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Une broussaille fauve sur toute la gueule, du vieil or qui larde jusqu'au menton. Du coton puant sur le corps, travaillé au pas même qu'au-dessus une jolie tronche, une coloquinte hivernale avec des yeux pas clairs, que ça glacerait les roustons d'un corbeau-ratichon des ruines, où se baladent les louves. Et ça froisse les veines vertes, ça se soulage dans le dos des aulnes.
Title |
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Livre d'Adèle |