Tord_fer

"- Aux pays des aveugles les borgnes sont rois...
- Moi j'crois qu'c'est faux, t'imagine un borgne qui arrive dans un pays ou y'a des aveugles ! 
- Ben justement il s'ra leur chef ! 
- Tu parles ! Impossible. L'Borgne sera considéré comme un type bizarre qui a des hallus ! Il s'ra forcement mal accueillit. On considère qu'il délire parc'qu'il croit voir des choses là ou pour les autres y'a qu'dalle ! 
- Mais il s'ra plus fort grâce à ses yeux ! 
- Ben non plus faible a cause d'son oeil ! 
- Ouais mais si'l veut s'battre il gagnera contre les aveugles ! 
- Mais non il s'f'ra casser la gueule ! les aveugles auront dévl'oppé les autres sens, l'ouie, l'odorat, l'toucher !
- Ca sert moins qu'la vue !
- Même la nuit ? Attends la nuit, les aveugles ils lui labourent la tronche en deux minutes à ton borgne, ils sont bien plus efficaces pour s'déplacer et agir qu'un type qui dépend d'une sources de lumière....
- T'en pense quoi toi ? Au pays des aveugles, les borgnes ils sont accueillis comment ? Vénérés, acceptés, méprisés, rejetés ?
- Foutus dehors ouais ! Et ca s'ra bien fait pour leur gueule ! D"t'façon j'aime pas les borgnes.... et toi t'en penses quoi ?
- Ca dépends s'il fait jour ou nuit... et si la lune est pleine...
- Au pays des aveugles, les borgnes ne sont pas sourds..."

Borgne, Colérique, Fou, Sale, Puant, Impolie, Canard, Caractériel, Violent, Susceptible, Paranoïaque, un tantinet schizophrène et peu respectueux voila des adjectifs qui caractérise Tord Fer d'une façon très approprier.

Son aspect physique est aussi répugnant que sa personnalité. Tord Fer était un homme de taille moyenne, trapu et robuste, dans la force de l'age. Il pouvait avoir entre quarante-huit et cinquante ans. Une casquette à visière de cuir rabattue cachait en partie son visage brûlé par le soleil et le hâle et ruisselant de sueur. Elle cachait aussi la cicatrice qui lui traversait le visage. Sa chemise de grosse toile rattaché au col par une petite ancre d'argent, laissait voir sa poitrine velue; il avait une cravate tordu en corde, un pantalon de coutil usé et rapé, blanc a un genoux, troué a l'autre, une vielle blouse grise en haillons, rapiécée a l'un des coudes d'un morceau de draps vert cousue avec une grosse ficelle, sur le dos un sac de soldat fort plein, bien bouclé et tous neuf, à la main un énorme bâton noueux, les pieds sans bas dans des souliers ferrés, la tête tondue. La sueur, la chaleur, la poussière ajoutait un je ne sais quoi de sordide à cet ensemble délabré.

"Vilains, crasseux, 
Gredins, lépreux, 
Et tout malandrins, 
Piquez, piquez fort..." (Poème du Poète)

Ce n'est qu'en revenant dans le compost et les ordure qu'on peut faire émerger la vérité pure. Celui qui refuse de revenir dans sa macération originelle ne pourra ni comprendre son passé personnel et aussi le futur collectif. Les deux étant forcement liées.

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