestimentaire, essayer de gruger l’activité « rame-rameur-ramé » au moins pour le retour, tant pis pour la fierté…)

Après midi
Atelier rame durant lequel on a aussi joué à « je te tiens tu me tiens par la barbichette »
Oath est un terrible adversaire. Est-ce parce qu’il a une vrai barbichette ?
(Note pour plus tard : tenter avec un non barbu)

Soirée
J’ai tenté de gruger l’activité « Rame »
Soyons positifs, ce n’est que la moitié d’un échec.
La capitaine m’a choppée au Mess en train de boire des coups avec Blanche. L’a très vite trouvé les rames planquées derrière le comptoir, mais l’avancée extraordinaire de la journée l’a rendu « suspectement » magnanime. Je redouble de vigilance à compter de cette seconde.

Blanche et moi avons trouvé un vieux livre de chansons de marins.
Il y en a même en anglais mais Blanche refuse de m’en traduire certaines, sous prétexte que mes oreilles sont trop parfaites pour être ainsi agressées.
C’est vrai que mes oreilles sont super… m’enfin quand même, j’aurais bien voulu savoir de quoi ça parle « I Met a Whore in the Park »

On voit Hastings d'ici. Demain nous devrions être au port.

Phrase du jour : Si vous constatez que la taverne nécessite d'être réapprovisionnée, n'hésitez pas à me le faire savoir

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

A bord du Flanders I, En Angleterre
Journal de bord de Katina Choovansky
24 janvier 1458

Journée glandouille.
Nous sommes arrivés de bonne heure à Hastings et avons eu la journée pour ranger nos malles. C’était sans compter sur l’enthousiasme des anglais qui, ne voyant pas souvent de bateau dans leur port, nous laissent à bord pour le plaisir de regarder le Flanders I plus longtemps…
Ca ou le fait que Toffie leur ai gueulé dessus une bonne partie de la journée pour les motiver à nous laisser débarquer… (Il nous assure qu’il ne braille ni en anglais ni en français pour éviter tout incident diplomatique… M’enfin pour qui connait Toffie, qu’il braille en Andalou ou en Tchèque, on se rend vite compte que ça n’est pas de bonne augure.)

Bref, nous sommes au port depuis facilement midi et nous n’avons toujours pas mis un pied dehors.
Nous avons profité de l’après midi pour détailler les cartes, repérer les villes qui nous plairaient à visiter…

Bref, après avoir constellé notre carte d’une myriade de petits points de couleurs (Rouge pour Blanche,Bleu pour moi et Jaune Barbiche pour Oath), nous avons du nous rendre à l’évidence.

Dix jours c’est ridiculement court. Dix jours c’est que dalle. Faut étirer le temps ou le voyage, mais faut faire un truc.

La rumeur court dans Hastings que le premier chantier naval va être lancé. On l’entend gonfler jusqu’au travers des hublots :
« Council has voted to begin construction on our own Ship»
« A ship! A ship » (à ne pas confondre avec « A witch! A witch », me signale Oath qui me précise également que dans le second cas, mieux vaut courir sans se retourner surtout si on pèse moins lourd qu’un canard (*)
Note pour plus tard : vérifier le poids d’un canard anglais)

Fin de soirée
Sommes obligées de rouvrir les malles à la recherche des pyjamas.
Débarquement prévu pour demain si les anglais se lassent de nos remarques un poil perfide sur leur vivacité de réaction.
Est-ce ça le fameux flegme britannique ?
(Note pour plus tard : prévenir les anglais que le flegme a peu d’avenir dans les Flandres)

Phrase du jour : le capitaine peut filer des coups de pieds aux fesses et jeter ses passagers par dessus bord

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Troubadour à la Confrérie

Aimbaud

[Correspondance maoïste]

Aimbaud

Cher Aimbaud,

Enfin cher, je sais pas, c'est quoi vos tarifs ? Comment Anatole, c'est cavalier de demander ça ? Mais je ne suis pas à cheval voyons ! Anatole, vous êtes sobre ou quoi ? Vous racontez n'importe quoi.

J'aime votre sens de la fête. De gauche à droite, et de haut en bas, ces soirées là, parfaitement. En plus vous avez su détecter en moi des talents tout aussi visuels qu'auditifs, car je suis bel et bien capable de chanter tout en faisant la chenille. Nan, pas l'escargot sans coquille, la danse des gueux en fin mariage.

J'ai autour de moi une troupe parfaitement qualifiée. Isabel se propose de devenir votre castagnetteuse attitrée et Orkaange ferait une choriste du tonnerre. Non pas le bruit. Pas la ville non plus. Je veux dire qu'elle ferait ça vraiment bien.

Evidemment, je suis à même de vous dégotter des choristes hommes, bien qu'ils soient bien moins esthétiquement aboutis que nous. Disons qu'ils seront parfaits pour vendre du popeuh corneuh à la foule qui sera littéralement subjuguée par nos talents.

En ce qui concerne les costumes, nous avons des desiderata très précis. Le rose et les paillettes nous semblent un minimum pour toute intervention digne de ce nom. Mais pour chanter l'amour et l'espoir, pour chanter Dieu et puis l'amour, ça devrait vous aller.

Votre date me convient parfaitement. Je suis justement libre du tant au tant. On complètera plus tard, Anatole, laissez des blancs, là.

En revanche, car oui, je prends ma revanche sur une destinée bien cruelle, je viens juste d'arriver dans le Maine. Après l'accueil déplorable, voilà qu'on vire ma délégation de la cérémonie d'allégeance, je sens que les traités ne vont pas être signés... Mais bon, ça il n'a pas à le savoir hein, après tout c'est peut-être un espion, Anatole ! Pardon ? Ce qu'il y a à espionner chez nous ? Mais ma sacro sainte recette du coquetelle mirabelle-cointreau, palsambleu ! Ainsi que la recette de mon optimisme, mais ça c'est tout simplement que j'ai réglé une fois pour toute le problème de mes obsèques. J'ai en effet prévu de ne pas mourir.

Je voulais dire quoi, déjà ? Ah oui, fichtre !

Ecrivez bien mon p'tit (JE NE SUIS PAS PETIT !) :

Si vous avez encore un peu de temps avant votre concert de l'amour, vous êtes le bienvenue à ma réception de l'ambassadeur dans le Maine, qui est un comté barbare mais bon, quand même. Vraiment, cela me ferait plaisir de vous rencontrer, parce que bon, les officiels Mainois ont une conversation limitée quand même. Pis j'ai prévu à boire. (OH C'EST ÉTONNANT TIENS)

Voilà, n'hésitez pas à viendre, parbleu, on mangera des chips de rutabagas ! Eh oui ! Des chips !!

Amicalement vôtre,

Mao.

*Télégramme médiéval*

Sauf - mort de ma part - serai à Saumur dans trois jours.
STOP.

Rencard avec duchesse - dans bar branché - pour débattre - questions politico-sociales - de notre entreprise - et - influence culturello-populaire - sur - générations - à - venir.
STOP.

Une fois - mojito écoulé - comptez sur moi - sauter dans - quatre-chevaux - cahoter - toute berzingue - vers Maine.
STOP.

Faites préparer - dîner frugal - en terrasse je préfère.
STOP.

Nous manger - puis - danser autour du feu.
STOP.
Lendemain - répétitions.

Babaille - Aimbaud

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Katina_choovansky.

Reading, Angleterre
Journal de bord de Katina Choovansky
02 février 1458

Matinée

Première découverte sur les anglais : sont très puritains.

Je me suis vue reprocher l’emploi d’un « Feuck » en Halle. On m’a très gentiment interpellée (car l’anglais est d’une gentillesse extrême –au sens premier du terme) pour me signaler qu’il était fort impoli de tenir de tels propos. Ca pourrait tomber dans l’oreille d’un enfant il parait… S’il savait le nombre de jurons qu’Atlantide connaissait déjà à huit ans, ils en feraient une syncope.

J’ai alors pensé aux Flandres… Aux interventions fleuries du Baron, aux propos plein de poésie de Sernays, aux métaphores animalières de Toffie, à la prose en dentelle du Sieur Julien… Je ne cache pas avoir eu un brin de nostalgie pour mon comté mais j’ai fait bonne figure.

« All my apologies Sir, I’ll don’t do it again! »

Note pour plus tard : placer les prochains jurons en français. D’un, ça fera très chic et de deux, personne ne comprendra.

Les jours s’écoulent paisiblement.
L’Angleterre en elle-même est un pays agréable (malgré le temps). Les paysages restent étonnamment verts sous le gel et la neige. On n’a pas l’impression de plat quand on marche, l’ensemble est vallonné, ça et là. La terre a une odeur discrète. Epaisse et souvent boueuse (à cause de la pluie)
Le ciel est certainement bleu derrière les nuages. Chargé serait certainement le mot le plus correct.

Et les anglais sont… « so british ! »

Il flotte en taverne un « je-ne-sais-quoi », une amabilité qui force l’admiration… ou la nausée, au choix. Je ne m’en plains pas encore. La bière est hors de prix et l’anglais accueillant : Tant mieux !

Nous partons ce soir pour Oxford rejoindre Oath.

Il a préféré partir dés samedi pour être sûr d’avoir tout le temps d’amener nos bagages jusque là bas. J’aime beaucoup cet esprit d’initiative qu’il manifeste. C’est un compagnon de voyage très agréable et qui a rapidement compris nos besoins (alcool, chambre avec belle vue, et importance d’assortir nos bottines à notre environnement). Il nous a confiées aux bons soins de Lord Aars, un amateur de tapisseries qui se chargera de nous escorter jusqu’à lui.

Je me demande si Lord Aars possède la même particularité que notre escorte barbue officielle, à savoir : être non violent.
Note pour plus tard : essayer au moins une escorte qui acceptera de se battre –même mollement- contre d’éventuels brigands sur la route

Soirée

Blanche et moi avons passé l’après midi avec une vieille à chats qui nous a raconté plein d’histoires : dragons, roi de légende, chevaliers et tables rondes… J’en ai encore plein les oreilles.

N’eut ce été l’odeur de la vieille, ça aurait frisé la perfection. Son accent et ses deux uniques chicots n’ont pas franchement aidé à la compréhension m’enfin, on a trouvé qu’elle faisait quand même super bien le troll…

Note pour plus tard : Se faire raconter la légende du roi Arthur par quelqu’un qui ne postillonne pas.

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Birmingham, Angleterre,
Journal de bord de Katina Choovansky
7 Février 1458

Matinée
Petite pause dans un pub du nom de « Black Shield »
Plus nous montons au Nord, plus les rencontres sont riches.
Enfin… Je commençais à croire que les anglais étaient à l’image de leur viande : bouillie dehors ET dedans. Utile quand on a faim et froid mais peu ragoutants en somme. Mais le démenti tombe un peu plus chaque jour. Les rencontres se font de plus en plus chaleureuses et nous en apprenons plus sur le pays.

Les rumeurs commencent à nous venir aux oreilles, mais je déplore un gros manque de vocabulaire qui ne me permet pas de poser autant de questions que je le souhaiterais… de plus, les anglais sont nuls en mimes, impossible de leur faire deviner quoique ce soit.

Voilà donc ce que j’ai pu comprendre de notre conversation avec la Comtesse du Worcester et la Bourgmestre d’Evesham :

Il semblerait qu’une armée rebelle inquiète quelque peu les anglais. Prenant il y a quelques mois le comté de Chester, il a fallu moult négociations pour apaiser la situation. Désormais la seule armée rebelle connue des instances se situe en Ecosse. On peut apparemment se déplacer librement de comtés anglais en comtés anglais sans avoir besoin de LP. Les routes sont donc passablement sûres jusqu’à la frontière.

Ils me plaisent d’avance les Ecossais. Z’ont l’air merdeux juste comme il faut. Je soupçonnerais presque un flamand d’avoir fondé l’Ecosse. Nous vérifierons ça sur place. S’ils ont une élégance naturelle, on sera immédiatement fixé ! S’ils ont en plus ce « je-ne-sais-quoi » (comme on dit aussi ici), on pourra même affirmer que c’est un Brugeois à l’origine de tout ça…

Oath est devenu accroc au shopping. Nous n’aurions peut être pas du l’emmener aux soldes de Evesham… m’enfin nous étions tellement contents d’ENFIN trouver à boire que nous avons été pris d’une envie de fringues. « The bearded and trashed fair-haired boy », comme on l’appelle aussi, s’est trouvé une super cape doublée moumoute qu’à l’air de tenir super chaud. Par contre, il va vraiment falloir lui trouver des bottes. Les chausses ne sont pas adaptées à la pluie (diluvienne) de l’Angleterre, or, s’il y a bien un truc qu’on m’a appris quand j’ai intégré la Voie de l’Armée, c’est qu’il ne faut JAMAIS faire de la marche avec des chaussettes humides.

Note pour plus tard : vérifier si j’ai bien appris ça en rejoignant la voie de l’armée ou dans le Manuel des Castors Juniors.

Notre prochaine halte se fera à Liverpool dans quelques jours. Il parait qu’ils ont la bas une tripoté de barde exceptionnels dont certains qui racontent même la « Légende de Robin Hood » ou Wood, j’arrive pas à savoir précisément ce qu’il en est. Il s’agirait d’un gars qui vole aux riches pour donner aux pauvres.

Note pour plus tard : la raconter à Atlantide, ça la fera bien marrer.

D’ici là, on va bouffer de la route. Ce qui n’est pas sans me déplaire.
Il me tarde d’avoir déjà le sud du pays dans les bottes.
Il me tarde de voir si oui ou non, il existe une navette Angleterre/Irlande à Liverpool.
Il me tarde d’ouvrir ce putain de tonnelet de Whiskey sur la frontière écossaise.

Soirée
J’ai fêté ma nomination au grade de Troubadours à la Confrérie avec des anglais. Ai passé une excellente soirée.
J’ai même ri ! De bon cœur ! Avec des anglais !
J’en suis encore toute bouleversée.

De l’art de voyager chez les anglais :

Règle n°1 : ne pas s’offusquer qu’ils connaissent votre nom avant même que vous ayez ouvert la bouche. En fait, c’est très logique. Votre réputation vous a précédé, point.

Règle n°2 : vous dédouaner par avance de votre lenteur et de votre mauvais accent. Non seulement c’est vrai, mais ça vous donne un coté attendrissant.

Règle n°3 : Se méfier des traductions trop littéraires et de ce fait, éviter de leur faire remarquer que « In Flanders, no man chuckles, it’s a girl thing »

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Troubadour à la Confrérie

Felina

Une auberge en Bourgogne ... (oui oui vous avez bien lu, une auberge, pas une prison, les temps changent !!).

De bon matin, la Rastignac a ressorti la missive reçue quelques jours plus tôt et entame la réponse. Décidément, les deux flamandes ne cesseront de la surprendre ... plus folles qu'elles ... tu meurs ... Mais avant elle relit la lettre, un sourire amusé aux lèvres.

Katina a écrit:

Evesham, Angleterre,
Février 1458

La Féline,

Quelques nouvelles d'Outre Manche, car, au cas où tu serais passée à coté du scoop de l'année, Blanche et moi sommes parties à la conquête des anglais ... ce qui ne risque pas d'être bien dur.

L'Angleterre n'est pas le pays des beaux gosses. Z'ont tous des dents pourris et le teint palot, mais nous ne désespérons pas. On va bien en trouver une poigné avec les ratiches droites !

De la même façon, l'Angleterre n'est pas le pays de caractères bien trempés. On vous recommande la paix et l'amour de son prochain a tous les coins de rue et tout le monde s'affole pour deux brigands sur la route.
Nous poussons donc jusqu'en Ecosse, ne serait que pour voir la qualité des Kilts et entendre jouer de la cornemuse (les anglais ont beau nous la décrire, je n'arrive pas à croire qu'un tel instrument existe)

Souhaite-nous bonne chance
Des bises !

Kat

Plume, vélin et on s'y colle !! Toujours aussi pénible d'écrire de cette main gauche, mais les L'Oreals le valent bien !!

Félina a écrit:

Kat,

Et bien et bien ... ainsi donc vous trainez vos miches chez les Anglois ... Je connaissais votre désir de connaissance et votre soif d'aventures, mais là, vous m'épater vraiment ! Prendre un navire pour traverser la manche ... Si je ne le savais pas déjà, je penserai que vous être vraiment timbrées. Quelle idée a bien pu vous passer par la tête ...
Sûrement les Flandres sont elles tellement ennuyeuses que vous éprouviez le désir d'aller voir en face ce qui s'y passe.
Mais j'ai beaucoup rit en découvrant le tableau que tu m'en fait, j'ai l'impression qu'en fait, outre Manche rien n'est vraiment différent si ce n'est la langue et ce drôle d'instrument que tu décris.

Mais je remarque que tu omets de parler de quelque chose d'essentiel, et cela m'inquiète je dois bien te l'avouer.
Et la bière ??? Comment donc est la bière angloise ? Vaut elle notre bonne Blanche de Bruges ? Tient elle la réputation qu'elle a de ce coté de la frontière ?
Pour les kilts, j'avais déjà eu l'occasion d'en voir sur les terres Françoyses mais si tu veux mon avis d'experte, ce n'est pas le kilt en lui même qui est interessant, mais de savoir si la légende est vrai, et si les Ecossais sont bel et bien nus en dessous.

Je compte sur toi pour lever le ... mystère ... (et le Kilt bien entendu).

De plus si tu peux penser à me ramener le petit doigt d'un buveur de thé, je ne dis pas non !!

Pour ma part je suis en Bourgogne, des affaires pressantes et personnelles à régler dans ce duché maudit. Une histoire d'enfant, de vengeance ... bref c'compliqué.
Je t'en causerai plus lors d'une prochaine lettre, parce que comme dirait un p'tit bonhomme de ma connaissance : "Là j'ai mal à la main alors faut qu'je vais ..."

Je pense bien à vous et à votre périple anglois. Gare à vos (belles) miches.

la Féline.

Ps : et garde tes bises pour une autre !!

Missive roulée, liée, et nouée à la patte d'un pigeon gras et vaillant. Direction ... le Grand Nord !!
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Katina_choovansky.

Liverpool, Angleterre,
Journal de bord de Katina Choovansky
11 Février 1458

Après midi.
C’est amusant de constater que les guerres n’intéressent que les frontaliers. Dans le sud du pays, c’était vraiment la vie paisible, champêtre, très « gentleman farmer ».
On vous ouvre grand les bras (quand on a la chance de croiser un local), on vous dit que les « voyages forment la jeunesse », on vous dit que l’on coule des jours heureux dans le coin, que la paix règne, on vous donne une tape dans le dos accompagné d’un « Jah's blessing be upon you » et on vous laisse filer (sous la pluie)

Montez donc au Nord, vers l’Ecosse.

Quand on s’approche du dernier tiers du pays, on sent de suite un changement dans l’air. Quand on parle « d’armée rebelle », tout le monde sait de quoi il s’agit. Les anglais ont des convictions, le caractère belliqueux qui pointe, le patriotisme qui pousse. Ah putain, ça fait plaisir !

Les armées du Cumberland et du Lancaster sont aux postes frontières, guettant l’agitation depuis les Highlands que tous attendent, suite à une rumeur qui couve et qui serpente depuis le comté de Chester. Un pirate Irlandais chercherait à accoster en Ecosse, à rallier les deux pays sous la même bannière et attaquer l’Angleterre.

Mwhahahahahaha.

C’est énorme.

Chacun sa mission.

La mienne : Arrêter de sourire aux anglais (Ils sourient en retour et c’est affreux). Nous faire rentrer en Ecosse, quelque soit les moyens à utiliser. Personne ne nous grattera la visite de la fabrique à Whisky de Wigtown !

Oath : court quant à lui après les navettes irlandaises (et des bottes). En charge de harceler le chef de port, a autorisation de tricher à « je te tiens tu me tiens par la barbichette » si un duel était lancé.

Blanche : continue son entrainement intensif pour ne pas gueuler « c’est quoi cette pisse que tu nous sers, aubergiste ?! » et peaufine le lever de petit doigt à l’heure du thé. A également la lourde tache de nous trouver nos tenues du jour.

Nous sommes arrivés à nouer quelques liens avec les autochtones, de coups de mains en coups de pintes, je pense que nous allons pouvoir reprendre la route vers le nord sous peu.

Et puis, il faut bien parler de la terreur locale
Alors là, voilà le tableau, sans quasiment aucune autre correction qu’un rajout de majuscules qui était pourtant parfaitement audibles quand on écoutait bien.
« Il est Grand, il est Beau, il est Fort, il est Malin, il est Très Très Très Méchant, Il allume de Grands Buchers, il est Sanguinaire et il est Tout de Noir Vêtu. »

Après écoute de ses informations, nous avons eu comme un moment de doute partagé, avec Blanche.

Le nom est tombé, coupant court à cette myriade de questions qui s’enchainaient dans notre partie commune du cerveau (mais comment a-t-il fait pour être déjà aussi connu ? Pourquoi ne l’appellent-ils pas le Baron, ce serait plus simple ? Comment a-t-il allumé un feu avec ces tonnes de flotte ? Suis-je bien coiffée ? Evidemment que oui, Blanche.
Note pour plus tard : vérifiez que je suis aussi bien coiffée que Blanche) :
Anto Capone.

Bref, voilà le background qu’on a pu tirer des rares témoins qui n’ont pas sorti les fourches et les torches quand son nom a été évoqué.
Dans le collimateur des anglais ce Farouche Pirate (plusieurs villes espagnoles pillées à son actif, selon la légende) écume en ce moment les cotes écossaises.
Je sens qu’il peut se profiler une rencontre d’anthologie.

Ce soir, j’apprends les nœuds marins.
Je sens que je vais encore y laisser des ongles.

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Kendal, Angleterre,
Journal de bord de Katina Choovansky
18 Février 1458

Matinée
Oath a de nouvelles bottes .

Elégantes, stylées, raffinées. On pourrait les avoir achetées, avec Blanche… Quel dommage qu’il ait de si grands pieds, je ne pourrai même pas les lui taxer.
(Note pour plus tard : voir si ça n’est pas trop sectaire d’exiger une pointure 37 pour voyager avec nous.)

Alors, certes, elles sont splendides avec ce poinçon du plus bel effet sur le talon, mais Oath m’inquiète. Hier matin, recevant un pigeon fort matinal de HRH (Comprendre Her Royal Highness) je tambourine à sa porte (je n’allais évidemment pas réveiller Blanche). Il m’ouvre, regarde tant bien que mal mon brouillon de réponse, s’assoit et entame la correction.

Et là, qu’est ce que je remarque ?!

… qu’il est en petite tenue AVEC ses bottes. J’ai fait l’air de rien évidemment.

D’un parce que je reconnais que ces bottes donne un galbe certain aux mollets et que c’est du plus bel effet.
De deux, parce que ça aurait été mal venu de ma part de lui faire remarquer quoique ce soit alors qu’il avait l’amabilité de ne pas ronchonner, ni me foutre à la porte.

Nous avons donc obtenu nos LP-TP Anglo/Ecossais. Je m’auto ovationne encore un coup d’ailleurs tellement c’est beau cet enchainement de lettres cachetées de sceaux divers et variés, les carreaux qui flirtent avec les rayures, tout ça pour un « Oui » magistral, avec un O comme « Open Borders ». D’un autre coté une fois qu’on a eu le LP Champeno/Artésien (Edition collector «Aout 1457 », limitée à 2 exemplaires dans le Monde, pièce rare et chère), le reste fait un peu fade. Néanmoins, ça en jette grave sur les locaux qui se signent sur notre passage quand on leur annonce qu’on va en Ecosse.
(Note pour plus tard : Il faut que je me penche un peu plus sur cet indicible bonheur que me procure le fait de passer une frontière dite « à risque ». Est-ce mon coté flamand qui me pousse à « passer là où j’en ai envie et pour le reste, je vous emmerde » ou un mal être inconscient remontant à la petite enfance qui me force à tester les limites à un sens propre pour les éprouver au sens figuré ?... J’opte personnellement pour la une. )

N’empêche, c’est désormais J-9 avant les kilts, les cornemuses et les godets de Whisky.
J’ignore pourquoi l’Ecosse a ce parfum de promesse…
Le parfum des promesses a-t-il celui des distilleries ?

Après midi :
Passée avec des marins en mal de mer. Ben vi, Kendal, c’est pas le plus pratique quand on rêve de sillonner les mers. Alors on s’est consolé en buvant des coups et en enrichissant mon répertoire de chansons de marins.
Brave marin sans bateau, j’ai certes déjà oublié ton nom improbable où se mêlaient lettres et chiffres, mais je n’oublierai jamais ton bon goût pour la bière, et je fredonnerai sur la mer ces quatre lignes qui nous ont tiré des larmes éthyliques à 15h18 au point que nous partagions un même mouchoir :

Citation:

Blow the wind southerly, southerly, southerly,
Blow the wind south o'er the bonny blue sea.
Blow the wind southerly, southerly, southerly,
Blow bonny breeze my lover to me (*)

Phrase du jour: Are you ready boots? Start walkin'!

(* ouais je sais, anachronisme 'Bishoprick Garlands' 1847, m’enfin on n’est pas à ça prêt, hein ?)

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Carlisle, Angleterre,
Journal de bord de Katina Choovansky
23 Février 1458

Matinée
Droit devant, l’Ecosse.
Enfin non, droit devant, plusieurs grosses armées anglaises et derrière, juste après, l’Ecosse. C’est plus juste.

Arrivée triomphale à Carlisle il y a quelques jours.

Nous désespérions de trouver un bon vieux malotru, un chauvin, ou un tatillon encore. Jusqu’ici, le trait de caractère prédominant chez l’anglais, c’est son extrême amabilité. Au nord, l’autochtone est moins facile à approcher. Que vous soyez un local ou pas, il s’en fout, il lutte déjà contre l’envahisseur écossais, alors la french Touch, il en a rien à carrer. On passe ou un très bon moment, ou un moment de solitude abyssale, où, si vous n’avez pas potassé votre Bescherelle franco/anglais option Voie de l’armée, vous l’avez salement dans l’os pour participer à la conversation.
Note pour plus tard : trouver une nouvelle édition du Bescherelle franco/anglais option Voie de l’armée et laissez tomber le Manuel du Castor Junior

Ah ! Carlisle…

A peine trente secondes de présentation, et on s’est fait traiter de « froggies », puis accuser d’invasion. Il n’en fallait pas plus pour nous mettre de bonne humeur et lâcher enfin le « sale rosbeef » qui n’en pouvait plus d’être retenu au bord de nos lèvres depuis un mois! Ah, joyeuse après midi où l’alcool n’a pas coulé à flot puisque les tavernes étaient à sec, mais où je me suis faite demander en mariage, où nous avons déniché un anglais francophone, où les gens disent « feuk » et où nous avons fini par ne plus rien comprendre tant c’était le bordel dans les conversations…

Soirée très française le lendemain, puisque le lundi, l’anglais ne sort pas. Ca doit être la soirée jeu de société en famille. Bref, nous avons tout de même eu le plaisir de nous retrouver tous les trois, ce qui n’était pas arrivé depuis un bout. Dernières mises au point, achat de tube de cirage pour les bottes d’Oath, lecture de la réponse positive d’Anto capone à notre courrier pour le rencontrer, et une tisane sans Whiskey (on le réserve pour le passage de frontière).

Dans trois jours nous passerons la frontière. A nous les Highlands !

Après midi
Il parait que dans les Loch en écosse, il y a d’énormes créatures marines. Je sais pas si c’est vrai mais déjà que j’étais pas rassurée en prenant le Flanders I (merci qui ?!), je risque de devoir prendre sur moi dés que je sortirai ma barque dans les Highlands. M’enfin, il est pas né le jour où une brugeoise aura peur de la flotte ! Je l’attends de pied ferme, le monstre du Loch, (et pas trop loin de la rive, histoire d’avoir une chance de survivre !)
Note pour plus tard : Essayer d’embarquer avec un local pour la pêche en Ecosse, histoire d’avoir quelque chose à jeter pour faire diversion.

Grosse découverte interrompant la rédaction de ce journal : Le pub a été réapprovisionné en bières !

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

La brune se laissa tomber les fesses dans l’herbe, haletante, les joues en feu.
La rousse la rejoignit, tombant sur le dos, noyant ses poumons brulants dans de grandes inspirations.
Le blond quant à lui, s’agenouilla lourdement, plantant ses mains dans la colline qu’ils venaient de franchir, les jambes flageolantes.

- « Qui… est… arrivé… pre… mier… ? », demanda Oath.
- « On… s’en fout… », rétorqua Kat version asmathique. « Ouvrez… cette… putain… de… bouteille… de… whiskey… »
- « Oui Oath… qu’on en… finisse… »

Il fallut précisément 11 minutes au trio pour retrouver un semblant de dignité et s’assoir face à l’Ecosse, un godet dans la main.
Le bruit des verres que l’on entrechoque tinta dans la nuit écossaise.

- « Slainte ! », firent les trois voix mêlées avant de se répandre en « Aaaaah », « Ooooh » et « Ouch ! »

S’en suivit un bref silence.

- "Ben alors, il vient ce second service ?", demanda le barbu botté.

Plop !
Cling !
« Aaaaah », « Oooooh », « Ouch ! »
Il fallut les trente deux minutes suivantes aux brugeois pour avoir les joues rouges et l’œil brillant.
Le nez de Blanche se fronça, le regard porté au loin.

- « Qu’est ce que c’est ? », demanda-t-elle finalement en pointant une multitude de petits points lumineux.

La brune délaissa les étoiles pour fixer les loupiottes et se préparait à répondre quand le silence de la nuit fut brisé par une série de sons étranges, voire flippants. Les flamands échangèrent un regard alcoolisé et peu rassuré.
Le son, loin de s’atténuer, prenait en puissance tandis que les lumières vacillantes grossissaient, agitées comme d’étranges vaguelettes, révélant çà et là, des morceaux d’étoffes aux couleurs vives, des jupes diablement courtes.

- « Vous les voyez aussi ? », demanda Oath en avançant d’un pas, se rendant soudainement compte qu’il était seul devant, la brune et la rousse courageusement retranchées dans son dos.
- « Et si vous avanciez, pour voir un peu mieux ? »
- « Mais je suis pas censé être ambassadeur, un homme rare et cher? »
- « Justement, vous êtes ambassadeur, vous parlez en premier, non ? »
- « CORNEMUSES ! », beugla soudainement la brune, frappée par un éclair de lucidité, laissant sa tête émerger de derrière l’épaule de Son Excellence.
- « Les Ecossais ! », enchaina Blanche en comprenant mieux ce flot de jupettes courtes et de sons discordants qui approchaient d’eux.
- « C’est fichtrement chic, les chaussettes qui remontent jusqu’aux genoux… Pourtant, spontanément, j’aurais pas parié dessus… »
- « J’en veux un… »

Les brugeoises jetèrent un coup d’œil à Oath. Elles connaissaient toutes les deux ce regard de fashion victim. Le tartan à motif carreaux avait fait un adepte : Oath venait de tomber amoureux des kilts.

- "D’accord, mais va falloir vous acheter de nouvelles chaussures. Vos bottes montent trop haut et j’ai l’intuition qu’arborer la chaussette à son importance, "le prévint Kat en détaillant leurs hôtes.

C’est donc beurrés, au son des cornemuses, que le 27 février, la Délégation Officielle Flamande rencontra ses premiers écossais aux abords de Dumfries.

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Journal de bord de Katina Choovansky
Ardencaple, Ecosse
Mars 1458

Après midi

Bon, commençons par le coté bucolique de la chose.

L’Ecosse, ça dépote.

Les Lowlands, les Highlands… ce drôle de partage démesuré fait dans un même sol que clairsément les tapis de chardons et les lochs…
C’est super beau. C’est vaste, grandiose, vertement aride. Voir le ciel se refléter dans des lacs de 15 à 30 kilomètres, c’est tout simplement ahurissant. On a des impressions de flottement, comme s’il n’y avait plus d’en haut et plus d’en bas.
…
Voilà, le coté bucolique, c’est fait (Manquerait plus qu’on sache que j’ai chialé devant le Loch Lomond).

Les Ecossais.
Les Ecossais descendent forcément d’une colonie flamande.
Ils sont beaux, forts, bruyants… je pourrais épouser un écossais, d’autant qu’ils sont trop mignons avec leurs chaussettes jusqu’aux genoux, leurs petites chaussures à lacets et leurs jupettes… Je ne parle même pas des Cornemuses, énigmatique instrument sur lequel je ne cesse de m’interroger.
Qui donc a inventé la première ? Comment et surtout, pourquoi ?... Qui est le premier qui a dit « Putain, c’est trop fort ce son, et si on en fabriquait plein et qu’on en jouait tous ensembles ! » ou plutôt « Feucking hell ! ! this sound is awsome !! Let's build plenty of them and play all together. »
J’aimerai serrer la main de cet homme et lui assurer mon éternelle sympathie.
Note pour plus tard : Penser à trouver un exemplaire de « Mes premiers pas à la cornemuse »

Le problème de l’Ecosse, c’est que c’est petit.
Les Highlands semblent infranchissables. Les locaux prétendent qu’il faut avoir du sang de chèvre ou de Kelpie pour y arriver, à moins bien sûr d’être écossais. Autrement dit, c’est hors du circuit touristique, et ce, même si nous arborons (avec particulièrement d’élégance) le tartan à carreaux et les ghillies traditionnelles.
Autrement dit, en 15 jours, on en a fait le tour… surtout quand on vous interdit tout un pan du circuit sous prétexte de manœuvres d’armées d’une importance capitale (peut on m’expliquer ce qu’il y a de plus important que trois magnifiques flamands comme nous ?).

Bref, parce que nous portons sur nous tout le poids de la diplomatie flamande et que la guerre est officiellement déclarée entre Ayr et Glasgow, nous avons accepté de nous faire amputer d'une partie ouest du pays. Conclusion, nous voilà à Ardencaple, prêts à embarquer pour l’Irlande.
Enfin conclusion, c’est vite dit.
Je passe les multiples magouilles écossaises qu’il a fallu tisser de nos petits doigts délicats pour finir par traverser Glasgow sur la pointe des pieds en évitant de chatouiller de trop les armées en faction, et les appuis inattendus des habitants de Larnark qui se sont faits un plaisir de tout mettre en œuvre pour nous assurer une route paisible jusqu’à destination et menacer le comte de Glasgow des pires sévices s'il nous arrivait quoique ce soit.

Soirée.

Nous avons localisé notre bateau sur le port, le Booty, fier navigue irlandais voguant bientôt sur les flots.
Notre capitaine est donc le fameux Anto Capone, dont les méfaits apparaissent moins maléfiques dés qu’on franchit la frontière Ecossaise.

Soyons honnêtes, mais vraiment honnêtes, du Baron ou d’Anto, qui c’est le plus fort ?
Voici un condensé de la longue discussion que nous avons eu avec Blanche ce soir

Beaucoup de points communs pour commencer : toute une armée à leurs bottes, une nette préférence pour le noir, le sang et la force brute, un bras long comme un jour de pluie anglais, un bateau, et un nom qui fait frémir chèvres et pucelles locales…
Mais Anto capone, il a carrément l’Angleterre tout entière au cul, et il a transformé sa ville natale en ville franche, lui…

Alors oui, c’est vrai que l’irlandais a les épaules larges, et certainement une grosse paire de burnes comme vous les appréciez, mais Baron, si vous nous entendez, sachez que c’est quand même vous le plus fort, parce que vous, vous foutez pas des smileys à la fin de vos missives… Non mais sérieusement, comment avoir peur d’un gars qui vous écrit :
“hi,
I will be leaving to go to Ireland within a week or so, if you are interested =)”

Les anglais ont vraiment du thé dans les veines.

Notre place a bord a été monnayée contre une participation active à l’Atelier Rame. J’aurais du mieux apprécier ces trois petits jours de traversée jusqu’à Hastings, car ce sont 14 longues journées qui nous attendent désormais pour atteindre l’Irlande

Oui, quatorze. J’ignore comment nous allons annoncer ça à la cohorte de flamands à qui nous avons assuré notre retour pour fin mars parce que, fin mars, « we will land in either An Gort or Cill Chaoi, on the west coast of central Ireland. =) »
(Joue toi aussi, et devine à qui appartient cette phrase !).

Sacré capitaine… Quand il parle Voyage, faut entendre Croisière. Il aurait voulu nous en mettre plein les yeux qu’il ne s’y serait pas pris autrement !

« La mer d’Irlande, c’est pour les tapettes, et si on allait plutôt voir l’Océan ! =) »
« Chiche ! », avons-nous répondu

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Océan Atlantique, à bord du bateau pirate le « Booty »
Journal de bord de Katina Choovansky,
20 Mars 1458

Après midi

Premiers jours difficiles.

Blanche a loupé le bateau.

Saloperie de boutique de kilts roses…

Ce fut terrible… Pour moi autant que pour l’équipage d’ailleurs, que j’ai soigneusement pourri de jurons tandis qu’ils me retenaient de me jeter à l’eau pour rejoindre le port à la nage.
Le cuisinier m’accuse de lui avoir cassé le nez dans l’empoignade qui a suivi, mais je suis de plus en plus convaincue que c’est le gars de la vigie qui a profité de la mêlée pour régler son compte avec lui et sa manie dégueulasse de tousser au dessus de la marmite.
Conclusion, je suis sadiquement condamnée à du rab’ de pudding pour tout le trajet.

Blanche me manque affreusement, évidemment, mais encore plus dans ce genre de moment. Elle aurait su quoi faire pour se venger, elle, alors que moi, j’emploie toute mon énergie à balancer mes parts de puddings par-dessus bord sans me faire choper.

Note pour plus tard : M’assurer à l’avenir de prendre le bateau après Blanche, OU, acquérir de meilleurs reflexes pour sauter par-dessus bord si nécessaire… On n’a pas toujours un capitaine toffiesque prêt à vous filer un coup de pied au cul pour vous dégager du navire.

Nous avons dépassé la mer des Hébrides et sommes engagés sur l’Océan Atlantique. Nous filons à une vitesse tout bonnement prodigieuse. Si nous soutenons ce rythme, nous serons à quai dans une poignée d’heures.

Certains soirs, nous avons droit à tout plein d’histoires de notre capitaine : Les mœurs irlandaises (très alcoolisées et très sanguinaires), les villes franches (et leurs alliés de l’ombre), les bateaux que l’on croise au large (les troupes rebelles envoyées en douce en Ecosse dans un port de sympathisants), la Cité des Pirates (Cill Chaoi), et les chants de pirates. Merci encore à toi, marin sans bateau et sans mer de Kendal, pour cet entrainement intensif, qui m’a permis de briller mercredi en société.
Parce que mercredi, c’était la St Patrick.
J’ai pas trop compris de quoi ça parlait mais le fait est que ça se célèbre en vert, et dans l’alcool.
Le vert, j’ai rien contre, l’alcool, je suis franchement pour.

Il reste fascinant de constater à quel point on parle mieux anglais bourré que sobre.
A méditer, saoule, bien sûr.

Cill Chaoi semble être une ville formidable où les coups de sang et les coups à boire ne font qu’un. Je suis sure que je trouverai là bas le petit doigt d’anglais que la Féline voulait en souvenir.
Ville franche depuis sept mois maintenant, elle a réussi à s’imposer. Trois mois que le comté a cessé de leur casser les couilles et que tout le monde semble cohabiter. Un semblant de paix règne désormais sur l’Irlande, ou du moins, les routes sont praticables et presque sures (En théorie, hein, parce que concrètement, ça a l’air d’être un beau merdier.)

Nous profitons que le vent nous porte pour sécher l’atelier Rame et mettre au point un tas de plans complexes pour retrouver Blanche. La plus part des miens consistent à sacrifier le cuisinier et je reste convaincue que personne ne s’opposera à ce choix stratégique.

Soirée
Super calme. Tout le monde est malade à cause du pudding de quatre heures. Je crains fort qu’étant la seule rescapée, le cuistot se doute que je n’avale pas mes rations.

De l’art de la survie en milieu pirate :

Règle n°1 : Ne JAMAIS se mettre le cuisinier à dos

Règle n°2 : Participer en binôme à l’atelier Rame avec un GROS costaud et avec Oath devant (pour éviter qu’il ne ronchonne en vous voyant glander et laisser le GROS costaud ramer tout seul)

Règle n°3 : Afficher la plus suprême mauvaise foi quand Oath vous signale qu’il n’est pas devant vous, mais bien à coté de vous à l’atelier Rame et que du coup, il s’est parfaitement rendu compte que vous en glandiez pas une.

Règle n°4 : Le capitaine a toujours raison (cette règle semble absolument immuable sur chaque bateau)

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Cill Chaoi, Cité Pirate, Irlande,
Journal de bord de Katina Choovansky,
25 Mars 1458

Matinée
Sommes arrivés depuis quelques jours maintenant.

Nous n’avions même pas un pied posé sur le sol irlandais, que les armées du Munster avaient levé leurs étendards, coupant toute possibilité au Capitaine de s’aventurer dans les ruelles de sa ville natale.
Ce furent des adieux déchirants, sur le ponton du navire.
J’veux bien être flamande et tout et tout, mais j’ai pas pu m’empêcher de chialer comme une madeleine quand l’équipage (et même le cuisinier !) nous a entonné le chant de départ, aux dernières heures de la nuit.

J’ai prétexté une grosse poussière dans l’œil mais je ne suis pas sure qu’ils aient été dupes. Cependant, personne ne voulant gâcher ce moment de grâce (et comme je les menaçais avec un tesson de bouteille), je ne me suis ni faite traiter de tapette, ni de française.
Un bon point pour moi.

Et tandis que le bateau quittait lentement le port, abandonnant ses ressortissants étrangers sur les quais, on entendait encore, porté par le vent, le dernier couplet de cette indélébile mélodie :

“We are pirates slicing through the seas,
The waves our pillows, the ship our roost,
Flying the prude skull on our flags and sails,
Now comes a storm through the far off sky
Now the waves are dancing beat upon the drums.
If your lose your nerve this breath could be your last
But if you just hold on, the morning sun will rise.
Today and tomorrow, our dreams through the night
Waving our goodbyes, we’ll never meet again,
But don’t look so down, for at night the moon will rise,
Doesn’t matter who you are, someday you’ll just be bones
Never ending, ever wandering our journey traveling tale”

…

Foutu pays plein de poussière.

Que dire de Cill Chaoi ?
Ville enclavée à la pointe d’un bras de terre, elle n’est sur la route de rien. On n’y passe pas quand on est pressé, on n’y passe pas pour se rendre ailleurs, on n’y passe pas par erreur. On y débarque, on y reste, on s’en prend plein les oreilles, le gosier et les narines.

La ville est déchirée en deux depuis notre arrivée ET JE JURE QUE NOUS N’Y SOMMES POUR RIEN !!!

Le Munster (An Mumhaim pour les touristes) réclame la tête et la ville d’Anto Capone. Les gardes ont forcé les portes de la Mairie malgré les troupes rebelles et assiègent la cité des pirates. Le sentiment des villageois est très divisé. Les sympathisants caponiens résistent tant bien que mal mais ça semble terriblement mal parti pour eux.

Les autorités, elles, nous conseillent de ne dire nulle part que nous connaissons (de prés, de loin, dans le brouillard, par le petit cousin de la grande tante de la belle-sœur du palefrenier) le Tout-En-Noir local. Après une petite explication sur le concept même du rôle de l’ambassadeur et des concepts de diplomatie étrangère, j’en viens à une conclusion somme toute personnelle mais que je pense assez juste : l’irlandais prend la mouche vachement vite.
J’ai la vague impression que le capitaine de la garde est vexé depuis ma dernière lettre explicative quant à l’intérêt neutre de l’Ambassadeur pour toutes les figures politiques d’un comté étranger… Quand je pense que je me suis angéliquement retenue de lui dire où il pouvait se les mettre, ses conseils…
Pour l’instant, si j’avais une seule chose à lui reprocher, à Anto Capone, ce serait de ne pas nous avoir prévenus que la boutique de kilts roses était sur le chemin du port d’Adencaple !

Note pour plus tard : Voir avec Guichard si je dois changer de politique d’approche du local ou ne pas m’inquiéter des deux trois coincés que je rencontrerai certainement sur cette île.

Soirée.
Oath s’est fait peloter les fesses par un Irlandais.

Bon sang, j’en pleure encore de rire…

Le local a décidé, dés qu’il nous a vus –ou presque-, qu’il nous avait dans le nez.
Ni bonjour, ni merde. Parce que nous ignorions ce qu’était un « computer » (pourtant, on a essayé de deviner: plat local, danse folklorique, variété de bières, nom du chien…), les insultes ont commencé à fuser sous les regards effarés de nos hôtes. Nous, ça nous a plutôt fait mourir de rire, d’autant que le brave homme y mettait du cœur ! Il nous a même insultés en Français… ce qui a donné lieu à des insultes d’anthologie comme « je te frôle les fesses, sale français ! » ou encore, «je remplis ta mère ».

Ah putain, sont costauds les irlandais. Ca me rendrait presque nostalgique de la maison…

Note pour plus tard : Faire une vraie liste d’insultes pour Navy "the (worst) spy (i had never see)", qu’il ait pas l’air trop con en pourrissant du français, car c’est aussi ça, le rôle d’une ambassadrice

Le mot du jour : Guzzle = picoler

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Tard dans la nuit brugeoise

Atlantide coula de l’ombre pour se diriger vers la place de la Tribune.
Sa chère tribune...
Ah, elle en avait vu des choses…
« Et elle a pas fini. » conclut la gamine en sortant un parchemin de son manteau.

Les Flandres étaient à deux doigts de la convulsion ces derniers temps. Le sujet people du moment, c’était le baptême du Baron.
Rédemption foudroyante ? Magouille politique ? Mariage en vue ? Trône en perspective ?
On entendait tout et surtout n’importe quoi… La môme restait convaincue qu’entre autre, allumer des feux en toute légalité pour cramer de l’hérétique avait plu au Baron dans son choix aristotélicien.

Mais quoiqu'il en soit, c'était une aubaine cette crise de foi! Des semaines qu'ils avaient rien à se mettre sous la dent les mômes! Mais là, cette annonce subite, ça avait gratté tout le monde. Ca s'était agité, ça avait sursauté, ça s'était emporté... La marque du pain béni quoi. Fallait pas cracher dans la soupe, surtout quand c'était l'Baron qui vous la servait.
C’est à ça qu’elle pensait, la maigrichonne en donnant quelques coups de marteau sur la tribune.

Elle se relut une dernière fois avant de tourner les talons et de rejoindre Estienne et Germain, deux rues plus haut.

Citation:

Les Enfants de Bruges présentent un spectacle guignolesque:

« De l’art délicat et sociétaire de se distinguer de s’acquitter de ces devoirs moraux et immoraux lorsque l’on fait parti des Puissants de ce monde. » ou « Ode en fa dièse et si bémol : Le baptême de Tout En Noir »

Un Docu-fiction où la foi de tous sera mise à rude épreuve. Âmes sensibles s'abstenir.

PS : Par manque de budget (à ce sujet les enfants de Bruges remercie encore Gros jean et son addiction au gras) aucun feu ne sera allumé ce soir.

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Bruges, dans une ruelle éloignée, dans un lieu connu des habitués de Guignol.

L'ancienne taverne des Trois petits Cochons, fermée depuis des mois, lieu de réunion des Enfants de Bruges lorsqu'ils voulaient fignoler leurs derniers préparatifs, ne laissait plus filtrer par ses fenêtres condamnées que quelques paillettes de lumière.

Atlantide avait annoncé qu'elle laissait jusqu'à 22h00 à Miss Choovansky et Miss Blanche pour se pointer à la première.
Il était 22h01, et la patience n'étant pas son fort, la môme avait donné le signal à Estienne qui avait alors soufflé quasiment toutes les bougies et fermé la porte sur laquelle un unique petit parchemin avait été affiché, rappel de la thématique du soir:

Citation:

"Les Enfants de Bruges présentent un spectacle guignolesque:

« De l’art délicat et sociétaire de se distinguer de s’acquitter de ces devoirs moraux et immoraux lorsque l’on fait parti des Puissants de ce monde. » ou « Ode en fa dièse et si bémol : Le baptême de Tout En Noir »

Un Docu-fiction où la foi de tous sera mise à rude épreuve. Âmes sensibles s'abstenir.

PS : Par manque de budget (à ce sujet les enfants de Bruges remercie encore Gros jean et son addiction au gras) aucun feu ne sera allumé ce soir."

Plongé dans le noir, nul ne discerne distinctement le petit théâtre quand soudain, un jet de lumière brute en illumine le centre, révélant un chœur sur scène, composé de neuf marionnettes drapées de blanc, portant un masque sans expression sur leurs visages de bois.

La lumière est uniquement concentrée sur eux. Le chant s’élève :

Le Chœur :
- « C’est en ce jour de grâce que la sainte bataille
De l’égarée brebis retrouvant Dogme et Foi,
Trouve une juste fin à sa bien triste histoire. »

La lumière se diffuse lentement, découvrant le décor : L'intérieur d'une cathédrale. Seul l’autel, richement décoré, est irradié d’un cercle de lumière vive, découvrant un vieillard agenouillé

Le Baron Tout En Noir fait son apparition à gauche.

Le Chœur:
- « Regardez le rentrer… Son épée le tiraille,
Battant sur son flanc droit,
Celui que l’on appelle, « le Baron Tout En Noir » ! »

Le Chœur se scinde en trois, un groupe de chaque côté et un restant au centre

Le coté droit, entonnant d’une voix aigüe :
- « Il est méchant ! Il est méchant ! »

Le côté gauche, rétorquant d’une voix basse :
- « Il est puissant ! Il est puissant ! »

Le centre, reprenant d’une voix claire :
- « Il est repeeeeeeentaaaaaaaaaaaaaaant ! »

Le Chœur se recule lentement jusqu'à épouser le fond du décors.
Le Baron Tout En Noir avance jusqu’à l’autel, s’arrêtant à quelques centimètres du vieux qui prie.

Le Baron Tout en Noir, envoyant un coup de pied dans les cotes de l’ancêtre :
- « Dis donc l’aïeul, on t’a pas signalé que c’était une cérémonie privée ?»

Puis, s’inquiétant brièvement , examinant le vieux en le poussant de bout de sa botte :
- « Rassure moi, t’es pas de la maison au moins ? »

Le vieux gémit quelque chose qui satisfait visiblement le Baron

Le Baron Tout En Noir, le dégageant d’un second coup de pied :
- « Alors bouge, putain ! Je rencontre Aristote moi, aujourd’hui ! »

Dans un mouvement de cape, il s’agenouille à son tour devant l’autel et se recueille d’un air inspiré, les mains jointes.
S’en suit un moment de quiétude troublé par les trilles légers des oiseaux, les cris joyeux des enfants au dehors et les râles plus ou moins discrets du vieux, quand soudain, l’ombre noire de Guignol se découpe sur le vitrail peint du décor :

Guignol, étonné :
- « Baron ? Qu’est ce que vous foutez là ? »

Tout En Noir, concentré, dans une attitude pieuse :
- « Pas maintenant Guignol, je me fais baptiser dans 5 mns.

Guignol, perplexe :
- « Mmmm… »

Bref silence.

Guignol :
- « Non mais sérieux, vous faites quoi ? »

Tout En Noir, toujours les mains jointes:
- « Je prie, tête de nœud, ça se voit pas peut être ?

Guignol, curieux :
- « Mais pourquoi ? »

Tout En Noir, relevant la tête, auréolé par la lumière :
- « Pour le salut de mon âme… »

Silence, ponctué d’un gros éclat de rire de Guignol et de Tout En Noir.

Tout En Noir, écrasant une larme :
- « Ah putain, depuis le temps que j’avais envie de la sortir celle là…»

Tout En Noir se relève, époussette se genoux et s’appuie à l’autel en se curant le nez.
L’ombre chinoise de Guignol descend et s’assoit sur l’autel à coté du Baron.

Guignol :
- « Vous vous faites baptiser alors ? »

Tout En Noir, avec un brin de nostalgie dans la voix :
- « Ouais… Tu sais, y a pas grand-chose que j’ai pas fait, hein, on est d’accord ? »

Guignol, montrant de l’ombre de son doigt la carcasse du vieux qui gémit encore vaguement:
- « Vous tabassez même les vieux dans les églises. »

Tout En Noir, haussant les épaules en se justifiant :
- « Bah, les vieux, j’ai jamais aimé ça, ça pue. »

Guignol, hochant la tête :
- « Très aristotélicien comme pensée ça… »

Tout En Noir, sincère :
- « Si Aristote a des narines et des couilles, il sera d’accord avec moi. »

Guignol, ne relevant pas les propos sur les couilles d’Aristote :
- « C’est vrai que maintenant que vous avez légalisé vos mercenaires, que vous avez la plus totale immunité due à vos fonctions, que vous avez formé tous les avocats du Barreau, que vous ligotez le Comte à peine assis sur le trône, …Tout vous est permis, dans la légalité comme dans les coulisses… vous ne craignez même plus l’excommunication, vous auriez tort de vous priver de ce coup d’éclat puisque vous ne risquez plus de le ternir. »

Tout En Noir, modeste :
- « Si deux doigts de flotte et quinze ans d’expérience dans le métier suffisent, que veux tu que je te dise ? »

Guignol, hasardant la réponse qui lui semble la plus proche de la réalité :
- « Bien fait pour leur gueule ? »

Tout En Noir hoche la tête, pensif.

Tout En Noir, sur le ton de la confidence :
- « Tu sais, je suis un homme simple Guignol. Mon cheval noir, une blonde à gros seins, du sang sur les mains… »

Guignol, l’interrompant :
- « Vous avez arrêté les chèvres ? »

Tout En Noir, après avoir jeté un regard froid sur l’ombre :
- « Soyons sérieux Guignol, ne confonds pas le fond et la forme.

Guignol, continuant :
- Qu’allez-vous dire à ceux qui pensent que vous visez le trône comtal ?

Tout En Noir, l’arrêtant d’un geste de la main.
- Je ne parle pas aux cons Guignol, je les marave, point. »

Un jeune prêtre longiligne, vêtu de carmin, de lourdes bagues à chaque doigt, entre sur scène.

Le prêtre :
- « Baron, vous avez fini de vous recueillir? »

Tout En Noir :
- « Ouais, ouais c’est bon, je suis recueilli. Vous pouvez ouvrir les portes. »

Le prêtre disparait tandis que le Baron se tourne vers Guignol.

Guignol :
- « Alors ça y est ? »

Tout en Noir :
- « Ouais, tout neuf j’te dis. Tiens, regarde ! Un vrai homme pénitent en quête de repentir! »

Tout En Noir, se penchant sur le vieux qui agonise toujours et le relevant par la tignasse
- « Hé, le vieux qui pue, désolé hein ?! »

Tout En Noir, se désintéressant du vieux et s’adressant à Guignol, radieux:
- « Désolé, putain, j’ai dit désolé ! C’est pas toi qui y aura eu droit, hein ?... Bon allez, vire moi cette merde d’ici en partant. Je veux bien être pieu et bon, mais faut pas déconner, j’ai l’odorat sensible… »

Guignol, admettant, tandis que Tout En Noir quitte la scène :
- « J’en sais quelque chose »

Le chœur se recentre autour de Guignol, concentrant les trois raies de lumières sur eux, faisant disparaitre l’ombre Guignol petit à petit. Le Chœur s’avance de nouveau tandis que la lumière se réduit pour ne se concentrer que sur ceux qui le composent :

Le coté droit, entonnant d’une voix aigüe :
- « Il est méchant ! Il est méchant ! »

Le côté gauche rétorquant d’une voix basse :
- « Il est puissant ! Il est puissant ! »

Le centre, reprenant d’une voix claire :
- « Il est repeeeeeeentaaaaaaaaaaaaaaant ! »
Le rideau tombe.

Et sous les applaudissements nourris du public, une pluie d'allumettes embrasées fut jetée sur le petit théâtre de Guignol par les spectateurs, enflammant aussi sec les tentures. et la marionnette du vieux.
Il était hors de question de rompre à la tradition. Les amateurs n'auraient jamais laissé faire une chose pareille.
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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Loch Garman, Irlande,
Journal de bord de Katina Choovansky,
20 avril 1458

Après midi.

Les irlandais ont la classe. C’est indéniable. Déjà, ils sont roux, alors forcément ça aide.
C’est beau tous ces « red hairs » comme on dit ici.
Évidemment, l’absence de Blanche ne m’aide pas à relativiser sur l’affection brutale que je leur porte instantanément. Ca m’avait fait pareil après le départ d’Aimbaud. Je ramassais tous les galeux qu’on rencontrait sur la route, même les plus teigneux, en argumentant qu’ils avaient un quelque chose du môme. Fort heureusement, Blanche était là pour les dégager d’un coup de pied dés que je regardais ailleurs, ET pour me passer un savon dans la foulée, m’arrachant la promesse (vaine) que je ne recommencerai plus… (J’ai récidivé jusqu’au Béarn. Orthez m’a définitivement soigné de cette faiblesse du cœur)

Oath est beaucoup plus permissif, mais ça ne devrait pas poser plus de problème que ça. J’ai appris ma leçon depuis la dernière fois.

Nous avons clos hier notre route de Whiskey, plus communément appelée « la visite de l’Irlande par la délégation officielle flamande ». (Ca fait plus chic et moins alcoolique pour se présenter à la population.)
Nous nous dirigeons désormais vers Port Lairge (P.L, si on veut pas passer pour un touriste ; prononcer Pi.El), ultime étape irlandaise de notre périple, où nous attend un bateau qui nous ramènera en Angleterre, dernier chemin boueux avant de retrouver les Flandres (où, comme tous les patriotes de mauvaise foi le savent, il fait beau vachement souvent !).

Nous prenons notre temps. La ville est en révolte, les routes surveillées par des armées dont on ne pourrait dire si elles sont dissidentes ou pas… Notre escorte nous assure que d’ici 48h, nous passerons sans heurts, quitte à écraser quelques pieds au passage.
En attendant, je traine avec les marins, apprend (sans succès) le gaélique, squatte les prés en faisant des couronnes de fleurs avec les mômes (Note pour plus tard : se méfier de ce genre de mièvreries et ne surtout pas récidiver dans les Flandres), et joue au Hurling avec les gars du coin.

Alors le Hurling, c’est bien un jeu con.

Plus con que le Hurling, j’sais pas, ce serait de pousser une pierre de granit polie sur de la glace en balayant devant pour augmenter sa vitesse et affiner sa trajectoire. Même qu’on pourrait appeler ça le Curling. Bref…

Le Hurling, c’est un jeu de grosses brutasses. Une balle, une crosse de bois et ça se fout sur la gueule pour avancer. Soit disant qu’il y a des règles. Je mets au défi quiconque de tenir 30 bonhommes irlandais de ne pas se servir de leur crosse en bois pour autre chose qu’attraper cette foutue balle. J’ai tenu sept minutes le premier jour… jusqu’au moment où j’ai reçu la balle en fait. Après je me souviens pas de grand-chose si ce n’est cette masse écumante de poil roux courant vers moi en beuglant et en faisant tournoyer leur « caman ».

Oath me dit que je me suis évanouie… je suis presque convaincue d’avoir tenté de fuir aussi, mais il est assez poli pour m’assurer le contraire.
La deuxième fois, j’ai tenu douze minutes. J’étais pas peu fière.
La troisième fois j’avais compris le principe : en fait, si on est mauvais au Hurling, ça sert à rien de fuir, surtout avec la balle.
Faut se sacrifier. Attendre le dernier moment pour la passer et prendre le mur dans la face. Ca fait mal oui. Mais l’honneur est sauf.
C’est marrant, quand on est sur les bancs de l’infirmerie, ça a l’air vachement fluide comme jeu, et ultra rapide aussi… mais quand on est sur le terrain, y a certaines secondes qui semblent durer des heures…

J’espère que l’équipe de P.L est moins tendue quand même… pas que je tienne à mes ratiches mais quand même…

Citation:

De l’art de la survie au Hurling :

* Règle N°1 : Ne pas dire que "c’est fastoche de marcher avec une balle au bout d’une crosse" tant qu’on l’a pas fait avec 15 gars qui vous courent après.
* Règle N°2 : Ne pas demander un arrêt de jeu parce que vous saignez du nez, on va se moquer de vous.
* Règle N°3 : Ne pas s’évanouir au milieu du terrain, ça pourrait gêner vos coéquipiers

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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

Bridgewater, Angleterre

- « Joyeux z’anniversaire, joyeux z’anniversaire, joyeux z’anniversaaiiiiiiiiiire, le-moment-où-Blanche-est-tombée-amoureuse-du-baroooooooooooooooon, joyeux z’anniversaiiiire! »

Kat posa un gâteau devant Blanche sur lequel trônaient deux bougies noires évidemment, encadrant un mini-Tout En Noir en sucre.
L’air de la rousse en disait long. Elle était visiblement partagée entre un regard mauvais sur le gâteau et une profonde émotion. Deux ans quand même, c’était pas rien.

- Je sais pas Kat… j’ai le ventre noué…
- J’avais prévu cette éventualité, admit la brune en sortant un marteau de sa besace. Tiens, fais toi plaisir.

C’est ainsi que le gâteau d’anniversaire du moment-où-Blanche-est-tombée-amoureuse-du-baron, finit en purée totale, coups après coups, déversant une pluie de miette et de glaçage dans la chambre d’auberge.
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Troubadour à la Confrérie

Katina_choovansky.

- « Blanche…»

La brune posa une main émue, sur l’épaule de sa voisine.

- « De la lumière » , murmura la rousse, émerveillée. On y voit dans l’noir, Kat. »

Les regards flamands se perdirent un bref instant dans les lueurs nocturnes de Dunkerque.

- « Merde, c’est beau la civilisation » , admit la brune .

Quatre mois sans apercevoir les Flandres. Quatre mois d’un exil linguistique où les « yeah », « whatzefuk » et autres « no pudding, thanx » avaient fleuri sur leurs lèvres pour le plus grand bonheur des insulaires.

Quatre mois de pluie, de verdure, de kilts et de Whiskeys.

- « J’ai du mal à croire qu’on touche au but.», avoua Kat sans détacher son regard de leurs cotes natales. « Quel serait ton mot de la fin ? »
- « Bloody Oath, sans aucun doute », répondit Blanche. « Et en parlant d’Oath, où est il ? »
- « Je me rappelle l’avoir vu il y a une heure ou deux, rampant à moitié mort de faim prés du Mess. », fit la brune, évasive.
- « Tu lui as donné un truc à manger ? »
- « Nan, il avait assez de force pour remarquer que j’essayais de lui braquer ses bottes, j’en ai conclu qu’il n’était pas si affamé que ça. »
- « Quel comédien celui là… Et moi qui ai failli me faire avoir quand il s’est mis à convulser ce matin…»

La brune hocha la tête un sourire aux lèvres, les yeux rivés sur le port de Dunkerque qui sortait lentement des ténèbres, offrant ses courbes aux regards flamands.

- « Kat, dans quelques heures on sera à quai. Tu as un témoignage pour les générations à venir ? »
- « Ouais. C’est l’vent du nord qu’a fait craquer la terre entre Zeebruges et l’Angleterre, et Londres n’est plus, comme avant le déluge, le poing de Bruges narguant la mer, Londres n’est plus que le faubourg de Bruges, perdu en mer (*) », conclue la brugeoise, un sourire en coin.

(*) Brel, Mon père disait
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Troubadour à la Confrérie

Felina

Une revenante.

Capitale du Maine, début de l'été, dans une des chambres du domaine de Léard. C'est en effet dans la demeure de la chevalière de la licorne De Vergy que séjourne Félina depuis presque un mois maintenant. La raison de sa présence ici ? Son fils Karyl, et nul autre. Lui qui reste désormais sa seule raison de vivre et de lutter, lui sans qui elle se serait laisser partir vers l'Enfer lunaire pour Le rejoindre. Lui qui donne le dernier sens à sa vie.
Etendue sur son lit, la Rastignac laisse son regard errer vers l'extérieur, se perdre dans le ciel bleu, s'amusant à imaginer une histoire merveilleuse avec les formes des nuages. L'effet Karyl que de laisser s'envoler son imaginaire, et c'est d'un sourire qu'elle accueille ce constat. Aujourd'hui, la Féline est mélancolique, sans même s'en expliquer les raisons. Ses pensées s'évadent malgré elle vers son passé, et les souvenirs défilent devant ses yeux.

La Guyenne et ses retrouvailles avec ses frères. Le Limousin et la rencontre avec la meute. Saian. Les Flandres. Edonice, sa nièce disparue. Enored, la mercenaire Irlandaise. Les L'Oreals.
Depuis quand n'avait-elle pas pris le temps de leur écrire, leur donner des nouvelles, leur adresser un signe de vie ? Depuis des années la Zoko avait accaparé toutes ses pensées, puis son rouquin était devenu le centre de son monde, et maintenant son fils. Mais pour autant devait elle en oublier son passé, tourner la page et ne plus se retourner. Peut être ... peut être pas ...

Aussi, sans que cela soit du tout prémédité, et alors que le soleil commence à descendre sur la campagne Mainoise, la Panthère zokoïste décide de rédiger tous les courriers qu'elle aurait du écrire depuis bien trop longtemps.

La plume est lancée ...

Citation:

Saian,

Et oui c'est une revenante qui se décide, enfin, à écrire. Je ne perds pas mes habitudes comme tu vois, et je continue de disparaître des mois sans donner de nouvelles. Je ne sais même pas si mon pigeon saura te trouver, mais je l'envoie vers les Flandres, là où j'espère que tu séjournes encore. Que te dire en quelques mots, comment résumer tout ce qui m’est arrivé depuis la dernière fois. J’ai rencontré celui que j’avais dit ne pas chercher, celui pour qui enfin j’étais prête à tout oublier pour être heureuse, mais il faut croire que le bonheur n’est définitivement pas pour moi car la vie me l’a repris aussitôt, me laissant de nouveau seule. J’ai retrouvé le garçonnet dont je t’avais déjà parlé, et s’il n’est pas mon fils de sang, aujourd’hui il est mon fils de cœur. Je survivrai pour lui et sera aussi heureux que possible, je refuserai qu’il vive la même vie que moi. Il est empli de rêves et d’espoirs que je vais me faire à présent un devoir d’exaucer tant que le peux.
Je t’espère aussi heureux que possible et en bonne santé.

Féli.

Et de une …

Citation:

Enored,

Où es tu que deviens tu ? Mon Edonice est elle encore avec toi ? Cherche t-elle encore à savoir ce que je suis devenue ? M’a-t-elle oublié que je le souhaitais à l’époque ? Et surtout est elle heureuse ?
Je pourrai t’écrire que je regrette de t’avoir laissé sans nouvelle de moi, mais nous savons toutes les deux que je mentirai. Notre vie de mercenaire est ainsi faite, le passé et l’avenir n’y ont que peut d’importance et seul compte le présent et nos actes. Pourtant ce jour je fais ce pas vers toi pour m’enquérir de vous deux et de Cassandre. Ce pigeon saura me retrouver si tu décidais de me répondre, et si tel n’était pas le cas, crois bien que je comprendrais.
Félina

On passe à la troisième, direction plein Nord, au hasard.

Citation:

Kat,

J’ai il y a quelques mois reçu ton présent qui dans la période que je traversais à néanmoins réussit à m’arracher un sourire. Je savais que toi seule était capable de répondre à ma demande, tu es décidément quelqu’un de très surprenant. Êtes vous toujours outre manche la rouquine et toi ? Que devenez vous et que deviennent vos Flandres? Pour ma part, la vie ne ma pas épargné ces derniers moi, mais comme tu vois, elle n’a pas encore eu ma peau. Je m’accroche à elle comme à un radeau, et je me laisse balloter par les flots.
Je ne sais si je tiendrai encore longtemps, nous verrons bien. Mais je ne sais pas pourquoi, aujourd’hui il m’est venu l’idée tordue de reprendre des nouvelles de tout le monde, vous deux y compris. Si tu reçois ce pigeon, n’hésite pas à me le renvoyer direction le Maine, l’on saura m’y trouver. Tu ne me croiras pas mais je crèche chez les Licornes, c’est le monde à l’envers, une ennemie de la couronne invitée par un chevalier d’un Ordre royal …
A vite.

La Féline.

Et un dernier, tout court, pour la seule zokoïste qu’elle souhaite informer de sa présence au Maine, sans savoir qu’à l’heure où elle écrit ses lignes cette dernière est en train d’agoniser après son combat contre les Franc-Comtois : l’Ange de la Zoko.

Citation:

Blondie,
J’envoie cette missive à Saumur, ne sachant si elle saura te trouver, mais j’ai mis sur le vélin, à la Procureur d’Anjou, pour plus de réussite. De là où je suis les échos me parviennent sur ta réussite et je ne peux que te féliciter de ton attention sociale qui fait rayonner notre compagnie. J’ai également appris que vous aviez entamé de repousser des armées ennemies, et j’espère que tu te charges de leur montrer comment la Zoko se bat.
Je n’ai informé aucun de nos deux chefs de mon départ d’Anjou, mais désormais tu peux leur dire que je le trouve au Mans, oui, oui tu as bien lu, au Mans. J’y ai retrouvé Karyl, et j’y ai même obtenu un laisser passer. Un besoin de me retrouver seule avec lui, loin de tout combat et de toute guerre. Je vieillis je pense, mais cette fuite m’était plus que nécessaire. Je ne sais quand, ni même si je reviendrai, mais je t’en informerai, toi ou le colosse. Pour le Borgne, il peut aller crever, je n’ai plus rien à faire avec lui.
Porte toi bien et salue la petite Trella et ce balourd d’Arnülf de ma part.

Félina.

Et de quatre missives !! Mission accomplie ! Maintenant, dodo !
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A trop jouer avec les Félins, il faut s'attendre à être griffé ...

Enored

Quelque part en Gascogne ... et si au final ... oui pourquoi pas ...

Et si au final je n'étais pas faite pour me poser ? Réflexion plus qu'une interrogation.

S'installer à Mimizan, pourquoi pas.
Se poser dans une ville tranquille pour prendre le temps de respirer, pourquoi pas.
Près de l'océan, pourquoi pas ...

Et puis cette réflexion sur un ailleurs, pourquoi pas
Loin de l'océan, moins drôle déjà
Oui mais loin de lui je ne saurais pas faire pour le moment, alors pourquoi pas

Se poser ailleurs donc, pourquoi pas ...
Suis-je faite pour me poser ? je ne sais pas ...

Et puis un courrier ... Lu et relu déjà.

Citation:

Enored,

Où es tu que deviens tu ? Mon Edonice est elle encore avec toi ? Cherche t-elle encore à savoir ce que je suis devenue ? M’a-t-elle oublié que je le souhaitais à l’époque ? Et surtout est elle heureuse ?
Je pourrai t’ecrire que je regrette de t’avoir laissé sans nouvelle de moi, mais nous savons toutes les deux que je mentirai. Notre vie de mercenaire est ainsi faite, le passé et l’avenir n’y ont que peut d’importance et seul compte le présent et nos actes. Pourtant ce jour je fais ce pas vers toi pour m’enquerir de vous deux et de Cassandre. Ce pigeon saura me retrouver si tu décidais de me répondre, et si tel n’était pas le cas, crois bien que je comprendrais.
Félina

Y répondre ? pourquoi pas ...
Reprendre le début du parchemin posé là, sur mon bureau, pourquoi pas ...

Citation:

Félina,

Autant te dire que ton courrier m’a étonnée. Je ne m’attendais plus à avoir de tes nouvelles. Nos chemins se sont séparés … il y a bien longtemps. Combien ? je ne saurais dire …

De ta nièce, je n’ai plus de nouvelles, ni de sa mère. Toutes deux sont normalement auprès de la marraine de la môme. J’ai voulu protéger ta nièce de la guerre en Provence en lui interdisant de combattre, ça ne lui a pas plu. J’ai su qu’elle avait trouvé refuge à Lyon. Ta nièce est partie sans doute parce que je lui ais interdit de combattre, peut être aussi pare que j'ai trop changé pour elle.

Quand à moi … pour le moment je suis en Gascogne. J'ai suivis l'ami que j'avais promis de retrouver en Provence. J'ai mis mon épée à son service, là bas en Provence, il m'a faite Capitaine de son armée. Et puis j'ai décidé de rester à ses côtés.

On devait se poser en Gascogne, près de l'océan et puis ... changement. Nous voilà à nouveau sur les routes.

Peut être pourrais je te dire que je suis désolée de ne pouvoir te donner plus de nouvelles de ta nièce, mais ce serait mentir. Elle fait sa vie. J'ai la mienne. Sans doute si l'on se croisais, peut être que toi aussi tu me trouverais changée, à présent je songe à un avenir. A naviguer à nouveau entre autre ... Cette guerre nous a tous changés.

Qui sait, le hasard permettra peut être à nos chemins de se croiser à nouveau un jour.

Enored.

Courrier rempli d'un non dit ... l'envoyer ? oui pourquoi pas ...
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Luciedeclairvaux

Citation:

Lucie fait tourner la plume entre ses doigts. Des doigts amaigris et, étrangement, propres. Une pile de dossiers menace de s'effondrer, rien d'intéressant là-dedans. Ah si tiens, le procès de Gandrel dont le réquisitoire l'a amusée follement. Et puis foutre Klervia, fraîchement reniée par le père, en procès pour haute trahison. Elle rédige bien quelques lignes, mais ce matin, ça ne l'amuse plus autant qu'hier. Alors elle reprend la lettre de la Féline et se décide enfin à répondre.

Elle ne lui parlera pas de la veille. Le genre de confidence qui ferait jubiler la Panthère ... Non, elle ne lui dira pas son différend avec le chef, l'unique chef désormais de la Zoko. Comme un déséquilibre ...

Citation:

Salut à toi, ô Panthère ennemie !

Qu'est-ce que tu fous au Mans ? Sais-tu que ces sales bâtards avec lesquels tu pactises sont en train de prêter main forte aux Comtois pour assiéger l'Anjou, notre terre d'asile. Tu t'es trompée de planque Félina. Reviens de suite avec ton môme. Ne sais-tu pas, à force, que la fuite n'aide en rien ?

Arnulf te salue. Enfin si je traduis bien son grognement guttural. Il n'a pas voulu retourner aux combats et me couve comme une enfant malade depuis que je suis blessée. Cette Compagnie est décidément farcie de têtes de mules.

Trella est entre la vie et la mort. Mais à cet âge-là, ça a la vie dure. Ca lui apprendra à être grosse : pas pratique pour combattre, on lui avait dit.

Mira est revenue : ça nous fait au moins quelqu'un de censé dans le groupe.

Je t'emb *raturé* Le bonjour à Karyl et ramène ton cul fissa : tu m'manques *raturé* on n'a toujours pas fait cette course de cheval.

Lucie

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Luciedeclairvaux

[Le coup de grâce]

Résumé des épisodes précédents ... Que s'était-il passé tout ce temps. Un rond dans l'eau ... puis plus rien. La fièvre qui la faisait se morfondre depuis des jours au fond de son lit n'avait pas totalement baissé quand elle reçut le coup de grâce.

Certes, la Zoko déclinait lentement depuis la disparition du Colosse. Mais le deuxième chef pouvait s'enorgueillir d'une compagnie soudée. "L'important n'est pas le nombre", répondait-il quand elle s'inquiétait. Pourtant la guerre en Anjou n'en finissait pas et usait les esprits.
Un rond dans l'eau ... le petit tour en Berry en vain n'avait rien arrangé.

Lucie toussa et s'enveloppa dans une couverture pour aller remplir l'âtre. Il fallait répondre. Lui remonter le moral. Ce n'était qu'un passage à vide du borgne mélancolique ... elle relut la lettre de Maleus, neutre, sans chaleur. La même lettre écrite à tous, sans même un ajout spécial pour son second. Froide.
Lucie grelotta. Ses traits émaciés se crispèrent. Sans la Zoko elle n'était pas grand chose. Mais elle voyait mal comment cette dissolution, même temporaire, pouvait ne pas achever des vipères déjà évanouies. Il aurait fallu le réconforter oui, mais cette fois, pour la première fois de sa vie, elle n'en avait plus la force.

Elle reprit donc ses mots et griffonna la simple promesse de lui dissoudre la tête. Dans son style épuré. Lucie ne faisait déjà pas dans la dentelle et les échanges épistolaires n'étaient pas vraiment son fort ...

Quand elle se réveilla, elle était au sol. Le feu s'était éteint mais elle était encore brûlante des cauchemars qui l'avaient assaillie. Le serpent qu'il ne lui tatouerait jamais sur le dos s'était transformé en dragon et l'emportait dans les flammes, elle et ses compagnons d'armes. Les couleuvrines prenaient vie et cherchaient à l'étouffer avant d'exploser avec fracas. Alors le visage du Colosse se penchait sur elle et pleurait sa compagnie défaite. Arnulf la prenait dans ses bras épais et la posait sur sa couche. Ça, ça semblait réel. L'était-ce ? Elle n'avait même plus notion de l'endroit où elle se trouvait. Gennes peut-être, chez son père, ou à la forteresse de la Zoko, ou une auberge de Saumur ...
"Ad Eternam", murmurait-elle. La vipère blanche reprenait le dessus ... avant de sombrer à nouveau.
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[RP] Les lapins restent-ils blancs au printemps ?